« La femme du vicomte Olor n'est pas morte de maladie ? »
Le marquis Ortio intervint à point nommé.
La femme du vicomte Olor était décédée peu après l'obtention du titre nobiliaire par la famille. L'explication officielle invoquait une longue maladie.
Mais la vraie cause de sa mort, découverte par les Voreoti, était les mauvais traitements infligés par son mari.
Le vicomte Olor écumait en hurlant son déni. Devant l'exposition de ses crimes odieux, sa vision tournait.
Désormais, personne ne croyait un mot de ce qu'il disait.
« Sa dernière tenue, si je me souviens bien, était une robe jaune modeste ornée de perles. »
« Et vous, vicomte, vous avez dit ceci, n'est-ce pas ? »
Porter des haillons pareils...
« "Elle m'a fait un bleu avec sa stupide robe et m'a énervé jusqu'au bout", c'est bien ça ? »
Au fur et à mesure que le témoignage de tombait, tous les regards se portèrent sur le vicomte Olor.
Leurs yeux, emplis de mépris et de dégoût, le déchiraient sans pitié.
Même les rares personnes qui l'avaient plaint de devenir la proie des Voreoti détournèrent maintenant le regard, dégoûtées.
« ... Pourquoi ces crimes n'ont-ils pas été révélés plus tôt ? »
Le jeune héritier du marquis Pardus demanda d'une voix lasse.
Bien qu'il ait secrètement soutenu Voreoti, la dépravation absolue des actes d'Olor l'épuisait.
« C'est quelque chose dont j'ai vraiment honte. »
L'impératrice baissa les yeux.
« Sa Majesté l'Empereur a dû le protéger. Ils étaient de proches amis, et la favorite Usia était à ses côtés. »
Naturellement, le flot des accusations se tourna vers l'empereur Subiteo.
« Il peut sembler inapproprié de soulever cela en un tel moment, mais je crois que plus que jamais, l'investiture du prince héritier est impérative. »
« Nous devons tenir la cérémonie d'investiture immédiatement. »
« Veuillez nommer le second prince prince héritier. »
« Mais Sa Majesté est encore alitée... »
« Sa Majesté l'Impératrice règne déjà en régente ! »
« L'Empereur est mort. »
Les nobles, qui parlaient tous fort de la nomination du prince héritier, se turent.
« Il y a peu, nous avons confirmé que Sa Majesté l'Empereur avait été assassiné. »
L'atmosphère de la salle, déjà tendue, devint glaciale.
L'impératrice porta le coup suivant avec un calme limpide.
« Et celui qui a commis le meurtre... est Remus Olor. »
« Alors... la rébellion plus tôt était... ? »
L'héritier du marquis Pardus demanda. L'impératrice acquiesça.
Le vicomte Olor frappa la table du poing en hurlant à nouveau son innocence.
Mais plus personne n'écoutait.
L'horrible liste de crimes qu'il avait commis avait laissé tout le monde partial contre lui — et à juste titre.
« Nous avons la preuve que vous avez ourdi une rébellion. »
Alors que l'atmosphère basculait à nouveau, l'impératrice seule resta calme en produisant la preuve.
Un document portant le sceau d'Olor — détaillant des plans pour recruter une armée privée et déclencher une rébellion.
« Votre belle-fille l'a remis. »
Le vicomte Olor ne put parler.
Il n'avait pas fait ça — il n'avait vraiment pas ourdi de rébellion.
Mais la certitude que sa propre belle-fille avait fourni cette preuve faisait bouillir son sang.
claqua discrètement la langue.
Ce document avait été forgé de la main même des Voreoti.
Varia, qui avait travaillé au Trésor et examiné les documents d'Olor maintes fois, en avait reproduit le format. Inseréa, qui avait mémorisé l'écriture et les habitudes d'Olor, en avait rédigé le faux.
