Le dîner était un ragoût de bœuf aux haricots blancs, qui était autrefois le préféré de Shire. Maintenant, Shire le trouvait juste ordinaire et pensait qu'il aurait dû y avoir plus de poivre du Sichuan, de piment, de sauce soja claire, de sauce soja foncée...
Sa mère Camille fredonnait une chanson en éminçant des légumes dans la cuisine.
Dejoka mâchait son bœuf tout en remarquant à Shire :
« Ta mère n'a jamais été aussi heureuse auparavant ! »
Camille posa une corbeille de fruits sur la table du dîner, puis s'assit entre les deux hommes avec son propre ragoût, le visage rayonnant de fierté :
« Bien sûr que je devrais être heureuse ! Notre Shire est devenu un héros ! »
Les yeux de Dejoka pétillaient d'amusement tandis qu'il regardait Shire :
« Je suis un peu curieux, Shire, comment as-tu eu l'idée de cette chose appelée le Tank ? »
« C'est très simple ! » répondit Shire en s'occupant de la nourriture dans son assiette, « Je voulais juste quelque chose qui puisse bloquer les balles sur le devant, et on avait justement un tracteur, alors l'idée m'est venue de le faire comme ça ! »
Dejoka acquiesça légèrement. Ça paraissait simple, mais chaque nouvelle invention est une obscurité inconnue avant d'être inventée, donc ce n'est en fait pas si simple.
Camille tapota affectueusement la tête de Shire : « Shire est un génie, lui seul pouvait y penser ! »
À cet instant, ses yeux ne voyaient que Shire.
Elle avait l'impression que le monde entier avait changé. L'ostracisme de la famille Bernard, les regards glacés des gens du village, l'amertume d'être coincée entre deux feux sans jamais trouver sa place — seule elle pouvait le comprendre.
Maintenant, tout cela avait disparu !
Tout grâce à Shire, son fils !
Dejoka considéra une affaire et dit à Camille : « Demain, nous devrions aller voir le père... »
Camille acquiesça fermement : « Bien sûr ! »
Aux yeux de Camille, avec les hauts faits accomplis par Shire, Francis devrait sans doute reconnaître Shire et même toute la famille, et confier l'usine de tracteurs à Shire en toute confiance.
Cependant, une lueur d'inquiétude brillait dans les yeux de Dejoka. Il connaissait bien son père ; Francis était un homme avide de contrôle, doté d'une forte fierté. Il aimait qu'on le regarde avec respect, n'aimait pas ce qui échappait à son emprise, et détestait surtout que quelqu'un le surpasse, particulièrement un membre de sa famille.
Shire était indéniablement exceptionnel, mais il l'était trop. Sa renommée avait déjà éclipsé Francis, et ce n'était pas une bonne chose !
Shire semblait percer les pensées de Dejoka et le rassura : « Ne t'inquiète pas, Père ! Avant d'aller voir Monsieur Francis, je pense qu'on devrait faire un tour à Paris d'abord ! »
« Paris ? » Dejoka fut un instant perplexe, mais comprit vite et acquiesça légèrement.
...
L'Hôtel de Ville de Paris se dresse au cœur de Paris, sur les rives de la Seine, au nord de Notre-Dame.
Le bâtiment original avait brûlé lors de la Commune de Paris en 1871. L'édifice actuel fut reconstruit et achevé en 1882.
Le bâtiment conserve le style de la Renaissance européenne, avec un ensemble architectural inégal de toits pyramidaux à terrasse. Les murs sont ornés de 136 statues, toutes représentant des figures célèbres de l'histoire de France.
Il était déjà dix heures du matin lorsque Dejoka et Shire pénétrèrent dans la zone des bureaux. Le vaste hall de bureaux fourmillait de gens allant et venant, le vacarme des téléphones et des machines à écrire emplissant l'air, certains semblant se disputer avec le personnel au sujet d'impôts.
En revanche, le guichet traitant la propriété industrielle était assez désert.
« Propriété industrielle » est ce qu'on appelle aujourd'hui « brevets d'invention ». La plupart des inventions de cette époque provenaient de la production industrielle, distinguées des droits de propriété littéraire et artistique (droit d'auteur). D'où l'établissement du terme « propriété industrielle ».
Assis au guichet se trouvait un homme méditerranéen d'âge moyen. Il ajustait ses lunettes, penché en arrière sur sa chaise, les jambes croisées, sirotant tranquillement son café tout en jetant un œil au *Petit Journal* de temps à autre, un sourire ironique affleurant parfois sur son visage.
Les initiés comprenaient.
Le *Petit Journal*, surnommé « journal à un sou » à l'époque, visait la petite bourgeoisie avec ses articles sensationnalistes et ses récits à demi grivois pour attirer les lecteurs.
