Après avoir contemplé le dernier rouleau, Ming Zhaoshuang resta longtemps debout, un frisson lui parcourant l'échine.
Leur fin n'aurait pas dû être celle-là.
C'étaient tous des êtres d'une vitalité exceptionnelle, tous des êtres qui méritaient de vivre, et même tous des êtres capables d'accéder à l'immortalité.
Mais au bout du compte, sous la manipulation de cette ombre noire, ils s'étaient peu à peu fanés.
Qu'est-ce que cette ombre noire, quel est son but ultime, et pourquoi voulait-elle briser entre ses mains tous les espoirs d'avenir du monde de la cultivation ?
Pourquoi même le protagoniste arrogant comme un dragon, Qin Feilong, avait-il fini par connaître le sort d'un corps usurpé ?
Ming Zhaoshuang se retourna et regarda tout au fond, vers le rouleau qui n'appartenait qu'à elle.
La femme de la peinture avait les yeux froids et la peau claire ; ce n'était manifestement pas elle.
Et pourtant Ming Zhaoshuang sentait que c'était elle, et qu'elle était Ming Zhaoshuang, la Ming Zhaoshuang emprisonnée.
Elle entra lentement dans le rouleau, elle se rua dans le rouleau, elle caressa sa propre expression glacée sur la peinture jusqu'à la froisser inégalement.
Elle soupira : « Ça ne devrait pas être ainsi. Je peux le changer. Je peux le changer. »
Sur ces mots, la main gauche de Ming Zhaoshuang saisit Fushuang, tandis que sa main droite fit apparaître un pinceau spirituel qu'elle n'avait jamais vu.
Elle ne s'en était jamais servie, et pourtant il lui était étrangement familier.
Le corps du pinceau était d'un blanc de neige, comme un jade lisse, entouré de motifs dorés, d'un charme exceptionnel. Son décor portait le soleil et la lune au sommet, et des dragons et des phénix enroulés autour de sa forme.
La pointe, blanche comme neige avec une encre dorée, n'était ni trop souple ni trop dure : un outil parfait pour redessiner et peindre.
Elle leva Fushuang et frappa sans pitié son propre rouleau !
La peinture se déchira, tel un miroir qui vole en éclats.
En un instant —
L'esprit de Ming Zhaoshuang se vida, et elle n'entendit plus aucun son.
Elle vit seulement la femme identique à elle sortir du rouleau et réapparaître devant elle, leurs doigts entrelacés, tenant ensemble un seul pinceau.
Ming Zhaoshuang se mit à rire : « Oui, si la peinture est fausse, on peut la refaire. »
Ming Zhaoshuang leva lentement la main et peignit dans les airs, la lumière dorée jaillissant encore et encore. Ming Zhaoshuang ne distinguait pas ce qu'elle peignait, sachant seulement que cette phrase tournait sans cesse dans son esprit.
Si la peinture est fausse, on peut la refaire.
Si le destin est faux, on peut changer le destin.
Si les cieux sont faux, on peut aussi changer le ciel et la terre.
Le temps qu'elle comprenne, un rouleau tout neuf était déjà réapparu devant ses yeux. Ming Zhaoshuang gloussa doucement et fusionna avec lui, s'appuyant contre son dos.
Tu es moi, et je suis toi.
Ensemble, nous changerons le ciel et la terre.
Les cils de Ming Zhaoshuang tremblèrent, et la scène d'un autre rouleau réapparut devant ses yeux.
C'était elle, avec un minuscule grain de beauté rouge au coin de l'œil, une perle mouvante pendant à son lobe, tenant Fushuang, l'apparence blanche comme neige, faisant face à l'ombre noire sans souci ni crainte.
Sous la nuit claire, le clair de lune était éclatant, et les étoiles brillaient comme en plein jour.
Elle et l'ombre noire combattirent férocement, ébranlant montagnes et fleuves, à égalité.
Enfin, elle leva sa longue épée et l'abattit.
L'ombre noire se dissipa peu à peu dans le ciel et la terre.
Et elle se tint sous la nuit claire, se retourna vers l'ombre noire comme si elle trouvait cela amusant, le regard plein de moquerie.
Fushuang s'évanouit, et dans sa paume reparut ce pinceau. Elle le leva et écrivit lentement nom après nom dans le ciel nocturne limpide.
Elle gloussa, le grain de beauté rouge au coin de l'œil plus vif encore sous ses sourcils pâles, avec une pointe de désinvolture et d'esprit.
La lumière dorée vacilla, changeant le destin.
Ming Zhaoshuang émergea du premier rouleau et vit que le texte doré devant elle avait changé :
« L'âme revient, l'Épée Fushuang est froide cent mille ans ; le soleil et la lune brillent ensemble, le Pinceau des Monts et des Fleuves change au-delà des cieux. »
Ming Zhaoshuang leva la main, mais constata que le pinceau avait déjà disparu.
