Gethra déroula le Codex de la Prophétie Royale avec la même révérence qu'on accorderait à une bombe atomique.
C'était un épais tome, encré en trois langues : le Vieux Atraeum, le Crown et la Langue Divine.
La plupart des entrées portaient des signatures glyphiques d'érudits du Crown.
Quelques-unes étaient scellées de glyphes de sang et ne pouvaient être lues que par la royauté ou des êtres célestes.
Gethra, étant une ancienne ange, n'eut aucune peine à les déverrouiller.
Lucian se tenait à proximité, observant le mouvement de son index sur la page — jusqu'à ce qu'il s'immobilise sur un passage.
« C'est là qu'il se trouvait », murmura-t-elle.
« Le thanatopracteur qui a précédé le treizième. »
« Tu es sûre ?
Je croyais que c'était Alaric. »
« Moi aussi, je le croyais.
Mais j'oublie pas un fil une fois que je l'ai vu. » Elle posa la main sur la page, et le Grimoire de Lucian tressaillit.
De son étui de cuir, le Métier cliqueta.
« Voyons.
D'après ceci, il aurait dû y en avoir douze avant Elian et toi.
Alaric est officiellement le douzième thanatopracteur.
Mais cet enregistrement… il saute.
Regarde ici ?
Il y a une marque de brûlure entre le onzième et le treizième. »
Lucian se pencha.
L'endroit où le nom effacé aurait dû figurer était cousu de faux glyphes et de symboles miroités qui avaient l'air officiels — mais ne disaient rien.
« Né dans le sang.
Trempé par le givre.
Livré au silence. »
La lèvre de Gethra se retroussa.
« C'est un bloque-mémoire.
Sortilège neutralisateur de prophétie.
La Reine ne voulait pas qu'on se souvienne de lui — ni de ce qu'il essayait de faire. »
Lucian demanda doucement : « Qu'essayait-il de faire ? »
Gethra porta la main derrière son dos et tira.
Un instant, une légère grimace de douleur traversa son visage.
Elle tenait une plume légèrement ensanglantée, blanche aux bords rouges.
Elle en effleura le coin de la ligne brûlée.
La ligne se recourba vers l'extérieur et révéla un dernier glyph gratté dans la marge.
Il avait la forme d'un fuseau.
Et dès que le Métier le reconnut, un chuchotement résonna dans la bibliothèque :
« Il a essayé de réenfiler le destin. »
Lucian resta figé.
Le Grimoire de Lucian s'ouvrit et afficha deux phrases.
[MISE À JOUR DU CODEX]
Thanatopracteur Effacé (Inconnu)
Rôle : Archiviste du Fil Entre les Mondes
Cause de Disparition : Trahison par Réenfilage
Gethra respira bruyamment.
« La Fileuse n'avait pas peur de la mort », dit-elle.
« Et la Reine craignait que quelqu'un n'essaie de finir ce qu'il avait commencé. »
Lucian chuchota : « Et ensuite la Fileuse m'a choisi. »
L'ancienne ange acquiesça.
« Je pense que tu devrais essayer d'aller à Mimea, le village du Pantomime. »
Lucian inclina la tête, confus.
« Pantomime ? »
Elle ajusta ses lunettes cerclées de cornes et dit sérieusement : « Oui.
À Mimea, les funérailles se font en pantomime.
Personne ne parle de chagrin.
C'est interdit de le faire. »
***
Alice était assise enroulée sur le sol, les mains crispées sur son carnet de croquis comme sur un bouclier.
Elle avait cessé de parler quelques minutes plus tôt.
Lucian ne la toucha pas.
Au lieu de ça, il s'assit près d'elle, silencieux et patient.
Alice n'est pas un projet que je dois réparer.
Je dois la soutenir.
Et parfois, ça veut juste dire… beaucoup attendre.
Voir ce qu'elle va faire.
J'ai l'impression d'un parent qui attend que son enfant découvre son don magique, ou quelque chose du genre…
Le Métier trembla dans son étui, sentant la tension effilochée dans le fil d'Alice.
