Clic. Clic. Clac.
L'abaque de jade cliquetait vite et sec, couvrant même le rugissement des Bêtes du Vide qui griffaient frénétiquement les tranchées à l'extérieur.
À l'intérieur de la tente de commandement de campagne de la 4e Légion, la carte en peau avait déjà été écartée par Lucian. La table d'ébène était maintenant ensevelie sous les manifestes de ravitaillement, les registres d'inventaire et les états d'effectifs de chaque bataillon.
Lucian était assis en tailleur sur une caisse de munitions vide, les doigts volants sur l'abaque, les yeux fixés sur la pile de parchemins.
« Trente-et-un bataillons d'infanterie, neuf régiments de cavalerie blindée. Total des troupes aptes au combat : quatre-vingt-dix-huit mille quatre cent vingt. Consolidez tout le minerai de mana restant, répartissez-le uniformément sur les quatre-vingts sous-stations de défense. Réduisez l'éclairage de la barrière de 50 %, ne maintenez que la couche de filtration acide sur les surfaces de contact direct. »
Le comte Morid et ses dix commandants adjoints se tenaient au garde-à-vous, la sueur froide ruisselant sur leurs fronts, aucun n'osant parler.
Un colonel noble s'avança, tremblant, cachant un petit coffre en bois derrière son dos.
« Rapport... le bataillon de cavalerie de ma maison est épuisé. Permission de mettre de côté ces cinquante potions de récupération comme — réserve pou— »
CLAC !
La dague d'argent de Lucian traversa la tente et s'enfonça entre les deux bottes de l'homme, déchirant la pointe de sa botte en cuir.
Lucian ne releva même pas les yeux de son abaque.
« Ma compétence Lire les Petits Caractères voit clairement que ce coffre cache soixante élixirs de vigueur et quarante cristaux de mana de qualité que vous gardez depuis ce matin. Saisissez-le. Confisqué pour vol de matériel de guerre. Une autre offense, et j'écris à votre père pour exiger qu'il abandonne tout le domaine pour couvrir la dette. »
Le visage du colonel devint livide, et il laissa immédiatement tomber le coffre au sol.
Lucian fit un léger geste de manche.
L'anneau spatial noir de jais à son doigt irradia une bouffée de lumière pourpre sombre.
BOUM ! BOUM ! BOUM !
Des centaines de grandes caisses en bois, remplies de médicaments de qualité, cinquante mille flacons de potion de restauration de mana produits par les usines Vance, et cent mille barres de rations arcaniques compressées importées du Royaume Démoniaque, s'abattirent toutes en un instant, s'entassant comme une montagne au milieu de la tente de commandement.
Le parfum riche d'herbes et de pain d'orge beurré frappa les narines des officiers épuisés, à demi affamés, tous en même temps.
Morid fixa l'énorme stock.
« Jeune Maître... quand avez-vous apporté autant de matériel avec vous ?! »
« Surplus d'entrepôt de la filature et fonds de réserve d'urgence des Vance », Lucian sortit une liasse de billets à ordre préimprimés de sa veste et les lança droit sur la poitrine de Morid. « Ouvrez l'entrée de la tente. Commencez à distribuer les secours à toute l'armée — par versements. »
Morid cligna des yeux, confus.
« Un... plan de versements ? »
« C'est exact », dit Lucian en se levant et en saisissant le mégaphone magique fixé au mât de la tente. « Cinquante pièces d'argent par pack de rations, plus une potion de restauration de mana. Le Ministère de la Défense garantit le principal, et sa subvention d'urgence de guerre couvre la majeure partie du coût. La part restante du soldat va directement sur la solde militaire, remboursable sur vingt-quatre mois, à un taux préférentiel de 5 % par an ! »
Il prit une grande inspiration et parla dans le mégaphone, sa voix portant à travers tout le système de tranchées sur le champ de bataille.
« Offre spéciale : 10 % de réduction pour tout soldat qui se porte volontaire pour tenir la tranchée de première ligne ! »
Toute la ligne de défense en ruine de cent mille hommes tomba dans un silence stupéfait, sans souffle.
