La pluie s'abattait violemment, encore et encore, de plus en plus furieuse. À chaque fois, la pousse avait l'impression de mourir, mais elle se redressait — obstinément — à la fin. Elle levait les yeux vers le ciel et hurlait de rire, se moquant de Dieu d'être incapable de lui prendre la vie.
Goutte à goutte…
Le son de larmes qui tombent ; quand a-t-il commencé ? Les larmes coulaient, formant de petits ruisseaux qui s'écoulaient avec la musique. Les notes mélancoliques faisaient trembler lourdement tous ceux qui les entendaient, d'abord à l'intérieur, puis se transformant progressivement en plusieurs dagues acérées, plantées sans pitié au plus profond de leurs cœurs. La douleur pénétrait jusqu'à leur âme, qui elle-même en tremblait.
D'avoir connu la même désespérance et le même courage de cette âme jeune et tendre, qui refusait d'abandonner. Leurs cœurs, désormais plus en phase, résonnaient fortement avec elle. S'ils s'interrogeaient, seraient-ils capables d'endurer cette souffrance ? Ils auraient peut-être choisi la mort plutôt que tous ces tourments, pour se libérer de la peine. Mais cette âme jeune et tendre l'endurait encore et encore, mûrissant avec une ténacité inflexible et sans songer à partager le fardeau. En contemplant sa souffrance, ils commencèrent à ressentir de la honte ; la douleur qu'ils avaient connue n'était rien comparée à celle qu'il avait endurée. Et à présent, il en sortait plus dur et plus fort, creusant plus avant leur honte.
Finalement, toute douleur prit fin… Parce que soudain, il s'endormit, profondément et paisiblement. Au milieu des ténèbres et du silence, il demeura dormant, pendant un an… deux ans… dix ans.
À peine une minute plus tard, la flûte joua sa note. Au moment où la flûte de jade quitta ses lèvres, une lueur de tristesse traversa ses yeux, mais elle disparut en un clin d'œil. La seconde d'après, son visage était déjà tout en sourires.
Un silence incomparable envahit la scène, même le vent semblait cacher son existence, ni sifflement ni souffle à entendre. Il ne commenta pas l'atmosphère, se contenta de rester immobile, observant des visages baignés de larmes. Parmi eux, jeunes hommes et jeunes femmes, hauts gradés militaires, enfants, vieillards appuyés sur leurs cannes, même Hua Zhentian et l'empereur Long Yin.
Clap ! Clap ! Clap ! Clap !
Des applaudissements retentissants brisèrent l'air désespéré et triste, et Long Yin lui-même se joignit à eux. Les applaudissements grossirent rapidement en intensité, imitant le fracas des vagues. Mêlés à la rumeur, les sanglots de jeunes femmes. De quoi jeter le trouble parmi les gardes du corps de l'Institut Impérial de Tian Long, et faire s'arrêter les passants pour aller voir ce qui se passait.
Les applaudissements du Continent des Étoiles Célestes n'étaient pas comme ceux de l'ère moderne de Chine, qui n'ont que peu de valeur. Seulement lorsque leurs émotions atteignaient leur paroxysme daignaient-ils applaudir, s'en servant comme d'un moyen de libérer leurs propres sentiments. L'intensité de leurs émotions devait être… comme lorsque la nation de Tian Long avait vaincu la nation de la Bourrasque. L'habileté prodigieuse de Ye Wuchen à la peinture et le jeu magnifique de flûte de Lin Xiao n'avaient même pas suscité de tels applaudissements. Rien que cette fois, ils dédièrent ces applaudissements à l'air joué à la flûte par Ye Wuchen.
De nombreuses personnes tentèrent de retenir leurs larmes mais n'y parvinrent pas, et des multitudes d'autres frappèrent dans leurs mains en sanglotant doucement. Ils purent véritablement ressentir le fameux air capable de toucher les cœurs. Si court fût-il, il leur avait déjà fait éprouver un désespoir et une douleur déchirante.
Wang Wenshu s'effondra contre Ye Wei dans une étreinte, ses larmes mouillèrent largement sa poitrine, elle parla entre deux sanglots : « Mon pauvre Chen-er… son cœur a dû tant souffrir. J'ai failli en tant que mère. À l'avenir… que dois-je faire pour me racheter auprès de mon enfant… »
Ye Wei lui tapota lentement le dos sans un mot, se contentant de lever la tête pour essayer de chasser l'eau de ses yeux. Sur les champs de bataille, il avait été grièvement blessé maintes fois et avait connu son lot d'expériences aux portes de la mort, pourtant il avait survécu. Il n'avait jamais versé de larmes, pas même en voyant ses camarades tomber devant lui. À ces moments, son cœur avait l'impression d'être découpé au couteau, mais il ne pleurait pas. Il y a dix ans, sa mère, celle dont il avait dépendu toute sa vie, était morte de maladie. Il resta à genoux pendant cinq jours sans manger ni boire jusqu'à s'effondrer, du début à la fin, il ne pleura pas. Il était le fils inébranlable de la famille Ye. Il n'avait versé que du sang toute sa vie, jamais de larmes.
