La pièce intérieure, Pandora avait lavé les nombreux tubes à essai et les avait rangés soigneusement sur le support ; ses yeux brillaient de fierté. Elle tendit un doigt et pointa les tubes à essai.
« Va... » Juste au moment où Pandora en était au cinquième, elle cligna des yeux, remarquant que le tube de verre semblait encore sale, pas parfaitement nettoyé. Elle le retira délicatement du support, pinça les lèvres mécontente, et se prépara à le relaver.
À cet instant, avec un « bang », la porte du laboratoire s'ouvrit violemment, et Richard trébucha à l'intérieur, le visage d'une pâleur mortelle.
Le tube de verre dans la main de Pandora se brisa tandis qu'elle se retournait, surprise, regardant Richard.
À ce moment-là, Richard portait un masque épais, lui couvrant hermétiquement le nez et la bouche, à peine capable de parler, mais il dit simplement à Pandora : « Pandora, attends-moi dans la cour. N'entre que quand je t'appellerai. »
« Dépêche-toi. » La voix de Richard était rauque et essoufflée, et après une grande inspiration, il ajouta : « Fais juste ce que je dis — »
Pandora fronça les sourcils, ses yeux vacillèrent, mais elle finit par obéir à Richard, sortant dans la cour.
Richard referma promptement la porte du laboratoire, verrouilla soigneusement toutes les portes, fenêtres et entrées, scellant effectivement le laboratoire.
Après avoir fait tout cela, il retira son masque, et alors il commença à respirer lourdement.
C'était une précaution nécessaire ; généralement, la pneumonie n'est pas hautement contagieuse, mais maintenant que les gens commençaient à l'utiliser comme arme, qui savait s'il y avait des mutations ? Il ne voulait certainement pas que Pandora serve de cobaye.
En effet, même si Pandora, avec sa robuste constitution de Clan Dragon, était infectée, il y avait de grandes chances qu'elle en soit immune. Mais il valait mieux ne pas prendre le risque.
Avec cela en tête, Richard se calma et commença à évaluer pleinement son état physique. Il découvrit des symptômes tels que toux, fièvre, difficultés respiratoires et douleurs thoraciques — typiques de la pneumonie, et ils s'aggravaient. Le plus sévère était la fatigue, un symptôme courant chez les patients pneumoniques, apparaissant dans plus de 90 % des cas et persistant longtemps même après la guérison.
À cet instant, Richard se sentait si lourd, comme si son corps était rempli de plomb ; bouger ne serait-ce qu'un doigt était une lutte, et il n'aspirait qu'à s'effondrer et dormir.
Mais il savait pertinemment qu'il ne pouvait absolument pas faire cela ; s'il s'endormait maintenant, il ne se réveillerait peut-être plus jamais. Il devait trouver un moyen de combattre la pneumonie.
Pour la combattre, il devait comprendre exactement ce qui se passait.
Sa pneumonie provenait de spores de champignons — un type de bactérie, qui, selon la recherche moderne de la Terre, bien que rare, n'était pas inconnue.
En fait, son état ressemblait le plus au « poumon du champignon ».
Le « poumon du champignon », couramment observé chez les cueilleurs de champignons sur la Terre moderne pendant les saisons de récolte, est causé par l'inhalation de spores fongiques abondantes dans le système respiratoire, entraînant diverses modifications pathologiques. La période d'incubation de cette maladie varie ; elle peut s'étendre jusqu'à trois mois ou, dans les cas courts, déclencher des symptômes en trente minutes.
Une fois qu'elle éclate, une toux sévère, des crachats, des douleurs thoraciques, une oppression thoracique et des difficultés respiratoires apparaissent, accompagnés de maux de tête, vertiges, palpitations, courbatures, fièvre, nausées, vomissements, perte d'appétit et d'autres symptômes systémiques et gastro-intestinaux.
La différence était que le « poumon du champignon » était une réaction allergique, qui se normalisait après l'éloignement de l'exposition ; la sienne était un type de pneumonie plus sévère qui ne pouvait qu'empirer sans traitement ciblé.
Richard balaya des yeux les nombreuses étagères en bois du laboratoire, observant les divers matériaux qui s'y trouvaient, son regard vacillant.
Pour les maladies causées par des bactéries, le traitement le plus efficace était, bien sûr, les antibiotiques — la connaissance de base de tous les habitants de la Terre moderne.
En raison de l'utilisation pervasive, et même excessive, des antibiotiques sur la Terre moderne, des superbactéries à forte résistance médicamenteuse ont émergé.
Dans le monde actuel, similaire au Monde des Sorciers Médiéval, il n'y avait pas de telles préoccupations — toutes les bactéries n'avaient jamais été soumises à l'épreuve des antibiotiques, et comparées à leurs homologues de la Terre moderne, elles étaient extrêmement inexpérimentées.