Le sceau familial avait été répliqué à l'aide du collier retrouvé avec les restes de , ainsi que des souvenirs de Varia.
inspira profondément, expirant depuis le fond de son ventre, se stabilisant.
« Je ne sais rien ! Je ne sais vraiment rien ! »
Le vicomte Olor hurla, crachant en clamant son innocence.
« C'est mon fils qui a agi de son propre chef ! Vous l'avez tous vu à la Cérémonie d'Honneur — il est fou ! »
Ce n'était plus une défense — juste du désespoir.
À ce stade, tout ce qu'il disait n'était que du bruit. Si seulement c'était juste du bruit — cela vous faisait mal à la tête par empathie gênée.
« L-l rébellion aussi ! Ce n'était pas moi ! C'était lui — mon fils — ! »
parla enfin.
La fatigue dans sa voix était évidente. Olor, déblatérant ce qui lui plaisait, chancela.
« Votre bâtard a enlevé ma mère. »
se jeta en avant, faillant s'effondrer sur la table. Les autres nobles étaient tout aussi choqués.
Maintenant, la raison de l'absence prolongée de était enfin révélée.
Tous se tournèrent vers , réclamant des détails — mais le regard du jeune duc ne quittait pas le vicomte Olor.
Naturellement, les autres suivirent ses yeux vers lui.
« ... C'est épuisant. »
« De penser que tout cela est né d'un mythe puéril. »
Le duc, qui aurait quatorze ans cet automne, trouvait tout cela ridicule.
« Ces absurdités de la Cérémonie d'Honneur ? »
« Vous voulez dire la légende du Nord ? »
« Oh ciel, encore ça ? »
Alors que les nobles chuchotaient, confus, continua.
« Je ne vais pas critiquer les gens pour croire aux mythes. »
Les mythes en eux-mêmes n'étaient pas mauvais. Ils pouvaient apporter la foi aux communautés et du soutien aux désespérés.
Ce qui était mauvais, c'étaient ceux qui les exploitaient.
« Mais vous avez fait deux erreurs. »
Elle leva un doigt.
« Premièrement, vous avez mal compris le sens. »
Le « dieu » mentionné dans la légende du Nord était celui qui accordait les Crocs de la Bête — un pouvoir extraordinaire — uniquement aux Voreoti.
« Et pour vous, qui n'êtes pas des Voreoti, quel genre de don un dieu vous ferait-il ? »
En bref — de folles illusions.
« Et la deuxième erreur. »
Plutôt que de répondre à voix haute, leva un second doigt — et se leva.
Elle se mit à marcher vers le vicomte Olor.
L'impératrice lança son avertissement juste au moment où enfonçait son épée dans la main d'Olor.
Olor hurla de douleur. La lame cloua complètement sa main à la table.
Incapable de supporter le bruit, lui donna un coup de talon dans la mâchoire.
Le comte Erbanu, qui se trouvait à proximité, trembla violemment et recula à quatre pattes.
Terrorisé, le vicomte Olor sanglota comme un enfant.
Ses geignements pathétiques, comme s'il avait subi une grande injustice, étaient écœurants à voir.
« Tu ne mérites même pas de pleurer. »
Les gens qui avaient souffert et étaient morts injustement à cause de cette ordure n'avaient même pas eu la chance de verser une larme.
« Écoute bien, Olor. »
attrapa une poignée de ses cheveux et lui rejeta la tête en arrière.
Du sang et de la bave s'écoulaient de sa bouche tandis qu'il luttait pour respirer.
Sa mâchoire, manifestement brisée, pendait à un angle grotesque.
Observant depuis le coin, murmura à un noble de l'Ouest que c'était certainement fracturé.
« Votre dernière erreur... »
Les veines gonflèrent sur le dos de la main de tandis qu'elle serrait ses cheveux fermement.
« ... a été de me toucher. »
La dernière erreur fatale — celle qui les enverrait droit en enfer — était d'avoir croisé le chemin des Voreoti.