Puis, un instant plus tard, une vague de pandémonium explosa vers l'extérieur.
Des dizaines de milliers de soldats, tremblant dans les tranchées, se regardèrent, yeux écarquillés. De pauvres soldats qui n'auraient jamais pu s'offrir de potions de récupération par eux-mêmes se dressèrent soudain comme des ressorts, hurlant et bousculant dans une frénésie.
« Poussez-vous ! J'vais au front pour ces dix pour cent ! » « Coupez pas ! J'ai des dettes pour mon mariage, j'ai besoin de cette réduction ! » « Troisième Bataillon, suivez-moi vers la tranchée extérieure ! Prenez les potions, puis embrochez chacun de ces monstres ! »
Ting ! Ting !
[UTILISATION DE LA COMPÉTENCE : « FOCUS STRATIFIÉ » À L'ÉCHELLE MACRO !]
Lucian rejeta sa cape gris-cendre sur ses épaules et sortit de la tente de commandement, descendant les tranchées bouchées par la boue et la neige.
Il lança des potions de récupération, les unes après les autres, dans les mains des soldats blessés affalés contre les parois des tranchées, grommelant tout en avançant.
« Buvez, maintenant ! Cette lance d'acier a coûté quatre pièces d'argent, si vous l'ébréchez, je le déduis direct de votre prime de décès ! »
« Ce bouclier a été acheté à crédit auprès de ma famille, tenez-le fermement ! »
Les soldats trempés de sang attrapèrent les potions lumineuses, buvant tout en mâchant les rations sucrées et consistantes, s'essuyant la boue du visage avant d'éclater de rire au milieu des rugissements des monstres.
Eleanor marchait à ses côtés, sa cape de chevalier striée de sang séché. Elle s'accroupit pour refaire le bandage de la jambe d'un jeune soldat blessé, ses yeux bleus dérivant vers le petit dos de Lucian qui grommelait et maugréait le long de la file.
Elle ne dit mot, se contenta de sourire doucement, serrant plus fort le rouleau de bandage.
Elle le comprit clairement : ce garçon n'avait pas besoin de quelque discours creux et inspirant sur le courage. Par des chiffres de dettes et des réprimandes pratiques, il venait de raviver le désir de survivre et de rentrer chez eux de cent mille personnes.
À la tête de la tranchée, le général Morid observait les soldats qui étaient prêts à abandonner et mourir se battre maintenant avec fureur, les lances trouvant les yeux d'un monstre après l'autre. Ses yeux rougirent, des larmes coulant le long de sa barbe grise.
Il s'agenouilla dans la neige boueuse, la voix étranglée par l'émotion.
« Une thérapie psychologique au sommet du niveau sage... nous forcer tous à signer des billets de dette... pour que chaque soldat ait une raison, une obligation, de survivre et de rentrer chez lui pour la rembourser ! Une compassion si profonde, si sans limites ! »
Lucian, qui passait par là, l'entendit et se retourna, furieux.
« Compassion, mon cul ! Je récupère vraiment cette dette ! Si vous ne payez pas en totalité après cette bataille, j'enverrai des gens saisir tous les actifs de la légion ! »
Morid acquiesça rapidement à travers ses larmes.
« Oui ! Nous comprenons parfaitement ! S'il vous plaît, continuez à jouer le méchant pour forger notre détermination ! »
Lucian porta une main à son front, complètement à court d'arguments.
CRAC CRAC ! BOUM !
Le sol au fond du ravin se fendit soudain en une profonde entaille, longue de plus de cinq cents mètres.
Un pilier d'aura destructrice noire comme l'encre, empestant la mort, jaillit des profondeurs souterraines, gelant sur place le blizzard rageur autour de lui.
La horde de Bêtes du Vide attaquant les tranchées s'arrêta net d'un seul coup, plaquant leurs têtes à plat contre la neige, tremblantes.
La notification du Système Unifié v2.0 flamba d'une lumière rouge aveuglante.
[AVERTISSEMENT DE MENACE DE CLASSE CATASTROPHE : BÊTE ANCIENNE ÉVEILLÉE !]