Elle releva les yeux avec avidité, en quête de sa trace, mais son regard s'adoucit malgré elle en se posant sur la deuxième peinture.
Elle vit Feng He, les jambes croisées avec désinvolture, ni assise ni debout convenablement, perchée sur l'avant-toit, le regard paresseux, jetant de temps à autre un œil aux enfants devant elle.
Les enfants, garçons et filles mêlés, se bousculaient, riaient et bavardaient.
Soudain, Feng He ramassa un morceau de tuile brisée et le lança d'une chiquenaude sur un petit garçon.
« Pourquoi tires-tu les cheveux de cette petite fille ? Assieds-toi, tu m'entends ! »
Le garçon, touché par la tuile, cria de douleur.
Feng He ne le regarda même pas, s'appuya contre les tuiles du mur, ferma les yeux et s'endormit.
Sous la lumière tiède et douce du soleil, la perle de lune près de l'oreille de Feng He parut briller plus vivement encore, comme si elle racontait des événements passés.
Ming Zhaoshuang se mit à rire, au moment même où elle vit le rouleau s'amincir, le texte devenir gras et désinvolte :
« Le dévouement à tous les êtres ne se regrette jamais ; le Nirvana se baigne de feu et devient phénix. Si les cieux ne cèdent pas, je les changerai. Qu'importe de défier le ciel et de changer le destin. »
Le deuxième rouleau achevé, Ming Zhaoshuang se présenta devant le troisième.
Pour une raison qu'elle ignorait, bien qu'elle n'eût jamais vu cet homme, elle n'osait pas lever les yeux, éprouvant une appréhension comparable à celle d'un retour au foyer après une longue absence.
Mais elle regarda tout de même le troisième rouleau.
Dans la peinture, les ruines étaient inchangées, l'obscurité persistait, et l'élégance du jeune homme était la même, ses yeux d'or éblouissants, la regardant avec une pointe de douceur et d'affection.
Vraiment, il était si beau !
Ming Zhaoshuang fut éblouie par son sourire, le cœur battant à tout rompre.
Si bien qu'elle ne remarqua pas qu'il marchait lentement vers elle, jusqu'à ce qu'il se tienne à ses côtés.
Il sourit et lui demanda : « On y va ? »
Ming Zhaoshuang resta interdite et se désigna elle-même : « Vous voulez venir avec moi ? Non, non… vous me voyez. »
L'homme fronça légèrement les sourcils : « Quoi, ma femme, tu ne pars pas ? N'avais-tu pas dit que tu voulais voir le feu d'artifice ? »
Le sourire de Ming Zhaoshuang s'arrêta net et elle le regarda, totalement décontenancée : « Non mais, ai-je quoi que ce soit à voir avec vous ? Pourquoi m'appelez-vous… avec autant de familiarité… »
Ming Zhaoshuang regarda le visage de l'homme et ravala soudain les mots qu'elle allait dire.
Non, son apparence avait bien trop d'autorité.
Beaucoup trop d'autorité.
Avec un visage d'une telle autorité qui l'appelait « ma femme », elle n'aurait pas pu refuser même en le voulant.
L'homme, lui, parut s'impatienter. Malgré son expression toujours indifférente, il lui passa directement un bras autour des épaules et avança, la consolant de temps à autre :
« Bon, ma femme, c'est ma faute, c'est ma faute. Je n'aurais pas dû me disputer avec toi à propos du livre d'histoires. Je m'agenouillerai sur la planche à laver en rentrant. Dépêche-toi de venir maintenant, sinon Xie Yanning aura déjà tiré le feu d'artifice dans ton dos, et tu seras encore triste. »
La scène se figea, s'arrêtant sur les visages de l'homme et de la femme enlacés.
Un texte doré flotta, une ligne brève :
« Il a renoncé à sa voie impitoyable, et pourtant bâti un pont pour tous les êtres ; ayant compris l'immensité de l'univers, je ne supporte pas de voir les plantes se faner. »
En se détachant de ce rouleau, le visage de Ming Zhaoshuang rougit légèrement ; elle avait un peu chaud.
Elle tendit la main, voulant arracher la fin de cette peinture brisée, mais dès que ses doigts touchèrent le visage de l'homme, elle les retira brusquement.
Non, son apparence avait bien trop d'autorité.
Elle ne pouvait pas être cruelle envers la beauté, elle ne pouvait pas gâcher une bonne chose, elle ne pouvait pas être une brute romantique, elle ne pouvait pas brûler la cithare et faire bouillir la grue ; elle ne pouvait pas faire disparaître du monde un visage aussi parfait pour des raisons égoïstes.
Elle ne pouvait pas ! Elle ne pouvait pas !!
Au bout du compte, Ming Zhaoshuang endura la douleur, fit ses adieux à ce visage d'une extrême autorité, et se présenta devant le rouleau de Shen Liqian.