La pâle lumière de la lune s'écoulait par la fenêtre entrouverte, traçant de froids filets de clarté sur le bureau de chêne. Sous la bougie vacillante, d'élégants traits d'haut-elfique aux courbes d'ailes de papillon coulaient sans fin de la plume de Lucian.
L'écriture était raffinée, surnaturelle. Le contenu, en revanche, sentait le roman de cape et d'épée bon marché et tous les ressorts dramatiques éculés que les webnovels de sa vie antérieure avaient recyclés à l'infini.
... Le vent hurlait au sommet de la Montagne Neigeuse. Le Chevalier Noir se tenait dos à un abîme de dix mille pieds, sa cape en lambeaux claquant dans le blizzard. Il ne dégaina pas son épée — l'ennemi face à lui ne méritait pas qu'on la libère de son fourreau. Il se contenta de soupirer. « Je marche dans les ténèbres, pour que ce monde conserve une dernière lueur... »
Lucian frémit dès qu'il eut achevé la ligne. Chaque orteil se recroquevilla dans ses chaussures de honte par procuration, son estomac se tordant en une vague de nausée.
Mon dieu, songea Lucian, serrant les dents et se giflant légèrement la joue. C'est d'un cringe absolu. Assez pour se cogner la tête contre un mur. Sortez une réplique comme celle-là en public et les gens riront jusqu'à s'étouffer.
Et pourtant, au-dessus de la page de vélin, le panneau de notification bleu pâle continuait de faire clignoter des chiffres, absolument hypnotique :
[Nouveau taux de constructions grammaticales : Impeccable.]
[Compréhension de l'haut-elfique : 42 %... 45 %... 48 %...]
Lucian inspira à fond, avala son propre dégoût, et se pencha à nouveau sur l'encre pour continuer d'écrire.
La partie la plus exaspérante d'écrire de la fiction en haut-elfique tenait au vocabulaire de la violence d'une minceur stupéfiante chez cette race. Les elfes anciens possédaient quatorze mots distincts pour décrire « une goutte de rosée reposant sur un brin d'herbe à l'aube » — et pas un seul pour « claquer l'arrogance hors du visage de quelqu'un » ou « cacher sa force et attendre son heure ».
Pour faire avancer l'histoire, Lucian dut exhumer le moindre fragment de connaissances linguistiques de sa vie antérieure et se mettre à souder les mots entre eux. Il fusionna « Celui qui marche dans la brume » avec « Seigneur qui ne revendique aucun trône » pour construire le concept d'Anti-Héros. Il fusionna « Le calme avant la tempête » avec « La lame invisible » pour décrire une technique d'épée mortelle.
Cette maladresse même, cette créativité forcée, était exactement ce qui déclenchait le mécanisme de récompense du Système à pleine puissance.
Toc, toc.
Le coup soudain sur la porte en pleine nuit fit bondir Lucian.
Les instincts de survie d'un homme qui avait passé des années à surfer sur le net pendant les heures de bureau se déclenchèrent sans une seconde de délai. En un mouvement éclair, Lucian ramassa les feuilles de vélin fraîchement écrites, les enfouit au fond d'une pile de paperasserie du commerce de la laine familial, et rabattit un gros registre par-dessus le tout. L'opération entière prit moins d'une demi-seconde.
La porte grinça en s'ouvrant. Le vieux intendant Boris entra, portant un plateau d'argent avec un verre fumant de lait de chèvre chaud.
« Jeune maître, il est bien passé minuit », dit Boris, sa voix chaude, ses vieux yeux pleins d'une inquiétude silencieuse. « Qu'importe l'importance des affaires de la famille, vous ne devriez pas travailler si tard. »
« Je... vérifie juste quelques chiffres, c'est tout », répondit Lucian, arborant un sourire angéliquement innocent, les deux mains toujours plaquées à plat sur le registre.
Ce livre a été publié à l'origine sur NovelPhoenix. Retrouvez-le là-bas pour la véritable expérience.
Le regard de Boris dériva sur le visage maculé de sueur de Lucian, puis se fixa sur le coin de vélin qui dépassait sous la paperasse fiscale. Fort de ses années à naviguer dans le monde des affaires aux côtés de l'Empereur de l'Épée, le vieil intendant comprit instantanément.
Ce regard coupable, effaré... ce réflexe de fourrer les documents au fond de la pile de registres...
Le cœur de Boris trembla d'émotion.
Du sang Vance, pur jus ! À peine six ans, et déjà il tient une double comptabilité, planque les reçus d'origine pour se constituer sa propre caisse noire — exactement comme le Vieux Seigneur en son temps ! La prospérité de cette famille est assurée pour mille ans encore !
