Ce cri trancha le temps comme une lame.
Un bourdonnement envahit les oreilles de Norein. On eut dit que tous les sons avaient été arrachés au monde, ne laissant que cet écho perçant qui s'écrasait encore et encore dans son crâne. Il voulut parler, voulut expliquer, mais sa gorge sembla saisie par une main invisible, et aucun son ne sortit. Son estomac se contracta violemment. La lourde odeur du sang mêlée à cette pourriture sucrée lui monta droit aux narines. Il voulut vomir, mais rien ne vint, seulement des nausées sèches. Ses mains et ses pieds devinrent glacés, un frisson remonta le long de sa colonne jusqu'au sommet de son crâne, laissant tout son corps trembler.
Il baissa les yeux sur ses mains. Rouges. Collantes. Le sang s'écoulait entre ses doigts, coulait dans ses manches, imbibait le tissu de sa chemise de corps. Du sang. Le sang de Marshall.
L'homme qui était en vie un instant plus tôt, qui le regardait, lui parlait, s'excusait encore de « n'avoir pas préparé de thé », gisait maintenant au sol, une dague plantée dans la poitrine, son sang coulant directement sur les mains de Norein.
Le sang était encore chaud. Cette prise de conscience le frappa comme un marteau rougi au feu contre ses nerfs.
Une idée lui traversa soudain l'esprit.
Il n'avait jamais tué personne. Ni dans sa vie d'avant, ni dans celle-ci. Il avait vu des cadavres, des bandits qui rodent aux frontières, des chevaliers ramenés des batailles contre la race démoniaque, de jeunes hommes emportés par de graves maladies. Il avait tout vu. Il avait même aperçu, de loin, des corps pendus aux potences près d'un lieu d'exécution, se balançant au vent. Mais c'étaient d'autres qui les avaient tués, la maladie qui les avait pris, quelque champ de bataille qui les avait fauchés. De ses propres mains, il n'avait jamais tué. Pas même un de la race démoniaque. C'était la première fois, depuis son arrivée dans ce monde, qu'il se trouvait si près d'une vie qui venait de s'éteindre. Pas en spectateur distant sur un champ de bataille, pas en apercevant quelque chose dans une ruelle, mais en la touchant directement de ses mains, en sentant la chaleur s'éteindre sous ses doigts.
Il essaya de repousser le corps. Sa main n'obéit pas. Ses doigts restèrent raides, figés, refusant de bouger quoi qu'il fasse. Il les sentait trembler, et ce tremblement n'était pas quelque chose qu'il pouvait contrôler, comme si son corps avait peur, résistait de lui-même.
« Norein, tu es bon en tout. »
La voix de son père résonna soudain à ses oreilles. Floue, comme entendue à travers l'eau. C'était il y a longtemps, la première fois qu'il avait accompagné son père inspecter les défenses de la frontière, quand il avait vu les corps de soldats déchiquetés par des bêtes démoniaques et avait vomi violemment. Son père ne l'avait pas consolé, s'était contenté de lui taper dans le dos, d'une voix basse, presque en parlant à lui-même.
« Calme, l'esprit vif, habile au commerce, tu as même les vieux renards dans ta poche. Bien au-delà de ce que j'espérais de toi... si ta mère était encore en vie, je pense qu'elle serait fière de toi aussi. »
Norein n'avait rien dit, attendant la suite.
« Mais il manque une chose. » Son père se tut longuement avant de continuer. « La détermination à continuer même dans les situations les plus désespérées. Ce genre de... dureté qui ne se forge que sur un champ de bataille. »
Il eut un court rire, teinté d'impuissance.
« Enfin, ce n'est pas de ta faute, je suppose. J'aurais dû t'emmener voir la frontière plus tôt, comme mon propre père m'y avait emmené, te laisser voir de tes yeux à quoi ressemble un champ de bataille quand la race demoniaque perce. Mais je me disais d'attendre que tu aies quelques années de plus, d'attendre que tu aies fini de régler ce qui était devant toi, d'attendre le bon moment suivant... En y repensant maintenant, ce n'étaient que des excuses que je me trouvais. Tout ce discours sur « te laisser comprendre en ton temps », sur « pas de précipitation », au fond, c'était simplement que je ne pouvais pas supporter de le faire. »
Norein était resté sur le rempart ce jour-là sans rien dire. Il n'avait pas vraiment compris à l'époque.
Maintenant, il pensait en comprendre un peu.
Ces soi-disant « bonnes choses », son père non plus n'avait pas réussi à les faire. Il s'était dit qu'il devait être dur, faire assister son fils à un vrai champ de bataille, lui apprendre à tenir bon dans une mer de cadavres et de sang. Mais il ne l'avait pas fait. Parce qu'il ne pouvait pas supporter.
Tout comme maintenant. Norein se tenait là, les mains trempées de sang, sachant pertinemment qu'il devait rester calme, réfléchir, trouver une issue. Mais il n'y arrivait pas. Son estomac se tordait encore, ses mains tremblaient encore, son esprit était un blanc total.
Il comprenait le principe. Mais le vivre était tout autre chose.
BANG ! La porte du bureau fut arrachée avec une violence encore plus grande. Des éclats de bois volèrent partout.
Selia fit irruption. Sa longue épée était déjà nue, l'énergie de combat dorée parcourait la lame, enveloppant tout son corps dans une flambée de lumière féroce. Elle avait entendu le cri depuis dehors. En cet instant, une vague d'absurdité accablante s'était abattue sur elle, elle gardait la porte depuis le début, n'avait pas bougé d'un pouce. Comment quelqu'un avait-il pu entrer ? Comment Custer était-il entré ?
Pas le temps de réfléchir. Un coup de son épée réduisit la porte entière en éclats.
Le regard de Selia balaissa la pièce à la vitesse de l'éclair, en un instant.
D'abord, le vicomte Custer sur le seuil, le visage cendreux, tremblant comme une feuille. Il s'appuyait sur l'huis, les lèvres tremblantes, pas une once de couleur sur son visage.
Puis Marshall, étendu au sol, une dague plantée dans la poitrine. Le sang suintait encore de la blessure, luisant d'un rouge sombre inquiétant sous la lumière tamisée.
Et enfin, Norein, debout près du corps, les mains pleines de sang, le visage exsangue, les yeux vides.
Les pupilles de Selia se contractèrent vivement. Son premier réflexe ne fut pas la panique, mais son corps qui se tendait d'instinct, son épée levée devant elle en une garde défensive impeccable. Elle ne demanda pas ce qui s'était passé, se contenta de parcourir du regard chaque recoin de la pièce avec méfiance, à la recherche de toute menace qui pourrait encore s'y cacher.