En observant la souris dans sa main, les yeux de Richard brillèrent, et il secoua la tête.
Non, elle n'était pas morte. Son cœur battait encore, mais ses signes vitaux étaient très faibles. Elle avait la bouche grande ouverte, émettant des respirations rauques et lourdes, comme si elle… étouffait ?
Richard posa la souris au sol et alla chercher une lampe à huile allumée dans la pièce, puis la mit dans l'Anneau de Fer et la ressortit.
Comme prévu, la lampe à huile s'était éteinte.
Cela confirmait pourquoi les êtres vivants ne pouvaient pas être placés dans l'Anneau de Fer, ou plutôt pourquoi ils ne pouvaient pas y rester longtemps — parce qu'il était dans un état de vide.
En y réfléchissant, cela avait du sens.
Habituellement, quand on met des choses dans un espace de stockage, celui-ci peut se remplir sans ressentir l'effet de l'air parce qu'il n'est pas hermétique. Au fur et à mesure qu'on y ajoute des objets, l'air est déplacé vers d'autres zones ou poussé hors du stockage.
Mais à l'intérieur de l'Anneau de Fer, c'était différent ; c'était un espace qui ne pouvait pas communiquer avec le monde extérieur, complètement scellé et entièrement isolé. Le volume occupé par l'air ne pouvait pas être négligé. Si l'espace à l'intérieur de l'Anneau de Fer n'était pas vidé pour créer le vide, seule une très petite quantité d'objets pouvait y être placée, et en ajouter davantage les ferait éjecter de force par l'air.
S'il est vrai que l'air peut être compressé, quiconque a joué avec des seringues modernes sur Terre comprendrait que plus l'air est compressé, plus la force de rebond est grande. Si l'air était compressé de moitié puis qu'on y fourrait de force des objets, ils seraient probablement pulvérisés par la force de rebond de l'air, ce qui évidemment ne valait pas la perte.
Après tout, la valeur de l'air était presque négligeable. Si des objets pouvaient y être placés, on ne laisserait naturellement pas une masse d'air occuper l'espace, et c'est ainsi que l'intérieur de l'Anneau de Fer avait été vidé pour créer le vide.
Du coup, la question du placement des êtres vivants était également éclaircie.
Dans le monde actuel, les Objets Spatiaux n'étaient pas incapables de stocker des êtres vivants, mais pour une utilisation maximale, cette application était abandonnée. S'il était absolument nécessaire d'y mettre des êtres vivants, c'était faisable en les faisant porter des bouteilles d'oxygène. Autrement, si l'espace intérieur était vidé complètement, abandonnant la fonction de stockage pour le remplir d'une certaine quantité d'air, alors une forme de vie pouvait survivre pendant un temps considérable.
En fait, c'était juste que l'espace à l'intérieur de l'Anneau de Fer était relativement petit. S'il était plus grand, comme dans les légendes, avec des milliers de mètres cubes ou de kilomètres, il n'y aurait pas ce problème. Dans un vaste espace, l'air pouvait circuler, permettant le stockage et le maintien de formes de vie sans compromis, et autorisant même des modifications plus avancées.
Par exemple, en créant une source d'énergie puis en y déplaçant de la terre, de l'eau, de l'air, des plantes, des bactéries et des animaux, on pouvait façonner un environnement écologique fonctionnel.
Un tel environnement, s'il était plus petit, serait une sphère écologique. Un peu plus grand, ce serait un jardin autosuffisant. Encore plus grand, on pourrait y construire un village.
S'il était fait encore plus grand, il pourrait former une ville, une plaine, voire un continent entier. En l'agrandissant davantage, il pourrait évoluer en une planète, une galaxie, voire un univers.
Parfois, Richard se demandait si la Terre moderne où il avait vécu autrefois, ainsi que le monde actuel, n'avaient pas été créés de cette façon ?
Un monde artificiellement fabriqué, existant à l'intérieur d'une boîte ?
Ce n'était pas une spéculation sans fondement. Richard avait lu sur la magie spatiale perdue d'une ancienne civilisation de sorciers dans « Le Chapitre de Monroe ».
Le nom du sort était « Paradis Perdu », où les lanceurs, utilisant leur puissance formidable, pouvaient découper un morceau d'espace du Monde Principal pour créer un « demi-plan » similaire à petite échelle. Dans le demi-plan, le lanceur pouvait jouer à Dieu, définissant librement tout — modifiant le terrain, l'environnement, le climat, y plaçant des formes de vie, des humains, et créant finalement un royaume portable.
Le Royaume, en raison des demandes différentes des lanceurs de sorts, se présentait sous des formes bizarres et variées.
