Alfredo s'agenouilla et se mit à fouiller dans les meubles brisés empilés dans le coin, grommelant tout du long. « Perte de temps. Je suis sûr de le regretter demain avec mon dos, à ramper ici pour des cartes à jouer. »
« Tu vas essayer d'expliquer à Bron que tu n'as pas pris ça au sérieux ? » André déplaçait la lumière lentement le long du mur.
« Je préférerais être en haut à boire », dit Alfredo.
« T'as pas le choix, mec. »
Pedro poussa un rire nerveux quelque part derrière une caisse. « On dirait un vieux couple, moi. »
« Ferme-la, Pedro. »
« C'est ce que j'ai dit. »
La lampe d'André bougea encore le long du mur et s'arrêta net.
Les autres comprirent d'abord à son silence avant de saisir la raison, puis ils se tournèrent ensemble tandis que la lampe éclairait enfin pleinement le mur du fond et révélait une rangée de cartes posées face visible sur la pierre, selon un motif que nul ne put déchiffrer au premier coup d'œil — les bords de piques, de cœurs et de trèfles agencés en une forme qui ressemblait à un symbole à moitié formé, entre un message et une menace.
Au centre même se trouvait une carte qui se détachait des autres, inclinée pour capter la lumière.
Par-dessus, écrit d'une main que nul ne reconnaissait, nette et menue, un message :
Bonjour les amis.
Personne ne bougea. Personne ne parla. La respiration lourde de Pedro devint audible dans tout le sous-sol, et Alfredo resta figé à genoux, une main encore plongée dans la pile de meubles brisés.
André fixa le mur un moment avant de retrouver sa voix, plus douce qu'elle ne l'avait été de toute la nuit. « Appelez tout le monde. Maintenant. »
La voix d'André retentit dans le sous-sol. « Faites venir tout le monde, maintenant. »
Pedro se secoua de sa stupeur, dévala les escaliers en marmonnant des bêtises. « Oui, oui, tout le monde, j'y vais, j'y vais chercher tout le monde — »
Les yeux d'André tombèrent sur Alfredo, qui tremblotait encore à genoux au-dessus des meubles renversés. André ricana. « Pathétique. Lève-toi. Je ne te paie pas pour rester là à gawker. »
Son regard dériva plus bas, se fixant sur la carte qui gisait face cachée juste devant ses bottes. La carte frémit un peu, puis jaillit droit vers le haut.
André recula vivement, levant les mains pour se protéger, et la carte trancha sa manche, entaillant sa chair. Il arracha la carte, grimça, et la retourna.
As de pique.
Le sang lui quitta le visage. « Je dois prévenir Bron. Tout de suite. »
Pedro redescendait déjà, le cœur battant si fort qu'il couvrait le bruit de ses pas sur le plancher.
Ils ne déconnent pas ; personne ne fait de tels tours avec des cartes à jouer dans une maison pleine de mecs. Et s'ils sont déjà morts ? Et si j'entre dans la pièce suivante et les vois fourrés dans le coin, des cartes plantées à travers tout le corps ? Leurs yeux seront ouverts...
Il se força à se concentrer et continua de chercher les gars, mais ne vit rien. Ni Fidel ni Arturo n'étaient là.
« Je ne veux pas mourir comme ça », réalisa Pedro à haute voix, la voix brisée sur le dernier mot.
Il se mit à courir dans le couloir en hurlant leurs noms, trébucha sur le tapis et se releva, se remit debout et alla plus loin jusqu'à apercevoir Fidel, étendu près du bas de l'escalier, les mains crispées sur sa tête, se balançant lentement tout en répétant quelque chose inlassablement.
« Il est mort. Il est mort. Je suis le suivant. Je suis le suivant. »
Pedro l'attrapa par les épaules et le secoua. « Fidel, regarde-moi ! Où est Arturo ? »
Fidel leva les yeux vers lui, déjà en larmes. « Il est mort. Ça l'a tué. »
« Quoi ? Où ? »
...
Une fois André descendu dans le sous-sol, Fidel et Arturo avaient poursuivi leur propre fouille des étages supérieurs, marchant l'un contre l'autre, tous deux incapables de dire à voix haute à quel point ils étaient terrifiés.
« Tu crois que c'est une personne ou autre chose ? » chuchota Fidel, vérifiant sous une table d'appoint pour la troisième fois en cinq minutes.
« Ne dis pas autre chose », chuchota Arturo en retour, ouvrant une armoire. Ne trouvant rien, il la referma. « C'est une personne. Ça ne peut être qu'une personne. »
« Une personne capable d'être en cinq endroits à la fois, apparemment. »
« Il y en a peut-être plus d'une. »
« Ce serait encore pire, Arturo. Beaucoup pire. »
Pièce après pièce, ils fouillèrent derrière les rideaux, sous les lits, dans chaque tiroir qu'ils trouvaient — et chaque recherche silencieuse durait plus longtemps que la précédente. Arturo ne cessait de jeter des coups d'œil aux fenêtres, à moitié s'attendant à voir un visage apparaître derrière la vitre.
« Tu crois que Bron va vraiment nous virer pour ça ? » chuchota Fidel. « Ça paraît injuste de perdre un boulot pour quelque chose qu'on n'a pas pu empêcher. »
« Il s'en fiche de savoir de qui c'est la faute. »
« Bah, c'est bien le problème avec lui. »
Ils atteignirent le bout du couloir, et Fidel allait se retourner pour poser une autre question qui ne s'était pas tout à fait formée dans son esprit, mais quand il pivota, Arturo avait déjà disparu.
« Arturo ? » Il demanda d'abord doucement, puis plus fort, tournant sur lui-même. « Arturo, arrête de te foutre de ma gueule ! »
Personne ne répondit. Le couloir restait désert des deux côtés, toutes les portes closes comme elles l'étaient.
Les jambes de Fidel fléchirent, le laissant choir sur le plancher avec un bruit sourd et désagréable. Dans l'air au-dessus de lui, quelque chose flotta lentement, captant le peu de lumière qui filtrait dans le couloir, et se posa à plat sur le sol devant lui.
Le valet de cœur, les bords noircis par quelque chose d'humide, du sang à peine visible sur la surface du papier.
...
« Il n'est pas mort. Reprends-toi ! » Pedro l'empoigna fermement, mais le regard de Fidel restait vide, perdu dans le vide.
Pedro se releva et recula vers l'escalier. « Je pars. Je ne reste pas sous ce toit une seconde de plus. »
« Quoi ? » Enfin, Fidel leva les yeux. « Mais, mais André a dit — »
« Dorénavant, peu importe ce qu'André dit. » La voix de Pedro tremblait. « Mieux vaut vivant ailleurs que mort à suivre les ordres. Tu viens ou pas ? »
« Oui — »
Cling !