Le sommeil avait toujours été une chose étrangère pour Elian.
Normalement, la Reine et le Maître des Espions ne faisaient que le soumettre à divers défis jusqu'à ce qu'il s'effondre d'épuisement.
Depuis qu'il avait quitté Nox Levitica, la capitale d'Atraeum, le sommeil lui était revenu lentement, comme on ravive une vieille flamme.
Mais lorsqu'il entra dans l'atelier de l'Homme-Chandelle, le souffle silencieux des bougies et le lent parfum d'encens au miel l'enveloppèrent.
C'était une sensation étrange, vraiment — savoir que le Grimoire n'enregistrerait pas ce qui se passait ici pour que la Couronne le lise.
« Personne ne vient jamais vérifier ce que fait un cirier », dit doucement Michael.
Sa voix grave le surprit un peu.
« Désolé.
Vous restiez planté dans le couloir depuis un moment, je crois.
Vous avez dit que vous aviez une confession à faire ? »
Elian acquiesça et se désigna.
« Je suppose que vous ne voyez pas la ressemblance ? » Ses cheveux étaient attachés en queue-de-cheval et il s'appuyait sur sa canne en cuivre, mais la lumière avait quitté ses yeux depuis longtemps.
« Un peu. » Michael essuya ses lunettes de la cire qui les couvrait avant de les remettre.
« Ah, oui.
Vous avez des auras similaires, mais des choix différents. »
***
« Je pensais que chaque espace possible serait rempli de bougies », dit doucement Elian tandis qu'ils s'asseyaient dans un salon étonnamment rangé.
« Des amis sont restés un moment.
Ils cherchaient aussi un endroit pour se reposer.
Alors j'essaie de garder propre. »
Des copeaux de cire adhéraient encore à presque toutes les surfaces, mais le bois de la table restait visible, et autour d'eux se dressaient des bougies magnifiquement sculptées : chats, oiseaux, fleurs, et il distingua même une tour de l'horloge en cours de sculpture.
« Comment faites-vous ? » demanda Elian en touchant une bougie en forme de faucille.
« Quoi donc ? » demanda l'Homme-Chandelle.
Il était allé dans la cuisine et, à en juger par les bruits, lui préparait à manger.
« Comment avez-vous su que vous vouliez sculpter des bougies pour le reste de votre non-vie ? »
Depuis l'instant où la Reine l'avait invoqué, il n'y avait eu qu'une seule façon de vivre : en thanatopracteur, identique mais pas tout à fait.
Maintenant que sa vie ne tournait plus autour des pas de Lucian, Elian se mit à réfléchir.
« Quelque chose en moi m'a juste dit "c'est ce que tu vas faire" et je l'ai suivi », dit simplement Michael en revenant au salon avec des sandwichs aux fruits.
« L'accueil traditionnel de Candlemere ? » demanda Elian en examinant leurs sandwichs.
Michael avait mis de la crème et des fraises en tranches, mais de petits morceaux d'oranges et de raisins se cachaient dans la crème, comme des bijoux.
« Bien sûr.
Vous vous êtes donné du mal pour revenir.
Cela mérite une célébration. »
Lorsque l'Homme-Chandelle versa délicatement deux tasses de thé à côté des sandwichs, le cœur d'Elian se sentit lourd et plein d'une émotion qu'il ne parvenait pas à exprimer.
Les vieilles cicatrices brillaient sur sa peau, surtout après qu'il eut retiré sa cape de voyage et sa veste de thanatopracteur.
Mais Michael n'avait rien dit.
Il plia simplement les vêtements d'Elian en silence et lui donna une chemise et un pantalon tissés dans de l'ortie.
C'étaient différents de la toile de jute qu'il avait portée dans sa jeunesse.
Ses yeux gris étaient pleins de larmes retenues.
« C'est un sentiment que je connais bien », dit doucement Michael.
