Grol avait bien entendu chaque mot, bien sûr. Mais il ne ralentit pas, ne laissa même pas son expression bouger. Il entendait ce genre de remarques depuis des décennies. Elles ne signifiaient plus rien pour lui. Il baissa les yeux vers la fillette aux cheveux blancs qui respirait faiblement dans ses bras, une lueur complexe traversant ses pupilles fendues d'ambre.
Il savait à quel point cette fille était importante. Pas seulement parce qu'elle était la garde de l'ombre de Norein, mais parce que, la nuit du meurtre du baron Marshall, elle était l'unique témoin « absente » de la scène et qui avait pourtant pu tout voir. Si elle mourait, une grande part de la vérité risquait d'être enterrée à jamais.
Ce qui le tourmentait davantage encore, c'était le petit insigne au motif étrange qu'il avait découvert sur Isolde plus tôt. Il était certain d'avoir déjà vu ce dessin quelque part. Sur un tas de cadavres à la frontière nord ? Sur le parchemin de quelque mission royale classée secrète ?
Mais d'une chose il était sûr : cela n'appartenait en rien au territoire d'York.
La lourde porte en chêne de la chambre intérieure du Sanctuaire de Guérison vola en éclats sous un unique coup de pied de Grol, claquant contre le mur dans un fracas sourd et pesant.
« Saint Main Clément ! » La voix de Grol brisa le silence qui régnait à l'intérieur.
Dans la pièce, un vieillard à la barbe grise était assis à une table, triant des ordonnances, vêtu d'une robe blanche brodée d'une croix d'argent, ses manches tachées de légères traces de médicaments. On l'aurait pris pour un simple doyen de village plutôt que pour un médecin royal.
Mais Grol savait qui il était. Clément, médecin en chef de la maison royale, dont on disait qu'il avait sillonné le continent pendant dix ans dans sa jeunesse et qu'il avait sauvé la vie du roi précédent. C'était pour cela que tous l'honoraient du titre de Saint Main.
« Saint Main Clément. » La voix de Grol était basse et pressante. « Sauvez-la. »
Le vieillard leva les yeux, son regard s'attardant un instant sur le visage de Grol avant de se porter sur le fardeau dans ses bras. Le manteau gris foncé était trempé sur de larges zones, du rouge sombre perçant à travers les fibres de l'étoffe comme une carte abstraite.
« Posez-la. Sur le lit de pierre là-bas, celui gravé du réseau de purification ! » Clément reprit instantanément ses esprits, désignant le centre de la pièce. « Quelle sorte de blessure ? »
Grol déposa Isolde avec précaution sur le lit de pierre et écarta le manteau.
Au moment où la barrière d'énergie de combat se leva, une vague d'énergie démoniaque froide et pourrissante explosa dans la pièce.
L'expression de Clément changea.
C'était une jeune femme, ses cheveux blancs épars sur le lit, le visage pâle comme du papier, les lèvres d'un violet livide, les yeux fermés. L'armure de cuir gris foncé qu'elle portait avait été mise en lambeaux, révélant le corps martyrisé en dessous, entailles, lacérations, brûlures corrosives, empilées en couches denses, horribles à voir. Le pire était sa poitrine, un trou de la taille d'un poing juste au-dessus du sein gauche, la chair sur les bords retroussée dans une teinte violâtre inquiétante. À travers l'ouverture, on distinguait une masse de brume noir de jais qui se tordait lentement.
Chaque fois que cette brume remuait, du sang rouge sombre suintait des bords de la plaie.
« Ceci... ceci est... » Les mains de Clément se mirent à trembler. « Est-ce de l'énergie démoniaque ? »
« Oui. » La voix de Grol était grave. « Son cœur est détruit. Cette brume est la seule chose qui la maintient en vie. Regardez-la, voyez s'il y a quelque chose à faire. »
Le visage de Clément devint d'une pâleur de cadavre, et il recula d'un pas, tremblant. « De l'énergie démoniaque ? Grol, as-tu perdu la raison ? Tu as amené une de la race démoniaque dans le palais ? »
« C'est un témoin capital. Il faut la sauver. Cela doit rester absolument secret. »
Clément inspira profondément, se forçant à se calmer. Il s'approcha du lit de pierre et se pencha pour examiner les blessures. Le trou de la taille d'un poing dans la poitrine était un spectacle horrifiant, la brume noire y pulsant comme un cœur grotesque et mal placé.
Ses mouvements devinrent de plus en plus lents, son front se plissa de plus en plus profondément, jusqu'à ce qu'enfin il se redresse et secoue la tête.
