L'écran holographique massif au centre de la Station 50 crépita de statique, puis s'alluma d'une lumière bleue pâle. L'horodatage des archives utilisait la chronologie locale de la Tour ; son champ correspondant en standard Terre était corrompu.
Le même homme aux cheveux bruns, l'air ébouriffé, apparut à nouveau — blouse blanche sur un t-shirt imprimé d'un personnage de dessin animé, lunettes rondes perchées sur le nez. Il tapait sur un clavier mécanique d'une main et aspirait un bol de nouilles instantanées fumantes de l'autre, s'adressant à la caméra d'une voix fatiguée, à moitié déconnectée :
« Journal des opérations du Projet, entrée 4 028...
Aujourd'hui, le siège sur Terre a officiellement coupé tout financement de recherche pour le Projet Hyperion de Restauration Écologique et de Divertissement Mondial. Apparemment, notre jeu en monde ouvert consommait trop d'énergie, et ils veulent qu'on éteigne les serveurs.
Mais j'ai trois ans de boulot dans le codage du système de cycle climatique de la Tour du Monde, et je ne laisserai pas ça partir en fumée. Alors — tant pis. Je vais juste laisser les serveurs tourner tranquillement en arrière-plan pendant la nuit. »
L'homme à l'écran se gratta l'oreille, puis croqua dans une saucisse.
« Le budget pour l'équipe d'auteurs a séché aussi, alors j'ai eu la flemme de concevoir un système politique propre. J'ai juste copié-collé une structure féodale occidentale et des trucs de sectes wuxia trouvés en ligne, et je l'ai laissé tourner tout seul. Tant qu'à faire, j'ai bricolé un boss appelé le Roi Démon pour le Royaume Démoniaque, foutu quelques Saintes et Héros pour cocher toutes les cases tendances.
J'ai laissé un compte de maintenance d'urgence sous le nom Vance pour le descendant qui le trouvera. Il est limité à la réparation de la station, pas à la propriété des gens, des pays ou de leurs biens. J'espère que aucun de mes malheureux petits-enfants futurs ne se fera bouffer par un monstre que j'ai torché en cinq minutes...
Bon, fin de quart. Je vais dormir. »
Clic.
L'enregistrement s'arrêta. L'écran vira au bleu calme.
Lucian resta figé devant la console centrale.
Il agrippa sa propre tête à deux mains, renversa le visage vers le plafond bourré de câbles à fibres optiques, et hurla jusqu'à ce que sa voix craque :
Quel ancêtre catastrophique ! T'étais si fainéant que tu as failli faire dévorer ton propre arrière-arrière-petit-fils par un Roi Démon bricolé pendant ton temps libre !
Evelyn, toujours dans le fauteuil pivotant en cuir, se tordait de rire, les larmes ruisselant derrière ses lunettes à monture argentée. Elle martela le bureau de ses deux paumes.
Si vous repérez ce récit sur Amazon, sachez qu'il a été volé. Signalez la violation.
Ha ! Je te l'avais dit ! Toute cette couche de maintenance est une version logicielle inachevée que quelqu'un a fourrée direct en production sans aucune maintenance !
Au bord du sol de verre, Eleanor restait figée comme une statue, les deux mains crispées sur le sceptre royal.
Les yeux bleus de la Première Princesse étaient écarquillés sur le diagramme de structure-monde en rotation sur l'écran. Elle se tourna vers Lucian, la voix tremblante.
Donc... d'innombrables générations de dirigeants de Solaris. Nos institutions fondatrices ne sont qu'un échafaudage politique que ton ancêtre a copié dans un projet inachevé ?
Lucian se tourna vers elle, racla sa gorge, et agita les mains dans une tentative précipitée de réconfort.
Ne surréfléchis pas. Au moins, votre famille a transformé un modèle paresseux en une dynastie fonctionnelle. C'est un excellent retour sur un matériau source pourri.
Eleanor le foudroya du regard, les joues brûlantes d'un mélange égal d'embarras et de fureur. Elle avança et lui asséna légèrement un poing ganté de soie sur le bras.
« Enfoiré de première. »
VRROUM !
La console centrale s'embrasa soudain d'une lumière dorée éclatante.
Un plateau biométrique en métal glissa devant Lucian : [VÉRIFICATION ADMINISTRATEUR LIGNÉE VANCE REQUISE].
Lucian posa sa main droite à plat sur le scanner.
Un laser rouge balaya ses empreintes, lisant jusqu'au sang dans ses veines.
Ting ! Ting ! Ting !
La console biométrique de la Station 50 tressaillit, du texte doré jaillissant sur son affichage :
[IDENTIFIANT LIGNÉE VANCE VÉRIFIÉ]
[CONSOLE DE MAINTENANCE STATION 50 DÉVERROUILLÉE]
[OUTIL AUTORISÉ : REFACTORISATION CODE SOURCE]
[SOURCE D'ÉNERGIE IDENTIFIÉE]
BOUM !
Un bourdonnement grave et résonnant roula à travers les cinquante étages inférieurs de la Tour du Monde.
Des cartes de maintenance pour les relevés miniers des étages inférieurs, les raffineries de titane et le réseau ferroviaire inter-mondes se déployèrent sur l'affichage, chacune portant encore son propriétaire, sa charte ou sa restriction de traité existante.
Derrière lui, Sylvia fixait la carte d'infrastructure pendant qu'Astra continuait de manger sa glace.
Sylvia avala sa salive.
« Lucian... ta lignée t'a laissé un accès maintenance à une station antique. »
Astra acquiesça en direction de la console.
« Utile. Elle peut réparer la machine à glace ? »
Lucian se tenait au milieu de la salle de contrôle, regardant la mer de nuages sans fin à travers le verre blindé.
Les vieilles prophéties semblèrent soudain moins relever de la destinée divine que de dix mille ans d'humains interprétant des machines négligées. Quelles que fussent les intentions des Fondateurs, les habitants avaient depuis longtemps fait de ce monde inachevé le leur.
BIP BIP BIP !
OUUU... OUUU... OUUU !
Les voyants d'alarme rouges au plafond de la Station 50 se mirent soudain à clignoter frénétiquement.
La voix mécanique du système de défense automatisé hurla dans la salle :
[ALERTE SÉCURITÉ NIVEAU MYTHIQUE !]
Evelyn se redressa d'un coup et se claqua la paume sur le front.
« Merde ! Le bot d'auto-défense du serveur croit que tu fais tourner une copie piratée — il s'apprête à nucléariser tout le continent, Lucian ! »
Lucian retroussa ses manches et sortit une dague argentée, le coin de la bouche tressaillant.
« Arrière-arrière-grand-père... tu m'as laissé un abonnement impayé, et maintenant ton propre descendant doit aller corriger le bug au couteau. »