Au son de cette voix, le sang du quadragénaire ne fit qu'un tour tandis qu'il projetait sa clé anglaise en arrière.
« Entité monstrueuse, sortez de ma maison ! »
_Crac !_
La clé frappa le visage du clown sans rencontrer de résistance. Mais au lieu de blesser la créature, le choc engourdit le bras de l'homme.
_Cette chose ne peut pas être blessée par une clé anglaise._
La pensée lui traversa l'esprit.
Le rire du clown devint plus glaçant. L'éboueur et le petit garçon restaient tétanisés — non par choix, mais parce que l'aura prédatrice du clown verrouillait leurs corps sur place. Seule la désespérance de l'homme à protéger sa famille lui avait permis de brandir la clé, pourtant cela ne changea rien.
La bouche du clown s'étira de manière innaturelle tandis que son corps fondait en une flaque visqueuse, ne laissant visible que cette gueule béante.
_Siff !_
À l'instant critique, une pièce jaillit dans les airs, heurta le front du clown avant de disparaître. La créature hurla, son enveloppe éclata comme de la fumée, se dissolvant en néant en quelques secondes.
La famille s'effondra par terre, tremblante et haletante.
« Qu… qu'était-ce que ça ? »
L'homme, qui avait fait face au clown directement, en comprenait le mieux la terreur.
« On aurait dit du liquide… les armes ordinaires ne peuvent pas l'atteindre. »
« Une pièce », marmonna le garçon, toujours les yeux écarquillés mais moins ébranlé que les adultes.
« Une _pièce_ ? »
« Ce jeune homme ! » L'éboueur se souvint soudain de celui qui lui avait demandé son chemin plus tôt.
« C'est forcément lui. »
Leur destin de mort imminente avait été réécrit par Zuo Meng. Désormais, la prospérité les attendait…
Dans la rue,
Zuo Meng rattrapa la pièce qui lui revenait. Une bosse de la taille d'un haricot mung marquait son centre — la preuve que ses règles avaient dominé l'anomalie, et son test contre le destin de ce monde.
_Pas aussi fort que je le craignais._ Une fois ses attributs restants solidifiés en règles, il « emprunterait » au destin lui-même.
« Ces catastrophes d'anomalies… encore imparfaites. »
Glissant la pièce dans sa poche, il s'arrêta net alors que le vent balayait la neige d'une arche imposante — le Manoir Murong.
_Les pauvres grattent le fond ; les riches bâtissent des palais dans les villes surpeuplées._
La famille Murong, parmi les Trente-Deux Familles, régnait en maîtresse sur la Ville de la Tempête de Neige. Comme l'alliance urbaine de la Ville de Linmu, mais plus féroce — les liens du sang serraient plus fort que les alliances.
À présent, Zuo Meng comprenait pourquoi chaque balayeur connaissait les Murong. Leur domaine s'étendait trop largement pour être ignoré.
Zuo Meng vit que la grande porte n'était qu'une arche construite par la famille Murong au pied de la montagne.
Cette unique structure avait coûté plus d'un milliard !
« Vieux, vous faites quoi là tous ensemble ? »
Après avoir franchi l'arche, Zuo Meng remarqua une file interminable — le début n'était nulle part en vue, tandis que la queue s'étirait jusqu'au pied de la montagne.
« Ça se voit pas ? On arrache des jetons. »
Le vieillard toisa Zuo Meng avec dédain. T'es juste un autre revendeur, non ? Pourquoi tu demandes.
« L'art médical des Murong est le meilleur. D'innombrables arrivistes veulent se faire bien voir d'eux. Ils ne prennent que vingt consultations publiques par mois et distribuent cinquante jetons. Ces jetons ne vous garantissent peut-être pas une vraie consultation, mais ils vous laissent entrer dans le domaine des Murong ! Sur le marché noir, ces jetons se vendent à des prix fous. » Le vieillard marqua une pause, remarquant enfin que Zuo Meng n'avait ni imperméable ni tabouret pliant — manifestement pas un revendeur sérieux.
Même s'il en était un, ce serait le genre minable. Aucune menace !
« Sauver des vies ? C'est assez juste. »
Zuo Meng hocha la tête. Si les gens cherchaient des soins, cela avait du sens.
« Sauver des vies ? »
Le vieillard ricana.
« Tu crois que ces jetons servent à voir le médecin ? Seuls des mourants idiots les utilisent pour de vrai traitement. » Son expression devint nostalgique.
« Les jetons des Murong sont des billets pour le grand monde. En obtenir un, et tu peux frotter tes coudes aux vrais puissants de la Ville de la Tempête de Neige. »
Le grand monde ? On ne parlait pas de médecine ?
« Intègre ce cercle, et tu auras des relations qui te permettront de tout faire dans la Ville de la Tempête de Neige — meurtre, incendie, rien n'est hors limites ! » Le vieillard claqua l'épaule de Zuo Meng.
« Vis aussi longtemps que moi, et tu verras — t'accrocher aux Murong, c'est une chance sur huit vies. »
Zuo Meng fronça les sourcils et s'éloigna sans un mot de plus.
Il ignora la file, gravissant le sentier de montagne à son rythme.
Les gens dans la queue ricanaient, voyant un autre illuminé prétentieux. Chaque année, quelques flocons spéciaux tentaient d'assauter le domaine des Murong. Ils finissaient toujours mal.
S'accrocher aux basques des Murong suffisait pour s'en tirer avec des crimes — la preuve de leur influence.
Zuo Meng se fichait de l'influence.
Il tenait au génie — aux génies de la famille Murong.
Au flanc de la montagne, Zuo Meng atteignit une seconde porte où la file prenait fin.
Au-delà s'étendaient des zones restreintes.
Passée cette porte, le décor s'embellissait — pics immaculés, ruisseaux cristallins, et rangées de villas luxueuses abritant les cousins éloignés des Murong, branches obscures. Bien qu'insignifiants au sein de la famille, dans la Ville de la Tempête de Neige, ils étaient des parents Murong — des Hautes Personnes nées.
« Les jetons d'aujourd'hui. »
À l'arrivée de Zuo Meng, trois silhouettes émergèrent pour distribuer les jetons — un jeune homme en costume noir flanqué de deux serviteurs en bleu. Le costume noir marquait un statut supérieur.