« Je la sauverais bien volontiers. » dit Clément, la main tremblante alors qu'il désignait le grand trou dans la poitrine d'Isolde. « Mais la lumière sacrée et la magie de guérison reposent sur l'ordre même de la vie. L'énergie démoniaque est le chaos. Les deux sont comme l'huile bouillante et l'eau glacée. Au moment où ma magie la touche, cela ne ferait que déclencher une réaction bien plus violente. Elle serait réduite en cendres sur l'instant. »
« Alors que fait-on ? » Une pointe de frustration perça dans la voix de Grol. « Vous êtes la Saint Main. Vous allez juste la regarder mourir ? »
Clément ne répondit pas. Mais son silence était réponse enough. « Je vais d'abord stabiliser ses blessures externes. » dit-il enfin. « Mais cette blessure au cœur... Je n'ai jamais rien vu de semblable. Cette brume est à la fois ce qui la maintient en vie et ce qui la tuera. Ma magie de guérison n'a aucun effet dessus. Elle risquerait même de la provoquer jusqu'à la faire déchaîner. »
À cet instant, le claquement urgent de sabots résonna à l'extérieur. Une voiture s'arrêta juste avant de s'encastrer dans l'entrée du Sanctuaire de Guérison, ses roues hurlant sur les pavés.
La portière fut arrachée, et Norein en saillit. Ses pas étaient rapides, plus vifs que ne’aurait pu l'être quiconque avait failli se vider de son sang. La chemise de corps fraîche qu'il portait était à nouveau trempée d'une nouvelle nappe de sang, le sien, resté là après qu'il eut tailladé son poignet encore et encore pendant la route.
« Comment va-t-elle ? » Norein fit irruption dans la pièce, la voix rauque et tendue.
Grol se tourna pour répondre, et ses pupilles se contractèrent soudain.
Il avait vu de ses propres yeux Norein s'ouvrir le poignet jusqu'à l'os, lui donnant son sang. Une blessure pareille, même en tenant compte de la résilience physique inhabituelle de Norein, aurait exigé au minimum de gros bandages et n'aurait pas guéri avant deux ou trois jours.
Et pourtant, maintenant, la main que Norein appuyait sur le bord du lit, sa manche encore tachée de sang, montrait une peau aussi lisse et intacte que jamais. Aucune blessure en vue. Pas même une trace de rougeur, la plus infime cicatrice, comme s'il n'avait jamais été blessé.
Le coin de la bouche de Grol tressaillit. Mais au final, il ne posa aucune question. Il savait que ce n'était pas le moment de fouiller dans les secrets.
« Même la Saint Main n'a pas de réponse. » Il s'effaça, dévoilant le visage anxieux de Clément. « La magie de guérison entre en conflit avec l'énergie démoniaque en elle. Pour faire simple, au moment où la magie la touche, elle meurt. »
« Un message a-t-il été envoyé à la princesse ? »
« Déjà fait. » dit Grol. En chemin, il avait utilisé le jeton d'urgence que le roi lui avait accordé pour ordonner au premier serviteur croisé d'aller prévenir la princesse.
La princesse Vivian arriva à cet instant même, suivie de plusieurs gardes essoufflés.
« Jeune maître York ? » Un éclair de surprise traversa son regard à la vue de Norein, vite effacé par l'inquiétude devant son visage pâle et le sang qui le couvrait. « Vous êtes blessé ? »
Quand son regard tomba sur la fille allongée sur le lit de pierre, et qu'elle sentit le poids épais de l'énergie démoniaque dans la pièce, sa main vola instinctivement à sa bouche, ses yeux s'écarquillant de stupeur. « Ceci... est-ce de l'énergie démoniaque ? Est-elle... ? »
Norein tira une grande respiration et ne chercha pas à cacher la vérité. « Elle est mi-humaine, mi-démon. Elle est avec moi depuis que je suis enfant. Ma garde de l'ombre. »
Clément soupira et secoua la tête. « Jeune maître, son état est critique. J'ai traité les blessures de surface, mais l'énergie démoniaque en elle est enchevêtrée avec sa propre force vitale. Ma magie de guérison ne peut à peine prendre prise, et la magie de lumière sacrée est entièrement exclue. »
Grol et Vivian restèrent tous deux figés. Aucun des deux n'avait jamais imaginé que la fillette aux cheveux blancs, qui suivait toujours silencieusement Norein, portait une identité pareille.
« La constitution d'un demi-démon est instable par nature. L'énergie démoniaque est déjà difficile à maintenir stable dans un tel corps, » ajouta Clément. « Maintenant que son cœur a été détruit et que l'énergie démoniaque bat à sa place de force, elle est au bord de la perte de contrôle totale. Si nous réprimons l'énergie démoniaque de force, son cœur ne peut battre seul, et elle mourra sur l'instant. Si nous laissons l'énergie démoniaque suivre son cours, elle finira par consumer complètement sa force vitale, et la mort est tout aussi certaine. »