« Je comprends parfaitement », dit Boris, souriante avec une chaleur complice, et posa le lait respectueusement dans l'angle du bureau. « Je ne soufflerai mot à Dame Valéria de votre "révision des comptes" ce soir. Prenez tout le temps qu'il vous faut, jeune maître. »
Sur ces mots, le vieil intendant adressa un clin d'œil lourd de sens et se retira sans bruit, refermant la porte derrière lui.
Lucian regarda la porte se refermer, poussa un long soupir de soulagement, et saisit le lait pour en boire une grande gorgée. Il n'avait pas le temps de s'interroger sur les conclusions auxquelles le vieil homme avait sauté — la priorité, maintenant, c'était de finir la fin.
Depuis dix mille ans, ce monde s'était noyé dans une guerre sans fin, ininterrompue. Sa culture du divertissement s'était ratatinée en quelque chose de pathétique. Toute publication en circulation tombait dans exactement trois catégories : des chroniques glorifiant les conquêtes militaires royales, des généalogies de maisons chevaleresques de huit cents pages bourrées mur à mur de noms de morts, et des hymnaires d'église secs comme des tuiles.
Les gens de ce continent n'avaient jamais ressenti ne serait-ce qu'une fois le frisson d'une histoire à vrai rebondissement, jamais goûté la satisfaction d'un protagoniste sous-estimé qui retourne la situation, et ne pouvaient même pas concevoir un chevalier capable d'agir sans courir après la gloire ou une médaille royale.
Pour Lucian, ce livre était une pile de déchets cousue de tous les trucs bon marché du métier. Mais pour ce monde, il allait devenir une épidémie mentale incurable.
Lucian prit sa plume et la trempa dans un flacon d'encre noire faite de sacs de bêtes magiques des grands fonds — l'encre de spécialité de la maison de commerce Vance, imperméable, inaltérable, capable de survivre mille ans sur du vélin.
Il posa la plume et écrivit les dernières lignes du Volume 1, bouclant le passé tragique et héroïque de son protagoniste. En bas à droite de la page, à l'endroit où devrait figurer le nom de l'auteur, Lucian gribouilla machinalement un cercle simple, vide : ⭕ — la marque de l'anonyme, surtout parce qu'il avait la flemme de trouver un nom de plume qui sonne bien.
Ting !
Un clair carillon de cloche résonna dans son esprit, argenté et brillant :
[Compréhension de l'haut-elfique : 50,0 % !]
[CONDITION DE PALIER DÉPASSÉE.]
[Compétence de soutien débloquée : "Cadence Sonore" (Niveau 1).]
[Effet : Réduit de 50 % les vibrations d'onde sonore et la pression d'air lors de l'énonciation d'ordres magiques. Permet de chuchoter des sorts sans perturber l'environnement.]
Le coin de la bouche de Lucian se releva. Il la testa immédiatement, murmurant une unique syllabe d'haut-elfique sous son souffle : « Lumin » (Lumière).
Une minuscule pointe de lumière jaillit au-dessus de son doigt — mais l'air autour de lui resta parfaitement immobile. Aucun souffle de vent, aucun crépitement de particules de mana se mettant en place comme d'habitude. L'onde sonore était totalement supprimée dans un rayon de dix centimètres.
Associée à « Concentration Superposée » d'avant, Lucian pouvait maintenant tenir une conversation ordinaire tout en lançant un sort en silence, et un ennemi à un pas de lui ne remarquerait rien.
Un ensemble de compétences parfait pour l'assassinat, l'évasion et l'autodéfense discrète.
Lucian plia l'épaisse pile de vélin, la lia en un carré net avec une lanière de cuir. Il se leva, s'accroupit, et enterra le manuscrit au fond du coin arrière d'un vieux coffre à jouets sous son lit — celui bourré d'épées en bois cassées et de poupées de bêtes magiques en loques qu'il n'avait jamais touchées.
Se brossant les manches, Lucian regarda dans l'obscurité sous son lit et sourit, profondément satisfait de lui-même.
« C'est fait. Cette merde cringe ne verra jamais, au grand jamais, le jour. »
Il grimpa dans son lit moelleux, tira la couverture par-dessus sa tête, et plongea rapidement dans le sommeil paisible d'un homme qui vient d'exploser son quota du jour.
Il n'avait absolument aucune idée que ce coffre à jouets précis était le premier endroit où l'Empereur de l'Épée Régulus comptait chercher dès le lendemain matin, à la recherche de quelques souvenirs de l'enfance de son fils.