« Votre Altesse, je le jure sur l'honneur de la maison York. À compter de ce jour, quels que soient les ennuis que Votre Altesse rencontrera, qu'ils viennent des intrigues du palais profond ou de quelque tempête future, tant que Votre Altesse présentera cette pièce et que votre requête ne franchira pas la ligne rouge de ce que je suis... » Il marqua une pause, et la lumière dans ses yeux devint plus tranchante que n'importe quelle lame tirée. « Norein York, et la maison York derrière moi, accordera à Votre Altesse une faveur inconditionnelle. Quelle que soit l'ampleur de l'affaire, quel qu'en soit le prix. Au nom de nos ancêtres, sur mon honneur de chevalier, que ce serment tienne lieu de preuve. »
Un petit cliquetis retentit.
Vivian avait renversé par inadvertance la tasse de thé devant elle. Le reste du thé s'écoula lentement le long du veinage de la table de pierre, gouttant sur l'herbe en contrebas. Mais elle ne prêta aucune attention à la tasse renversée. Ses yeux, d'ordinaire si calmes, s'élargirent légèrement sous le choc, et elle porta même instinctivement la main à sa bouche, la pressant fort pour étouffer un sursaut.
Ce n'était pas un simple mot de remerciement. C'était un alignement politique.
Le cœur de Vivian battait violemment dans sa poitrine. En tant que princesse, elle n'avait aucun droit au trône, mais dans ce palais où les complots guettaient derrière chaque recoin, elle comprenait mieux que quiconque le poids de ces mots.
C'était la maison York.
Parmi les trente-deux seigneurs territoriaux du royaume d'Aslan qui détenaient un pouvoir réel, la maison York gardait la frontière, commandait près de trente mille troupes d'élite et se classait parmi les quatre premières en force militaire brute.
Même avec la réserve de Norein sur le « non-respect de ses principes », cela signifiait encore que, dans le tourbillon cruel et inévitable de la future lutte pour le trône, ou à quelque tournant de son destin personnel, elle possédait désormais le privilège de réclamer le soutien total du fils d'un seigneur frontalier qui détenait un vrai pouvoir militaire.
Cette petite pièce de cuivre, aux yeux de Vivian à cet instant, semblait assez lourde pour écraser la table de pierre sous elle.
Elle fixa le visage pâle mais d'une franchise absolue de Norein. La lumière du soleil enveloppait ce jeune homme qui venait d'échapper à la potence, dorant ses épaules frêles d'un lisière éclatante.
Vivian réalisa soudain quel allié terrifiant son unique acte de bonté instinctive lui avait valu.
Grol resta silencieux longuement. Son regard dériva de la pièce vers le visage de Norein, puis vers celui de Vivian, avant de revenir se poser sur le plateau de la table. Stupéfaction, étonnement et calcul se succédèrent dans ces yeux ambrés à pupilles fendues, mais à la fin, il repoussa tout cela au fond de lui.
Il se redressa seulement un peu sur son siège, retira la main de la garde de son épée, saisit la tasse de thé noir depuis longtemps froid et la vida d'un trait.
Puis il se leva.
« Votre Altesse. Jeune maître Norein. » Sa voix était basse et stable comme toujours, ne trahissant rien. « Je me souviens soudain que Sa Majesté a un dossier concernant la délégation à examiner. Je vais prendre congé le premier. »
Il s'inclina et tourna les talons, sortant du pavillon. Son pas n'était ni pressé ni lent, son dos aussi composé que toujours, comme si rien ne s'était passé.
Norein suivit sa silhouette disparaissant à l'entrée du jardin, et quelque chose dans sa poitrine poussa un faible soupir. Grol appartenait au roi. Cela n'avait jamais changé. Son choix de partir maintenant n'était pas de la fuite, c'était pour aller rendre compte.
Mais Norein ne le regrettait pas. Certaines choses devaient être dites devant Grol. Certaines positions devaient être portées à la connaissance du roi.
Il ne restait plus qu'eux deux dans le pavillon. La brise de l'après-midi traversait la treille, soulevant les mèches lâches à ses tempes. Vivian baissa la tête, regardant la pièce dans sa paume, ses effleurant légèrement les mots gravés.
« Vous... » Sa voix sortit entre ses doigts, portant un léger tremblement. « Comprenez-vous ce que cela signifie ? »
« Je comprends. »
« Non, vous ne comprenez pas. » Vivian baissa la main, et quelque chose vacilla faiblement dans ces yeux bleus profonds, quelque chose qui ressemblait à de la surprise, et aussi à tout autre chose. « Ce n'est pas une promesse ordinaire, Norein York. C'est le soutien du fils de la maison York, l'un des trente-deux seigneurs territoriaux, détenant le pouvoir militaire sur la frontière occidentale. Et moi, une princesse sans droit au trône, recevant un soutien pareil, comprenez-vous ce que cela veut dire ? »
Norein la regarda, un léger sourire effleurant le coin de sa bouche. « Je comprends. J'ai choisi votre camp, Votre Altesse. Quoi qu'il arrive à l'avenir. »
Vivian le soutint du regard longuement.
