Bienvenue à tous, de toutes sortes et de toutes dimensions, pour la Bataille Annuelle de la Montagne au Curry !
Du haut de la falaise arrive un nouveau prétendant pour la bagarre de cette année : applaudissez Monsieur John Brown, venu du Connecticut ! Il a concocté quelque chose de spécial rien que pour l'occasion, les amis, et il est prêt à pimenter le concours de cette année.
Au bas de la falaise, fixant son rival perché sur l'éperon rocheux, se tient l'Ours Bipède ! Il est dans une position délicate, ayant choisi le terrain bas pour ce combat. Ce vétéran des montagnes a toutefois l'air de ne pas vouloir lâcher son titre si facilement. Il a assiégé le vieux Brown et n'a pas l'intention de partir !
Les deux adversaires se dévisagent, avec une intention meurtrière comme on en a probablement déjà vu, guettant qui frappera le premier. Brown semble tenir un casque contenant un mélange bouillant de lessive hautement concentrée. Qu'est-ce qu'il a l'inten— grand dieu, il vise directement les yeux ! Le vieux Brown a opté pour la technique interdite de la « guerre chimique », bannie de longue date par la Convention de Genève. Heureusement pour lui, Genève n'est pas une ville de Gemeinplatz ! Il a déversé le liquide brûlant depuis la falaise sur la tête de l'ours, aveuglant son adversaire !
Les chances ne sont pas fameuses pour l'ours bipède, les amis. Il a l'air de courir dans tous les sens, essayant tant bien que mal de frapper son opposant. Cela dit, si Brown abandonnait sa position surélevée, la bête resterait dangereuse avec ses griffes acérées, alors ne changez pas de chaîne !
Le vieux Brown semble préparer sa descente, cherchant peut-être à s'éclipser avant que l'ours bipède ne le repère. Y parviendra-t-il, les amis ? Ce nouveau venu dans la bagarre gagnera-t-il sa place au sommet, ou finira-t-il en plat du soir ?
…Attendez une seconde, l'ours est au sol ! Il a glissé sur un savon qui a fini par atterrir sur le champ de bataille ! Quel accident malheureux, même Brown a l'air surpris par ce contretemps ! I-Il semble que l'ours ne bouge plus. Est-ce la fin du chemin pour l'ours ?
Un, deux, trois…
…huit, neuf, dix ! C'est un KO !
Quel rebondissement inattendu, les amis ! Le champion de cette année à la Bataille Annuelle de la Montagne au Curry est John Brown !
Les aventuriers, ces gens sur qui se concentrent la plupart des histoires se déroulant dans un autre monde. Ils sont aventuriers, comme l'indique leur titre, des gens courageux qui n'hésiteront pas à risquer leur vie pour la gloire et la renommée. De leurs rangs émergent héros, monstres, et tout ce qui se trouve entre les deux. Ils protègent les gens du commun, ils tuent les monstres qui menacent le royaume, ils iraient même jusqu'à partir en quête épique pour ramener de l'acajou rouge… Tels seraient les mots qu'un profane utiliserait pour décrire les aventuriers.
Une pièce exiguë, un sol souillé de substances indicibles, et une foule de gens sales et bruyants. Tels seraient les mots pour décrire les aventuriers d'Azdavay, ou ceux de n'importe quelle ville perdue de Gemeinplatz d'ailleurs.
Dans une pièce humide, un groupe de trois personnes était attablé autour d'une table ronde, claquant leur argent durement gagné en beuveries et en cigarettes. Leur sens de la mode rappelait une foire de la Renaissance où personne dans la foule ne savait comment fonctionnait la mode humaine à quelque époque que ce soit. Parmi leurs pires crimes contre la mode figuraient des morceaux de plaques métalliques répartis au hasard, aucune de ces plaques ne se trouvant à un endroit qui protégerait quelque zone vitale, plantées un peu partout sur leur corps. Aucun ne portait de casque, dans l'espoir d'exhiber leurs chevelures ridiculement pompeuses. Car, comme le stipule la section intitulée « La Règle du Style » dans le Code de l'Aventurier, la chose la plus importante pour les aventuriers n'est ni la praticité ni la survie. La chose la plus importante, c'est d'avoir la classe en faisant son travail.
La conversation autour de la table était plate, faite de bribes sur les aventures des aventuriers et autres corvées.
