Gao Fan, perdu dans ses pensées, marcha instinctivement vers le hall des ascenseurs et tendit la main pour appuyer sur le bouton. Cependant, après l'avoir pressé, aucun ascenseur descendant n'apparut.
Les portes s'ouvrirent directement, mais il n'y avait pas de cabine à l'intérieur. À la place, un corridor d'un blanc pur, apparemment sans fin, s'étendait devant eux.
Gao Fan guida Ming Po à travers les portes de l'ascenseur. Le chemin était d'une longueur impossible, sans fin en vue. Un silence profond régnait dans l'air, brisé seulement par le bruit de leurs pas.
Ils ne savaient pas depuis combien de temps ils marchaient. On aurait dit que le temps s'était figé ici, ou peut-être qu'un seul instant fugace s'était écoulé.
Soudain, le corridor plat développa une incline. À un moment donné, le sol plat s'était transformé en pente ascendante, rendant leur progression légèrement pénible.
« ...Je vois. C'est un rêve », réalisa Ming Po.
Il sentit qu'il commençait à comprendre la structure d'un palais. Cela semblait être le rêve du maître du palais, mais ce n'était certainement pas un rêve agréable, ni un rêve qui offrait la moindre tranquillité d'esprit.
Si un Point d'Ancrage était la chose la plus rassurante, alors le palais s'en étendant semblait être le plus dérangeant. Pourquoi, alors, ce palais colossal qu'il avait autrefois vu dans son propre rêve paraissait-il si beau ?
L'instant où Ming Po réalisa que c'était un rêve, une porta apparut brutalement à sa droite.
Ming Po attrapa immédiatement Gao Fan, qui avait complètement raté la porte et continuait machinalement vers l'avant.
Tiré en arrière par Ming Po, Gao Fan suivit son regard sur le côté et remarqua enfin la porte qui venait d'apparaître. Il était absolument certain de ne pas l'avoir vue auparavant.
« Je m'en charge », dit Ming Po d'un chuchotement sérieux, attrapant le col de Gao Fan juste au moment où celui-ci tendait la main pour pousser la porte.
Il l'ouvrit lentement.
À l'intérieur se trouvait le bureau du PDG — ou plutôt, une section de celui-ci.
Dans l'immense espace non cloisonné d'environ cent quarante à cent cinquante mètres carrés se trouvaient un bar, un bureau complet avec ordinateur et canapé confortable, une longue table de sept places pour les discussions, et un coin thé meublé d'une télévision, d'un système audio, d'un canapé et d'une table basse.
Comparée à l'ampleur de l'entreprise, cela semblait quelque peu excessivement modeste.
Juste à ce moment, une voix claire retentit. « Ah, Petit Fan a amené un ami. Trouvez une place pour vous asseoir. »
Contrairement au mandarin standard et net de Gao Fan, celle-ci était fortement teintée d'un accent régional prononcé. Ce n'était pas du shanghaïen, mais du wenzhounais, si épais que même Ming Po peinait à le comprendre.
« ...Oncle. » Gao Fan laissa échapper un doux soupir. « Cela fait longtemps. »
Il n'y avait pas la moindre trace de peur dans sa voix. Maintenant qu'il était véritablement face à face avec Gao Song, son appréhension semblait s'être évanouie.
Ming Po regarda vers la source de la voix et vit un... jeune homme plutôt élégant ?
Gao Fan lui-même était un jeune homme aux traits délicats, son visage tendre paraissant assez androgyne. Son oncle partageait environ cinquante à soixante pour cent de ces traits, ressemblant un peu à Fei Yu-ching mais avec de plus grands yeux, ou peut-être à Zhao Dongchu dans « La Teinturerie ».
Vêtu d'un costume impeccable, les cheveux noirs gominés et brillants, il avait l'air jeune et beau. Impossible de dire qu'il était l'oncle de Gao Fan, qui aurait dû avoir la soixantaine ou la soixante-dizaine ; il ressemblait plutôt à un homme jeune et prospère dans la trentaine. On aurait facilement pu croire que c'était le fils de l'oncle. Il ne ressemblait en rien à l'homme d'âge mûr que Ming Po avait vu dans ses recherches antérieures.
À cet instant, Gao Song se tenait près du bar, buvant seul un verre de liqueur dorée. Il se tourna, son menton légèrement arrondi se relevant alors qu'il levait la tête.
Gao Song offrit un sourire poli mais hautement affable. Il tendit la main, paume ouverte, en un geste d'accueil. « Je vous en prie, asseyez-vous ! »
« Votre famille est vraiment fascinante », remarqua Ming Po, s'asseyant sans cérémonie. Il prit un verre et se servit un verre. « Petit Fan a presque trente ans mais en a l'air de treize. Vous devriez avoir plus de soixante ans cette année, mais vous en paraissez une trentaine.