« Je pars pour le Nord maintenant. Je ramènerai ton fils moi-même. »
Puis elle expliqua clairement, froidement, ce qu'elle comptait faire de lui.
« Il existe un pays étranger où l'on sale la chair et les organes des criminels pour les conserver comme nourriture. »
Quel goût... L'impératrice fronça légèrement les sourcils.
« Vous étiez si proches — pourquoi ne pas vous retrouver ne faisant plus qu'un, comme au bon vieux temps ? »
Peut-être que si on vous mange assez lentement, une partie de vous rejoindra en lui.
D'un visage dépourvu de toute gaieté, la voix de résonna comme celle d'une faucheuse venue des enfers.
« Y-Y-You petite méchante — ! »
sourit doucement.
Puis elle claqua sa tête contre la table.
Le bruit de son front se fracturant résonna dans la salle comme un coup de cloche.
Diator Voreoti appela chaleureusement son jeune petit-fils, qui était étendu à plat ventre dans le couloir.
L'enfant ne fit que jeter un regard boudeur à son grand-père avant de reporter les yeux au plafond.
« Je ne suis pas un petit lionceau. »
« Le duc d'Aust ne t'a pas appelé comme ça ? »
Les oreilles de devinrent rouges. Ce surnom le mettait mal à l'aise plus qu'il ne pouvait le dire.
« Grand-père, tu es bizarre. »
Même s'il avait cassé la grande horloge du domaine Voreoti.
ne comprenait pas pourquoi son grand-père avait gâché un si précieux cadeau du marquis de l'Est — juste parce qu'il était bruyant.
« Au fait, où sont tes parents ? »
« Ils sont sortis avec . »
répondit d'une voix plate.
Diator demanda d'un ton inquiet.
« Je suis resté pour étudier. »
Mais le vide dans les yeux du garçon disait le contraire.
Diator plaignit l'enfant solitaire laissé derrière dans un grand manoir animé.
« Vos parents font des bêtises. »
Si sa défunte femme avait vu cela, elle aurait ôté sa chaussure et frappé la tête de leur fils avec le talon sur le champ.
Diator changea de sujet.
« Qu'est-ce que tu fais, petit lionceau ? »
« Je ne suis pas un petit lionceau ! »
« Oh, tu regardais la peinture ? »
Diator s'allongea près de , se joignant à lui pour admirer la fresque du plafond.
« Cette peinture raconte une histoire. »
Il pointa vers le haut, vers l'image.
Ils se trouvaient par hasard allongés juste sous le couloir du bureau, près de la fin de la fresque.
« Ces animaux sont d'anciennes familles nobles. Et cette personne aux cheveux noirs est un Voreoti. »
« Et le lion noir à côté de lui, ce sont les Crocs de la Bête, n'est-ce pas ? »
« Exact. Le pouvoir accordé par le dieu à notre famille. »
« Mais pourquoi Pardus est-il là ? »
pointa un léopard tapi dans l'ombre de la peinture.
La famille Pardus étaient des parents de l'empereur fondateur. Ils n'étaient pas originaires du Nord.
Et pourtant, dans la peinture dont on disait qu'elle avait été dessinée par le premier duc lui-même, Pardus y figurait en plein.
« ... Veux-tu que je te le dise ? »
Diator grinça méchamment. haussa un sourcil.
Il se demanda s'il aurait cet air effrayant, lui aussi, quand il deviendrait adulte.
« Parce qu'eux aussi étaient des nobles choisis. »
À cette explication chuchotée, l'expression de se tordit de déception.
Il se sentit profondément déçu que son grand-père le taquine avec une telle superstition.
« Il n'existe pas de dieu. »
Diator pointa la peinture.
« Le dieu vit au-delà des Montagnes du Nord. Cette fresque montre le voyage d'un Voreoti allant à la rencontre du dieu. »
« ... Montre ce voyage ? »
inclina la tête, perplexe.
Diator parla comme s'il y avait un autre secret caché dans la peinture.