« Bonjour, monsieur ! » Dejoka s'inclina respectueusement devant le guichet, « Nous venons déposer une demande de propriété industrielle ! »
L'homme d'âge moyen lança un coup d'œil à Dejoka, prit désintéressément un formulaire et le lui tendit, puis se replongea immédiatement dans son journal.
Dejoka remplit le formulaire méticuleusement, demandantoccasionnellement l'avis de Shire. L'homme les ignorait totalement, sirotant son café et feuilletant le journal à la recherche de nouveaux « points forts ».
Shire fut surpris de découvrir que le titre à la une du *Petit Journal* proclamait : « Le tracteur sauve la France. »
L'article comportait même une illustration caricaturale du tracteur transformé en tank, qui, bien que pas tout à fait exacte, paraissait assez vivante.
C'était la raison principale pour laquelle le *Petit Journal* ne coûtait qu'un sou : il n'avait pas besoin de reporters sur le terrain, juste d'illustrateurs pour imaginer le contenu.
Peu de temps après, le formulaire était rempli, et ni Dejoka ni Shire n'étaient sûrs qu'il le fût correctement, faute d'expérience. Dejoka baissa la tête, passa le formulaire par le guichet et demanda :
« Monsieur, pourriez-vous vérifier si cela convient ? »
L'homme grogna en guise d'acquiescement, posa son café, prit le formulaire et, tout en gardant un œil sur le journal, continua sa lecture.
Cependant, Shire avait sous-estimé son professionnalisme. Il ne fit qu'un coup d'œil au formulaire avant de se figer comme s'il avait été glacé :
« Tank ? »
Il regarda Dejoka, puis, perplexe, posa son regard sur Shire qui dépassait à peine du comptoir, et demanda avec difficulté :
« De... Davaz, Monsieur Shire ? »
Shire acquiesça :
« Oui, je suis Shire ! »
L'homme se leva d'un bond, jeta un regard nerveux sur le titre du journal, le posa prestement, fouilla dans son bureau pour trouver un stylo et un carnet, marmonnant :
« Mon Dieu ! Vraiment navré, Monsieur Shire, et ce monsieur... »
L'homme porta maintenant son regard sur Dejoka.
« Dejoka ! » se présenta Dejoka, la fierté visible sur son visage, « Je suis son père ! »
Dejoka adressa un regard complice à Shire, comme pour dire : on dirait que ta nouvelle est parvenue jusqu'à Paris.
Shire haussa légèrement les épaules. Davaz n'était qu'à une douzaine de kilomètres de Paris, et en tant que centre politique, économique et des transports, si la nouvelle n'était pas parvenue ici en un jour, c'était probablement qu'elle n'avait pas d'importance.
« Monsieur Dejoka ! » L'homme fit le tour par la porte latérale, transformé de son attitude indolente en un gentleman respectueux et empressé. Il serra la main de Dejoka et de Shire, puis désigna le salon VIP : « Par ici, messieurs ! »
Le salon VIP avait des canapés, des tables basses, un coffre-fort, et plusieurs pots d'iris, symbolisant la lumière et la liberté.
Shire trouva cela un brin ironique. Seuls les VIP avaient droit à la lumière et à la liberté, tandis que les autres faisaient face aux mines renfrognées du personnel au guichet ?
L'homme entra peu après avec deux tasses de café :
« Excusez l'attente, messieurs, je m'appelle Manuel. Je suis honoré de traiter votre propriété industrielle. »
Manuel posa soigneusement le formulaire rempli par Dejoka sur la table : « Le formulaire est globalement correct, mais il serait préférable de publier la propriété dans le journal pour dater le dépôt. Ce sera une bonne preuve en cas de litige futur ! »
« C'est tout ? » Shire fut surpris, pas besoin de recherche d'antériorité ?
« Oui ! » acquiesça Manuel, « Hormis quelques questions de détail ! »
Comme Shire l'apprit plus tard, la propriété industrielle française de l'époque ne prévoyait pas de procédure de recherche. Tout problème de doublon ou de vol ne pouvait être résolu que par voie de justice.
C'est pourquoi Manuel suggérait la publication dans un journal pour fournir une preuve plus directe, plus forte et incontestable.
Manuel bavarda avec Dejoka de détails, donnant à Shire l'impression qu'il gagnait du temps délibérément.
Shire avait vu juste. Une dizaine de minutes plus tard, un homme d'âge moyen en chapeau melon et costume, s'appuyant sur une canne, apparut précipitamment à l'entrée du salon VIP.
« Permettez-moi de présenter ! » Manuel poussa un soupir de soulagement en voyant l'homme : « Voici Monsieur Bonnet, le propriétaire du *Petit Journal*. Il souhaite discuter de l'achat de la propriété du "Tank" ! »
Le visage de Dejoka changea lorsqu'il comprit qu'il avait été délibérément retardé par Manuel.
Shire « toussa » intérieurement, l'un des puissants de cette famille avait flairé l'affaire si vite !