Lucian ne dit rien tandis qu'ils remontaient du mausolée.
L'escalier en spirale lui parut plus long cette fois, comme si la crypte avait enfoui quelque chose de plus profond en lui — lourd et brûlant.
Le Grimoire, silencieux depuis si longtemps, vibra dans sa besace.
L'embout d'argent de sa canne frappait chaque pavé avec assurance et finalité.
Au sommet, les portes de l'annexe s'ouvrirent sans qu'on les touche.
L'air de la bibliothèque préservée était immobile et révérencieux — comme si les livres eux-mêmes savaient combien il avait changé.
Gethra resta en arrière, disparaissant dans l'escalier.
« Tu sais où me trouver, avait-elle dit.
« Quand la cloche sonnera. »
Ils regagnèrent la suite dans les Quartiers du Roi sans un mot.
Rosa suivait Lucian, le visage tiré et pâle, ses lèvres cousues tremblant faiblement sous l'effort.
« Ça va ? » demanda-t-il, redoutant déjà la réponse.
« Juste fatiguée », dit-elle doucement.
« Je n'aurais jamais pu dire ça au palais », ajouta Rosa.
« Parfois, je m'inventais des corvées rien que pour m'asseoir un peu. »
Ses mains tremblaient, non par nervosité — mais parce qu'elles avaient besoin d'être recousues à ses poignets.
La décomposition ralentissait, mais ne s'arrêtait pas.
Une faille se formait aussi dans sa voix : une faille qui n'avait pas sa place.
À l'intérieur, le feu brillait encore dans l'âtre.
Lucian bougea comme un possédé, posant sa canne contre le mur et défaisant sa besace.
Le Grimoire retomba sur la table avec un bruit sourd.
Ses pages s'ouvrirent d'elles-mêmes, comme une bouche avide de parler.
Un nouveau chapitre avait commencé de s'écrire.
« Thanatopracteur de la Mémoire.
« Réveilleur de la Boucle d'Efficacité. »
Lucian fixa l'encre qui s'étalait, lettre par lettre.
L'écriture n'était pas la sienne — elle venait de quelque part de plus profond, de plus ancien.
Ses doigts effleurèrent le bord du livre.
« C'est l'heure. »
Il sortit les parchemins que le prince lui avait donnés.
Les derniers mots d'Alaric Montegeau.
Des notes sur des rites destinés non à purifier ou préserver — mais à libérer.
Incomplets, fragmentés, écrits dans les marges comme des confessions entre deux cris.
Il les étala sur la table.
Ils sentaient la poussière et la douleur.
Lucian trempa sa plume dans l'encre noire et se mit à écrire.
***
Il travailla dans le silence.
Pendant des heures, peut-être plus.
Il n'en était pas sûr.
Le temps ne se comportait pas bien à Staesis.
Le rite prit forme lentement, obstinément.
Le Grimoire résistait, le contrariant d'abord — les pages tressaillaient, tentant de réécrire ses lignes avec des glyphes plus anciens.
Mais Lucian tint bon.
Chaque fois que le Grimoire écrivait, il rayait le texte et le changeait.
« C'est mon rite », marmonna-t-il.
« Pas celui d'Alaric.
« Pas celui de la Reine.
« Le mien. »
La pièce répondit par une faible pulsation de chaleur.
La page se stabilisa, acceptant sa décision.
Pour l'instant.
Il traça un large cercle au sol avec de la craie d'os et de la cendre venue du caveau en contrebas.
En son centre, il posa l'os de mâchoire brisé de l'ouvrier bourdonnant — ses bords noircis d'encre rituelle, son silence devenu un cri que personne n'entendait.
À côté, il déposa un papier plié.
Écrit de son sang :
« Plus d'héritiers.
« Plus de tombeaux.
« Que le fardeau s'arrête avec moi. »
Et puis, sa main plana au-dessus de la canne.
Il la pressa doucement au centre du cercle.
L'embout d'argent s'enfonça légèrement dans la pierre — comme si la terre l'acceptait.
Comme si elle se souvenait.
La se mit à bourdonner, un son grave et vibrant comme un souffle coincé dans une gorge.
Lucian recula en titubant.
« Pas encore », chuchota-t-il.
« Pas tant qu'elle n'est pas en sécurité. »
Il se tourna vers le lit de camp.
Rosa gisait immobile, emmitouflée sous une fine couverture, les mains croisées sur la poitrine comme en préparation.
Ses yeux étaient fermés, mais elle ne dormait pas.
Son corps était calme, mais pas vivant.
La décomposition changeait maintenant — ne se propageait plus, mais se tordait.
La chair sous sa mâchoire semblait… fausse.
Comme si elle ne savait plus quelle forme tenir.
