À temps, Ming Po retira ses doigts.
Il jeta un coup d'œil à Chizuko et, sans attendre son autorisation, releva simplement lui-même le couvercle du piano.
Pourtant, Chizuko demeura totalement silencieuse tout du long.
Elle ne se mit pas en colère et n'offrit aucune explication. Même après que Ming Po eut relevé le couvercle du piano à nouveau, elle ne fit aucun geste pour l'en empêcher.
Elle se contenta de fixer le piano en silence, creuse et sans vie.
Elle ressemblait à une poupée brisée, immobile, dégageant une aura dangereuse.
D'une seule pensée de sa part, le piano avait failli prendre vie pour attaquer Ming Po.
Ming Po cligna des yeux, acquis une compréhension approximative de la véritable mécanique derrière cette instance.
Chizuko était, en fait, douce.
Presque toutes ses attaques n'étaient que des avertissements.
Même le « terrifiant mannequin mâle » à l'allure d'esprit maléfique voulait seulement le jeter par-dessus son épaule — sous son angle précédent, il tentait peut-être simplement de le propulser droit par la fenêtre couverte de bris de verre.
Une telle blessure ne serait presque certainement pas fatale. Au pire, elle entraînerait une hémorragie sévère.
Et des blessures de ce calibre guériraient pratiquement au moment où l'on remporterait la partie.
Comparé à une partie de rang Plomb Azur de Zhou, ce mécanisme en boucle semblait d'une simplicité excessive.
Qu'il s'agisse de la poupée gigogne russe sans poussière, du cheveu à l'intérieur du piano, de la photographie déchirée ou de la note discordante du piano — tous révélaient clairement les règles de ce jeu.
Ce que Ming Po devait faire consistait probablement à remettre la photographie déchirée du piano dans son cadre. Ensuite, il lui faudrait probablement utiliser l'anneau — mais au fond, c'était une énigme qu'un élève de primaire pourrait résoudre.
Cela collait parfaitement à l'âge de Chizuko.
Être apparié à une partie comme celle-ci était indéniablement un coup de chance.
Le concepteur du jeu comme le participant pouvaient partager une compréhension mutuelle : en finir vite et ne plus jamais se revoir.
C'était l'objectif de Chizuko.
Elle ne voulait pas que quiconque s'approche d'elle.
Elle ne voulait converser avec personne, ni tuer qui que ce soit.
Elle préférait se faner lentement à l'intérieur de cet espace Paradoxe confiné.
« Chizuko. »
Ming Po se tourna, inclina légèrement la tête et plongea son regard dans les yeux de la fille avec sincérité. « Est-ce vraiment acceptable ?
« Juste rester ici... rester ici toute seule. Ne parler à personne, ne se battre avec personne. Attendre quelqu'un qui ne reviendra peut-être jamais. »
Chizuko tourna légèrement la tête et regarda Ming Po.
Elle garda le silence un moment avant de finalement parler.
« C'est ma mission. C'est ce que je dois faire.
« Tout comme mon père me disait de bien travailler le piano, et ma mère me disait de rester à la maison et d'être sage. Si j'avais juste fait tout ce qu'ils disaient, ces malheurs ne seraient jamais arrivés. »
« Tu parles de... »
Ming Po prit la parole, sa voix douce. « Le moment où tu as caché l'anneau, ce qui a provoqué la dispute de tes parents ? Ou celui où tu t'es blessée au doigt, ce qui t'a fait rater un examen ou un récital ?
« Rien de tout cela n'est ta faute, Chizuko. Ce n'est pas la faute de ton père, ni celle de ta mère. Personne n'est en tort.
« Ce n'était qu'un manque de capacités, une mauvaise humeur et une mauvaise chance. »
Tout n'était que coïncidence.
Ming Po l'affirma avec une certitude absolue.
Chaque parole était vraie.
Et chaque parole était exactement ce que Chizuko voulait entendre.
Ming Po savait qu'elle ne pensait pas ce qu'elle disait — même si Chizuko ne cessait de parler de sa « mission », au fond d'elle, elle la détestait profondément. Pourtant, elle se sentait contrainte d'obéir, sans quoi elle ne pouvait expliquer pourquoi tout avait basculé si radicalement hors de contrôle. Elle ne pouvait pas non plus accepter que ce fût simplement le destin de sa famille — ce serait bien trop cruel, trop inévitable.
Mais la coïncidence, le hasard...
C'était exactement l'explication qu'elle voulait entendre, mais qu'elle ne pouvait formuler elle-même.
Les yeux de Chizuko s'écarquillèrent tandis qu'elle regardait Ming Po.
Une lueur de curiosité naissante germa dans son cœur flétri. « Oncle, tu es... un prophète ? Pourquoi sais-tu tout ? »
Oncle ?
