Mais cette pensée à peine née fut balayée lorsque Kaien saisit la gravité de la situation — observant le lièvre appuyer ses pattes avant contre sa tête et pousser des cris ininterrompus.
Quelle que soit la créature face à lui — femme-lièvre arctique ou autre — il devait l'emmener chez un médecin immédiatement.
Il apaisa l'animal méfiant, parvint à le ramasser dans ses bras et se mit à courir. Sa prise restait ferme, veillant à ne pas secouer le frêle corps du lièvre plus que nécessaire.
Tout en courant à travers les fourrés, il les aperçut : un uniforme de l'Académie Impériale et des mocassins marrons abandonnés dans les broussailles. La veste et la jupe étaient d'un blanc immaculé — l'uniforme d'une étudiante.
« Serait-ce elle ? »
La propriétaire de l'uniforme.
Y avait-il de la noblesse parmi les femmes-lièvres arctiques ? Ou, si ce n'était par la naissance, peut-être celle-ci était-elle parrainée par une maison influente ?
En songeant en silence, Kaien ramassa l'uniforme et les mocassins. Il vérifia l'état du lièvre. La forme inerte de la créature suggérait qu'elle avait perdu connaissance. Le pas de Kaien s'accéléra.
Il voulait sauver cet enfant. Voulait l'aider.
Parce que lorsqu'on l'avait aidé, jadis, un avenir radieux s'était ouvert devant lui aussi.
Il atteignit l'Infirmerie et déposa le lièvre sur le lit. L'uniforme, il le drapa soigneusement sur le dos de la chaise à côté. Après avoir tiré le rideau et être ressorti, l'infirmière — qui s'était absentée plus tôt — revint bientôt.
Lorsque l'infirmière demanda son nom, il répondit. Une lueur de reconnaissance traversa son visage ; elle se souvenait de ce jour, deux ans plus tôt. Elle demanda s'il allait bien maintenant, s'il souffrait encore quelque part. Kaien acquiesça sans un mot.
En quittant l'Infirmerie, une pensée lui traversa l'esprit : peut-être ce jour d'il y a deux ans s'était-il déroulé de la même façon. Cette fois, il semblait avoir pu offrir à quelqu'un d'autre la petite gentillesse qu'on lui avait donnée. Sans le vouloir, il sourit.
De retour au Dortoir ce soir-là, il prit une douche et fit une découverte.
« Ça ne fait pas mal. »
Hier encore, le simple contact de l'eau piquait son dos. Et voilà — plus aucune douleur. Pendant l'Entraînement à l'escrime, il avait chuté lourdement et s'était écorché le dos. La croûte ne s'était même pas formée ; à peine une journée s'était écoulée.
Mais lorsqu'il se tourna devant le miroir pour regarder, la blessure avait complètement disparu.
Le froncement de Kaien s'accentua. Il fixa le verre un instant, puis se pencha alors qu'une idée lui venait.
Lors du récent Entraînement à l'équipement d'armure, les grèves étaient trop serrées pour ses jambes. Il les avait forcées si violemment que ses mollets s'étaient déchirés et mis à saigner. Cette blessure aurait dû être encore ouverte.
Mais non — comme il s'en doutait, il n'y avait rien à voir. Comme s'il n'avait jamais été blessé.
C'était la même chose.
La même que lorsque sa maladie pulmonaire avait disparu sans laisser de trace.
Toute cette souffrance — comme si c'avait été un rêve, comme s'il n'avait jamais été malade. Guéri complètement.
Les médecins avaient crié au miracle. Cela défiait toute raison.
Oui. Comme si.
« La Déesse du Printemps veillera sûrement sur toi. »
Un miracle que nul ne pouvait accomplir hormis Eoestre.
Cette personne qui l'avait conduit à l'Infirmerie il y a deux ans.
Cette femme-lièvre arctique qu'il avait croisée par hasard aujourd'hui, deux ans plus tard.
Les yeux de Kaien s'écarquillèrent.
Ce n'était pas une coïncidence. C'était l'instinct — quelque chose qu'il ne pouvait ignorer.
***
Une semaine s'écoula depuis ce jour.
Le Pouvoir du Printemps ne se manifesta plus. Ils passèrent ce cap sans encombre. Samedi matin, Ber reçut une bonne nouvelle.
« Lettre. »
Sylva, sa colocataire, tendait une enveloppe en papier avec une expression endormie. Une femme-paresseux, Sylva se déplaçait environ cinq fois plus lentement que n'importe qui d'autre.
« Merci ! »
Ber remercia vivement et ouvrit l'enveloppe avec empressement. L'enveloppe portait un nom familier, d'une écriture familière.
Theodore Grizzly.
Une lettre de Theodore était arrivée.
J'ai eu des nouvelles de Pallas. J'ai décidé de parrainer l'enfant comme vous me l'avez suggéré. Je lui ai envoyé une lettre séparée. Il m'a semblé bon d'échanger nos présentations avant que les choses n'avancent. C'est tout.
En lisant la grande écriture soignée de Theodore, la main de Ber se crispa en poing. Elle l'avait fait !
Lorsque Ber lança soudain des coups de poing fantômes dans le vide, elle sentit le regard de Sylva se poser sur elle. Gênée, elle rit doucement et riporta les yeux sur le papier.
