Un vent froid dévala le flanc de la montagne, renversant les rares flocons qui tombaient encore. Le printemps approchait, pourtant les monts de Curry demeuraient obstinément accrochés à l'étreinte argentée de l'hiver. Seules quelques plantes perçant la neige pour révéler de maigres touches de vert et de jaune témoignaient du changement de saison. L'odeur de terre mouillée portée par la brise montagnarde était assez agréable, de celle qui donne le sentiment d'être vivant.
Ce fut un spectacle à voir, et Brown le contempla. En attendant que son produit finisse de se développer, il s'était lancé dans une mission auto-imposée : arpenter les montagnes pour voir s'il existait une route directe vers la civilisation. Le vieil homme s'arrêtait souvent volontairement dans sa marche pour admirer ce qu'il tenait pour la majesté de la Création, en poète.
Quant à ses observations, il ne vit guère de signes de civilisation humaine dans les environs, hormis quelques puits de mine abandonnés, pillés et désertés depuis longtemps. Il semblait que Brown seul ait décidé de s'installer dans ce coin. Il y avait aussi un chemin de terre, le même qu'il avait vu emprunter à l'esclavagiste, qui menait peut-être (ou pas) vers un peuplement humain. La forêt qui s'étendait depuis les montagnes lui masquait la vue sur d'éventuelles habitations au loin. Il avait décidé d'y descendre en dernier recours, le risque de se perdre dans une forêt étrangère étant trop grand (surtout sans étoiles familières dans le ciel pour s'orienter).
Brown s'arrêta devant un petit lac, né de siècles de fonte des neiges érodant la roche, qui abritait une petite population de poissons divers. N'ayant pas faim, il se contenta de les regarder nager dans l'eau claire et scintillante.
C'est alors qu'il réalisa ne pas être le seul à observer les poissons.
Les yeux du vieux Brown croisèrent désormais quelque chose de farouche : un ours noir dressé sur ses deux pattes arrière, guettant l'eau à l'affût de poissons. La bête mâchouillait la carcasse morte d'un slime malchanceux en attendant l'occasion d'attraper des protéines bienvenues. Dans cette position droite, le monstre paraissait presque humain, un humain très velu capable de mettre fin aux aventures extra-mondaines de Brown.
Brown était un homme brave, assez pour attaquer un arsenal fédéral avec vingt-deux personnes, mais pas assez fou pour croire qu'il pouvait vaincre un ours tout seul. Il recula en « moonwalk », d'une manière qui lui aurait semblé comique s'il n'avait pas joué sa vie, cherchant à ne pas attirer l'attention de l'ours qui pourrait le voir comme une source de protéines plus facile…
Crac. Ses plans de fuite furent cruellement anéantis par une branche abominable qu'il n'avait pas bien vue en reculant.
L'ours fixa alors Brown.
Et Brown fixa l'ours.
« Bonjour, jeune homme. Je ne suis qu'un vieux morceau de viande sec, tu vois ; pas la peine de… » Sa tentative de persuasion échoua, comme en témoignait le fait que l'ours se mit à charger vers lui d'une manière étonnamment rapide pour son corps massif.
Brown, dans une tentative désespérée de prendre l'avantage, lança ses lances de fortune avant de détaler. L'une rebondit sur la fourrure de l'ours, le bois affûté ne faisant pas le poids contre une peau si épaisse, tandis que l'autre parvint à se loger dans le nez tendre de la bête. Cette addition inattendue à son anatomie la stupéfia un instant, permettant à Brown de gagner une distance précieuse pendant que l'ours grognait avec une intention meurtrière.
Il entama une marche rapide vers la petite falaise où se nichait sa grotte sûre, son « ami » à fourrure sur les talons. Brown était rapide ; l'ours l'était davantage. Chaque pas réduisait la distance entre eux. Il était bien difficile pour Brown de maintenir une telle allure, d'autant que la fonte des neiges avait rendu le sol fort inadapté à ce jogging matinal imprévu, sans compter que Brown frôlait les soixante ans.
