...Devrais-je y aller ?
Ming Po réfléchit.
Le problème principal, c'était que l'endroit indiqué par l'autre partie... était tout simplement trop excentré. Sous quelque angle qu'il l'envisage, ça sentait le piège à plein nez.
Pour expliquer à quel point cet endroit était paumé à quelqu'un qui ne connaîtrait pas le secteur, on pourrait le formuler ainsi...
Les prix de l'immobilier près de chez Ming Po tournaient autour de cent mille le mètre carré, et le Point d'Ancrage de Gao Fan devait se situer dans les cent cinquante mille.
Mais les prix de l'occasion près de la station Fengxian New City pouvaient descendre sous les vingt mille.
Pour les adultes modernes, vanter la beauté ou le charme d'un logement tombe souvent dans l'oreille d'un sourd. Mais si vous balancez brutalement que la maison vaut trente millions, ils s'exclameront illico : « Whoua, c'est forcément une sacrée belle baraque. »
Ming Po mettrait une à deux heures rien que pour s'y rendre en métro. En TGV, sur ce même créneau, il aurait pu rallier Ningbo.
Qui plus est, Ming Po n'y avait jamais mis les pieds.
Il ne connaissait pas du tout le quartier et n'avait actuellement aucun moyen de consulter une carte.
S'il tombait dans une embuscade pendant le rendez-vous, ses chances de s'en tirer frôlaient le zéro.
« ...Je dois quand même y aller. »
Ming Po trancha enfin. « Même si c'est un piège, je dois y aller. »
Il lui fallait confirmer une chose : qui, exactement, le visait.
Il avait vu Ai Shiping se faire écraser par un Camion du Vide. À cet instant, il avait réalisé que quelqu'un en voulait à sa vie — or, les seules personnes en vie qui auraient dû connaître son nom à ce moment-là étaient Maître Chen et Lin Ya.
C'est pour ça que Ming Po avait confronté Maître Chen plus tôt.
Son plan pour coincer Lin Ya visait aussi à déterminer si elle était innocente.
Et maintenant...
La dame appelée Sans Nom lors de la partie précédente l'avait soudainement appelé par un moyen spécial, affirmant que quelqu'un cherchait à le tuer.
Oui, un coup de téléphone.
Les connaissances communes sur les Trompeurs que Gao Fan avait partagées ne prévoyaient absolument pas ce genre de méthode.
Le monde qu'habitent les Trompeurs ne capte aucun signal. Les fonctions de réseau et de communication des portables sont totalement inopérantes. C'est précisément pour ça que les Trompeurs doivent communiquer près de nœuds de transport public comme les stations de métro ou les arrêts de bus.
Bien que cette méthode soit incroyablement primitive, elle s'imposait...
Les Trompeurs n'ont ni actualités, ni journaux, ni internet, pas même un réseau de commérages de quartier. S'ils ne collectent pas activement du renseignement avec leurs propres jambes, leur bouche et leurs oreilles, ils peuvent facilement prendre des mois de retard sur les autres équipes.
Mais s'ils peuvent utiliser les portables pour communiquer à distance, ça signifie qu'ils disposent d'un avantage de renseignement écrasant sur les autres équipes !
Les batailles entre Trompeurs sont des guerres d'information.
Qui utilise fréquemment quel Titre, quelles stratégies ils privilégient, quelles capacités ils possèdent, quelles faiblesses ces capacités ont, et comment les contrer... tout cela constitue un renseignement d'une valeur inouïe. Si l'information ne circule qu'en sens unique, le vainqueur est virtuellement décidé dès le départ.
Ça prouvait une chose.
L'équipe à laquelle appartenait Sans Nom, ou le groupe dont elle relevait, n'était pas un petit tas de gens se serrant les coudes pour se réchauffer comme celle de Gao Fan, mais une alliance massive dotée d'un degré d'organisation et de sources de renseignement professionnelles significatif !
Quand un tel groupe braque explicitement son attention sur lui, tenter de fuir et de se planquer n'a aucun sens.
Il doit les affronter de front, établir un contact à visage découvert, et jauger leur attitude à son égard.
Par ailleurs, il y a une autre possibilité...
Celui qui a assassiné Ai Shiping n'était peut-être pas Lin Ya et Chen Bingwen, mais cet ennemi inconnu.
Mais... pourquoi cette personne aurait-elle tué la mauvaise cible ?
Ming Po réfléchit un instant et décida de ne pas changer de Titre.
Bien que Détective le fasse paraître bien plus inoffensif et que sa capacité spéciale puisse l'aider à dénicher davantage d'indices utiles...
Ça signifiait aussi qu'il manquerait de puissance de frappe frontale.
Le Titre Loup-Garou n'avait pas encore évolué. S'il vantait une endurance supérieure, sa puissance de combat était nettement plus faible que celle de Frankenstein. De plus, en tant que Titre du Domaine du Massacre, il risquait d'attirer encore plus l'attention. Il affectait aussi un peu sa santé mentale, ce qui était gênant pour communiquer avec des inconnus.
Il ignorait encore si une bagarre allait éclater cette fois-ci...
Le seul regret, c'est que Ming Po n'était pas un passionné d'armes. Il n'avait ni armure, ni épée longue, ni arc à poulies chez lui. Il ne possédait même pas de dague.
Cependant, après avoir fouillé sa maison un moment, il mit la main sur quelques « outils » bien pratiques pour l'autodéfense.
Une vieille clé à molette réglable.
Elle faisait une trentaine de centimètres.
Ming Po ne l'avait pas achetée, et il ne savait pas s'en servir correctement. Mais elle ressemblait à un marteau et tenait bien en main.
