Des feux d'artifice magiques dorés et cramoisis éclatèrent dans le ciel au-dessus de l'Avenue Royale de la capitale de Solaris.
Des pluies de pétales de rose s'abattirent des balcons du deuxième étage sur les rues de marbre blanc en contrebas. Des dizaines de milliers de citoyens bordaient les trottoirs, acclamant, applaudissant et frappant leurs boucliers au rythme du corps de chevaliers qui défilait, le vacarme secouant les rues animées jusqu'en leurs fondations.
L'armée victorieuse de la 4e Légion de Première Ligne fit son entrée dans la ville au son d'une marche triomphale enflant progressivement.
En tête du cortège, le général Morid, juché sur un cheval de guerre bardé de fer, la poitrine constellée de médailles. À ses côtés chevauchaient la princesse Eleanor dans son armure immaculée de chevalier sainte blanc et or, et Astra, dans sa robe fleurie modeste, montée sur une bête ailée, l'Épée Tueuse-de-Soleil blottie contre elle.
Sur la tribune d'honneur devant la Porte Dorée du Palais, l'empereur Alaric se tenait droit aux côtés de l'ensemble des Maréchaux et Ministres, une Médaille Suprême du Soleil en or massif en main, les yeux scrutant l'armée qui approchait avec une impatience à peine contenue.
Pendant ce temps, tout au fond du convoi de ravitaillement.
Au milieu d'un chariot à quatre roues couvert de poussière, Lucian était recroquevillé entre quatre gros sacs de farine en toile de jute grossière. Il avait rabattu la capuche de sa cape gris cendre sur l'arête de son nez, jambes croisées, cassant un sablé au beurre en deux pour en croquer un petit morceau.
Ting !
Une notification du Système Unifié v2.0 apparut devant lui.
[TITRE TEMPORAIRE ACTIVÉ : « SEIGNEUR DU SAC DE FARINE »]
Lucian mâcha son sablé et marmonna.
« Seigneur de quoi... laissez donc ceux de devant prendre la médaille et faire les discours. Je rentre me planquer pour une vraie sieste. »
Soudain, depuis quelque part dans la foule qui emplissait la place, une vague de cris éclata de milliers d'aventuriers et de citoyens à la fois.
« Où est le Chevalier Sans Nom ? ! » « Où est le Sauveur à la cape noire ? ! » « Où est le héros qui a percé la montagne pour sauver cent mille personnes ? ! »
En tête de la procession, le général Morid tira brutalement sur les rênes de sa monture.
Le vieux général retira son casque de fer, se retourna et pointa le bras droit vers le chariot de farine qui fermait la colonne. Il releva le visage et parla dans le mégaphone magique, sa voix tonnant.
« Peuple de l'Empire ! Notre sage suprême... a refusé de mener ce défilé ! Il se tient au contraire à la place la plus sacrée, la plus humble qui soit : garder chaque sac de farine, protéger la sève nourricière du grain pour le peuple ! »
Un silence essoufflé s'abattit sur l'avenue.
Puis, un instant plus tard, cent mille citoyens et chaque rang de chevaliers pivotèrent de cent quatre-vingts degrés d'un seul mouvement.
Ils s'agenouillèrent sur le marbre, lançant des dizaines de milliers de bouquets frais et de miches de pain vers... le chariot de farine couvert de poussière. La clameur de la foule enfla.
« Vive le Gardien des Moissons ! » « Un saint qui marche dans la poussière des pauvres ! »
Lucian, assis dans le chariot, se figea, le sablé à mi-chemin de sa bouche.
Ses yeux s'écarquillèrent tandis que des milliers de bouquets de roses pleuvaient droit dans le chariot, ensevelissant ses cheveux et les quatre sacs de farine autour de lui.
Il resta parfaitement immobile, comme une statue, la bouche béante, incapable de dire un mot.
Whoosh.
Une ondulation de transmission magique sonore dorée effleura le tympan de Lucian.
Loin devant, Eleanor tourna légèrement la tête sur sa monture. Elle leva une main gantée de blanc pour masquer le coin de sa bouche, étiré en un sourire éclatant, sa voix portée par le sort, dégoulinante de moquerie.
« Cache-toi bien, Général-Major Sac de Farine. Ce soir, j'apporterai personnellement la Médaille du Soleil jusqu'à ton chevet pour te la décerner. »
Toux ! Toux !
Lucian s'étouffa avec une bouchée de miettes de sablé, toussant violemment au milieu du tas de roses.
Le cocher de la Maison Vance, assis à l'avant, cligna subtilement de l'œil et tira sur les rênes, dirigeant le chariot dans une ruelle latérale calme derrière l'avenue pendant que la foule dehors restait trop occupée à s'agenouiller et à vénérer le chariot désormais vide.
Dix minutes plus tard.
Le chariot de farine s'arrêta devant une petite porte en bois à l'entrée de service derrière le domaine de la Maison Vance.
Lucian sauta du chariot. Il brossa les pétales de rose et la poussière de farine sur sa cape, lissa ses cheveux noirs en arrière et poussa un long soupir de soulagement profond.
« Enfin... enfin débarrassé de tout ce bordel là-bas. »
Il poussa la porte en bois et pénétra dans la cour arrière.
« Enfin chez moi. Dorénavant, ce ne sera que manger, dormir et compter l'argent — »
BOUM !
La porte du grand salon s'ouvrit violemment, brutalement.
L'Empereur de l'Épée Regulus, en robe de chambre en soie, traversa la cour en courant, les yeux emplis de larmes, et enlaça le garçon de dix ans en le soulevant du sol, son rire secouant tout le jardin.
« Mon fils ! Un génie ! Tu es vraiment la plus grande divinité financière que la Maison Vance ait jamais produite ! »
Lucian pendait en l'air, clignant des yeux, confus.
« Papa... tu fais quoi ? »
Regulus brandit un rapport de ventes à chiffres dorés, sentant encore l'encre fraîche de l'imprimerie d'Evelyn, hurlant d'une joie débordante.
« Le tome 3 ! Le Front Intérieur Tranquille, ce livre entier de chiffres comptables et d'audits d'entrepôts que tu as écrit... vient de s'écouler à cinq millions d'exemplaires sur tout le continent, ce matin seulement ! »
Derrière la porte, Dame Valeria apparut portant une assiette de sablés au beurre tièdes, un sourire doux aux lèvres.
« Tous les Ministres des Finances des sept royaumes viennent de déposer une demande conjointe pour en obtenir la licence comme manuel universitaire obligatoire, mon petit Lucian. »
Lucian restait suspendu dans les bras de son père, les yeux écarquillés, fixant le rapport de cinq millions d'exemplaires.
Une feuille d'érable séchée dériva d'une branche au-dessus, se posant délicatement sur le sommet de sa tête.
Lucian laissa retomber ses bras, ferma lentement les yeux dans un désespoir sans fond.
« Cinq millions d'exemplaires... d'un livre sur les audits d'inventaire... »