P.S. L'hiver approche, alors prenez soin de ne pas attraper froid.
Un sourire s'épanouit lentement sur les lèvres de Ber.
Chaque semaine qu'elle écrivait, les lettres de Theodore semblaient s'allonger d'une ligne ou deux.
« Merci, Père. »
Ber serra la lettre de Theodore contre sa poitrine et ferma les yeux.
***
Au même instant.
Tandis qu'Enya balayait le sol de la clinique pour préparer l'ouverture, sa grand-mère lui parla.
« Enya, tiens. Une lettre est arrivée pour toi. »
« Une lettre ? »
Au moment où Enya prit la lettre des mains de sa grand-mère, un souvenir remonta à la surface.
« Je vous donnerai du temps. »
« Si vous désirez l'aide de ma famille, envoyez une réponse à cette lettre. »
Un week-end.
Une fille qui paraissait à peine plus âgée qu'Enya elle-même était apparue et avait dit ces choses.
« De la Magie de Retour dans le Temps, avait-elle dit. »
Elle savait. Elle connaissait le secret d'Enya. La fille portait l'uniforme de l'Académie Impériale, elle devait donc être de la noblesse — peut-être d'une famille liée à une maison de comtesse.
Enya avait été terrifiée cette nuit-là, n'avait pas pu dormir correctement. Mais depuis, rien ne lui était arrivé, et les paroles de la fille ne lui avaient pas paru hostiles. Du moins cela lui permettait de mettre son inquiétude de côté.
« Il vous faut un bouclier. Quelqu'un pour vous protéger. »
C'était vrai. Elle avait toujours su que cela arriverait — un jour, quelqu'un découvrirait son pouvoir. Le moment où elle avait décidé d'utiliser ce don pour survivre, c'était devenu inévitable.
Mais sa vie présente était précieuse au-delà de tout. Même si elle devait la perdre un jour, elle voulait vivre ces instants maintenant.
« Alors s'il vous plaît, juste un peu plus longtemps. Donnez-moi encore du temps, Mère. »
Murmurée comme une incantation, cette prière occupait son esprit tandis qu'elle examinait l'enveloppe.
L'adresse était étrange — « Herboriste, Avenue de la Capitale 4, Numéro 17 » — et en dessous elle vit le nom de l'expéditeur : Theodore Grizzly.
« Grizzly ? »
La famille Grizzly — les hommes-bêtes ours brun de la frontière nord, gouvernés par un marquis ?
Est-ce que cette fille venue à la clinique pouvait vraiment être de la famille Grizzly ?
Les pièces semblaient s'emboîter. Enya déchira l'enveloppe avec urgence.
Le contenu de la lettre était bref : la famille Grizzly souhaitait la parrainer. Mais la raison la surprit.
Je suis convaincu que votre talent d'herboriste sera d'un grand service pour l'Empire.
Elle s'était attendue à une exigence d'utiliser la Magie de Retour dans le Temps « pour le bénéfice de la famille Grizzly » en échange. Alors quand aucune telle condition n'apparut, ses épaules se détendirent.
La tension relâchée, un sentiment oublié refit surface soudain. Enya se précipita à l'étage.
Au fond du tiroir de sa chambre, soigneusement enveloppé dans une étoffe fine, gisait quelque chose — un paiement reçu autrefois pour son travail.
Il y a deux ans.
Une lettre que quelqu'un avait laissée chez les grands-parents d'Enya, à leur boutique de fruits. Elle contenait des mots qui semblaient prédire l'avenir.
Une herboriste viendrait dans deux ans. Prenez-la sous votre aile au lieu de demander paiement.
Grâce à cette lettre, Enya avait été recueillie par deux personnes aimantes et avait réussi à bâtir une vie ici, à la Capitale.
Elle ouvrit l'étoffe qu'elle avait si précieusement conservée.
Enya en retira la lettre.
Pour tout le soin qu'elle lui avait prodigué, le papier s'était usé à force d'être manipulé — elle l'ouvrait chaque jour.
Après avoir été recueillie, elle en était venue à croire que cette lettre mystérieuse était l'œuvre de sa mère, envoyée de là où elle se trouvait maintenant.
Sa mère était partie depuis si longtemps. C'aurait dû être impossible. Pourtant, croire cela réchauffait sa poitrine, et l'adversité devenait supportable, même belle.
La lettre de deux ans. La lettre arrivée aujourd'hui. Elle posa les deux feuilles sur son bureau et les compara.
« Elles sont identiques. »
Elle avait sorti cette première lettre tant de fois dans les moments de désespoir — elle n'aurait pas pu le manquer.
L'écriture correspondait. Le script de la lettre plus ancienne était plus arrondi, plus doux au toucher, mais il n'y avait pas de doute : c'était la même main.
Ce qui voulait dire.
« Cette lettre qui m'a menée à Grand-mère et Grand-père... »
Au moment où la certitude se cristallisa en elle.
« Enya ! Un client est arrivé ! »
À la voix de son grand-père — d'une familiarité déconcertante — Enya se hâta de descendre l'escalier.
À côté de son grand-père se tenait une fille en uniforme de l'Académie Impériale.