Si l'on devait dire que les bactéries envahissant un corps humain étaient comme des voleurs entrant effrontément dans un village sans protection, alors les antibiotiques contre les bactéries étaient comme des lions endurcis par la bataille qui avaient taillé des empires et essuyaient nonchalamment une bande de voleurs louches en passant — dans un monde qui n'avait jamais utilisé d'antibiotiques, la première utilisation d'antibiotiques avait un effet qui relevait d'un bonus de 120 %.
Maintenant, la question était : où pouvait-on obtenir des antibiotiques ?
La production d'antibiotiques était facile et difficile à la fois.
Du côté simple, comme connaissances communes, tous les habitants de la Terre moderne savaient que l'antibiotique le plus couramment utilisé était la pénicilline.
Du côté difficile, comment la pénicilline avait-elle été obtenue à l'origine ?
En repartant de zéro, il faudrait remonter à... l'été de juillet 1928 sur la Terre moderne. Le scientifique britannique Fleming, distrait, alors qu'il rédigeait un article sur le Staphylococcus aureus, cultivait une grande quantité de cette bactérie dorée dans son laboratoire.
Pendant le processus de culture, Fleming l'oublia, il ne couvrit même pas les boîtes de Pétri et partit en vacances à la campagne. Ce ne fut qu'à son retour de vacances en septembre qu'il se souvint de la culture. De retour au laboratoire, il découvrit une tache de moisissure dans le coin d'une boîte de Pétri, et les Staphylococcus dorés à proximité étaient complètement morts.
Peut-être Fleming était-il distrait, mais il était tout de même perspicace, menant immédiatement de nombreuses expériences et études, et détermina finalement que la moisissure qui avait poussé dans la boîte de Pétri pouvait sécréter une substance spéciale capable de tuer une variété de bactéries pathogènes. Extrêmement excité, il nomma cette moisissure « Penicillium » et la substance sécrétée « pénicilline », et rédigea un article pour le publier.
Au moment où l'article fut publié dans le « Journal of Experimental Pathology » britannique, c'était déjà le 13 février 1929.
L'histoire s'arrêtait-elle là ?
Évidemment pas ; pour le développement de la pénicilline, ce n'était que le début.
Admettons-le, Fleming avait eu une chance extraordinaire de découvrir la pénicilline, qui existait depuis longtemps dans la nature, mais comment la purifier était un problème — elle ne pouvait pas être utilisée pour le traitement clinique.
Ce ne fut qu'en 1938 qu'une équipe dirigée par Chen, Flory et Hitley de l'Université d'Oxford en Grande-Bretagne parvint à purifier la pénicilline avec succès — cela faisait 10 ans après la découverte de la pénicilline et 9 ans après la publication de l'article.
Même après son extraction, l'histoire n'était toujours pas finie, car la quantité initiale de pénicilline produite par le Penicillium était trop faible.
En utilisant la première souche de pénicilline du laboratoire de Fleming, le rendement n'était que de 4 unités par millilitre, voire moins. Produire en continu pendant un mois ne pouvait 겨우 fournir assez pour le traitement d'un seul patient.
Plus tard, après de nombreux efforts, une équipe de recherche aux États-Unis conçut un milieu de culture à base de bouillie de maïs qui multiplia la production de pénicilline par dix — à 40 unités par millilitre, ce qui n'était toujours pas accessible au commun des mortels.
Plus tard, la chercheuse Mary Hunter, sur le marché de Piao Liya en Illinois, trouva un cantaloup moisi dont la peau était couverte de Penicillium. Elle utilisa ce cantaloup pour de multiples criblages et cultures, atteignant finalement un rendement de pénicilline de 250 unités par millilitre. Des chercheurs de l'Université du Wisconsin utilisèrent la lumière ultraviolette pour irradier la souche, provoquant des mutations qui augmentèrent le rendement à 2 500 unités par millilitre.
2 500 unités par millilitre ! C'était considéré comme la limite de cette époque.
Et combien d'unités de pénicilline une personne a-t-elle normalement besoin pour un traitement ?
Selon les méthodes de traitement de la Terre moderne, même pour une infection courante, il faudrait une injection de 9,6 millions d'unités de pénicilline par jour.
9 600 000 ! Comparé à 2 500 !
C'était 3 840 fois plus !
On ne peut qu'imaginer l'écart vertigineux.
En fait, ce ne fut que bien après la découverte du Penicillium et d'innombrables améliorations des souches que la production de pénicilline atteignit 50 000 unités par millilitre, permettant sa production commerciale et son utilisation à grande échelle. Avant de pouvoir être produite commercialement et largement utilisée, la pénicilline était plus chère que l'or — ce n'était pas une blague.
C'était un sacré dilemme !
S'il voulait traiter avec la pénicilline, même s'il avait l'extrême chance d'obtenir immédiatement une souche naturelle de Penicillium, il lui faudrait encore au moins un mois avant de pouvoir tenter de se soigner. Plus réalistement, il pourrait s'écouler un an avant qu'il n'obtienne assez de pénicilline.
D'ici là, le corps aurait probablement complètement refroidi.
Oui, complètement refroidi.