Mais aujourd'hui, peu importe combien il s'efforçait de se retenir, goutte après goutte jaillissaient de ses yeux et roulaient lentement sur son visage. Son cœur souffrait. Il ne savait pas à quel point le chagrin pouvait être douloureux. Pourtant la source de sa peine provenait en réalité du son joué par une flûte, plutôt que de la personne qui jouait de la flûte. S'il ne l'avait pas vécu de première main, il n'aurait jamais connu ce genre de chagrin déchirant.
Chen-er… Qu'as-tu traversé ?
Hua Shuirou se cacha le visage, les larmes tombant comme des gouttes de pluie sur une fleur de poirier, même son mouchoir était complètement trempé. À travers ses yeux embués de larmes, elle regarda l'homme qui tenait sa flûte, elle eut l'élan de courir vers lui et de l'étreindre. Même Hua Zhentian à ses côtés se frottait les yeux, marmonnant pour lui-même : « Cet air est vraiment diabolique, vraiment diabolique… Merde, même moi je ne peux pas le supporter. Je perds la tête, c'est pareil à l'époque où j'ai perdu ma femme. »
Dans un coin, une voix tremblante s'éleva : « Chen-er… Peux-tu dire à ton grand-père… comment s'appelle cet air ? »
Dans toute la zone, le seul qui restait composé était Ye Wuchen. Il répondit en souriant. « Cette interprétation était improvisée. Je n'ai pas encore pensé à un nom. Cela dit, peu importe s'il n'en a pas, parce qu'après l'avoir joué, j'en ai déjà oublié les notes. »
Qu'un air si prodigieux ait pu être spontané… C'est vraiment un talent exceptionnel. Seuls les plus hauts accomplissements artistiques le permettent. Ils furent surpris une fois encore, surpris de la manière la plus extrême. Peut-être que s'ils additionnaient toutes les surprises qu'ils avaient jamais eues, elles ne sauraient encore égaler celle qu'ils vivaient aujourd'hui. L'intention initiale en venant ici était de profiter de quelques compétitions, de trouver du divertissement. Mais les témoins d'aujourd'hui vécurent une surprise après l'autre, de façon inattendue. Ils craignirent que ce ne fût qu'un rêve, tant les événements semblaient irréels ; qu'une fois réveillés, tout disparaîtrait.
Certains venus de loin soupiraient sans fin, n'attachant pas grande excitation à la ville de Tian Long, mais il s'avérait que venir à la ville de Tian Long était une décision très sage.
« Non ! Cet air a en réalité décrit l'histoire des Étoiles Célestes comme jamais auparavant. Même si tu l'as oublié, ton grand-père a gravé chaque note exacte dans son cœur. Grand-père croit que tous ceux qui sont ici porteront cet air dans leurs cœurs aussi longtemps qu'ils vivront. Bien qu'il soit impossible pour qui que ce soit d'approcher ton interprétation, elle laissera assurément une marque pour les générations à venir. Tout amateur de flûte en viendra à connaître son existence comme le plus haut sommet de la flûte. Chen-er, fais une faveur à grand-père. Si cet air n'a pas de nom, ce sera l'un de mes plus grands regrets dans la vie. » Wang Bo s'excitait de plus en plus en parlant, finissant par une supplique désespérée. En tant que précepteur de Long Yin, il pensait que son savoir était vaste comme l'océan, mais aujourd'hui, son cœur s'était ouvert à l'immensité réelle des océans grâce à une seule personne, grâce au fils de sa fille — Ye Wuchen.
« Dans ce cas, appelons-le Un Rêve Qui Se Souvient Du Passé. » dit Ye Wuchen. Il ne mentait pas, car après avoir joué la dernière note, il avait déjà complètement oublié l'air entier. Si ce n'était qu'un rêve, à quoi bon se tourmenter l'esprit. Puisque c'est le passé, laissons-le au passé. Lui-même à cette époque n'était que cette petite plante qui faillit mourir jeune et prématurément sous le vent violent et la tempête. Aujourd'hui, il jura qu'il deviendrait un arbre sans limites dominant fièrement le monde entier.
Oublie… oublie ce passé indistinct, oublie les souvenirs vagues, oublie la douleur. Le jour où il aura une force suffisante, cette mémoire perdue du passé réapparaîtra devant ses yeux une fois de plus.