Saltar saisit la coupe et se leva de son siège.
Le général Abassih, déglutissant difficilement, fit de même.
Il retira les bandages, dévoilant ses poignets gonflés et rougeoyants. Les sourcils de Saltar se froncèrent à la vue de cet os hideux.
Le poignet, complètement pulvérisé lors de la chute, semblait irrécupérable. La plaie avait commencé à pourrir et exhalait une odeur de chair en décomposition.
Le général Abassih regarda Saltar et dit : « Comment osais-je présenter une telle laideur devant Votre Majesté ? »
« Abominable… Je crains que vous ne soyez blessé pour avoir travaillé jour et nuit à la défense de votre pays. »
Avalant difficilement sa salive, Saltar força les coins de sa bouche frémissante à se relever.
Contrairement à Khankundra, guerrier né et seigneur de guerre, Saltar était vulnérable face à ce spectacle barbare.
Il n'était un secret pour personne que le général Abassih avait eu un accident en s'amusant avec sa maîtresse. Mais cela ne suffisait pas à discréditer l'homme qui était devenu son épée et son bouclier.
« Vous aurez bientôt un nouveau bras par la grâce de la déesse Nuit. »
« Manra. »
Retenant son souffle du mieux qu'il pouvait, Saltar se mit à verser du sang dans le poignet du général Abassih.
Un sang cramoisi s'écoula du flacon et inonda le bras du général.
Puis son poignet commença à guérir à une vitesse fulgurante. La chair noircie et morte retrouva une peau lumineuse, et l'enflure qui menaçait d'éclater se referma en muscle dur.
La main, grotesquement tordue et à peine maintenue par une attelle, reprit sa forme d'origine.
« Ma main est guérie, Votre Altesse, vraiment ma main est guérie ! »
Le général Abassih exultait devant ce miracle. Il avait assisté de près au rituel sacrificiel à chaque Maksru, mais le voir de ses propres yeux était incomparable.
« La terre se réjouit, Votre Altesse. Vive le prince héritier ! Vive le prince héritier ! »
Le général Abassih, qui sautait de joie, s'effondra au sol et embrassa le coup de pied de Saltar.
Il avait osé adresser la salutation réservée à l'Empereur au prince héritier, qui n'avait pas encore succédé au trône.
La trahison mérite le châtiment suprême.
Pour le général Abassih, sauvé par le prince héritier Saltar, ce dernier était un seigneur et un dieu.
Les lèvres de Saltar se retroussèrent en un ricanement, et il tapa arrogamment sur l'épaule du général Abassih.
« Vous retournerez à la frontière dès demain matin, dès que vous aurez prévenu votre père, et vous ne direz à personne que vous avez reçu mon sang. »
« Qu'il en soit ainsi ou non, je ne retirerai pas les bandages avant un certain temps après avoir atteint la frontière, merci. Merci, Votre Majesté. »
Le général Abassih jura allégeance avec raideur. Saltar, la bouche serrée dans une grimace, posa la main sur la tête du général.
« N'aie crainte, car la Déesse est avec nous à jamais. »
« Manra ! »
Saltar rit de satisfaction tandis que le général Abassih gisait à ses pieds comme un chien.
✨
Le lendemain.
« Agh… ! »
Clac !
La tasse de thé que buvait Dahlia tomba par terre et se brisa en morceaux.
Le bruit soudain fit bondir Bertha, qui accourut.
« Votre Altesse, allez-vous bien ? »
Dahlia avala un gémissement en guise de réponse. Les manches de sa robe, maintenues par une bague à son majeur, couvraient le dos de ses mains, mais chaque centimètre de sa peau était parsemé de taches rouges sous la fine soie noire.
La nuit précédente, peu après son retour de chez Hovan, son poignet gauche s'était couvert de taches et une douleur atroce avait commencé.
Les taches étaient les marques des blessures de l'homme guéri.
Au fur et à mesure que la blessure du général Abassih guérissait, toute sa douleur était transférée à Dahlia.
« Le thé devait être très chaud, ne vous êtes-vous pas brûlée ? »
Bertha tenta de relever sa manche trempée, mais Dahlia repoussa vivement sa main et l'enroula autour de son poignet frissonnant.
« Votre Altesse… »
« Ça va, ce n'est pas grave, j'ai juste à nouveau une éruption cutanée au poignet… et je ne veux pas qu'on la voie. »
Même les taches rouges les plus intimes ne pouvaient être cachées aux servantes qui la soignaient. Alors chaque fois que des taches rouges apparaissaient sur son corps, Dahlia les faisait passer pour des éruptions dues à des maladies de peau.
Personne n'évoquait jamais la maladie de peau, mais tous pensaient la même chose en voyant les taches rouges.
