Au cœur du palais impérial d'Agnes se trouvait une chambre d'entraînement privée.
Sssss-
La salle était enveloppée dans un océan tourbillonnant de brume noire.
Elle reflue et afflue comme un être vivant, s'insinuant pour combler chaque recoin.
En un sens, elle rappelait la toile du ciel nocturne.
La brume gonflée était parsemée d'étoiles scintillantes à l'infini, chacune surpassant l'autre en éclat.
Parmi ces corps célestes, une étoile noire traçait sa propre orbite.
Cette étoile noire tourbillonnait, avalant goulûment la lumière diffusée par les étoiles environnantes. Sa forme était nébuleuse, pourtant son aura dominatrice n'avait d'égale que son intensité.
Sssss-
D'un coup, les étoiles, la noire incluse, et la brume noire qui les accompagnait, commencèrent à converger vers un point unique.
Au centre de ce vortex, Zion était assis, les jambes croisées, les yeux clos.
« Bientôt, la première étoile sera à ma portée. »
Ouvrant lentement les yeux, Zion se redressa de la flaque de sueur dans laquelle il était installé et serra le poing.
Fleuve d'Étoiles Noires.
Une anomalie de pouvoir qui rejetait tout le reste, une capacité exclusive à Zion dans ce royaume.
Si tout s'était déroulé selon le scénario, il aurait dû s'élever plus tôt. Mais l'attaque surprise dont il avait été victime peu après son réveil dans l'enveloppe de Zion Agnes avait décalé son calendrier.
Quelle que soit la part d'esprit que requérait le Fleuve d'Étoiles Noires, plus que le corps, il n'était pas aisé de repousser des agresseurs avec un corps dénué de tout entraînement.
De plus, sa période de convalescence s'était allongée à cause des escarmouches avec des chevaliers traîtres.
Mais maintenant, il avait retrouvé son apogée.
« Le problème vient de ce corps... »
Le Fleuve d'Étoiles Noires était indéniablement la force la plus redoutable, pourtant il prélevait un lourd tribut sur l'esprit et le corps.
L'enveloppe de Zion Agnes, supportant ce fardeau, était dans un état si décrépit qu'il tenait du miracle qu'il puisse seulement fonctionner.
« Si seulement je possédais "cela". »
Zion accorda une pensée fugace à son « arme » avant de chasser l'idée.
Il n'y avait aucun mérite à regretter quelque chose d'indisponible ici.
Son répit immédiat résidait dans la poursuite d'un entraînement implacable.
« En outre, je vais avoir de la compagnie. »
Alors qu'il achevait son entraînement et se dirigeait vers la porte, Zion se mit à ruminer.
La récente attaque contre le palais impérial d'Agnes.
Compte tenu de l'échec de l'assaut et de l'absence de représailles, les auteurs devaient être sonnés.
S'y ajoutait la coupure de toutes les lignes de communication, qui ne faisait qu'aggraver la situation.
Juste à cet instant.
« Votre Altesse, Prince. »
Un doux coup à la porte révéla la voix de Fredo depuis l'extérieur.
« Entre. »
Sur l'ordre de Zion, Fredo poussa prudemment la porte et pénétra dans la chambre d'entraînement.
En posant les yeux sur Zion, le regard de Fredo se remplit de révérence.
Zion, trempé de sueur de la tête aux pieds.
Son état actuel contrastait fortement avec son moi d'autrefois, qui considérait une simple promenade comme un exercice éprouvant.
« Enfin, Son Altesse... »
Sa démonstration de force lors de l'assaut sur le palais impérial et contre les chevaliers, couplée à sa résolution d'acier qui avait entraîné la décapitation instantanée de ses ennemis.
La transformation était stupéfiante, pourtant Fredo embrassa cette évolution.
Ce n'est qu'ainsi que Son Altesse pourrait tenir tête dans cet empire.
« Il a dû éveiller le sang Agnes dormant en ses veines. »
Le seul regret de Fredo était son contact éphémère avec Zion, celui-ci passant pratiquement ses journées dans la salle d'entraînement.
« Qu'est-ce qui vous amène ? »
Se sentant perplexe sous le regard scrutateur de Fredo, Zion questionna le but de sa visite.
« Ah, vous avez une invitée. »
« Qui ? »
« Lady Priscilla. »
« Et qui est-ce ? »
Zion, incapable de situer ce nom familier, posa la question à Fredo.
Fredo répondit avec une expression particulière.
« C'est votre fiancée, Votre Altesse. »
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Raei Translations
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« Une fiancée.... »
Alors que Zion se dirigeait vers le salon où l'attendait Priscilla, après une rapide ablution pour rincer la sueur, il se surprit à marmonner.