« Shinasi, c'est de plus en plus dur de trouver des slimes des montagnes de nos jours. » entama un aventurier plus âgé, mâchouillant du tabac importé de l'Est. Une immense cicatrice lui traversait le crâne de bas en haut ; la plupart pensaient qu'il l'avait gagnée dans un combat honorable et glorieux. En réalité, il l'avait reçue en duel contre un autre aventurier, pour une dispute sur la part du butin qu'il pouvait garder. « Je ne tombe plus que sur des cadavres de slimes inutiles. Les affaires tournent au ralenti. »
« Tu m'en diras des nouvelles, Shakir ! » répondit un homme plus jeune, avec un sarcasme évident. Lui aussi avait son lot de cicatrices, glorieusement gagnées en traversant les royaumes traîtres du jardin envahi de ronces d'un client. La seule pièce d'armure qu'il portait était une petite plaque d'acier sur le cœur, attachée par deux sangles, le reste de son torse velu était nu (heureusement, ou malheureusement pour ceux qui cherchent du fan-service, il portait un pantalon). Il sirotait un bon vin en parlant. « C'est évidemment les ours-hommes qui sortent d'hibernation. Ils se calmeront dans une semaine ou deux. »
« Il a probablement raison. Croyez-moi, ces bestioles sont vicieuses. » ajouta la seule femme du groupe. Le manque de vêtements sensés de Shakira n'avait d'égal que celui de Shinasi. « Tu sais, ce Vadanabe Ceneriko, ou comment qu'il s'appelait, je parie qu'il s'est fait bouffer par un ours-homme. »
Shakir grommela avec humeur à l'idée de son « camarade » qu'il n'avait pas revu depuis un moment. « Quel gâchis en plus ! Ce gamin avait un de ces trucs de « compétence triche ». Et il avait un esclave en prime ! » Il secoua la tête, mâchant son tabac avec encore plus d'intensité. « Quel gâchis, quel gâchis… »
Shinasi haussa les épaules. « Bah, y'a plein d'autres-mondiens qui finissent dans les montagnes. On en aura bien un nouveau qui finira par arriver par ici. » Il ricana et ajouta : « S'ils survivent. »
Leur conversation fut interrompue par l'arrivée de quelqu'un dans le bâtiment de la Guilde des Aventuriers, signalée par la clochette de la porte. « En voilà un autre-mondien qui arrive. » dit Shakira, observant une silhouette familière entrer dans la pièce. C'était un jeune homme Awmereighkan, une espèce d'autres-mondiens assez commune, qui séjournait à Azdavay depuis un an environ. Il leur confiait d'habitude des quêtes faciles mais bien payées pour rassembler des ingrédients. Les aventuriers l'appréciaient beaucoup pour ça.
Aujourd'hui, contrairement à son calme habituel, l'Awmereighkan semblait passablement troublé. Il s'approcha vivement du comptoir où gisait la réceptionniste de la guilde, aboyant quelque chose en bas-gemeinplatzien approximatif.
Shakir pencha la tête, essayant d'apercevoir à travers la foule dans la guilde. « Le jeune homme a un œil bandé. Qu'est-ce qui lui est arrivé ? » Il eut sa réponse quand la réceptionnista sonna la clochette sur son bureau, signalant une quête d'urgence.
« Oyez, oyez, brave gens ! » Cette annonce de la réceptionniste déclencha une vive excitation parmi les aventuriers. Les quêtes d'urgence avaient tendance à être lucratives, après tout.
« Aventuriers de cette guilde ! Sir Jacob Smith de Floride nous a informés d'une grande urgence ! Je vous prie de rester calmes pendant que je vous expose le contenu de votre quête ! »
Cette nuit-là était une belle nuit comme les autres. La lune se reflétait sur les flaques d'eau, la neige n'étant plus visible depuis que le printemps avait chassé les derniers vestiges de l'hiver. Des fleurs, à peine visibles au clair de lune, poussaient pour accueillir la nouvelle saison. Une chatte courait pour échapper à l'esclavage, essayant de rester le plus possible sous le couvert de l'obscurité.