Au moment où Brown atteignit la petite falaise dont le sommet abritait sa demeure troglodytique, l'ours était si proche qu'il pouvait sentir son souffle fouffu lui caresser le cou. Sans se retourner, il se mit à bondir de-ci de-là vers le sommet de la grotte quand…
Boum. Brown se retrouva à plat sur le sol froid, sur les fesses. Il se trouva maintenant face à l'ours, pas longtemps car il dut faire de son mieux pour sauter sur le côté et éviter les griffes qui s'abattaient sur lui. Ce saut pitoyable ne suffit pas : l'une des griffes atteignit son épaule droite, transperçant son manteau comme s'il était en papier mouillé.
Brown n'eut pas le temps de jurer ou de lâcher une réplique pour divertir le lecteur, son épaule saignait et il lui fallait d'urgence gagner la grotte. Il ignora la douleur pour l'instant, choisissant de se relever et de filer vers la grotte. Cette fois, il y parvint grâce à toute l'adrénaline supplémentaire dans son corps. Heureusement, l'ours n'était pas aussi agile que son homologue un peu moins velu ; il ne put que grogner et gémir en regardant Brown perché sur la falaise.
« Merci au Saint-Esprit de m'avoir éloigné de cet ours… » marmonna Brown. Il s'effondra sur le sol de la grotte, la poitrine se soulevant dans une exhaustion douloureuse. Il n'avait rien pour arrêter l'hémorragie de son épaule. Le vieil homme ne pouvait que prier et espérer que la blessure ne s'infecterait pas.
Brown resta étendu ainsi pendant environ une heure, voulant dormir mais incapable de le faire tant son épaule le faisait atrocement souffrir, au point qu'il crut recevoir un billet aller simple pour les Portes Nacrées. Après ce repos, il regarda en bas depuis la grotte et vit, à son horreur, l'ours qui l'attendait patiemment en bas. Autour de lui gisaient les coquilles vides des slimes locaux qu'il avait chassés pendant l'heure. L'ours semblait bien décidé à assiéger son ennemi mortel fraîchement acquis.
« Par le Seigneur, au moins les ours en Amérique n'étaient pas aussi patients. » commenta Brown en observant son nouveau rival. À présent, il s'était habitué à la douleur lancinante de son épaule, bien qu'il fût moins habitué à la façon dont opéraient les ours de Gemeinplatz.
Le vieil homme ne savait ni quand ni si l'ours abandonnerait, alors il rentra dans sa grotte pour observer comment son produit avait évolué. À l'intérieur se trouvaient une douzaine de pains de savon bleu faits de graisse de slime, solidifiés dans des moules en argile. Fabriquer du savon simple n'était pas si compliqué ; il suffisait de mélanger de la cendre de bois et de la graisse. Les moules avaient une forme étrange : la semelle de la chaussure de Brown. Il avait d'abord essayé de les faire plus rectangulaires, mais il est difficile de faire quelque chose de droit et de propre sans outils. C'est alors que l'inspiration le frappa quand il marcha accidentellement sur une boule d'argile ; Brown découvrit que ses chaussures étaient le meilleur moyen de faire des moules constants.
Il prit l'un de ces moules contenant du savon et, dans un accès de colère, le lança sur l'ours qui gambadait encore en bas. Le moule frappa le crâne épais de la bête, se brisa et libéra le savon sur le sol en pierre en contrebas. Ce geste n'avait pas beaucoup blessé l'ours, servant seulement à frustrer davantage la bête.
« Bon, qu'est-ce que je vais faire de toi… »
Être assiégé par un ours sauvage avait mis Brown de mauvaise humeur.
« Bienvenue chez vous, maître, je vous souhaite la bienvenue à La Isékai ! » Puissiez-vous tous brûler aux enfers, fils de porcs consanguins.
Une nouvelle journée signifiait un nouveau tour de manège pour Ayomide. Les mêmes gens, les mêmes plats, la même corvée…
« Que désirez-vous, honorable maître ? » « Honorable maître » mon œil !
La plupart des jours, n'ayant rien de spécial, passaient très vite pour elle. Aujourd'hui n'était pas de ceux-là, bien au contraire, elle espérait que la journée se transforme en jour de jubilation. Le temps montra sa relativité en ralentissant jusqu'à un arrêt torturant.