C'était plausible, à y réfléchir, pour un prince d'avoir au moins une fiancée.
Étant la fiancée de Zion Agnes, elle n'aurait pas figuré dans les « Chroniques de Frosimar », et lui, dénué des souvenirs du Zion originel, ne pouvait pas la connaître.
« Mais pourquoi me semble-t-elle si familière ? »
Perplexe face à ce sentiment contradictoire, Zion poussa la porte du salon qu'il avait atteint.
À l'intérieur, il trouva deux hommes et une femme assis sur un canapé désuet, sirotant du thé dans leurs tasses.
La femme, qu'il présumait être sa fiancée, croisa son regard.
La femme observant Zion à travers des yeux aussi froids et purs que la neige.
« Maintenant, ça prend sens. »
En cet instant, Zion put relier les points quant à l'endroit où il avait entendu le nom de cette femme.
Priscilla Bammel.
Un nom référencé occasionnellement par des personnages dans les « Chroniques de Frosimar ».
Une femme destinée à mériter le surnom de « princesse Malchanceuse » à cause d'un événement futur.
Son nom lui avait échappé car elle n'apparaissait jamais directement dans les chroniques.
« Qui aurait cru que cette Priscilla Bammel est ma promise. »
Ses traits physiques correspondaient parfaitement aux descriptions du livre, surtout ses yeux irradant une lueur cramoisie profonde, confirmant les soupçons de Zion.
« Pourquoi avez-vous.... »
« Pourriez-vous tous deux nous laisser seuls un instant ? »
Avant que les deux hommes irrités ne puissent s'adresser à Zion, Priscilla intervint et leur demanda de quitter la pièce.
Sans la moindre objection, les hommes sortirent du salon.
Ils semblaient être des sbires attirés vers Priscilla par sa beauté frappante.
« .... »
Alors, Priscilla, assise face à lui, fixa Zion sans un mot.
Zion lui rendit son regard.
Combien de temps le silence dura-t-il ?
« Cela fait un moment. »
Priscilla brisa la glace la première.
Une voix glaciale reflétant son regard.
Rien du ton qu'on associerait à une fiancée.
« En effet ? »
« Oui. Vous avez l'air remarquablement différent de la dernière fois que je vous ai vu. »
Sur ce, Priscilla, qui évaluait Zion par-dessus sa tasse, reprit la conversation.
« D'oser soutenir mon regard... à me faire attendre. »
Ses remarques, bien qu'audacieuses pour une noble s'adressant à un royal, étaient indéniablement exactes.
Zion ne l'avait jamais fait attendre auparavant.
« Donc, c'est à moi de vous attendre maintenant ? »
Zion ricana en réponse à la remarque de Priscilla.
Son attitude jusqu'alors inédite sembla piquer la curiosité de Priscilla.
Quelque chose avait changé.
« ……Ce n'est pas le cas. »
Quoi qu'il en soit, elle choisit de rester indifférente. Après une brève pause, fermant les yeux un instant, elle alla droit au but.
« Je suis venue pour dissoudre nos fiançailles. »
Une pensée qui mijotait depuis un certain temps.
Un prince héritier déchu.
La honte de la lignée royale Agnes.
Un rejeton de sang pur.
Tous ces qualificatifs s'appliquaient à Zion Agnes se tenant droit devant elle.
C'était un prince qui, à la hauteur de ces titres, ne détenait ni pouvoir ni capacité, menant une existence inférieure à celle d'un noble.
Cependant, la raison principale de rompre leurs fiançailles était simplement qu'il ne lui convenait pas.
Après tout, leurs fiançailles n'étaient rien de plus qu'un arrangement conclu entre leurs familles pour forger une alliance avec la maison royale, indépendamment de sa volonté alors qu'elle était jeune...
« Si vous n'acceptez pas, je--. »
« J'accepte. »
« ...Quoi ? »
« Je vois que vous n'avez pas d'autres questions. »
Après avoir dit cela, Zion se leva de son siège et se dirigea vers la porte. Dès le début, Zion n'avait pas le temps de penser aux fiançailles.
Il n'avait aucune intention de s'impliquer dans son futur pétrin. Elle n'avait aucun lien avec lui et il n'avait pas de temps à lui accorder.
Néanmoins, il y avait une raison pour laquelle il lui avait accordé son temps précieux et était venu la rencontrer. C'était parce qu'il suspectait que Priscilla était impliquée dans l'attaque récente.
Sa visite était trop fortuite.
« Mais Priscilla ne sait rien de l'attaque. »
Si elle l'avait su, elle l'aurait mentionné, ou du moins manifesté de l'inquiétude pour son bien-être.
