Ceux qui osent toucher l'[Abîme] finissent inévitablement par en être dévorés.
Mais ce processus... prend bien trop de temps.
Tellement, en fait, que pour ceux qui haïssent l'Abîme, laisser un [Porteur de Pacte Abyssal] survivre ne serait-ce qu'un jour de plus est déjà un péché. C'est pourquoi, dès qu'une trace de l'Abîme est découverte, elle doit être purgée. Sans hésitation. Sans innocence. Sans pitié. Telle est la croyance des [Morts-Vivants de Farron].
Leur réputation brutale ne fut pas forgée par la gloire — mais par l'impitoyable.
Le royaume de Karthas se tenait jadis droit et fier.
Il prospérait dans une prospérité perverse, conquérant et pillant ses voisins. Sous son roi brutal, Vornir, il atteignit son apogée. Des centaines de surnaturels de [rang Or], chacun forgé dans la guerre sanglante, servaient sous sa bannière.
Vornir, un tyran sans dieux, finit par pénétrer le Domaine Invisible.
Et pourtant, malgré sa puissance, Karthas fut rayé de la carte.
Ni par la guerre. Ni par la famine. Mais par les [Morts-Vivants de Farron].
Jusqu'au dernier citoyen, tous furent massacrés. Les chevaliers au sang de loup démantelèrent le royaume membre par membre, avec les méthodes les plus cruelles. Ils forcèrent les Porteurs de Pacte à regarder leur empire être écorché vif. Pendant plus d'un an, les Morts-Vivants firent des razzias comme des loups en hiver. Aucune saison ne les ralentissait.
Printemps. Été. Automne. Hiver.
Chaque fois que retentissait le hurlement du sang de loup, la mort suivait.
Même les épouvantails qu'ils laissaient derrière eux étaient faits de corps écorchés.
Karthas s'effondra en six mois.
Mais les Morts-Vivants n'en avaient pas fini. Ils passèrent sept mois supplémentaires à traquer les Porteurs de Pacte éparpillés à travers les terres dévastées. Un par un, on les ramena aux portes de la capitale, où ils furent brûlés vifs — suppliant, hurlant, se repentant. Aucune supplication ne les épargna.
Quand ne resta plus que le dernier — le « Seigneur Suprême » Vornir — on le trouva agenouillé devant son trône, brisé, en larmes, implorant la miséricorde des dieux.
Mais la miséricorde ne vint jamais.
Bien que la nation fût effacée, la corruption de l'Abîme persistait.
Alors les [Morts-Vivants de Farron] érigèrent la [Forteresse de Farron] sur les ruines. De là, ils veilleraient sur le monde pour empêcher la propagation de l'Abîme.
Et chaque fois que le phare de la Forteresse de Farron s'allume, les Porteurs de Pacte tremblent.
« Nous ne sommes pas des guerriers. Pas des croyants. Nous sommes les Veilleurs. Nous protégeons ce monde de l'Abîme. Nous sommes le cauchemar qui hante ceux qui ont abandonné leur humanité. Et si nous ne pouvons vous arrêter... nous vous ferons souffrir. La peur, l'éternelle peur, sera votre malédiction. Touchez l'Abîme, et le cauchemar viendra.
Par le sang du loup. » — Capitaine des [Morts-Vivants de Farron]
Des siècles ont passé, mais le nom des [Morts-Vivants de Farron] inspire encore la terreur.
Comme l'a dit Sir John — ils étaient devenus du bois d'allumage pour la Première Flamme.
Mais les [Seigneurs du Bois d'Allumage] sont différents des autres. Leur obsession, leur dessein sacré, leur confère un pouvoir même dans la mort. S'ils sont invoqués, ils peuvent se relever — plus forts que jamais, maniant à la fois la flamme et leur puissance d'antan.
L'Église Solaire sait comment les réveiller.
Le sourire énigmatique de l'archevêque Mark laissait entrevoir un plan de secours : si les nobles continuaient de tergiverser, alors lui, en tant que gardien régional de l'Église, invoquerait le véritable ennemi de l'Abîme.
Bien que rare, Sir John n'osa pas parier.
L'Église avait lancé son ultimatum silencieux : si les nobles refusaient d'agir, l'Église briserait leur emprise — violemment.
« Peut-être... devrions-nous renégocier », marmonna Sir John, s'essuyant le front alors qu'il s'affaissait sur sa chaise. Il paraissait bien moins sûr de lui désormais, son maquillage coulant avec sa détermination.
« Je m'appelle Moll. Vous pouvez m'appeler capitaine Moll. »
Un homme de la mer, le capitaine Moll aimait à croire qu'il avait tout vu. Tempêtes, pirates, dieux ivres, ports étranges. Il se pensait expérimenté.
Mais quand ces choses noires et visqueuses glissèrent hors des cadavres... il se fit dessus.
« Écoutez-moi. S'il vous plaît, Sœur. Vous et vos braves gars — cet endroit n'est pas sûr. Aidez une âme, déliez-moi, hein ? »
Toujours attaché, le capitaine Moll adressa à Maria un regard plein d'espoir. Elle était clairement la cheffe. Et magnifique, en plus. Dans de meilleures circonstances, il aurait peut-être dragué.
« N'ayez pas peur, capitaine. Nous sommes des spécialistes pour gérer... ces choses », mentit Maria avec une aisance déconcertante.
« D'accord, Sœur. Qu'est-ce que vous voulez ? »
« Où nichent-ils ? Combien sont-ils ? Où se rassemblent-ils ? » Maria posa les questions que tout le monde voulait poser.
« Si je vous le dis, vous me laisserez partir ? »
« Je desserrerai vos cordes. Ensuite, on verra. » Elle n'eut pas besoin d'en dire plus. La menace était claire.
Le capitaine Moll soupira, puis commença à raconter ses horreurs.
Depuis l'automne, des gens avaient commencé à disparaître autour du port d'Émeraude. Au début, personne ne s'en était aperçu. Ce n'était pas rare que des vagabonds s'évaporent.
Mais des pâtés de maisons entiers se mirent à plonger dans le noir. La panique se propagea.
Ils supplièrent le manoir du seigneur et l'église pour obtenir de l'aide. On leur répondit : des enquêtes étaient en cours.
Les disparitions continuèrent.
Ceux qui pouvaient fuir, fuirent. Ceux qui ne le pouvaient pas... attendirent.
Puis les disparus revinrent.
Ou plutôt — les choses qui avaient été eux.
Alors que Moll parlait, une terreur glaciale rampait sur le groupe.
Être témoin de l'horreur, mais impuissant à l'arrêter — se noyer dans les ténèbres, sans voix et seul — telle était la vraie terreur de l'Abîme.
Un cri monstrueux, inhumain, déchira la nuit.
Le visage de Moll blêmit.