Dune lui rendit son étreinte avec douceur, lui tapotant l'épaule une fois comme pour réconforter un animal apeuré.
La sonnerie retentit une dernière fois près du sol, et Felix se surprit à observer un rat qui filait le long des plinthes du couloir, une fine chaîne de breloques attachée à une cheville serrée entre ses dents.
Il relâcha Dune immédiatement, se racla la gorge et fit un pas en arrière, comme si les dix dernières secondes n'avaient jamais existé. « Désolé. J'ai cru que c'était autre chose. »
« Tu avais peur, » commenta Dune. « Ton cœur battait très vite. »
« Je n'avais pas peur. J'étais juste prudent. » Il sortit une carte de sa poche et la lança sur le rat, frappant le sol à côté de lui avec assez de force pour faire fuir le petit animal dans le trou du mur, laissant derrière lui sa chaîne de cheville que Felix ramassa vivement et tint dans sa main ; l'objet était en argent et définitivement pas une contrefaçon – un plutôt bel article à vendre à quiconque s'y intéresserait.
Il allait le mettre dans sa poche quand une pensée désagréable lui traversa l'esprit ; il appartenait probablement à quelqu'un qui le portait et le cherchait maintenant quelque part dans cette maison. Il le posa donc soigneusement sur la table la plus proche, ne voulant pas contrarier quelqu'un dont il ne pouvait voir le visage.
« Bien. Continuons. »
Ils continuèrent à marcher jusqu'à ce que le couloir se termine dans une grande jonction où trois couloirs distincts partaient dans des directions différentes, chacun tout aussi sombre que les autres.
« On couvrira plus de terrain si on se sépare, » suggéra Felix. « Tu en prends un et j'en prends un autre. On se retrouve ici dans vingt minutes. »
Dune leva un sourcil. « C'est dangereux. »
« Ce sera efficace. » Il regretta instantanément d'avoir dit ça dès que les mots furent sortis de sa bouche parce qu'un instinct primal en lui hurlait que se séparer dans une maison hantée abandonnée était exactement le genre de truc qui tuait les gens dans les histoires d'aventures. « Ça ira. À dans vingt minutes. »
Dune se contenta de hocher la tête et s'engagea dans son couloir sans plus d'arguments tandis que Felix s'engagea à contrecœur dans le sien.
Quelques minutes plus tard, ses pensées revinrent à la normale, et il remarqua une porte plus loin dans le couloir, plus propre que les autres, sans dommages sur sa surface en bois, ni poussière accumulée sur les bords de l'encadrement. Ce seul fait suffit à le ralentir et à l'approcher.
Il s'accroupit et glissa une carte dans l'espace entre la porte et le sol, attendant une réaction, mais il n'y eut rien – pas de sons, pas de fluctuations de Numen de l'autre côté de la porte.
« Peut-être suis-je trop prudent. » Il se redressa, s'étira les bras, puis poussa la porte. Elle ne résista pas et s'ouvrit silencieusement, comme si elle avait été huilée aujourd'hui même.
Felix entra dans la pièce, et la lumière de son orbe éclaira plusieurs mètres devant lui, révélant une pièce qui semblait plus grande qu'il ne le pensait. Un lit était placé contre le mur de gauche, où des rideaux étaient tirés devant une fenêtre. Plusieurs miroirs à main et bijoux étaient éparpillés sur une table près du pied du lit. Il se retint d'en toucher un des colliers.
Il se dirigea vers le fond droit de la pièce, où les murs étaient couverts de plusieurs armoires. Le contenu de la première armoire comprenait des vêtements de femme, des robes, des chemises de nuit, des gants et des chapeaux à larges bords, tous chers et suffisants pour payer ses provisions de nourriture pendant un mois.
Puis sa main s'arrêta sur un chemisier noir, situé au fond de l'armoire. Le chemisier avait une texture plutôt grossière comparée aux autres articles. En l'ouvrant, il remarqua que la couture de ce vêtement n'était pas très soignée et semblait avoir été faite à la hâte après qu'il eut été déchiré avec un outil tranchant.
« Je me demande pourquoi, » songea-t-il, en rejettant le chemisier dans l'armoire. Il y avait plusieurs flacons de parfum dans le dernier tiroir de l'armoire, et il en prit un, en retira le bouchon. L'odeur était sucrée, avec des notes de vanille et de fleurs nocturnes.
Il referma la première armoire et passa à la seconde, au-dessus de laquelle pendait une vieille toile couverte de poussière. Il leva le bras et l'essuya avec sa manche. La peinture représentait une famille de quatre personnes, mais aucun visage n'avait été achevé ; ils étaient tous flous, comme si le peintre n'avait pas eu le temps ou l'intention de les terminer.
Il remit la toile à sa place, puis ouvrit la seconde armoire. Il y trouva encore plus de vêtements, ainsi qu'une petite étagère remplie de livres et un portrait appuyé contre le mur du fond.
Il sortit le premier livre. Il ne comprenait pas la langue dans laquelle les pages étaient écrites et la première ligne seule semblait suffire à lui donner mal à la tête. Il mit le livre de côté et feuilleta les deux autres. C'étaient tous deux des romans sentimentaux. Couvertures souples, intrigues douces. L'histoire d'un homme pauvre trahi encore et encore jusqu'à ce qu'il croise le chemin d'une vieille femme sur la route. Il l'aida sans rien demander en retour, et la vit se transformer en un ange à quatre ailes qui le bénit de fortune et de puissance et ne quitta plus jamais son côté après cela.
« Si seulement ça m'était arrivé. » Il posa le livre et prit le portrait.
La femme sur le portrait semblait d'âge mûr. Ses cheveux blonds tombaient au-delà de ses épaules. Elle avait de très beaux yeux verts.
« Magnifique. » Les mots s'échappèrent doucement de sa bouche. « J'aurais dû l'épouser, elle, pas le donjon. »
C'était quelque chose dans le regard qu'elle avait dans les yeux sur le portrait qui fit s'emballer son cœur involontairement.
« Non. » Ses doigts se crispèrent sur les bords du cadre.
« Reviens au travail. » Il secoua la tête, et remarqua les fluctuations de Numen à l'intérieur de son corps sans sa permission.
« Il y a vraiment quelque chose qui ne va pas ici. »
Ses yeux se portèrent à nouveau sur la pièce derrière lui, l'embrasure de la porte grande ouverte, tout exactement à la même position que quand il était entré.
« Je m'en doutais, » dit-il, s'accroupissant pour regarder le sol. « Pas d'empreintes de pas, ni les miennes, ni celles de qui que ce soit. »
La poussière était intacte sur toutes les planches du sol, assez pour qu'une empreinte nette de ses bottes aurait dû marquer le passage depuis l'embrasure jusqu'où il se tenait maintenant.
Il effleura la poussière avec deux doigts, et elle colla à son doigt comme de la poudre, grise et fine, mais rien dans la couche au sol n'avait été perturbé, pas d'indentation, aucun signe que quoi que ce soit y ait jamais exercé la moindre pression.
Il leva la main et souffla du Numen dessus. La poussière s'envola en nuage et se dispersa dans l'air jusqu'à disparaître entièrement.
« Je me tiens dans une pièce où je n'ai jamais vraiment mis les pieds. »