Ming Po la soupesa avec satisfaction et fit quelques moulinets, produisant de nets sifflements dans l'air.
« ...No wonder certains jeux interdisent strictement d'apporter des objets à l'intérieur. »
Ming Po sourit et la fourra dans sa poche de veste intérieure.
On dirait qu'il pouvait vraiment trimballer pas mal de trucs utiles !
Ça donna une idée à Ming Po, qui fourra deux tournevis dans les poches extérieures de son trench.
Puis, il quitta la maison, plutôt satisfait.
Il ne mit toujours pas de masque... Il se contenta d'enrouler une écharpe autour du cou pour cacher les points de suture et la décoloration, masquant nonchalamment le bas de son visage.
Peut-être parce qu'on approchait de midi.
Quand Ming Po prit le métro cette fois-ci, il aperçut enfin d'autres Trompeurs dans la station.
Tous portaient des masques, des masques chirurgicaux ou des capuches. Chaque single était emmitouflé au maximum.
Ils stationnaient sous les piliers publicitaires de la station, discutant à voix basse de quelque chose.
Mais ils n'interagirent pas avec Ming Po. Ils se contentèrent de le dévisager avant de poursuivre leur chemin.
Et quand Ming Po s'en approcha, ils cessèrent net leur conversation, sur le qui-vive.
Ce ne fut qu'une fois Ming Po assez loin qu'ils reprirent leurs chuchotements.
Ming Po remarqua que les regards qu'ils lui lançaient recélaient une peur dissimulée —
Clairement, tout Trompeur assez culotté pour arpenter les rues en montrant sa « vraie gueule » n'était pas un personnage simple.
Le trajet de plus d'une heure était d'un ennui mortel.
Quand Ming Po arriva enfin, il ne put s'empêcher de bâiller.
Il regarda d'un œil paresseux la foule clairsemée, en noir et blanc, sortir par les portes du métro. Une fois la plupart des gens partis, il resserra son écharpe et s'en alla d'un pas lent.
Presque instantanément, il aperçut la fille debout non loin de l'entrée.
Contrairement aux autres Trompeurs.
Elle ne faisait absolument aucune tentative pour cacher son visage —
Elle ne portait ni masque ni lunettes de soleil.
À la place, elle arborait un maquillage rouge autour des yeux et portait des oreilles de chat décoratives sur la tête.
Elle avait exactement l'air d'une cosplayeuse.
« Yo. »
Ming Po s'avança en traînant les pieds et la salua d'une voix basse. « Je suis là. »
Sa voix sonnait passablement chétive, même un brin impatiente.
Si Ming Po s'était fait traîner jusqu'ici pour de fausses infos ou une blague quelconque... il n'hésiterait pas à faire payer l'autre partie.
La fille, elle, ne semblait pas faire preuve de la moindre vigilance en se retournant tranquillement. « M. Frankenstein ? »
C'était la voix familière qui avait résonné au téléphone.
Mais en voyant son visage distinctement, les pas de Ming Po marquèrent un temps d'arrêt.
Il plissa les yeux. Sa main gauche, enfoncée dans sa poche, referma instantanément sur un tournevis. Puis il continua d'avancer tranquillement.
« — Tu n'es pas Sans Nom. »
La main droite de Ming Po jaillit comme l'éclair, agrippant sa joue, tandis que sa main gauche armée du tournvisait simultanément l'œil gauche grand ouvert de la fille.
« Qui es-tu ? »
La voix encore un peu ensommeillée de Ming Po résonna.
Le tournevis dans sa main gauche semblait être la menace... c'est pourquoi les gens réalisent rarement que la main droite de Ming Po est le véritable coup mortel.
« Ne sois pas nerveux, M. Frankenstein... »
Mais « Sans Nom » se contenta de sourire, sans montrer la moindre tension.
Son corps fondit soudain en une brume, se dégageant de l'emprise de Ming Po. Elle dériva en arrière de deux mètres avant de se reconstituer.
À ce moment, elle avait adopté une apparence différente.
— C'était exactement la « Sans Nom » que Ming Po avait rencontrée lors de la partie de l'École de la Tromperie.
« Pour certaines gens, l'apparence peut être modifiée... non ? »
Elle sourit, parlant avec un sens profond.
« Humph. »
Ming Po ne répondit pas. Il glissa simplement le tournevis dans sa poche.
Il réajusta son écharpe, recouvrant à nouveau le bas de son visage.
La capacité de l'autre partie prouvait qu'elle n'était pas simple, elle non plus.
Une fois ce point établi, Ming Po eut enfin la patience d'entendre ce qu'elle avait à dire.
Discuter...
Pourquoi elle savait que quelqu'un voulait sa mort, pourquoi elle connaissait son numéro de téléphone, et pourquoi elle avait pu le contacter.
« On va où ? » demanda Ming Po froidement. « Tu t'imagines pas qu'on va rester plantés ici à papoter, j'espère ? »
« N'importe où ça marche. »
La fille grinça et se pencha vers lui. « Mais...
« — Il faut qu'on se tire d'abord. »
À peine ses mots tombés, elle repoussa violemment Ming Po.
L'instant d'après, un coup de feu claqua net !
Une lueur rougeâtre jaillit par l'interstice qui les séparait.
Si Sans Nom n'avait pas poussé Ming Po, la balle lui aurait probablement fait exploser la tête.
Ming Po fut saisi sur l'instant, les pupilles dilatées.
...Une arme à feu ?
— Comment quelqu'un peut-il avoir un flingue ?!