Richard, perplexe, entendit Gro se lever à côté de lui.
« Qu'est-ce qu'il y a, qu'est-ce qui s'est passé ? » Richard regarda Gro et demanda.
Gro mena la danse vers l'extérieur avec Richard, parlant tout en marchant : « Seigneur Richard, si vous sortez et voyez par vous-même, tout sera clair. »
« Euh, d'accord alors. » Richard le suivit dehors.
La soirée approchait, et le ciel était encore rempli de gros morceaux de nuages plombés. Pourtant, le monde n'apparaissait pas comme une masse d'un noir d'encre à cause de la réfraction impliquant les particules d'air et les nuages bas ; au contraire, il adoptait une teinte jaunâtre bizarre.
Tout semblait immergé dans une peinture à l'huile jaunie par les ans.
De nombreux étudiants s'amassaient autour de la bibliothèque, bordant les deux côtés de la rue ; Richard leva les yeux vers l'une des extrémités de la rue et vit un grand groupe de sorciers divisé en deux équipes marcher vers lui. Ils avançaient en silence.
Au centre des deux équipes de sorciers, des cercueils flottaient en l'air, suivant de près le cortège de sorciers, tirés par la puissance magique.
Un cercueil, deux cercueils, trois cercueils…
Un dense amas de cercueils…
Le cortège de sorciers s'étirait longuement, chaque sorcier vêtu de robes sombres, silencieux. Une atmosphère étouffante se répandait, comme si l'air s'était solidifié. Les étudiants qui regardaient des deux côtés de la rue semblaient avoir le sang figé dans les veines, fixant le cortège de sorciers avancer constamment, passant devant la bibliothèque et s'éloignant au loin.
Un son mat résonna, et un éclair zébra les nuages.
« Ploc-ploc ! Ploc-ploc ! »
Les gouttes de pluie tombèrent comme des perles brisées, tombant soudainement, frappant le cortège de sorciers et les cercueils.
Juste au moment où les gouttes de pluie semblaient toucher, avec un « whoosh », un immense bouclier d'air apparut. Bien que mince et incapable de résister au plus faible Sort de Premier Cercle Niveau Bas, il repoussa férocement les gouttes de pluie, les dispersant dans toutes les directions.
Inaffecté, le cortège de sorciers continua d'avancer, marchant sur un sol de plus en plus mouillé, s'éloignant de plus en plus loin…
Le cortège de sorciers finit par traverser l'ensemble de l'Académie de la Tour de Pierre Blanche et arriva dans la zone centrale du complexe de la Tour de Pierre Blanche, s'arrêtant sur un terrain vague un peu abrupt.
Le terrain vague avait toujours été là, son but inconnu de tous jusqu'à présent.
Les nombreux sorciers s'arrêtèrent, maintenant toujours leur silence, tendirent les mains vers l'avant, lancèrent des sorts, et le sol quelque peu humide du terrain vague se transforma sous la force des sorts.
De grandes quantités de terre s'élevèrent du sol, s'accumulant rapidement au sol. Lorsque la terre forma un petit monticule, une tombe rectangulaire apparut.
Monticule après monticule, tombe après tombe.
Des douzaines de monticules, des douzaines de tombes !
C'était le cimetière de la Tour de Pierre Blanche, où aucun sorcier n'avait jamais été enterré auparavant. Ce n'était pas qu'aucun sorcier n'était mort ; plutôt, les quelques-uns qui étaient morts avaient choisi leur lieu de repos avant leur mort — comme des sommets de montagnes, l'océan, ou des tombeaux familiaux.
Maintenant, avec plusieurs douzaines de sorciers mourant dans un court laps de temps, la Tour de Pierre Blanche ne pouvait pas honorer pleinement leurs dernières volontés et dut ouvrir ce cimetière pour les enterrer.
Une fois les fosses creusées, les cercueils, poussés par des forces invisibles, flottèrent doucement vers les fosses préparées.
Au bord du terrain vague, Richard, se tenant dans la foule, remarqua que la plupart des cercueils étaient noirs, à une exception près — un cercueil qui semblait spécial, blanc pur, comme s'il était recouvert de neige.
« C'est le cercueil du Sorcier Macbeth. » Gro murmura à côté de lui.
« Hein ? » Richard leva un sourcil, « Macbeth ? »
« Oui, Macbeth, » confirma Gro. « J'ai entendu dire que c'était la demande spécifique du Sorcier Macbeth avant sa mort. Peu importait où il était enterré, mais le cercueil et les objets funéraires devaient être tout blancs. »
« Euh… » répondit Richard, confirmant qu'il n'avait pas mal entendu. Gro avait bien mentionné Macbeth, et une telle demande était bien le genre de chose que ferait Macbeth.
Richard répéta silencieusement le nom pour lui-même, levant légèrement les sourcils et regardant le cercueil blanc neige, secouant doucement la tête.
Lui et Macbeth n'étaient pas très proches ; leurs rencontres brèves. Sa compréhension la plus profonde de l'autre se limitait à ce qu'il aimait la marmelade. Et la raison de cette préférence était due à un souvenir douloureux lié à une Servante d'un Sorcier décédé.
Au-delà de cela, il savait peu d'autres choses sur Macbeth.
Cela dit, au sein de l'Académie de la Tour de Pierre Blanche, Macbeth était l'un des rares sorciers qu'il reconnaissait.
C'était parce que l'autre lui avait initialement fourni la « Potion Héroïque Spartiate » qu'il avait pu développer le « Sang Divin ». Par conséquent… l'autre avait une certaine importance pour lui.
Il n'avait vraiment pas prévu que l'autre meure si soudainement, d'une manière si brutale.
