Le Métier à tisser le Deuil se dressait en silence au sommet de la colline.
Il était massif et ancien, bâti dans des matériaux qui précédaient le deuil : bois noir, fil d'argent, os, et larmes cristallisées.
Chacun avait emprunté un chemin différent pour parvenir au même endroit.
Lucian se tenait droit, son Grimoire Echoheart silencieux pour une fois.
Merry serrait son Grimoire contre sa poitrine, l'air timide et incertaine.
Cadrel gardait les mains croisées sur son torse, n'osant pas parler le premier.
Et Alice, la plus proche du Métier, se contentait de respirer.
Lucian pensa qu'elle n'avait jamais eu l'air aussi elle-même.
La Fileuse était assise face au Métier, sa voile effleurant la colline comme une marée.
Ses mains délicates travaillaient sans pause, enfilant l'émotion à travers les hauts et les bas de l'histoire.
Elle ne les regarda pas tout de suite.
Mais Lucian se sentit hypnotisé par le rythme avec lequel ses mains faisaient glisser le fil.
On aurait dit qu'elle tissait un chemin de table coloré au motif complexe en fil d'argent.
Pourtant, à la façon dont elle bougeait, la Fileuse savait qu'ils étaient là.
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On eut dit une éternité avant que la Fileuse ne cesse de tisser et ne prenne la parole.
« Vous m'avez chacun apporté du chagrin », dit-elle, et sa voix rappela à Lucian une pluie printanière glaciale.
« Mais comme je vous l'ai dit : un seul portera mon fil jusqu'au bout. »
Lucian baissa la tête.
« Oui. » Et ses compagnons firent de même.
« Je ne choisirai pas celui qui a le plus souffert », ajouta la Fileuse.
« Ce n'est pas un concours de mesure de l'agonie. »
Elle se tourna vers eux — pas complètement — mais suffisamment.
La présence de la Fileuse les enveloppa individuellement, comme quelqu'un qui relirait volontairement les chapitres les plus douloureux de leur vie.
Ils n'en ressentirent aucune gêne.
C'était comme si quelqu'un contemplait leur chagrin en disant : « Je te vois. » Sans jugement ni conseil à donner.
Elle s'approcha de Cadrel en premier, sa longue robe noire traînant de minuscules papillons derrière elle.
« Tu portes le silence comme une seconde peau », dit-elle avec insistance.
« Et ton courage est profondément enterré sous la culpabilité.
Pourtant, même lorsque la cloche a sonné et que ton unité a été consumée… tu as continué à te souvenir d'eux.
Les noms des tombés.
Et puis tu as posé ton épée. »
« Je n'ai sauvé personne », dit-il doucement.
« Non », acquiesça la Fileuse.
« Mais en rejoignant le groupe de Lucian, tu as enfin cessé de te punir d'être en vie. »
Elle leva la main gauche et un fil d'argent pulsa faiblement entre eux.
Toutefois, il ne tint pas et disparut au bout de quelques secondes.
Sans un mot de plus, la Fileuse continua sa route.
+
Lorsqu'elle fit face à Merry, la Fileuse marqua une pause plus longue.
« On t'a appris que l'amour était conditionnel », dit-elle solennellement.
« Que le contrôle était un langage d'amour.
Et pourtant… tu n'as pas brûlé le miroir.
Ni pour ta mère, ni pour ta grand-tante.
Au lieu de cela… tu l'as redessiné. »
Merry détourna le regard, serrant son Grimoire contre elle.
« Je ne sais toujours pas comment leur pardonner. »
La Fileuse posa délicatement une main sur le bas de son dos.
Rassurante et réconfortante, pour ce bref instant.
Lucian vit Merry se détendre un peu, bien qu'elle continuât de tenir son Grimoire comme une peluche.
« Tu n'as pas à le faire », chuchota la Fileuse.
« Prends seulement garde de ne pas les laisser empoisonner des parties de toi. »
Le fil entre elles se tordit d'une lumière verte — riche et prometteuse.
Il tint une fois, mais relâcha son étreinte et retomba dans l'herbe.
+
Ensuite, la Fileuse porta son regard sur Alice.
Un éclat pourpre profond brillait sous sa voile.
« Tu as une blessure qui n'est même pas la tienne.
Un nom partagé, et un corps emprunté.
Tu apprends la forme de ton âme… comme une nouvelle langue. »
« Je ne sais pas si je peux être celle que tu veux », dit Alice doucement.
« Ah, mais tu l'es déjà », répondit la Fileuse.
Un fil scintilla or et rose entre elles — réchauffé par l'empathie, incertain dans sa forme.
Il chantait comme un souvenir tentant d'éclore.
Pourtant, lui aussi se défit.
Alice parut un peu triste, et la femme dit doucement : « Même si tu n'es pas mon élue, je le pense vraiment.
La vie t'a distribué cette main et tu la joues du mieux que tu peux. »
Enfin, elle fit face à Lucian, bien que sa bouche fût une ligne dure.
Ses yeux pourpres s'assombrirent sous la voile, et il s'attendit au pire.
Qu'elle ne choisirait aucun d'eux, et qu'ils seraient perdus à jamais dans le Val.
« Tu as triché le chagrin », dit-elle platement.
« Tu as coupé les coins ronds… et appris la vraie forme du chagrin.
Mais refusé de le ressentir.