Les derniers jours avaient été infernaux pour Ayomide. Son ancien maître n'était pas du genre à accepter docilement de perdre un « bien » d'une valeur considérable. Les maudits aventuriers de la guilde la traquaient sans relâche, la maintenant en fuite constante. Elle n'avait pas pu fermer l'œil ni manger la moindre bouchée. Ses muscles, faisant de leur mieux pour la tenir debout pendant la course, lui faisaient mal comme s'ils se déchiraient aux coutures. Cela n'arrangeait rien que les montagnes où elle s'était réfugiée soient encore froides ; la tenue de bonne révélatrice du café ne la protégeait en rien de l'étreinte glaciale de Mère Nature.
Ayomide voyait aisément dans le noir, comme les autres de son espèce, mais elle avait commencé à perdre la netteté et la clarté de sa vue au fil de la nuit. Soudain, elle trébucha sur une bûche qu'elle n'avait pas remarquée dans sa fuite éperdue. Elle se retrouva plaquée au sol, le terrain humide lui donnant encore plus froid qu'avant. Lutte autant qu'elle le put, Ayomide ne parvint plus à se relever.
C'en est fini…
Sa vision s'estompant, Ayomide se surprit à sourire pendant ce qui pourrait être les derniers instants de sa vie admettrement courte. Au moins, elle mourait en femme libre. C'était ce qui importait, au final, pensa Ayomide.
…casse-toi, Jacob…
Brown se réveilla avec les premiers rayons de soleil visitant sa grotte. Il gémit de douleur en sentant son dos lui faire mal comme s'il avait passé la nuit entière sur le chevalet. Le vieil homme avait été forcé de dormir sur le sol de la grotte depuis quelques semaines maintenant, et on s'en doute, la colonne vertébrale de quelqu'un entrant dans sa soixantaine ne réagit pas bien à devoir passer la nuit entière étendu sur la pierre. Brown entendit des craquements inquiétants venir de sa pauvre colonne alors qu'il se redressait.
« Bâillement… merci à notre Père céleste de me garder en vie pour un jour de plus. Aïe, aïe, Seigneur aidez-moi, aïe… » Brown grimaça à nouveau en essayant de se lever, son bras droit ne lui servant à rien. La blessure que l'ours lui avait infligée avait pris une couleur affreuse. Il craignait qu'elle ne soit infectée. Devoir s'amputer le bras lui-même n'allait pas être drôle si c'était le cas.
Finalement parvenu à se lever et à briller après dix minutes, Brown se dirigea hors de la grotte pour trouver de quoi manger pour la journée. Il aurait senti la terre humide et l'odeur fraîche des fleurs en fleurs s'il n'avait pas mis la peau de l'ours près de l'entrée. Brown et son père avant lui étaient tanneurs, alors il n'aurait pas été convenable de laisser une belle peau pourrir. La peau, tendue sur un bâchage de fortune fait de bûches égarées, sentait affreusement mauvais car elle était couverte de bouse animale. Brown n'avait pas couvert la peau de bouse juste pour le plaisir comme certains pourraient le penser. Couvrir le cuir de bouse aide à l'assouplir (grâce aux bactéries présentes dans la bouse, à l'insu de Brown). Il prévoyait aujourd'hui de commencer le tannage du cuir en utilisant le tannin qu'il avait rassemblé sur des rondins de pins de la forêt en contrebas.
Le vieux Brown sauta du petit rebord menant à sa grotte, pour voir sa routine matinale interrompue par une visiteuse inattendue.
« Hein ? Mademoiselle, ça va ? Oh Seigneur aidez-nous… » Brown se précipita vers sa visiteuse.
Au sol gisait une femme de très petite taille, immobile et froide comme un cadavre. Sa robe était salie et grandement déchirée ; Brown dut détourner les yeux en s'approchant d'elle pour éviter de voir quoi que ce soit d'indécent. Son visage était aussi sale que ses vêtements, sous une couche de crasse et de saleté se devinait une peau noire avec une légère teinte cramoisie. Ses cheveux étaient d'un roux clair, à peine perceptibles sous une couche de boue, contrastant fortement avec sa peau foncée.
Brown s'accroupit pour mieux la voir et fut soulagé de constater que sa visiteuse respirait encore, même si à peine. Il utilisa son bras valide pour traîner la jeune femme hors de la boue, la recouvrant de son manteau pour qu'elle ne soit plus exposée aux éléments. Puis il courut vers sa grotte pour trouver vite quelque chose à manger et à boire, l'esprit en proie à une grande inquiétude pour le bien-être de son invitée.
Ah, où serait la fantasy sans les aventuriers (probablement dans un meilleur endroit, honnêtement) ?