« Les gènes de votre famille agissent comme des coupons de réduction promotionnels : dépensez trente, obtenez dix-huit de remise ; dépensez cinquante, obtenez trente de remise. C'est vraiment enviable. »
« Hahaha ! » Gao Song rit de bon cœur. « Eh bien, vous n'êtes pas entièrement dans le vrai ! Petit Fan n'a pas tout à fait trente ans encore. »
Il jeta un coup d'œil à Gao Fan, les commissures des lèvres se relevèrent légèrement. « C'est dommage... il n'atteindra probablement pas cet âge non plus. »
« ...Oncle. » Gao Fan ne s'assit pas. Au lieu de cela, il resta debout à côté de Ming Po. Même debout, il était légèrement plus petit que Ming Po, assis sur un tabouret de bar. Regardant Gao Song avec sincérité, il demanda : « J'ai une question à vous poser. »
« Oh ? » Gao Song se tourna vers Gao Fan, revenant immédiatement à cet accent lourd que Ming Po pouvait à peine déchiffrer. « Je suppose que tu dois demander, sinon tu ne mourras pas en paix. Vas-y, demande. Je devine que tu veux savoir comment tu es mort ? »
Avant que Gao Fan ne puisse parler, Gao Song afficha un sourire radieux et leva son verre vers lui. « Tu as deviné juste, Petit Fan. C'est moi qui t'ai tué. »
« ...Pourquoi ? »
« Ah, voilà ta deuxième question. » Le sourire de Gao Song devint exceptionnellement joyeux et ravi. « Je n'ai dit que je répondrais à une question, pas que je répondrais à tout. »
« As-tu tué mon père, aussi ? » Gao Fan ignora la réaction et la réponse de Gao Song, se contentant de fixer l'oncle qui l'avait autrefois choyé. « Pourquoi ? »
« Petit Feng... » Gao Song sourit, ignorant toujours la question. Il prit son verre et parla comme pour lui-même : « Qu'est-ce que tu aimerais boire ? Je ne garde que le bon ici. »
Le père de Gao Fan était Gao Feng. Petit Feng était le surnom affectueux que Gao Song lui donnait.
« Oncle Song. »
« Oui, j'écoute ! »
« Qu'essayez-vous exactement de gagner ? Tuer toutes ces personnes... est-ce vraiment juste pour l'entreprise ? » rétorqua Gao Fan. « Puisque vous êtes déjà devenu un Trompeur, si c'est juste l'argent que vous voulez, il y a plein d'autres moyens, non ? »
« Juste ? » En entendant les mots de Gao Fan, le ton de Gao Song changea pour la première fois.
Il fit une pause à mi-gorgée, se retourna pour regarder Gao Fan pensivement et ne put s'empêcher de pouffer.
« Tu vois ça, fils de riche », dit-il en pointant Gao Fan du doigt et en s'adressant poliment à Ming Po. « Ça doit être épuisant pour toi. Jouer avec un gamin né avec une cuillère en argent dans la bouche doit être une sacrée corvée, non ? »
« Ça va », répondit Ming Po brièvement, faisant tournoyer son verre avec un demi-sourire.
Gao Song ne prêta pas attention à Ming Po. Il se tourna simplement à nouveau vers Gao Fan, son expression celle de conseils sincères, presque douloureux. « Les choses ne sont plus comme avant. Tu as quitté la maison ; il n'y a plus tant de gens qui veillent sur toi. Nous sommes tous des adultes, et nous sommes tous très occupés. Chacun a sa propre famille à protéger... »
Au milieu de sa phrase, sa voix s'arrêta brutalement. Il baissa lentement la tête.
Sans qu'il ne s'en aperçoive, une dague avait été enfoncée profondément dans son cœur. C'était le cadeau que Gao Fan lui avait offert plus tôt.
Gao Song leva les yeux vers Ming Po, l'examinant vraiment pour la première fois.
« Impressionnant, jeune homme », soupira-t-il avec admiration. « Je n'ai même pas remarqué quand tu as fait ton coup... Qu'est-ce que fait ta famille ? »
« Famille, famille... » Gao Fan explosa soudain, perdant le contrôle de ses émotions. « Pourquoi est-ce que ça doit toujours tourner autour de la "famille" ?! Si tu es bon en affaires, c'est grâce à la famille. Si tu es bon aux études, c'est grâce à la famille. Si tu es bon pour tuer, c'est la famille aussi ?! Est-ce que tu as appris à assassiner grâce à la famille ?! »
C'était la première fois que Ming Po voyait Gao Fan perdre son sang-froid. Comment dire...
C'était encore un peu trop poli. Il n'était pas sûr que ça compte même comme des insultes ; son agressivité ressemblait plus à une crise de colère.
Face à la tentative d'assassinat de Ming Po et à la fureur de Gao Fan, Gao Song resta sans hâte. Lentement, centimètre par centimètre, il retira la dague de son cœur.
« Ah, c'est ce couteau », sourit Gao Song. « Je ne l'ai pas donné à Petit Feng à l'époque ? Parlons de causalité et de karma, la rétribution ne manque jamais... »
Il regarda Gao Fan, le sourire radieux sur son visage changeant légèrement. Bien qu'il parût identique à avant, Ming Po sentit soudain que le sourire était devenu quelque peu « pâle » et hypocrite.
« Tu as tout à fait raison, Petit Fan. » Les commissures des lèvres de Gao Song se relevèrent, mais sa voix devint glaciale. « J'ai appris à tuer de notre famille. Je l'ai appris de ton grand-père. »
Alors que ses mots tombèrent, deux applaudissements secs résonnèrent dans la pièce.
L'espace et le temps se déformèrent simultanément.
Lorsque Ming Po et Gao Fan reprirent leurs sens, ils réalisèrent qu'ils étaient toujours dans le même espace. Ils étaient maintenant assis à la table de sept places qu'ils avaient vue en entrant.
Une femme incroyablement belle aux cheveux d'un noir de jais était apparue, semble-t-il de nulle part, à la place d'honneur latérale. Gao Fan était assis à la gauche de Ming Po, tandis que le siège à sa droite restait vide. Directement en face de Ming Po siégeait Gao Song, avec des sièges vides de chaque côté de lui.
« Ravi de vous rencontrer tous les deux... »
Elle croisa les mains devant elle, se leva et s'inclina respectueusement devant les trois hommes à table. Sa voix était douce, son ton tendre, mais son mandarin légèrement mal prononcé portait une étrange nuance moqueuse qui semblait parfaitement conçue pour énerver.
« Permettez-moi de me présenter. Je suis [Vingt Visages]. »
« Je suis l'Hôte de M. "Gui". J'ai hâte de passer du temps ensemble. »