« penser qu'on ne mérite pas d'être heureux. »
Ils mangèrent leurs sandwichs lentement, et à mi-bouchée, les larmes d'Elian commencèrent à couler.
Michael ne dit rien, et Elian ne s'en rendit compte que lorsque les larmes tombèrent sans contrôle.
« Laisse faire », dit-il tandis qu'Elian cherchait fiévreusement une serviette.
N'en trouvant pas, il décida d'essuyer ses larmes sur ses manches de chemise.
« Vous cachez ça depuis longtemps, non ? »
« A-a-années », répondit Elian, un léger hoquet lui montant à la gorge.
« Per-personne ne m'a j-j-jamais l-l-laisse ressentir ça. »
Michael lui tendit un épais mouchoir sorti d'un tiroir.
« Il n'y a pas de royauté ici.
Juste moi.
Ça va.
Le monde n'a pas besoin de le savoir. »
Il jeta un coup d'œil de travers à son Grimoire, mais le livre rouge resta silencieux là où il l'avait laissé.
Pour l'instant, il était fermé et posé sur un petit pupitre.
Lorsqu'il fut complètement sûr que l'atelier de Michael était un lieu sûr, Elian Morrow ressentit ses émotions.
Et à côté de lui, un homme partiellement fait de cire le laissait pleurer, tandis que la silhouette fantomatique d'un grand chat restait près d'Elian.
Ce n'était pas le genre de silence pour lequel il avait été entraîné.
Elian avait l'habitude d'une immobilité calculée, juste avant une exécution ou un rite.
Ce silence était doux et l'accueillait, et cela, dans le cœur d'Elian, n'allait pas.
Mais tandis qu'il versait des années de larmes, ce moment lui fit se souvenir de quelque chose.
C'était en dehors de son entraînement de thanatopracteur, et du Code tout entier.
À la place, il y avait une voix bienveillante.
Une voix dotée d'une autorité encore plus ancienne que quiconque il connaissait actuellement.
« Souviens-toi de tes racines. »
Elian ne savait pas de qui était cette voix.
Mais elle avait été dite doucement, et elle était restée — même quand tout le reste avait été creusé et remplacé.
Les glyphes de la Reine avaient entaillé profondément.
La Cour des Ombres reçut ses ordres et fit de son mieux pour satisfaire les souhaits de la Reine Marguerite.
Aussi triste que ce fût, Elian avait le pressentiment de savoir même comment Lucian prenait son café.
S'il le prend avec deux sucres et de la crème, je hurlerai.
Mais après avoir essayé de fourrer en lui le plus de Lucian possible — il restait encore un fil de défiance qui était strictement Elian.
Et cela ressemblait à de l'espoir.
Comme si sa fonction n'était pas seulement de refléter une autre personne.
Il le chuchota à voix haute.
« Souviens-toi de tes racines. »
Dehors, une bougie clignota deux fois.
Et pour la première fois depuis des années, Elian s'endormit sans ordre.
***
Quand il se réveilla, Michael l'avait enveloppé dans une épaisse couverture en crochet.
Ses yeux lui semblaient gonflés et lorsque l'Homme-Chandelle lui tendit un verre d'eau froide, il l'appuya sur ses yeux.
« Ça va mieux ? » demanda-t-il en sculptant une bougie d'un rouge profond.
« Ouais. »
« Avez-vous autre chose à confesser ? » Il y avait un sourire dans la voix de Michael, et Elian répondit en plaisantant : « Je croyais que seule la première histoire était gratuite ? »
L'Homme-Chandelle ricana.
« Bon, je n'ai pas eu d'histoire de votre part hier.
Vous traversiez un moment émotionnel.
Alors quand vous serez prêt, dites-le-moi.
Je serai juste là à faire les bougies d'aujourd'hui. »
Elian but un peu d'eau, ouvrit les yeux et attrapa des étiquettes et de la ficelle.
« Bon, j'ai dû traquer Lucian jusqu'aux montagnes du nord... »