Le mur autour de ton cœur a un kilomètre d'épaisseur, gamin. »
Il ne le nia pas.
« Mais », ajouta-t-elle, « tu es venu ici en sachant que tu n'en valais pas la peine.
Tu t'es laissé refaire. »
Les mains de Lucian tremblèrent légèrement.
« Je ne sais toujours pas comment faire le deuil correctement. »
La Fileuse se pencha et lui murmura à l'oreille.
« Il n'y a pas de bonne façon. »
Le fil qui se tissa entre eux était bleu pâle — puis noir minuit.
Un courant profond, pulsant.
Pour l'instant, il était inachevé.
Mais il tint, et ne se rompit pas, même quand elle le toucha du bout d'un doigt.
La Fileuse tendit la main et lui fit une profonde révérence.
« Je te choisis, Lucian Bowcott. » dit-elle.
Lucian la fixa, choqué.
« Quoi ?
Sûrement quelqu'un — Merry ?
Serait mieux ? »
Ses épaules se mirent à trembler et il fallut un moment à Lucian pour réaliser qu'elle riait.
« Ah, tu m'amuses tant.
Imagine dire à un être qui voit régulièrement le chagrin et les possibilités qu'elle a tort ! »
Il rougit d'un rouge profond en l'entendant.
« P-pardon, je ne voulais pas te manquer de respect. »
La Fileuse sourit derrière sa voile, et Lucian crut distinguer un motif complexe sur une joue, fait de minuscules perles délicates.
« Aucun mal n'est fait.
Je sais ce que tu veux dire.
Mais non, il n'y a pas eu d'erreur.
Je t'ai choisie. »
Elle se dirigea vers le Métier à présent, et continua de parler tout en achevant son chemin de table.
Ce pourrait être son dernier vêtement imprégné de Deuil.
Pensa Lucian.
« C'est vrai, tu ne fais pas le deuil facilement.
Mais tu le fais honnêtement maintenant.
Et c'est plus rare que l'habileté, ou le talent. »
Alors qu'elle achevait un chemin de table bleu minuit à la broderie d'argent délicate, le Métier commença à changer.
Le fil d'argent se tourna vers l'intérieur, spiralant vers une unique bobine épaisse.
La Fileuse la lui tendit avec révérence plutôt qu'avec fracas.
« Cette technique ne te rendra pas puissant.
Elle te rendra responsable.
Et dans le monde des morts… c'est un pouvoir en soi. »
Lucian prit le fil et, lentement, son Grimoire s'ouvrit pour enregistrer l'événement.
[User: Lucian Bowcott]
Rang : Thanatopracteur Apostat & Apprenti Fileur
Lien à la Vie : 50 %
Lien à la Mort : 50 %
Note : L'équilibre a été atteint.
État émotionnel actuel : stable.
[BONUS : Arbre de compétences Fileur débloqué.]
Il pulsait comme un second battement de cœur.
Merry s'avança, un faible sourire aux lèvres malgré les larmes dans ses yeux.
« Je suis contente que ce soit toi », dit-elle.
« Tu nous apprendras.
Pas avec des règles.
Avec…
ta présence. »
Cadrel lui tapa une fois sur l'épaule.
« On dirait que j'ai d'autres sermons à réécrire. »
Alice attrapa sa main, la serra.
« Et tu nous rappelleras ce qui vaut la peine d'être gardé. »
Lucian les regarda tous.
Puis se tourna vers la Fileuse.
« Te reverrai-je ? »
Elle secoua la tête.
« J'ai assez attendu. »
Elle se tourna de nouveau vers son Métier, tendit la main, et traça un glyphe.
Puis elle se mit à se concentrer.
Alors qu'elle le faisait, le Métier rapetissa de plus en plus, jusqu'à tenir dans une paume.
« Il grandira à mesure que tu en auras besoin, Fileur. » Expliqua-t-elle, et Lucian ne put s'empêcher de voir sa main devenir nettement plus osseuse qu'auparavant.
« Le Métier s'adaptera à toi et à ton fil.
Tisse sagement.
Et pars avec ma bénédiction.
Si tu as un jour besoin de mon conseil… » la Fileuse tendit la main vers son Grimoire et traça délicatement une rune de séance sur une page.
« Utilise ceci. »
Lucian glissa le minuscule Métier dans sa poche et s'inclina devant elle avec révérence.
« Merci, Fileuse. »
La femme sourit et retira sa voile.
En dessous se trouvait une vieille femme aux magnifiques yeux pourpres et un motif complexe tracé sur la joue en minuscules pierres scintillantes.
« Merci, Lucian. » chuchota-t-elle.
« De m'avoir laissé me reposer. »
Sans un mot de plus, elle sourit en direction de ses compagnons, s'allongea dans l'herbe, et commença à s'effacer.
Alors qu'ils quittaient le Val, le fil glissé dans la veste de Lucian brilla faiblement.
L'Echoheart murmura :
[NOUVEAU FORMAT DE GLYPHE ACTIVÉ]
[Protocole Émotion-vers-Écriture : Lignée Lucian Enregistrée.
Métier à tisser le Deuil Obtenu.]
[Vous pouvez désormais tisser le chagrin en forme.]
Il ne savait pas encore comment il appellerait le premier glyphe.
Mais il savait de quoi il serait fait.
De chaque nom qu'il avait oublié de dire avant.