La chambre intérieure du Sanctuaire de Guérison était encore silencieuse.
Isolde était déjà éveillée, d'humeur apparemment bonne, assise appuyée contre le lit de pierre de jade. Ses doigts pouvaient à nouveau bouger, encore faibles, mais capables de se lever faiblement pour tracer des marques insignifiantes sur la draperie. Elle fixait la fenêtre sans voir, mais au bruit de la porte, elle se tourna d'un coup, une lueur s'allumant instantanément dans ses yeux rouge pâle, comme une bougie qui prend feu dans l'obscurité.
« Comment vous sentez-vous ? » Norein s'approcha du chevet, gardant la voix douce.
Isolde cligna des yeux, ses doigts se refermant doucement sur sa manche, ses yeux portant une question pressante. Elle pointa sa propre poitrine, puis Norein, mimant quelque chose.
Norein comprit aussitôt. « Je vais bien. Sa Majesté m'a fait venir, seulement pour m'interroger sur l'affaire. » Il prit sa main froide dans la sienne, le pouce effleurant doucement le dos de celle-ci, pour la rassurer. « Ne vous inquiétez pas. Sa Majesté ne vous a pas inquiétée. Vous pouvez vous reposer ici et guérir en paix. Personne ne viendra vous déranger. »
Isolde exhala, la tension dans ses épaules s'effaçant d'un coup, bien qu'elle refusât toujours de lâcher sa manche, comme si elle craignait qu'il ne disparaisse au moment où il tournerait le dos.
Devant son état fragile, la question qui montait aux lèvres de Norein mourut à nouveau. Il comprenait trop bien à quel point l'opération l'avait drainée, avec quelle insistance Clément avait martelé qu'elle avait besoin de repos, sans effort, sans agitation. Mais la vérité de l'affaire, l'ennemi qui se cachait derrière, le délai que le roi avait fixé, tout cela pesait sur lui comme des montagnes, et Isolde était la seule à avoir été témoin de la vérité.
Il resta silencieux un instant, puis se pencha tout de même, tirant l'insigne de sous sa robe pour le poser devant elle. « Ceci. De qui l'avez-vous pris ? Qu'est-il vraiment arrivé cette nuit, au domaine du baron Marshall ? »
Il avait trop besoin de cette réponse pour attendre. La tentative d'assassinat sur le navire, le coup monté au domaine du baron, la délégation de Solas, et quelle que soit la main qui se cachait derrière tout cela, chaque fil s'était emmêlé en un nœud, et Isolde était la seule à avoir vu la vérité de ses propres yeux.
Isolde regarda l'insigne, et ses yeux s'illuminèrent. Elle hocha la tête, empressée d'essayer de mimer quelque chose, mais ses bras n'avaient pas pleinement recouvré leur force, les lever était déjà une lutte, sans parler de gestiquer clairement.
La voyant forcer, Norein tendit la main aussitôt et immobilisa les siennes. « Ne vous pressez pas. Ne vous pressez pas. Je vais vous chercher du papier et une plume. Vous écrirez lentement, d'accord ? Il n'y a pas d'urgence. Nous avons le temps. Prenez votre temps, écrivez comme vous le sentez. »
Isolde cligna des yeux, puis hocha fermement la tête une fois de plus.
Norein se tourna sur-le-champ, récupérant une pile de parchemin découpé sur une table dans le coin de la pièce, ainsi qu'une plume taillée et un petit pot d'encre. Il glissa délicatement deux oreillers supplémentaires derrière son dos pour qu'elle soit mieux assise, puis posa le papier et la plume devant elle, guidant sa main pour qu'elle saisisse la plume.
« Prenez votre temps. » lui rappela-t-il encore.
Les doigts d'Isolde se crispèrent sur la plume, ses jointures blanchissant. Elle fixa le parchemin vierge, comme pour rassembler ses pensées, ou peut-être revivre quelque chose d'horrible.
Grol ne s'approcha pas pour interrompre, se contentant de s'appuyer au mur près du lit de pierre, le regard rivé sur le parchemin, l'expression grave. C'était un homme du roi, mais il était aussi, pour l'instant, l'un des rares à tenir fermement aux côtés de Norein. Norein n'avait pas essayé de lui cacher cela, et il n'allait pas manquer sa seule chance d'atteindre la vérité.