Dans son esprit, Lucian vit son fil, mais il n'était ni rompu ni brisé.
Au lieu de ça, il se divisait au milieu — comme si deux souvenirs se disputaient le contrôle.
L'un était le sien, et l'autre était celui de Rosa.
Plus les fils se dévidaient, plus Lucian se demandait si le sacrifice de Rosa venait du cœur.
Parfois, ça ressemblait à une fuite — pour qu'Alice ait à gérer la réalité.
« Ou peut-être que je lui manque juste.
Le deuil, ça craint. » Lucian marmonna en buvant nerveusement son thé.
***
Merry stationnait au seuil de la bibliothèque, l'inquiétude creusant chaque trait de son front.
Ses cheveux bleu foncé étaient noués en une queue de cheval décoiffée, et elle portait une robe verte au lieu de ses vêtements de voyage.
« Peut-elle défaire ça ? » chuchota-t-elle.
« Non », dit Lucian.
« Pas seule. »
Alice remua, et sa voix fut comme du givre sur la pointe des branches.
« Elle m'a ouverte. »
Merry fit un pas en avant.
« Elle ?
Qui ? »
La main d'Alice bougea.
Tremblante.
Elle désigna le glyph brûlé dans la page du carnet.
Ce n'était plus un dessin.
C'était une porte.
Lucian la vit luire.
Ce n'était pas un rêve, ni une illusion.
C'était un souvenir.
Mais pas le sien.
Ah oui.
On n'a pas affaire seulement à Rosa ou à Alice maintenant.
Maintenant, on a aussi Serafina.
Les choses ne pouvaient pas être plus compliquées avec elle…
Pensa Lucian, soulagé que personne ne puisse lire ses pensées.
« La Marionnette ? » demanda-t-il doucement.
Alice secoua la tête.
Ses lèvres roses pâles formèrent les mots qu'elle ne dit pas à voix haute :
« Pas mère.
Serafina. »
Lucian prit une lente inspiration.
Puis, doucement : « Tu n'as pas à y entrer seule. »
Elle secoua la tête.
« Je dois.
C'est le mien.
Même si ce n'est pas tout à fait moi. »
Il ne bougea pas.
Mais il tendit la main.
« Alors laisse-moi être là.
Pour que quand ça fait mal, tu ne sois pas seule avec ça. »
Elle le regarda.
Pas son visage.
Sa main.
Puis posa la sienne dedans.
La porte du souvenir s'ouvrit, et ils y tombèrent ensemble.
***
Ils se réveillèrent dans une pièce tapissée de velours et de fil.
Des cordes rouges pendaient comme des veines du plafond, tressées à travers des pages de parchemin et des robes de soie.
La Marionnette était assise dans un haut fauteuil, et une marionnette plus petite, vêtue d'une belle robe bleu foncé, était sur ses genoux.
Les cheveux de la poupée formaient de riches vagues brun chocolat cascadant dans son dos, retenues proprement par un ruban rose.
Lucian devina que c'était ainsi qu'Alice voyait Serafina — d'autant plus que son visage était un flou complet.
Elle tenait quelque chose pendant que la Marionnette cousait.
Quand elles entendirent leurs pas, les deux femmes ne daignèrent pas lever les yeux.
La petite poupée pipa : « Vous n'auriez pas dû venir. »
Comme ils ne partaient pas, la Marionnette parla à son tour.
« N'avez-vous pas entendu ma chère fille ?
Vous n'auriez pas dû venir.
S'il vous plaît, partez. »
Sa voix était celle qu'Alice entendait en rêve.
Celle qui gronde et apaise à parts égales.
Alice s'avança.
« C'est mon fil.
Vous l'avez enterré. »
« Je l'ai protégé », dit la Marionnette.
« Rosa ne pouvait pas supporter ce qui est arrivé.
Elle m'a demandé de le mettre de côté. »
« Je ne suis pas Rosa. »
L'aiguille s'immobilisa en plein air.
« Non », dit la Marionnette.
« Tu es ce qu'il reste d'elle.