« Macbeth… » marmonna Richard pour lui-même, son humeur déjà assombrie par son incapacité à trouver les livres de « Stockholm », s'obscurcissant davantage d'une couche de poussière.
Il pouvait deviner que Macbeth était sûrement mort dans la lutte contre l'Organisation Mystérieuse, soutenant Suo Men et Mu Konni. Cela avait pu être une grande bataille, une attaque furtive, ou une embuscade, mais le processus n'aurait pas été bien différent — il aurait invariablement impliqué combat, accablement, et mort.
Étant donné les tactiques sans fin émergentes de l'Organisation Mystérieuse et sa profondeur insondable, une fois qu'on leur donnait assez de temps de préparation, rien de ce qu'ils faisaient ne serait surprenant.
Précédemment, Suo Men et Mu Konni avaient pu augmenter leur niveau de Sorcier entier en peu de temps — d'un Sorcier de premier niveau à un Sorcier de deuxième niveau. Ce ne serait pas étrange si d'autres membres de l'Organisation Mystérieuse pouvaient faire de même, et peut-être même atteindre des niveaux supérieurs.
Dans ce cas, à moins de frapper préventivement avant que l'ennemi ne soit pleinement préparé, en utilisant l'avantage de la première frappe pour tuer l'adversaire, ils submergeraient facilement tout le reste.
Macbeth, bien que puissant et au sommet parmi les Sorciers de premier niveau, ne pouvait pas résister aux membres de l'Organisation Mystérieuse.
La mort était la seule issue.
À son avis, les morts de Macbeth et de nombreux autres sorciers n'étaient probablement que le début. Par la suite, il était hautement probable que toute la Tour de Pierre Blanche ne pourrait pas résister aux assauts de l'Organisation Mystérieuse et serait graduellement dévorée et éliminée par elle.
Peut-être, pour cette raison, une atmosphère tendue et oppressante imprégnait perpétuellement toute l'Académie de la Tour de Pierre Blanche.
La Tour de Pierre Blanche tenait-elle ces funérailles pour alléger cette atmosphère, ou peut-être pour remonter le moral ? Ou bien était-ce une résolution, se préparant à tout donner dans un combat contre l'Organisation Mystérieuse ?
Richard spéculait, incertain de quelle possibilité il s'agissait, mais il était sûr que l'avenir de la Ville de Pierre Blanche serait encore plus turbulent.
Peut-être devrait-il vraiment envisager de partir — trouver un autre endroit pour poursuivre ses recherches.
Bien sûr, avant de partir, il y avait quelques petites affaires à régler, comme rendre visite au Grand Savant Socrate avec un dernier espoir, lui demander s'il connaissait un endroit appelé « Stockholm ».
Richard cligna des yeux.
Les funérailles continuèrent.
Les gouttes de pluie tombèrent plus vite, s'abattant constamment sur le terrain vide, tandis qu'à ce moment, le Bouclier d'Air qui avait été levé s'était étendu en un immense parapluie transparent couvrant toute la zone, repoussant toutes les gouttes de pluie qui tombaient.
Sous la protection du Bouclier d'Air, plusieurs douzaines de cercueils flottaient sans être affectés, dérivant finalement en ordre au-dessus de leurs fosses respectives.
Le lieu était d'un silence total, avec seulement le son de la pluie et du vent.
C'étaient des funérailles silencieuses, du début à la fin, les sorciers ne prononçant pas un mot ni ne faisant un son — les sorciers morts ne pouvaient pas parler, et les vivants ne souhaitaient pas bavarder devant leurs camarades tombés.
Dans ce silence profond, les funérailles continuèrent.
Les sorciers du cortège tendirent chacun une main, visant un cercueil et appuyant légèrement. Avec un « swish », les cercueils tombèrent net dans les fosses, heurtant le sol avec un doux « thud ».
Les sorciers levèrent alors chacun la main, et la terre accumulée commença à reprendre sa place, tentant de combler les fosses et de recouvrir les cercueils.
Finalement, les fosses furent nivelées, la terre formant de légers monticules à cause des cercueils enterrés.
Les sorciers tendirent à nouveau les mains, serrant les poings à distance.
La terre en excès se déforma rapidement, rétrécissant en volume et changeant de texture et de couleur, du jaune-terre au gris-pierre, formant finalement une stèle de pierre.
Gravés sur la stèle étaient les noms des sorciers tombés : Lula, Mucki, Dors, Taylor, Macbeth…
Ayant fait tout cela, les sorciers jetèrent collectivement un coup d'œil aux tombes, puis se retournèrent et partirent, continuant à maintenir le silence, ne disant pas un mot.
Parce qu'il n'y avait rien à dire — rien ne pouvait changer la réalité de la mort devant eux.
Les morts étaient morts, partis comme des chiens, peu importait s'ils étaient grands ou humbles, braves ou lâches.
Que ce soit par des discours enflammés, remplis d'indignation, ou un deuil lourd, rien n'altérerait d'un iota le fait de la mort.
Alors… mieux valait ne pas s'engager dans des actes sans sens. Laisser les morts reposer, pendant que les vivants doivent continuer à vivre et faire ce que les vivants doivent faire.
C'étaient les premières funérailles collectives de l'histoire de la Tour de Pierre Blanche, commençant dans le silence et se terminant dans le silence.
Les sorciers partirent graduellement, et leur soutien parti, le Bouclier d'Air dans le ciel se brisa avec un « splash », les gouttes de pluie « whooshant » vers le bas, commençant à fouetter follement le sol nivelé et les stèles dressées.
Le monde était une étendue blanche bruyante, pourtant silencieuse, vaste, pourtant oppressante.