« Le Palais Immortel recèle un sens profond — un excellent nom, en vérité. »
Li Yuanyuan et ses compagnons, verts mais ambitieux, fondèrent le Palais Immortel. Les changements extérieurs devinrent plus apparents à mesure que l'influence du Pavillon de la Quête Immortelle se répandait rapidement à travers le Grand Chu, infiltrant même les tribus barbares étrangères. Comparée à cette organisation opérant dans l'ombre, la famille royale du Grand Chu, au cœur de la dynastie, exerçait une domination encore plus grande.
L'Empereur du Chu, projetant sa Pression sur tout le royaume, rassembla des individus puissants pour former la Salle de Répression du Dragon. Son unique but : écraser les Cultivateurs Immortels maléfiques. Le Pavillon de la Quête Immortelle subit défaite sur défaite, ses machinations brisées. Jadis puissant, le pavillon fut écrasé par la Salle, perdit un Maître Adjoint et se retira dans les ténèbres. Bien que l'autorité impériale ait temporairement terrorisé le monde, tous savaient que cette paix ne durerait pas.
Un seul basculement briserait l'équilibre précaire.
Dans l'Allée de Pierre Bleue de Suzhou, Zuo Meng mit fin à sa retraite après avoir congédié le groupe de Li Yuanyuan. Depuis sept ou huit ans, il étudiait des méthodes pour que les gens ordinaires brisent leurs entraves. Pourtant, plus il s'y plongeait, plus une clarté inattendue émergeait — la culture n'était pas qu'une question de puissance, mais de mentalité. Cette révélation le poussa à entrer dans le jeu comme joueur.
« Les immortels meuvent les pièces ; les mortels deviennent des pions. »
Le regard de Zuo Meng perça le voile de la réalité, repérant l'ombre dorée enfouie dans les tréfonds du monde. Le second cataclysme approchait.
Tel un voleur forçant les portes, l'ombre dorée avait créé les premières fissures dans les lois de la réalité. Chaque brèche subséquente affaiblissait la structure jusqu'à l'effondrement total qui lui permettrait de voler l'autorité du Créateur.
Crac…
Depuis le vide, la silhouette dorée tendit à nouveau la main. La trame de la réalité frémit.
D'anciennes particules d'énergie s'entrelacèrent désormais avec des énergies grises totémiques, engendrant quelque chose de nouveau — l'énergie spirituelle. Le Monde Entier trembla à son apparition.
Zuo Meng se tenait dans sa cour, observant les chaînes cosmiques se réaligner. Le processus rampait.
« Trop lent. »
Ses pupilles disparurent, ses yeux devinrent de l'argent liquide. Un claquement de doigt dans le néant. Les lois en mutation se figèrent tandis que des vrilles noires s'infiltraient dans l'énergie spirituelle naissante.
Démons Célestes.
Dès cet instant, la malveillance pure prit forme — les Démons de Domaine, fléau des cultivateurs.
« Ancêtre Immortel de Taichu ?! »
L'ombre dorée convulsa, ses ondes de choc se propageant à travers les dimensions avant de s'évanouir. La seconde transformation s'acheva.
L'énergie spirituelle inonda le monde.
Toute créature s'immobilisa au passage de la marée. Du Grand Chu aux terres étrangères, la nouvelle énergie saturait tout. D'autres cultivateurs émergèrent, héritant de legs oubliés. Des cultivateurs d'Établissement des Fondations touchèrent des sphères supérieures. Au Temple de la Montagne Froide, le Maître Jie Ming brisa les barrières, formant un Noyau Doré sous le ciel de midi — prolongeant sa durée de vie d'un millénaire.
Le bouleversement dura plus longtemps que le premier. Les gens du commun le ressentirent à présent, comme un train prenant une impulsion irrésistible.
Une île immortelle se matérialisa au-dessus — palais ceints de nuages, grues tournant autour des flèches.
« Héritage ! »
« Moi aussi, je l'ai reçu ! »
« Le Ciel ne contrôle pas le destin de Long Batian ! »
Mais ce changement apporta la violence.
Dans la salle d'entraînement d'un clan, les yeux d'un ancien aux cheveux blancs devinrent noir d'encre. Ses traits sages se tordirent grotesquement. « Puanteur de cultivateur… »
« Ancien, vous… »
La poitrine d'un disciple explosa sous des doigts griffus avant qu'il n'achève sa phrase. Des cris résonnèrent tandis que les autres fuyaient.
Une Brume Noire billota de l'ancien corrompu tandis qu'il ravageait sa secte.
Au Pavillon de la Quête Immortelle, un lettré aux yeux noirs s'agenouilla au milieu des cadavres.
Le Maître Jie Ming du Temple de la Montagne Froide usa de la puissance du Noyau Doré pour réprimer son chef de la Salle de Discipline — un moine crachant de la Brume Noire et hurlant inhumainement.
« Démons Célestes. »
Le jeune abbé déchiffra leur langue maligne. « Le chaos vient. »
Les sectes du Jianghu s'en tirèrent mal ; le palais pire encore. Les Démons Célestes ravagèrent la Salle de Répression du Dragon. Un chef traître déclencha un carnage parmi des douzaines d'experts, plongeant sept branches dans le désarroi. Même le prince héritier subit de graves blessures. L'Empereur enragé exécuta des dizaines de personnes pour restaurer l'ordre, mais la puissance de la Salle était brisée. Sans ce contrepoids, le chaos éclata à l'échelle de l'empire.
Effondrement total.
« Tirer un fil, défaire la tapisserie. » Zuo Meng retrouva forme humaine, pâle et affaibli.
Son usage antérieur d'une puissance de niveau Créateur faillit détruire sa chair. Le gouffre entre son enveloppe actuelle et la puissance divine restait infranchissable — même un usage minime risquait l'anéantissement. Bien que les lois modifiées permettent un accès limité, dépasser les limites de son stade de culture invitait au désastre.