Watanabe Haruhi : un homme d'affaires, suave, et n'étant ni l'un ni l'autre des deux susmentionnés. Il se retrouva éveillé dans l'atelier, s'étant endormi sur le bureau où il avait été… « Qu'est-ce que je faisais ? » Il tourna la tête pour trouver la réponse : une pile de papiers gisait juste à côté de lui. « Ah, oui. Propositions pour améliorer la presse d'impression. Que je devais livrer à l'imprimerie… euh… hier. » Sa tête se redressa instantanément. « Oh. Oh merde. »
Dans une grande panique, Watanabe roula les papiers, les mit sous son bras, et avant même de pouvoir traiter quoi que ce soit de ce qu'il voyait, il avait couru à l'imprimerie. Watanabe enfonça la porte, haletant comme un chien sous le soleil d'été. « Excusez-moi ! »
« Hi- oh, c'est Watanabe. » Azra Inkwell était tombée par terre, Shakira avait dégainé son épée vers la porte, et un homme que Watanabe n'avait pas réalisé être juste là, planté. « Ouf, tu m'as fait peur. Ne rentre pas comme ça en trombe. »
« Mes excuses, je devais juste livrer ça. » Watanabe déposa la pile de papiers sur une presse vide. Parlant de ça, toute l'imprimerie était vide sauf pour ces trois-là. « Pourquoi tout ce silence ? Et pourquoi Shakira est en robe, et quel est le deal avec cet autre type ? »
Azra secoua la tête, grognant un peu intérieurement. « Les deux, c'est à cause du Nouvel An. Tout le monde est en congé aujourd'hui pour pouvoir se préparer, et j'aidais juste Shakira à choisir quelque chose à porter pour les festivités avant que tu ne nous interrompes. »
L'« autre type » s'immisça. « Billy, monsieur. Shakira m'a amené pour que je puisse rencontrer la dame et obtenir un emploi ici. Je me suis fait prendre dans tout ce truc de célébration avant de m'en rendre compte. » Il tenait un miroir pointé vers Shakira, ce qu'il faisait depuis presque une heure à ce stade sur les ordres de son employeur.
Shakira elle-même s'était enfin calmée et avait posé sa lame comiquement surdimensionnée. Elle s'assit, jambes et bras croisés d'une manière qui jurait avec l'élégance de sa robe. Une robe de soie, brodée de roses et d'autres fleurs que Watanabe ne savait pas nommer, complète avec des volants et un chapeau chic. Ses cheveux avaient été peignés à la perfection par Azra, bien que les yeux aient tendance à se fixer sur la gigantesque cicatrice à côté de l'œil de Shakira plutôt que sur sa coiffure quand on regarde sa tête. « Qu'est-ce que tu regardes ? T'as pas meilleure mine toi non plus. »
« Vraiment ? » Watanabe réalisa qu'il ne s'était pas regardé dans un miroir depuis qu'il avait atterri à Gemeinplatz. Pas qu'il n'avait pas essayé – mais les miroirs étaient assez rares dans un monde où ils sont généralement en argent. « Je peux l'emprunter une seconde ? »
« Hein ? Vas-y. » Billy tendit le miroir à Watanabe, qui le tourna rapidement vers son visage. C'était l'image la plus nette qu'il avait eue de lui-même depuis un bon moment – et Watanabe dut admettre. Il n'avait pas bonne mine. Ses cheveux, déjà naturellement en désordre, avaient commencé à avoir l'air aussi sauvages que ceux de Shinasi. Sa barbe, d'habitude soigneusement rasée comme celle de tout bon travailleur de bureau, avait commencé à former une vraie barbe pour la première fois de la vie de Watanabe. Une chose était restée intacte : son blazer bleu, sa cravate rouge et son jean, parfait business casual même dans un autre monde.
« Oh, mince. Il faut que je me rase. » Là, c'était certainement un problème. « Où… comment je me rase par ici ? Rasoirs ? Crème à raser ? Vous en avez ? »
Billy gratta son menton rasé de près. « Je sais pas c'qu'est une crème à raser, monsieur, mais on a des rasoirs. Les mecs à la cuivrerie les vendent pour une bouchée de pain. »
« Cuivrerie ? Bien sûr, ces gars-là ont tout. » Watanabe fit un signe d'adieu au groupe de l'habillage, et parcourut la courte distance de l'imprimerie à la cuivrerie. Il n'avait pas encore rien acheté pour lui-même, vu qu'il avait le don d'emprunter ce dont il avait besoin aux autres et de survivre grâce à ça. « Rasoir, rasoir… » Il se dirigea vers l'étal le plus proche bourré de bibelots en cuivre. « Rasoir ? » dit-il en mimant le geste de se raser.
« Rasoir ? » répondit le vendeur videment, avant de réaliser qu'on lui en demandait un. Il fouilla dans l'étal jusqu'à tendre un rasoir à Watanabe… un rasoir droit.
« Quoi… » Watanabe tripota ce qu'on lui avait tendu. Il avait un manche, et une longue lame à l'extrémité qui se repliait dans le manche. « C'est un couteau ? C'est pas un rasoir. »
« C'est un rasoir ? » Watanabe tripota le truc encore plus, de plus en plus perplexe. « Comment on s'en sert, même ? »
« Comme ça. » Le marchand sortit un autre rasoir pour lui. Il posa simplement la lame sur sa joue, un peu près du cou, et la fit glisser vers le haut, coupant quelques poils sur le passage.
Watanabe retint son souffle, pensant que l'homme allait se poignarder, mais il allait bien, indemne. Il regarda le rasoir dans ses mains, tremblant. Était-il censé faire tournoyer ce truc juste à côté de ses yeux et de sa gorge ? Ça avait l'air fait pour ouvrir les gens en grand plutôt que pour leur couper les cheveux. Il leva le rasoir un peu, puis le baissa, avant d'abandonner et de le rendre avec des excuses. Il restait une dernière personne que Watanabe pensait pouvoir l'aider…
« Vieux ! » Watanabe fit irruption dans le bureau du commandant en chef. « J'ai besoin d'une aide urgente ! »
« Oh ? » Brown bondit de son siège en entendant le mot « urgent ». « Qu'est-ce qui est urgent, jeune homme ? Tu as besoin de troupes ? De lances ? D'un canon ? »
« Non, il faut que je me rase la figure ! » Watanabe courut vers Brown et sa magnifique barbe. « Dis-moi tes secrets ! Qu'est-ce que t'utilises ? »
« Quoi… » Brown ouvrit un tiroir de son bureau et en sortit un rasoir droit. « J'utilise un rasoir, bien sûr. Les nains m'ont offert celui-ci. »
« Toi aussi ? Ô cruel destin… » se lamenta Watanabe à la vue de la lame redoutée. « Personne n'a un rasoir normal par ici ? »
« C'est un rasoir normal, non ? »
« Bien sûr, t'appellerais ça un rasoir normal… » Watanabe regarda encore le « rasoir normal ». Il était aiguisé. Brillant. Intimidant. Une relique d'une époque révolue qu'il n'aurait jamais connue normalement. Il n'y avait qu'une chose à faire à ce stade. Faire une courbette polie, et : « Apprenez-moi à m'en servir, s'il vous plaît. »