L'expression de Ming Po se figea une seconde avant qu'il n'esquisse un doux sourire.
Il se considérait encore dans la tranche d'âge « grand frère », mais il semblait avoir déjà basculé dans le territoire « oncle ».
« Oncle n'est pas un prophète, »
dit Ming Po, sa voix douce. « Tu peux voir en Oncle... un professeur. »
« Professeur ! »
La voix de Chizuko devint un peu plus claire. « Je peux t'appeler comme ça ? »
Elle avait perdu cette qualité rauque, post-pleurs, et sonnait bien plus vivante.
« Bien sûr, »
dit Ming Po doucement.
Il tapa sur le siège à côté de lui. Chizuko se rapprocha, et la distance entre eux passa de deux places pleines à à peine une demi-place.
À cette distance, Ming Po pouvait distinguer clairement les cils tremblants de Chizuko. Pourtant, il n'entendait pas sa respiration et ne ressentait aucune chaleur émanant de son corps.
« Depuis combien de temps es-tu un Paradoxe, Chizuko ? »
demanda Ming Po avec désinvolture, comme pour faire la conversation.
« Je ne sais pas... »
Chizuko parut un peu perdue elle aussi.
Elle n'avait visiblement aucune idée du temps écoulé dans le monde extérieur, tentant simplement de se souvenir du mieux qu'elle pouvait. « Tout ce dont je me souviens, c'est... l'année où je suis devenue une Trompeuse du Monde, la Chine s'est qualifiée pour la Coupe du Monde. »
Parfait.
Si les lignes temporelles n'avaient pas trop divergé, cela devait être l'année 2002.
Ming Po situa le moment avec une précision extrême.
Ce qui signifiait...
« Cela fait plus de vingt ans. »
Ming Po exhala doucement, sa voix devenant encore plus douce. « Il semble... que toi, à l'extérieur, tu mènes une vie très heureuse. »
La Chizuko encore en vie devrait avoir six ou sept ans de plus que Ming Po à présent.
« Selon cette logique, je devrais probablement t'appeler grande sœur. »
Ming Po parla avec chaleur. « Je suis né en 1995. En quelle année es-tu née ? »
Mais malgré ses paroles réconfortantes, Chizuko se contenta de baisser la tête et de garder le silence.
Ploc.
Des larmes tombèrent sur les touches du piano.
La fille ne répondit pas à la question de Ming Po.
Elle était perdue, hésitante. Ses minuscules poings serraient le tissu de sa jupe.
Sa voix légèrement tremblante résonna. « Professeur... est-elle... ne reviendra-t-elle jamais ? »
Ming Po garda le silence un instant avant de répondre par l'affirmative. « Très probablement... oui.
« Si plus de vingt ans se sont écoulés et qu'elle n'est pas revenue au Jeu de la Tromperie, cela signifie qu'elle mène une vie très heureuse.
« Elle n'a pas besoin de revenir au Jeu de la Tromperie, et personne ne complote contre elle. Elle ne blesse personne, et personne ne la blesse. Pour une bonne personne, c'est une chose merveilleuse. »
Les paroles de Ming Po ne firent que rendre la fille encore plus triste.
Elle pleura encore plus fort.
Du sang suinta des photographies sur les murs, et le piano au deuxième étage se mit à jouer une mélodie inquiétante. La pièce entière se déforma comme une hallucination — Ming Po eut l'impression que d'innombrables entités le fixaient.
Mais au milieu de ce bizarre sentiment de danger, Ming Po rit en fait.
Il tendit la main et tapa sur la tête de Chizuko.
« Chizuko, tu sais ? »
Ming Po prononça soudain, donnant voix aux pensées enfouies dans son cœur. « Tu as inconsciemment mis en place ce genre d'énigme — ce qui prouve qu'au fond de toi, tu cherches une réponse. »
Il essuya les larmes des yeux de la fille et parla doucement. « Une réponse qui te permettrait d'abandonner.
« Je m'y connais un peu en voyance. Tu veux que je t'en dise ? »
Ming Po savait que c'était exactement le genre de chose que les filles de cet âge adoraient.
Même si elles prétendaient n'y pas croire, elles restaient excitées.
S'il ne possédait pas la capacité innée d'Ai Shiping à être apprécié de tous, peut-être en raison de ses propres expériences d'enfance, Ming Po était étonnamment doué pour gérer les filles de cet âge.
« Avant cela, dis-moi d'abord... quel est ton Titre ? »
Utilisant ce sujet comme pivot, Ming Po demanda patiemment.
« C'est... [Écran d'Enfer]. »
La fille garda le silence un moment avant de révéler ce nom glacifiant.
Elle dit avec tristesse : « C'était... transmis par mon père. »
A