Enfin, Isolde commença à écrire. Ses mouvements étaient lents, laborieux. À chaque caractère, sa main tremblait, des perles de sueur perlèrent à son front. La plume vibrait faiblement dans sa prise, chaque trait semblant lui coûter tout ce qu'il lui restait. L'encre gouttait parfois, formant de petites taches sombres, mais elle se contentait de froncer les sourcils et passait à un endroit propre, continuant. Son écriture ressortait saccagée, forcée, comme si elle voulait graver le souvenir directement dans le parchemin.
Je vous ai suivi dans la Cour Fleurie.
Après que vous êtes entré dans la résidence, je me suis cachée dans les ombres, suivant le vieux domestique.
Son ombre... était vide.
La plume d'Isolde s'arrêta là un long moment. Puis elle ajouta une ligne. Ce vieux domestique. Il était probablement déjà mort. Ce qui marche et parle n'est que sa coquille.
Je voulais sortir. Mais je ne pouvais pas quitter cette ombre.
Je n'ai eu d'autre choix que de le suivre jusqu'en cave.
Il y avait trois personnes dans la cave. Deux vêtues d'étranges habits, et l'une... portant une tenue de cour royale.
Les pupilles de Grol se contractèrent faiblement. Le cœur de Norein s'emballa, mais il ne dit rien, se contentant de lui faire signe de continuer.
Ils parlaient. Dirent « l'heure est presque venue. » Dirent « Marshall n'est plus utile. » Dirent...
La plume d'Isolde s'immobilisa. Elle leva son autre main, ce doigt fin et faiblement tremblant, et le pointa lentement vers Norein.
Vous réglerez tout pour eux.
Celui en tenue de cour sortit une fiole. Ils l'appelèrent le dernier « cadeau ».
Je voulais m'approcher pour mieux entendre, mais le vieux domestique tourna soudain la tête. Mais... son corps ne bougea pas.
La main d'Isolde se mit à trembler, la plume traçant une ligne tordue sur le parchemin. Elle semblait revivre la terreur de l'instant, son souffle s'accélérant, son visage pâlissant davantage. Norein tendit la main aussitôt, lui tapotant doucement le dos.
Elle leva les yeux vers lui, une lueur de peur résiduelle dans le regard, et resta un long moment avant de baisser la tête à nouveau, continuant d'écrire.
Il m'a vue. Il a senti la perturbation dans l'ombre.
Alors tous trois bougèrent à la fois. Celui en tenue de cour psalmodia quelque chose, et mon ombre... fut verrouillée en place. Clouée comme si elle avait été clouée à un mur. Je ne pouvais pas bouger.
Les deux autres, l'un était un mage, l'autre... un assassin. Ils m'ont attaquée. J'ai essayé d'esquiver, mais l'ombre était verrouillée, je n'ai eu d'autre choix que de l'affronter de front.
J'ai été grièvement blessée, mais le sort a soudain échoué, et j'ai pu m'enfuir. Je me suis cachée dans l'ombre même du mage, et je suis allée loin en profondeur.
Au moment où elle atteignit ce passage, la main d'Isolde tremblait si fort qu'elle pouvait à peine tenir la plume, de fines perles de sueur froide s'amassant à ses tempes, sa respiration devenant superficielle. Norein aurait voulu qu'elle s'arrête et se repose, mais elle secoua la tête, un air obstiné dans les yeux, et insista.
Après, j'ai senti votre ombre, et j'ai couru vers elle. J'ai été blessée à nouveau par le mage en sortant, je n'ai eu le temps de voler l'insigne dans sa chambre avant de fuir.
Norein fixa l'écriture saccagée qui couvrait le parchemin, l'esprit en ébullition.
Magie de scellement. Un assassin. Une fiole dont ils ignoraient même l'effet.
Ce n'était pas un simple coup monté. C'était un meurtre soigneusement orchestré, impliquant plusieurs factions travaillant de concert. Et celui qui portait la tenue de cour, capable de circuler librement dans la Cour Fleurie, de se procurer du poison, de lancer un sort de scellement de haut niveau, à qui obéissait-il vraiment ?
« Celui en tenue de cour, » demanda Norein doucement. « Avez-vous vu son visage distinctement ? »
La plume d'Isolde resta en suspension, immobile un long moment. Ses doigts tremblèrent, non plus de faiblesse cette fois, mais de peur.
Puis, lentement, elle écrivit un nom.
Le marquis Constantine.