Le rugissement assourdissant de plus de dix mille Bêtes Abyssales résonna à travers le Ravin du Vent Brisé. Des vents de blizzard fouettaient les parois verticales de la falaise, haute de trois mille mètres, par rafales glaciales.
Au fond de la vallée, embourbés dans la boue et la neige détrempée de sang, les cent mille soldats de la 4e Légion de Première Ligne s'étaient repliés en un arc défensif désespéré.
Chacun d'eux portait une Cape d'Ombre noire, brodée de l'emblème [⭕]. Mais la laine noire était désormais en lambeaux, maculée de boue et de la bave violette hautement corrosive des bêtes.
Au front, des milliers de boucliers d'acier tremblaient sous vague après vague de griffades frénétiques de monstres à six pattes enveloppés dans une armure chitineuse d'un noir de jais. La fine barrière magique protégeant la ligne de défense était aussi fragile que du verre fissuré, prête à se briser au prochain jet d'acide.
Whoosh.
Au sommet de la falaise glacée de trois mille mètres, la silhouette de Lucian apparut dans un silence absolu, grâce au Clignotement Silencieux.
Les vents de tempête hurlaient autour de lui, mais le Pas Silencieux et l'Amortissement Sonore verrouillaient complètement toute sa présence. Il rabattit le bord de sa capuche gris-cendre bas sur son front et scruta l'ensemble du ravin en contrebas.
La notification du Système Unifié v2.0 apparut devant lui, des stries de lumière rouge foncé clignotant sans relâche.
[« LISEZ LES PETITS CARACTÈRES » COMPÉTENCE SCANNANT L'ENSEMBLE DU CHAMP DE BATAILLE :]
[GOULETS D'ÉTRANGLEMENT LOGISTIQUES ET TACTIQUES :]
Au centre de la tente de commandement campée en contrebas, la voix amplifiée du Général Commandant — le Comte Morid — continuait de tonner sur le champ de bataille.
« Toutes les forces tiennent la ligne ! Selon le chapitre quarante-cinq du récit du Chevalier Sans Nom, la route de fuite secrète, "le Sentier du Vent Silencieux", s'ouvrira automatiquement dans la paroi arrière lorsque la lune atteindra son zénith ! Le Sauveur ne nous a jamais trompés ! »
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Cent mille soldats tremblants serrèrent plus fort leurs lances, fixant la falaise verticale, vide, haute de trois mille mètres, les yeux emplis d'un espoir aveugle.
Debout sur le pic glacé, Lucian se pressa la main sur le front et lança une malédiction sèche dans la tempête.
« La lune au zénith, mon cul ! Attendre ça et cent mille personnes deviendront de l'engrais pour ces monstres ! »
Le visage du garçon de dix ans n'avait plus rien de son sarcasme ni de sa nonchalance habituels.
Ses yeux sombres, insondables, basculèrent dans la focalisation froide d'un expert en optimisation de crise. Il tira sa dague d'argent de sa hanche et porta son Contrôle des Sorts à un niveau de précision de quatre-vingt-quinze milliards de points, verrouillant les coordonnées exactes de la tente de commandement centrale au fond du ravin.
Au sommet d'une tour de guet en bois de fortune, au bord du champ de bataille, deux gardes, le visage blême, levèrent les yeux vers le pic glacé à travers la brume tourbillonnante et la tempête.
Ils virent une petite silhouette en cape grise-cendrée, ourlée de noir, dressée sur le plus haut promontoire, le pan de son manteau claquant dans le vent de la tempête, comme une statue divine dominant le ciel et la terre.
L'un des gardes laissa tomber sa lance, tremblant, et poussa un cri étouffé.
« Le Chevalier en Noir... il est... il est vraiment venu nous sauver ! »
Whoosh.
La silhouette au sommet de la montagne disparut.
À l'intérieur de la tente de commandement de la 4e Légion.
Le comte Morid et dix de ses commandants adjoints et officiers d'état-major colonels entouraient la table de guerre, se disputant férocement, le visage rouge, sur la manière de rationner ce qui leur restait de minerai de mana.
CLANG !
Un son net déchira l'air.
Une dague d'argent s'enfonça à travers la carte en cuir sur la table en bois, sa pointe s'enfonçant de trois bons pouces dans la position exacte marquée « Ravin du Vent Brisé ».
Les dix officiers dégainèrent leurs épées d'un seul mouvement, hurlant à l'unisson.
« Qui est là ?! »
Lucian se tenait au milieu même de la table de réunion, les deux pieds plantés sur la surface en bois, sa cape de voyage encore parsemée de flocons de neige non fondus.
Il releva calmement la main, repoussa sa capuche en arrière, révélant un visage de dix ans froid et immobile comme la glace, des yeux sombres fixés droit sur le général Morid.
« Je suis l'héritier du Commerce Vance, et je détiens tous les contrats de dette d'équipement des cent mille soldats sous votre commandement. »
Lucian arracha la dague de la table et la pointa droit sur la poitrine de Morid.
« Laissez tomber votre comédie de l'attente de la lune. Derrière vous, c'est une falaise en cul-de-sac, trois mille mètres à pic. Il n'y a pas de putain de chemin secret. À partir de maintenant, toute la logistique, la stratégie défensive et la planification de la retraite de cette légion sont sous mon commandement. »
Morid fixa le garçon devant lui, stupéfait, l'épée dans sa main tremblante.
« Vous... vous êtes le fils de l'Empereur de l'Épée... comment avez-vous pu entrer ici ?! »
Derrière la falaise de trois mille mètres, Sylvia utilisait la magie de communication spatiale pour guider le char blindé de dix tonnes d'Evelyn et Astra sur le site. Une tonne d'explosifs arcaniques compressés venait d'être livrée au pied de la falaise arrière, prête pour la plus grande brèche artificielle de l'histoire connue.
Lucian ne répondit pas à la question de Morid. Il sortit son carnet en cuir, l'ouvrit à une page blanche et releva les yeux vers le vieux général.
« Combien de livres de rations vous reste-t-il ? Combien de cristaux de restauration de mana ? Donnez-moi les chiffres exacts dans les trente prochaines secondes. »
Il tapa le pommeau de sa dague contre la table d'ébène.
« Chaque mot qui manque, je retire mille or de votre fonds de pension. »