Aussi, il ne voulait pas perdre plus de temps avec elle. Tel était le raisonnement de Zion alors qu'il sortait du salon.
« Votre Altesse. »
Mais Zion fut bloqué par l'un des suiveurs de Priscilla qui attendait la fin de leur conversation. C'était un homme à la grosse tête qui semblait être le fils d'un aristocrate de haut rang, vu ses vêtements très luxueux.
« Retournez à l'intérieur et présentez vos excuses à Lady Priscilla. »
On aurait dit qu'il avait écouté la conversation à l'intérieur.
L'homme, dévisageant Zion avec un ton imposant, engagea le dialogue.
« Qu'est-ce que vous voulez dire ? » rétorqua Zion, faisant face à l'homme.
« Cela fait référence à votre interruption grossière du discours de Lady Priscilla et à votre départ prématuré avant la fin de la conversation. Lady Priscilla n'est pas quelqu'un qu'on traite de la sorte. »
« Ah... »
Un soupir s'échappa involontairement des lèvres de Zion en entendant cela.
C'était un soupir destiné à Zion Agnes, lui-même, plutôt qu'à l'autre personne.
L'idée qu'un noble traite un royal de cette manière était impensable.
À quel point avait-il dû être impuissant ?
Combien d'humiliations avait-il endurées ?
Impliquait-il que même de tels individus le méprisaient ?
Le soupir de Zion agaça-t-il l'homme ?
Un autre serviteur, qui observait la situation en silence, exprima irrité sa pensée.
« Surtout, Lady Priscilla ne devrait pas être manquée de respect par un royal rejeté par la famille royale. N'est-ce pas ? »
Un homme qui semblait mage, au corps svelte enveloppé dans une robe.
« Moi, vous savez, »
Les yeux de Zion, fixés sur les deux hommes obstruant son chemin,
« Je n'apprécie guère les gens qui bloquent mon chemin. »
Commencèrent à se plisser.
Alors, leurs corps commencèrent à se tordre légèrement.
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Raei Translations
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« Ah... »
Alors que Zion s'éloignait dans le lointain, Priscilla poussa un soupir d'incrédulité, observant sa silhouette qui reculait.
Elle savait pertinemment que le prince Zion nourrissait une affection significative pour elle.
Aussi, elle avait anticipé sa résistance farouche et avait même concocté plusieurs stratégies pour s'en défaire.
Cependant, elle n'eut jamais l'occasion de les utiliser, sans même pouvoir les évoquer.
Car le prince Zion avait accepté la dissolution avant même qu'elle n'aborde le sujet.
« On dirait... »
Elle eut l'impression d'être rejetée.
Quoi qu'il en soit, son orgueil était blessé, et il n'y avait pas moyen de l'éviter.
S'y ajoutait un malaise inhabituel.
« Je ne peux pas en rester là. Même si nous coupons les liens, cela ne devrait pas se terminer ainsi. »
Elle devait affirmer son contrôle, ou du moins mener la conversation à son terme.
Ayant pris sa décision, Priscilla se leva prestement de son siège et marcha vers la porte.
Juste alors, alors qu'elle ouvrait la porte du salon pour appeler Zion qui était sorti le premier.
« Hm ? »
Elle aperçut Zion, à une courte distance, face à face avec deux nobles qu'elle avait accompagnés.
Gregor et Arto.
Tous deux étaient les rejetons de maisons nobles distinguées et figuraient parmi les suiveurs de plus haut rang épris de sa beauté.
Ils étaient relativement utiles, c'était la raison pour laquelle elle avait autorisé leur accompagnement.
Cependant, leurs expressions, alors qu'ils dévisageaient Zion, étaient sévèrement déformées.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Y a-t-il eu une dispute entre eux ?
Visages prêts comme s'ils étaient sur le point de porter un coup.
En fait, une des mains de Gregor avançait de manière menaçante vers Zion.
« Non ! »
À cela, les yeux de Priscilla s'écarquillèrent de stupeur.
Gregor, notoire pour sa cécité induite par la rage, était un adversaire dangereux une fois provoqué.
Si Gregor, qui se vantait de la puissance d'un chevalier hautement entraîné, ne faisait que le pousser légèrement, le prince Zion subirait sûrement de graves blessures.
« Arrêtez tout de suite... ! »
Juste alors, un cri désespéré était sur le point de s'échapper des lèvres de Priscilla.
En cette fraction de seconde.
Elle en fut témoin.
Gregor, culminant à plus de 190 cm avec une constitution et une force dignes d'être qualifiées de demi-ogre.
Crac !
Le spectacle de lui, renversé au sol, la tête la première, par Zion.
***
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