« Voici votre mochi vert, maître ! » Puisse le mochi rester coincé dans votre gorge détestable.
Ainsi la journée avança, et avança, et avança, comme si elle ne finirait jamais.
« Passez une bonne journée, maître ! » Et laissez-moi en avoir une à moi.
Ayomide et le reste de ses collègues firent un au revoir raide, avec un sourire encore plus raide sur leurs visages. La situation changea du tout au tout dès que le dernier client fut vu dehors car, d'une manière fort inquiétante, toutes les serveuses cessèrent de sourire et de saluer en même temps. Elles ne firent aucun bruit, aucun soupir de soulagement ni plaisanterie qui aurait marqué la fin d'une journée normale, tandis qu'elles marchaient de manière ordonnée vers leurs quartiers. Ayomide s'apprêtait à exécuter son plan avant d'être rudement interrompue par le propriétaire.
« Ayomide, mon chaton, viens ici une seconde. » Quoi ? Elle fut surprise de voir une brèche dans la monotonie quotidienne. Il n'a pas remarqué, si ?
Le propriétaire fit un geste du doigt qui signifiait à Ayomide de venir vers lui. Il n'avait pas vraiment besoin de le faire, puisqu'il était celui qui contrôlait actuellement ses mouvements, mais faire semblant que ses esclaves n'obéissaient qu'en raison d'un sort de contrôle mental le rassurait. À son sourire bête, elle comprit qu'il n'avait rien compris à ses plans pour aujourd'hui. Son corps se déplaça pour se tenir à côté du propriétaire pendant que ses collègues gagnaient leurs quartiers. Le propriétaire verrouilla la porte des quartiers des esclaves, en fredonnant un air joyeux fort étranger à quiconque à Gemeinplatz.
L'esprit d'Ayomide ne restait pas inactif pendant tout cela. Peindre sur le mur, trop peu pratique... Ce balai ? Trop loin. Il ne reste plus que…
Le sourire bête habituel du propriétaire, qui couvrait la totalité de son jeune visage inexpérimenté, était de ceux qui auraient fait gerber Ayomide si ses réflexes nauséeux avaient été libérés. « Allons nous amuser, chaton. Allez, ne sois pas timide… »
À cet instant, Ayomide ne pouvait pas contrôler sa parole (comme d'habitude), mais elle contrôlait encore ses pensées. Malheureusement pour le propriétaire, ses pensées étaient du genre dangereux. [Dispel Magic : Body Control] !
Ayomide sentit un soulagement en retrouvant l'obéissance de ses muscles. Sans plus réfléchir, elle s'empara du précieux vase en porcelaine qui avait attiré son œil. Avant que le propriétaire ne se rende compte que quelque chose tournait mal pour lui, le vase avait violemment heurté le visage de l'homme. Il se brisa en mille morceaux environ, un gros éclat se logeant obligeamment dans l'œil gauche de l'homme. Le propriétaire lui-même fut brisé après s'être retrouvé par terre, trop stupéfié pour traiter correctement ce qui venait de se passer.
« To-Toi, sale garce basanée ! Tu es une putain de nég... Argh, je ne vois plus ! » Il préparait une tempête, heureusement auto-censurée par sa propre douleur, mais aucun des esclaves dans leurs quartiers n'était disposé ou capable de l'aider.
Le cœur d'Ayomide battait la chamade. Elle l'avait fait. Il n'y avait définitivement plus de retour en arrière possible. Elle n'avait pas le temps de rester dans le café, il était probable que quelqu'un vienne bientôt enquêter sur le vacarme. Elle fonça par la porte d'entrée, courant pour sa chère liberté.
Ours contre John Brown himself : qui gagne ?
Question piège, le gagnant c'est le narrateur omniprésent.
Un peu de contexte (non-)historique : je ne sais pas vraiment si John Brown savait faire du savon. Comme le savon est un objet important, et que Brown était un homme qui a vécu sur la frontière pendant de nombreuses années, j'ai supposé qu'il savait probablement le fabriquer.