La malédiction. La rumeur de malédiction qui avait consumé la princesse dix ans plus tôt, c'étaient ces taches rouges.
Si ce n'était pas une malédiction, alors qu'était-ce ?
Quand les taches apparaissaient, les dames de compagnie du palais évitaient d'approcher Dahlia, de peur que son impureté ne les contamine et ne couvre leurs corps de ces horribles taches.
Mais Bertha restait aux côtés de Dahlia. Comme si les taches n'étaient pas assez effrayantes, elle prenait soin de Dahlia comme d'un jeune oiseau blessé.
C'est pour cette raison que Bertha avait pu intégrer l'entourage de la princesse, malgré son jeune âge comparé aux autres servantes.
« Je suis désolée, Votre Altesse, j'ai été surprise… »
Dahlia déglutit difficilement, peinée par ce qu'elle venait de faire à cette enfant.
« C'est bon, j'ai juste été surprise et j'ai réagi un peu brutalement, ne t'en fais pas. Pourrais-tu d'abord ranger la tasse ? »
« Oui, asseyez-vous, Votre Altesse. Je la mettrai de côté le plus vite possible. »
Bertha attrapa vite un balai et se mit à balayer les éclats de verre brisé sur le sol.
Dahlia avala sa douleur seule, tordant ses poignets tremblants.
Malgré toute la douleur payée de son sang, elle ne s'était jamais habituée à la souffrance de la porter pour les autres.
C'était normal. Le simple fait qu'il en soit venu à réclamer le sang sacré signifiait que la situation était déjà hors de son contrôle.
Personne n'oserait endurer tranquillement une douleur quasi mortelle ou mutilante, surtout quand elle coûtait du sang, et qu'aucun médicament ni traitement ne pouvait la guérir.
Parfois, la douleur était si atroce qu'elle perdait connaissance, et le médecin impérial disait qu'elle pleurait simplement parce que son corps était faible, mais en réalité, elle endurait la douleur de la mort.
Dahlia tamponna son front moite avec un mouchoir. Elle n'avait pas bien dormi la nuit, et elle se sentait mal toute la journée.
« Je crois que j'ai besoin de me reposer un moment. Bertha, pourquoi ne ferais-tu pas une décoction d'herbes soporifiques ? »
« Herbes soporifiques ? Oui… Votre Altesse. »
Dahlia la regarda avec anxiété et quitta la pièce. Peu après, Bertha revint avec un thé infusé d'herbes soporifiques.
Le thé était tiède, et Dahlia le but cul sec. La douleur avait été payée de son sang, alors aucun remède ne pouvait aider, mais elle le but quand même, espérant qu'il atténuerait un peu la souffrance.
« Ne me réveillez pas avant que je ne me lève. Je veux dormir profondément. »
« Oui, Votre Altesse. Dormez bien, et sachez que si vous avez besoin de quoi que ce soit, je suis là. »
Border la couette de soie sur elle, Bertha quitta la pièce, ses pas silencieux.
Seule, Dahlia se roula en boule serrée et laissa échapper un faible gémissement.
Souhaitant que le sommeil vienne vite. Et rester éveillée le plus longtemps possible.
Jusqu'à ce que cette douleur disparaisse complètement.
Non… Je préférerais pour toujours.
[Votre Altesse la Princesse.]
[Ma Dahlia.]
À cet instant, la séquence de rêve d'Hissin jaillit soudain dans mon esprit.
Un rêve dont elle avait trop honte pour en parler, un souvenir qu'elle osait commettre contre lui.
D'habitude, les marques rouges qui accompagnaient le prix du sang s'estompaient aussi vite que la blessure originale guérissait.
La plupart du temps, la douleur persistait aussi peu qu'un mois ou aussi longtemps qu'un demi-an.
Mais dès qu'elle rêvait d'Hissin, les taches rouges disparaissaient du jour au lendemain. Comme s'il avait délicatement léché sa poitrine et que les taches s'étaient dissipées.
« Ce n'est pas possible… ça a dû être une coïncidence. »
Dahlia pensa pour elle-même, mais secrètement, elle espérait rêver à nouveau d'Hissin.
Si l'homme était vraiment un don de la déesse à Baran, il pourrait détenir la clé de cette douleur maudite.
Alors même que Dahlia frissonnait de douleur, elle ne cessait de penser à Hissin.
Ses cheveux, noirs comme le ciel nocturne, sa mâchoire belle et forte, à la frontière de l'adolescence et de la virilité, ses larges épaules et son corps tonique.
Ses lèvres cramoisies, l'arête de son nez aussi haute et droite que les monts Tibara qui sillonnaient le pays de Baran.
Des yeux rouges qui étincelaient comme un feu ardent.
« Hissin… »
Murmurant son nom tout bas, Dahlia glissa sous les couvertures, épuisée par sa longue souffrance.