« Décidément, c'est une très belle pièce d'art », dit Yi Feng après l'avoir examinée un moment. Il ne lui trouvait pas grande utilité pratique.
« Cela dit... »
Yi Feng baissa la tête vers les feuilles mortes au sol. Sans qu'il s'en aperçoive, l'été était passé et l'automne était arrivé.
L'automne de ce monde était bien plus froid que celui de sa vie précédente. Ici, l'automne était déjà glacial, et l'hiver le serait plus encore, avec de la neige partout.
Pour les cultivateurs, ce genre de temps n'avait pas grande incidence.
Mais pour un homme ordinaire comme lui, il y avait de quoi geler sur pied.
Et cette perle...
« Dans quelques jours, quand la température aura baissé, tu me serviras de chauffage, haha. Propre, hygiénique et très pratique. »
« Et surtout, ça m'économisera du charbon. »
Yi Feng était impressionné par sa propre intelligence. Il s'étira longuement et gagna la salle de devant, où il trouva Zhong Qing assis sur le seuil, l'air absent.
Yi Feng leva légèrement les yeux et constata que Zhong Qing regardait de temps à autre les cultivateurs qui passaient au loin.
« Il semblerait que ce garçon nourrisse encore l'ambition de cultiver ! »
Yi Feng soupira doucement.
Au bruit, Zhong Qing se leva aussitôt et lança respectueusement : « Salutations, Maître. »
Yi Feng fit un geste de la main.
Il s'approcha de Zhong Qing, les mains derrière le dos, leva les yeux vers le ciel lointain et soupira : « Je sais que quelque chose te préoccupe. »
Zhong Qing fut légèrement surpris.
Yi Feng sourit et lui fit signe de s'asseoir sur un tabouret.
Les feuilles tombaient en cet automne, mais c'était encore la saison des fruits abondants. La rue devant la porte était animée comme d'habitude. Maître et disciple restèrent assis en silence à l'entrée de l'école d'arts martiaux, face à face, sans un mot.
« Peut-être ne veux-tu pas m'en dire trop... » Des sons finirent par sortir de la bouche de Yi Feng.
Zhong Qing tourna le regard vers lui.
« Mais quoi qu'il en soit, ton maître ne t'en empêche pas. La Porte de Qingshan accueille du sang neuf tous les dix jours. Si tu le souhaites, tente ta chance tous les dix jours ! » dit Yi Feng.
Zhong Qing serra les dents et resta silencieux.
Yi Feng ne dit plus rien non plus, regardant les passants se faire de plus en plus rares dans la rue. Alors seulement il se leva.
« Il est l'heure de préparer le dîner », dit-il.
« Maître. »
Zhong Qing l'interpella soudain pour l'arrêter.
Yi Feng tourna lentement la tête vers ce garçon au visage gercé par le vent d'automne.
« J'ai une vengeance à accomplir. »
« J'ai une profonde vengeance de sang ! »
Les yeux de Zhong Qing devinrent rouges, des larmes s'y formant. Il serra les dents et parla à Yi Feng comme si le dire allait réveiller de très mauvais souvenirs. Il semblait qu'il lui fallût beaucoup de courage pour le formuler.
Yi Feng resta silencieux.
« L'ennemi est très puissant, si puissant que j'en suffoque », dit Zhong Qing d'une voix tremblante, en serrant fort le couteau que Yi Feng lui avait donné. « Aussi puissant que les anciens et les patriarches de la Porte de Qingshan, aussi puissant même que les vieux ancêtres ! »
Les paumes de Yi Feng se crispèrent malgré lui.
« Je ne peux que m'engager sur la voie de la cultivation. Peut-être qu'alors seulement j'aurai une lueur d'espoir... »
Zhong Qing le regardait, les yeux rouges.
Après un long silence, Yi Feng hocha lentement la tête.
Il se retourna.
Ses yeux à lui aussi étaient devenus rouges.
Son cœur se serra un peu, et il éprouvait de la haine, et plus encore de l'indignation !
Le monde était dur, et Zhong Qing devait porter tant de choses si jeune ; il détestait sa propre impuissance, lui qui n'était qu'un simple mortel ; il s'indignait plus encore de l'injustice du Dao Céleste, et du fait que Zhong Qing lui-même n'avait aucune disposition pour la cultivation.
Les portes de la cultivation.
Au bout du compte, elles restaient bien trop lointaines !
Des figures comme les anciens et les patriarches de la Porte de Qingshan avaient déjà atteint une hauteur inaccessible au commun des mortels, sans parler des vieux ancêtres de la Porte de Qingshan dont les gens ordinaires n'avaient entendu parler que dans les légendes, sans jamais les voir.
Le lendemain.
Porte de Qingshan, Grande Salle de Qingshan.
Le vieil ancêtre de Qingshan siégeait en tête, l'air exalté mais aussi un peu embarrassé.
Après avoir emprunté le couteau la veille, il s'était mis en réclusion et s'était entraîné avec acharnement toute une journée. Ce couteau divin sans pareil ne l'avait pas déçu : il avait augmenté sa puissance de combat d'un cran.
Cependant, comme les significations martiales qu'il recelait étaient trop profondes, il ne pouvait pas s'en servir avec souplesse. Au cours de son entraînement acharné, il avait accidentellement tranché les résidences de trois anciens et failli tuer le disciple préféré du troisième ancien, Yu WuJie.
« Hum hum hum, c'est la première fois que je maniais ce couteau précieux, ne le prenez pas trop mal », finit par dire le vieil ancêtre de Qingshan d'un ton léger, après un long silence, aux deux hommes au visage livide.
« Que le vieil ancêtre ait pu obtenir ce couteau précieux est en vérité un honneur pour notre secte. Ce ne sont que de petits incidents, cela ne vaut pas la peine d'en parler. » Il avait beau parler ainsi, dix mille chameaux au galop traversaient le cœur du troisième ancien.
Rien que sa résidence — sans parler du coût de la construction —, les trésors qu'il avait cherchés et pillés au fil des ans grâce à son statut d'ancien étaient innombrables.
Et tout cela venait d'être entièrement détruit d'un seul coup de couteau.
C'était tout simplement déchirant !
Yu WuJie n'était guère mieux loti. Son visage, naguère clair et délicat, paraissait plus pâle encore, comme celui d'un mort-vivant, à deux doigts du trépas.
Plus humiliant encore : quand on l'avait tiré des décombres, ses sous-vêtements étaient partis en lambeaux sous la puissante aura du couteau.
Cela avait fait de lui la risée de la Porte de Qingshan, où l'on commentait partout à quel point son petit oiseau était exposé...