Les lanceurs de sorts aventuriers le transformeraient en une forteresse de guerre massive, abritant des dizaines de milliers, voire des centaines de milliers, de soldats entièrement armés, des milliers de sorciers de l'Armée des Sorciers, de nombreuses Statues de Démons Mécaniques géantes, des Bêtes Géantes Démoniaques apprivoisées, et de dangereuses machines de combat magiques. Une fois en danger, les lanceurs de sorts pouvaient instantanément déchaîner une armée massive pour les aider au combat, écrasant leurs ennemis.
Les lanceurs de sorts axés sur la recherche le convertiraient en une vaste académie, où des talents exceptionnels du monde entier étaient rassemblés pour travailler pour lui. Ceux qui favorisaient la violence le transformeraient en une sanglante Cité du Purgatoire, érigeant de nombreuses Arènes de Combat et organisant occasionnellement des chasses à l'homme. Et les lanceurs de sorts qui aimaient les femmes établiraient simplement un véritable « Pays des Filles », permettant à diverses femmes charmantes d'y vivre, satisfaisant leurs propres désirs.
Quand les lanceurs de sorts voyageaient à travers le monde, ils pouvaient toujours retourner dans leur « Paradis Perdu » pour se reposer, en profiter et se détendre. C'était pourquoi on l'appelait « Paradis Perdu » — en son sein, le plaisir était perdu parce que chaque instant était un plaisir.
Ce type de magie avait autrefois rendu collectivement fous les anciens sorciers. Selon les archives de « Le Chapitre de Monroe », il y eut une époque où tous les puissants sorciers ouvraient leurs propres « Paradis Perdus », y entassant tout comme des hamsters en hibernation. Cependant, après l'arrivée de la grande catastrophe, tout cessa d'exister — que ce soit le Monde Principal ou les demi-plans du Paradis Perdu, tout fut détruit.
Quand la nouvelle civilisation des sorciers se développa à partir des ruines, l'héritage de la magie spatiale avait été interrompu. Ainsi, jusqu'à maintenant, les sorciers du monde actuel étaient incapables de créer des objets spatiaux, sans parler d'ouvrir des demi-plans comme le Paradis Perdu. Avec le temps et la détérioration des objets spatiaux hérités, ceux-ci étaient devenus extrêmement rares. Même un objet spatial de seulement quelques centimètres cubes, à peine assez grand pour contenir une Baguette Courte, était extraordinairement rare.
Comme l'Anneau de Fer que Richard tenait maintenant, il était déjà considéré comme très précieux.
Richard ne savait pas quelle identité avait le Sorcier Mystérieux pour posséder un Anneau de Fer aussi pratique. Mais depuis qu'il l'avait obtenu, il comptait en presser toute la valeur.
Prenant une grande inspiration, Richard continua ses tests.
Après un temps considérable, Richard acheva tous les tests prévus et acquit une compréhension générale de l'Anneau de Fer dans sa main.
Sortant un nouveau Rouleau de Papyrus, une Plume et un flacon d'Encre, il se prépara à consigner ses constatations. Jettant un coup d'œil à la table en bois brisée au sol, Richard haussa les épaules, prit le Papyrus et les autres objets, et alla vers le lit, les posant sur le cadre de lit.
Sur le sol, une souris, qui avait failli s'étouffer, commença progressivement à récupérer. Montrant d'abord son ventre et haletant sur le dos, elle se renversa soudainement et se redressa.
Se rappelant la série inexplicable de tortures qu'elle venait de subir, la souris scruta son environnement et se prépara hâtivement à fuir.
L'instant d'après, cependant, elle sentit un regard sur elle et se figea.
Richard observa la souris, ses yeux scintillèrent, et il marmonna : « Tu sais, tu as de la chance — dans la mort, tu m'as donné l'information que je voulais ; sinon, tu aurais souffert bien plus. »
« Piiit… » La souris, rentrant son cou, regarda Richard et piailla.
« Allez, » fit Richard en agitant la main, « Ne te laisse plus voir par moi, sinon je ne peux pas garantir que tu auras autant de chance la prochaine fois. »
« Piiit… » La souris se précipita dans un trou qu'elle avait fait sur le côté du lit.
« Sors par la porte, » appela Richard.
La souris fit une pause, regarda Richard, et l'instant d'après elle courut vers la porte, disparaissant rapidement de vue.
Richard ne fut pas surpris par cela — les souris comprenaient le langage humain, il y avait déjà un consensus là-dessus d'après les recherches. Pas seulement les souris, mais les animaux de compagnie comme les chats et les chiens aussi pouvaient saisir plusieurs centaines de mots humains. La soi-disant intelligence des animaux équivalente à celle d'un enfant humain de quatre ou cinq ans n'était pas qu'une simple affirmation mais se reflétait bel et bien dans tous les aspects.
Voyant la souris partir, sans plus de perturbations, Richard prit une chaise sur le côté, la déplaça près du lit en bois, et commença à écrire sur le Rouleau de Papyrus avec la Plume.