La lumière du soleil filtrait à travers les grappes de glycine, se dispersant sur la table entre eux, et la pièce luisait d'une couleur chaude dans la tache de clarté. Le vent passa, et quelques pétales tombèrent sur la table, fins et d'un rose pâle, se posant à côté de la pièce comme des témoins muets.
« Vous êtes fou », dit-elle enfin, son ton exempt de tout reproche, portant au contraire une étrange légèreté, presque libératrice. « Ou peut-être que nous le sommes tous les deux. »
Elle referma la main sur la pièce, le geste aussi doux que si elle ramassait une graine. Puis elle releva la tête et regarda Norein.
« Je l'accepte, Norein York. » Sa voix avait retrouvé sa calme, mais avec une chaleur qui n'y était pas auparavant. « J'espère qu'il viendra un jour où je n'aurai jamais à l'utiliser. Mais si ce jour arrive vraiment... » Elle s'arrêta, un petit sourire apparaissant. « Je me souviendrai qu'il y a eu, un après-midi où la glycine fleurissait, un jeune seigneur du nord qui s'est vendu à moi. »
« C'est une promesse, pas une vente », corrigea Norein, une note de légèreté entrant à son tour dans sa voix.
« Ça revient au même », dit Vivian, reprenant la tasse de thé froid et en buvant enfin une gorgée, puis froncant le nez. « Le thé est froid. Faites apporter une théière fraîche. »
« Inutile. » Norein se leva. « Je dois aller voir Isolde. » Il s'inclina une fois encore. « Votre Altesse, prenez soin de vous. »
Vivian releva la tête, son regard s'attardant un instant sur son visage. Elle acquiesça, et ne dit rien de plus.
Norein fit demi-tour et descendit les marches de pierre.
Il ne savait pas si cette décision avait été la bonne. Dans le tourbillon de la politique royale, déclarer son allégeance trop tôt était souvent fatal. Mais en cet instant, il ressentit un étrange sentiment de calme. Du moins, dans ce monde si plein de mensonges et de complots, il venait de prononcer une promesse qui était entièrement vraie.
La lumière du soleil était belle. Le vent l'était aussi.
Il remonta le chemin par où il était venu, traversa la porte de lune, passa le sentier pavé. Derrière lui, cette silhouette bleu pâle sous la treille de glycine ne bougea pas, comme une fleur épanouie dans le vent.
Norein sortit du jardin, tourna dans la galerie, et ce n'est que lorsqu'il fut certain qu'il n'y avait plus personne derrière lui qu'il ralentit enfin le pas.
Tout autour était silencieux, seul le bruit de ses propres pas résonnant dans le corridor. La lumière du soleil obliquait par les fenêtres en arc, traçant des bandes claires sur le dallage de pierre. Il marcha le long de la lisière entre lumière et ombre, pas à pas.
Il plongea la main dans sa veste et en tira la lettre.
Le sceau de cire sur l'enveloppe était intact, estampillé des armoiries de la maison York, un griffon aux ailes déployées, aux traits rudes et hardis, portant la dureté froide particulière de la frontière. Il fixa ces armoiries longuement, le bout des doigts hésitant encore et encore sur le sceau.
Puis il l'arracha.
La lettre ne tenait qu'en une page. L'écriture était hâtive, l'encre épaisse et lourde par endroits, pale et à peine lisible ailleurs.
Norein.
Je sais déjà ce qui s'est passé à la capitale. L'agitation à la Cour Fleurie a fait grand bruit.
Rassure-toi. Ce vieux salaud de roi n'oserait pas te toucher. Ton père n'est pas encore mort, et les trente mille troupes d'élite du territoire York ne se sont pas encore dispersées. S'il ose seulement poser le doigt sur toi, je lui montrerai si les vents de la frontière peuvent atteindre jusqu'à sa salle du trône.
Le coin de la bouche de Norein se courba légèrement.
Cela dit, maintenant que les choses sont réglées, tu ferais aussi bien de rester un peu plus longtemps à la capitale. Même si tu finis vraiment en résidence surveillée, c'est bien aussi, ça t'évitera les allers-retours. La capitale est certainement plus sûre que le territoire York, après tout.
Le sourire se figea sur son visage.
La race démoniaque a envahi.
Le grand réseau ne tiendra probablement pas.
Reste à la capitale. Ne reviens pas.