L'espoir.
Et l'espoir est dangereux. »
Derrière eux, le Métier apparut — effiloché sur les bords.
Lucian le saisit.
Pas pour tirer Alice en arrière.
Pour le stabiliser.
La voix d'Alice tremblait, mais elle s'adressa directement à la Marionnette.
« Dis-moi ce qu'elle voulait oublier.
S'il te plaît », ajouta-t-elle précipitamment.
La Marionnette exhala.
Les murs de velours frémirent comme des poumons, et Serafina émettit un son de mécontentement.
« Elle est morte », dit la femme.
« Pas son corps.
Mais son choix.
Son droit de devenir quelqu'un.
Elle l'a abandonné pour Alice. »
Mais Alice — l'espoir de Rosa — abandonnera-t-elle pour Serafina ?
Ce serait même un bon choix ?
Lucian ne connaissait pas la réponse.
Ce qu'il savait, en revanche, c'est que sacrifier des filles pour une autre ne lui semblait pas bien.
Il ne voulait pas voir une autre amie mourir et laisser la place à une nouvelle personne.
Surtout puisque cette personne était censée être la « forme finale ».
Avant qu'il puisse exprimer son avis, cependant, le souvenir commença à se tordre.
***
Une toute nouvelle silhouette apparut dans la pièce, dégageant la royauté et l'autorité.
Elle releva la tête.
La Reine Marguerite, en robe de velours noir.
Au lieu de se cacher derrière son voile, elle montrait sa face morte à découvert.
L'autre moitié de son visage était totalement dénuée de chair.
À la place, il y avait de l'os ivoire et une flamme bleu vif dans l'orbite.
Elle souriait, et la petite poupée se tenait à côté d'elle, sur une table.
Serafina.
Elle était complètement attachée, les deux bras étendus vers le ciel par de fines ficelles.
Et sur sa poitrine se trouvait un glyph de contention.
Comme pour Elian, il était marqué à même sa peau de porcelaine.
Ce n'était pas pour la protection.
La mâchoire de Lucian se crispa.
Mais il n'avança pas.
Il continua de tenir la main d'Alice, et Alice continua de regarder.
Derrière la Reine se tenait la Marionnette, et c'était une famille d'allure particulière.
L'idée qu'elles puissent être classées comme famille retourna l'estomac de Lucian.
« Vous l'avez scellée ? » demanda-t-elle.
« Elle me l'a suppliée », chuchota la Marionnette.
« Elle a dit… "Si j'oublie, je n'aurai pas à le ressentir." »
« Et moi ? » demanda Alice.
« Qu'est-ce que j'ai le droit de me souvenir ? »
Sa voix sonnait si petite et si triste.
Lucian serra sa main pour la réconforter, et son cœur s'apaisa quand elle serra en retour.
La Marionnette — mère — se tourna vers elle.
Au lieu de larmes, du fil bleu coulait sur ses joues.
« Toi ?
Toi, tu as le droit de choisir, Alice. »
Alice jeta un coup d'œil à la main de la Reine, et à la fille sur la table — qui avait été elle autrefois.
Avant qu'elle ne se brise en Rosa.
Et maintenant, son nom était Alice.
Et alors, elle retrouva sa voix.
Clairement, Alice murmura :
« Alors je choisis de ne pas oublier. »
Le souvenir flamba —
Et se rembobina.
***
Au lieu de trembler, Alice se tenait droite dans la pièce.
Au lieu de sa main, Lucian tenait le Métier, son souffle court.
J'arrive pas à croire que ça vient de se passer.
La porte se referma derrière eux.
Et la page du carnet portait maintenant un nouveau glyph.
Lucian fronça les sourcils.
Jusqu'ici, il avait l'air intraduisible.
Mais il brillait du nom d'Alice.
***
Depuis l'autre bout du continent, dans un trône de silence —
La Marionnette ouvrit les yeux.
Elle l'avait senti.
La fille s'était souvenue.
Et la Reine venait de perdre sa dernière excuse pour continuer à faire semblant qu'elle n'avait jamais existé.