C'était un nouveau matin au camp et, selon le Grimoire de Merry, ils étaient à mi-chemin du Verger du Mangeur-de-Sable.
Personne n'avait tenté de les attaquer, il n'y avait pas de fantômes, et Cadrel s'était même montré un peu détendu.
Lucian décida d'emmener le Métier au bord de la rivière et le Grimoire Echoheart s'ouvrit de lui-même à ses côtés.
Une section flambant neuve était disponible, intitulée « GLYPHWORK », ses pages ourlées d'argent.
Au centre, une seule phrase :
« On n'écrit ni ne réécrit le monde.
On écoute les sanglots, on enregistre la forme de sa peine, et puis on envisage de la compléter, si on le peut. »
Mais au lieu de faire cela, Lucian fut saisi par la peur.
Il avait été béni d'un avertissement venu d'un futur possible.
Celui où il perdait face à un homme étrange qui le traquait.
Sans relâche.
Et qui le combattait sans dire un mot.
Au moins, donne-moi une chance de riposter.
pensa Lucian.
Le Métier devait lui offrir précisément cette chance en cet instant.
Alors il regarda son Grimoire et dit doucement : « Je ne réécris pas le monde.
Mais je vais réécrire une possibilité de ma mort. »
Le Grimoire posa une seule question :
« Es-tu prêt à assumer les conséquences d'agir sur un avertissement ? »
« J'ai sonné la cloche, j'ai de justesse échappé à un roi de glace, et j'ai hérité du Métier du Deuil.
Je suis prêt à assumer les conséquences d'agir sur un avertissement. »
Un doux tour de page, puis l'Echoheart écrivit :
« Noté.
Montée de rang autorisée : d'Apostat, tu deviens le Gardien des Fils Funéraires.
Félicitations, Thanatopracteur Bowcott. »
Puis il se tut.
Lucian hocha la tête.
Gardien des Fils Funéraires sonnait juste.
Il baissa les yeux sur le Métier et posa une main sur le fermoir.
La peur et l'anxiété lui coururent dans les veines.
Il attendit de se sentir plus calme, puis murmura : « Je ne veux pas perdre contre cet homme. »
Le Métier resta silencieux, mais il sentit les fils à l'intérieur de la bobine bouger.
Lucian le prit pour bon signe et ferma les yeux.
Il vit la bobine dans toute sa splendeur, dans son œil intérieur.
Depuis l'intérieur de la bobine multicolore, un fin fil bleu pulsa une fois.
Pas par avertissement.
Mais par reconnaissance.
Il allait le suivre lorsqu'un cri soudain résonna au fond des bois.
***
Le cri fut bref, net, rauque.
Puis il fut brutalement coupé.
C'est à ce moment que Lucian décida que ses problèmes pouvaient attendre.
Il se raidit — le Métier dans une main, le Grimoire le suivant derrière lui.
Il scruta le camp.
Alice avait récupéré une petite plaque chauffante auprès de Merry et remuait quelque chose dans une marmite en fer.
Ça sentait divinement bon.
Merry était affairée dans sa tente, créant tout ce qu'elle voyait dans son propre Grimoire.
Lucian songea à demander si la moitié n'était pas simplement une liste interminable de choses qu'elle pouvait fabriquer pour les soigner, de plus d'une manière qu'une.
Mais il ne le fit pas, parce qu'il le savait déjà.
Elle essayait de se soigner elle-même, et si elle soignait ses compagnons par la même occasion, ce serait un bonus appréciable.
***
« Cadrel ? » appela-t-il.
Pas de réponse.
Il interpella Merry et Alice.
« Où est Cadrel ? »
Ils parurent sortir d'une transe.
Alice lui sourit et continua de remuer sa soupe.
« Il est parti dans la forêt chercher des baies et des herbes pour les soins. »
Les regards de Merry et Lucian se croisèrent et elle chuchota : « Cadrel a dit qu'il avait besoin de s'isoler.
Juste une courte promenade. »
Ce n'était… pas bon.
La poigne de Lucian sur le Métier se resserra, et il sentit le fil bleu pâle pulser à nouveau.
Sauf qu'il n'était plus bleu.
Celui-ci était éclaboussé de rouge.
Fraîchement taché, le fil bleu s'était défait.
Un futur qu'il n'avait pas encore tissé, pas encore écrit.
Et il se mit à courir, priant pour ne pas avoir à tisser une fin triste.
***
Quelque part entre les arbres, Cadrel était accroupi derrière un tronc, haletant.
Il avançait en âge, mais il avait sûrement assez d'énergie pour reprendre ses esprits.
C'était inquiétant parce que même après les couches d'entraînement que le Prince Alexandre avait investies dans l'unité des thanatopracteurs, il ne savait pas ce qui l'avait effrayé.
Seulement, quelque chose l'avait fait.
Ils ne laissaient ni empreintes ni bruits.
La seule preuve qu'il y avait eu quelque chose était le déplacement de l'air.
Et puis il le sentit.
Des yeux sur lui.
Une présence aussi accroupie dans les mêmes buissons.
Il craignit le pire.
Mais aucune attaque ne vint.
Cadrel ne sentit pas non plus d'objet pointu pressé dans son dos.
Alors il resta immobile.
Et puis l'homme lui tapa sur l'épaule — pour qu'il se tourne.
Il se tourna lentement, se demandant pourquoi cet homme refusait de lui parler.
Et quand il le fit, il comprit.
C'était un grand homme dans un manteau de voyage, et dessous, un habit victorien.
Sur son visage, un masque.
Pas d'yeux, pas de bouche, et à ce stade, Cadrel ne savait même pas si cet homme avait un nom.
Cadrel entrouvrit la bouche pour parler.
Et constata qu'il ne pouvait pas.
Sa langue ne lui obéissait plus.
Son deuil avait été jugé.
Gabriel inclina la tête une fois.
Puis plongea la main dans son manteau.
Pas pour une arme.
Pour un parchemin scellé — cire noire, gravé d'un glyphe en forme de couronne.
Il le posa délicatement au sol devant Cadrel.
Et puis il disparut.
Tout simplement.
***
Lucian courut à travers les bois, suivant le fil émotionnel frais que le Métier lui offrait.
Il s'enroulait devant lui comme un ruban fuyant le vent.
Il trouva Cadrel agenouillé près d'un arbre, les mains tremblantes.
Lucian s'effondra à ses côtés.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
Cadrel lui tendit le parchemin.
Il était chaud.
Le glyphe gravé sur la cire pulsa une fois — et se consuma.
Le message s'ouvrit.
Un seul mot, encré en noir et écarlate :
« Témoin. »
L'estomac de Lucian se noua.
« C'est un marqueur d'exécution », chuchota-t-il.
« Mais…
pas pour toi. »
Cadrel le regarda, pâle.
« Alors pour qui ? »
Lucian tourna lentement la tête.
Vers la direction que le fil avait tirée.
Il ne l'avait pas mené à Cadrel.
Il avait passé par lui.
Pour mener à Lucian.
Et l'encre sur le parchemin se réécrivit.
Un nom.
Dans une langue que seul le chagrin sait épeler :
Lucian Bowcott.