Lucian s'agenouilla près d'elle.
« Alice », dit-il doucement.
« M'entends-tu ? »
Rosa ne bougea pas.
Mais quelque chose en elle scintilla — juste un tressaillement derrière la paupière.
L'esprit qu'il avait vu lié dans le corps qui se défaisait de Rosa — Alice Brown, la jeune fille sacrifiée lors de la dernière cérémonie — était toujours là.
Il pouvait la sentir.
Faible, vacillante comme une bougie posée sous un tissu mouillé.
Il serra le poing.
« Ce n'est pas une résurrection », dit-il.
« C'est une libération. »
Le cercle d'exorcisme était tracé à côté du rite de la cloche, un miroir de sa structure, mais plus fin, plus délicat.
Il ajusta les runes à la main, les gravant dans le sol avec un stylet d'argent.
Quand il alluma la dernière mèche, les lignes pulsèrent en violet et se mirent à luire faiblement.
Les pages du Grimoire tournèrent d'elles-mêmes, s'arrêtant sur une page blanche qui saigna du texte sur sa surface :
[RITE D'EXORCISME — CIBLE : VAISSEAU EMPÊTRÉ AVEC UNE ÂME ANORMALE]
Avertissement rituel : chevauchement d'âme détecté.
Le vaisseau peut se fragmenter.
Ancre recommandée.
Lien : affaiblissement.
Décomposition de la vitalité : accélérée.
Intégrité de l'âme : inconclusive.
Lucian marmonna : « Ça suffira. »
Mais il n'en était pas sûr.
Il jeta un coup d'œil par la fenêtre.
Le brouillard ne s'était pas dissipé — mais les ouvriers bougeaient plus lentement maintenant.
Comme s'ils sentaient quelque chose dans l'air.
Les rues n'étaient pas vides, mais elles n'étaient pas normales non plus.
Des pelles raclaient la pierre sans rythme.
Des tonneaux claquaient et n'étaient pas ramenés.
La machine de Staesis tournait au ralenti.
Il rentra dans la pièce et vérifia le composant final : un unique cheveu de Rosa.
Il bouclait comme un fil noir sur la page, à côté du nom d'Alice.
Lucian s'assit en tailleur devant le cercle et commença le chant.
Les mots ne venaient pas de sa mémoire.
Ils venaient de quelque part en dessous — comme parler une langue à demi oubliée dans l'enfance, mais toujours connue dans les os.
Sa voix trembla d'abord.
Puis se stabilisa.
Le cercle pulsa.
Le corps de Rosa tressaillit une fois.
Un vent souffla dans la chambre scellée, et les flammes des bougies se courbèrent vers l'intérieur.
Elle’ouvrit les yeux.
Rosa se redressa — non avec clarté, mais avec confusion.
Ses yeux allaient du cercle à la lueur des bougies jusqu'à Lucian.
« Moi… qu'est-ce que c'est que ça ? » demanda-t-elle.
Mais la voix n'était pas la sienne.
Elle était plus aiguë.
Plus jeune.
Incertaine.
Lucian se figea.
« Alice ? » dit-il.
Elle cligna des yeux.
Puis se mit à pleurer.
Lucian tendit la main vers la sienne, mais s'arrêta.
Il ne savait pas quelle âme il toucherait.
Ses mains tremblaient, et sa voix se brisa, prononçant des mots que Rosa n'avait jamais utilisés.
« Je ne voulais pas être ici », sanglota-t-elle.
« Elle a crié — et je me suis tue.
« Et puis je me suis réveillée dans son corps. »
La gorge de Lucian se serra.
« Elle… t'a protégée », dit-il.
« Même en se défaisant. »
Alice hocha lentement la tête, comme si elle se souvenait de quelque chose d'un rêve.
« Je crois qu'elle t'aimait bien », chuchota-t-elle.
Lucian ne répondit pas.
Au lieu de cela, il acheva le rite.
Le cercle flamba une dernière fois.
Puis s'éteignit.
Et Rosa s'effondra, inerte — mais intacte.
Endormie.
Le fil cousant sa bouche se desserra, comme si une voix avait enfin obtenu le droit de s'échapper.
Lucian exhalait.
Il se releva lentement, les jambes tremblantes.
« C'est fait », dit-il à voix haute.
« Une âme sauvée. »
Mais le Grimoire flamba de nouveau.
Pas sauvée.
Libérée.
La cloche doit encore sonner.
La boucle continue de résister.
Lucian acquiesça sombrement.
Il se tourna vers l'autre cercle — où attendait le rite de la cloche.
La canne bourdonnait encore dans la pierre.
L'os de mâchoire tressaillait encore sous la cendre.
« Je la ferai sonner », dit-il.
« Pas comme une fin.
« Comme un commencement. »