« Hou… Ha… ! »
« De l'eau… De l'eau… ! »
Deux semaines après le début de l'opération. Territoire de Gloucester.
Depuis l'instant où ils avaient été encerclés par des snipers au manoir des Gloucester, un temps infernal commença pour les Chevaliers Noirs de la maison Sutherland.
« Rien ici non plus… ! »
« Rien ici non plus… ! »
« Ces salauds vicieux, ils avaient tout planifié dès le début pour nous pousser ici ! »
Ils fouillèrent la cave du manoir comme des rats cherchant de l'eau potable, mais pas une seule source d'eau propre ne subsistait.
« Beurk… ! L'odeur… ! »
« Tiens encore un peu. Ce passage doit bien mener à une sortie… ! »
« Blê ! Houk ! Tousse… ! »
Ils parcoururent les égouts à la recherche d'une issue, mais tout ce qu'ils trouvèrent au bout fut une contamination suintant depuis la zone frontalière.
Crac, crac.
Ils se mirent à attraper et manger les rats qui circulaient dans les égouts quand ils ne trouvaient pas de nourriture, mais même cela se soldait souvent par un échec.
Pour aggraver les choses, les mages avaient un métabolisme plus élevé que les non-éveillés, ce qui les rendait plus vulnérables à la famine.
Une personne normale aurait pu supporter les affres de la faim d'une manière ou d'une autre, mais leurs corps réclamaient sans cesse des calories et de la nourriture, leur arrachant la raison.
Dans de telles circonstances extrêmes, que se passe-t-il si les nutriments ne sont pas réapprovisionnés à temps ?
Les non-éveillés se contenteraient de se plaindre de la faim, mais pour les mages, la situation était bien plus grave.
Si la famine persistait, la puissance magique générée par leurs circuits magiques diminuerait progressivement.
À mesure que la puissance magique circulant dans leurs corps s'épuisait, ils entraient dans un état d'épuisement magique.
Sans intervention appropriée, ils ne pouvaient tenir plus d'une demi-journée au maximum.
Loin du mois prévu par le comte Gloucester, les morts par inanition commencèrent en moins de deux semaines.
Les chevaliers du territoire de Gloucester, endurcis par des années à vivre dans un froid extrême et à explorer des zones contaminées, connaissaient ce fait trop bien.
Les Forces Magiques Spéciales Impériales, qui avaient sillonné divers champs de bataille et territoires républicains inconnus, le savaient aussi bien et avaient pris leurs précautions.
Ils maintenaient en permanence des rations d'urgence personnelles.
Ils distribuaient des pastilles de purification d'eau et s'entraînaient à diverses compétences de survie pour les opérations sur le terrain.
Cependant, les chevaliers de la maison Sutherland…
Non, l'Ordre des chevaliers sous les nobles de la magie avait négligé même ces aspects fondamentaux dans leurs tactiques.
Après tout, comment un ordre de chevaliers noble pouvait-il manquer de provisions ?
C'était impensable qu'eux, descendants de héros, combattent dans de si rudes conditions.
La scène qui se déroulait maintenant était le résultat de telles tactiques complaisantes.
C'était l'enfer qu'ils s'étaient attirés.
« Je meurs… Je meurs… ! »
« Hé, tiens bon ! Ouvre les yeux ! S'il te plaît ! »
Bien que leurs camarades mourants gisaient devant eux, ils ne pouvaient rien faire.
Ces chevaliers qui avaient méprisé et dédaigné les non-éveillés, se croyant des élus.
Mais maintenant…
Les chevaliers piégés dans le manoir des Gloucester maudissaient leurs corps éveillés à la magie.
Pourquoi avaient-ils si vite faim ?
Pourquoi se fatiguaient-ils si facilement ?
Désespoir, absence d'espoir, dégoût de soi, douleur.
Les nombreuses humiliations qu'ils vivaient pour la première fois leur faisaient penser que la mort vaudrait mieux.
Combien de temps s'était-il écoulé ainsi ?
Quand la pleine lune désolée illumina le ciel, cela arriva enfin.
« Quoi… Qu'est-ce que tu fais… ? »
Se réveiller de faim en pleine nuit s'avéra être le début des ennuis.
Le bruit de quelque chose qu'on mâchait venant de quelque part.
En suivant ce son, le comte ne put articuler un mot face à la scène sous ses yeux.
« Mon… Mon Seigneur… ! »
Une tombe de guerrier, déterrée par des mains humaines.
Un chevalier assis près de cette tombe, le fixant d'yeux vides.
Et dans ses mains, un bras de chevalier.
Aucune explication n'était nécessaire pour comprendre ce qui s'était passé.
L'un des Chevaliers Noirs…
L'un des mages d'élite de la maison Sutherland…
Avait porté sa bouche au cadavre d'un camarade mort.
Vlan-!
Le comte exécuta le chevalier qui avait mangé son camarade dans une fureur extrême.
Chevalier ? Non, une telle chose n'était pas un chevalier.
Pas même humain.
Une bête qui avait cédé à la faim.
Il eut envie de se couper la main qui avait adoubé une telle vermine.
'Non, non.'
Mais ce sentiment ne dura qu'un bref instant.
Quand le comte se retourna, il vit des chevaliers se lécher les lèvres en regardant le corps mort.
Et ce qui remplit le comte Sutherland de la plus grande répulsion…
Ce fut la faim qui s'empara d'un coin de son esprit en voyant le corps du chevalier décapité.
'…Alors c'est ainsi que cela se termine.'
La sensation était glaciale, même en y repensant.
Au moment où il la ressentit, le comte Sutherland abandonna tout, les yeux vides.
« Je me rends. »
Sortant devant le manoir, il parla face à des douzaines de canons de fusils braqués sur lui.
Les ennemis se révélant progressivement depuis l'obscurité.
Observant le comte à genoux l'air hébété, le Margrave Gloucester dit.
« Nous avons gagné. »
Une seule phrase, totalement dépourvue d'émotion.
***
« Bougez lentement. Gardez les mains visibles. »
« Hé toi ! Où crois-tu aller ! »
Au moment où le chef de l'Ordre des chevaliers, le comte Sutherland, déclara sa reddition, tout se déroula sans accroc.
Les chevaliers avancèrent lentement en file, les mains levées au-dessus de leur tête.
Ayant jeté leur armure, leurs yeux creux ne montraient aucune trace de la dignité ou de la noblesse d'un chevalier.
Thud.
« D-du pain ?! »
« Merdum ! Rends-le ! Rends-le… ! »
« Lâche ! Fils de… ! »
Non.
Ces silhouettes se battant pour un morceau de pain tombé du camion de ravitaillement… Cela allait au-delà de la dignité.
Ils n'avaient même plus apparence humaine, encore moins de chevaliers.
« Vous avez eu deux semaines difficiles. Pourquoi ne pas vous reposer ? »
« Je ne peux pas. »
Si je ne rends pas mes rapports à temps, la Division des Opérations aura des choses à dire.
Matt répondit aux mots du Margrave et commença à écrire dans son carnet ce qu'il enverrait au quartier général des Forces Magiques Spéciales Impériales.
Mais cela ne dura pas longtemps.
« Au fait. »
Regardant les chevaliers marcher vers les véhicules de transport, Matt demanda sur un ton décontracté.
« Que prévoyez-vous de faire des chevaliers capturés ? »
« Quoi d'autre ? »
Extraire leurs circuits magiques et leurs empreintes magiques, puis enquêter sur leurs informations personnelles.
Ceux qui ont commis des crimes disparaîtront comme la rosée sur le lieu d'exécution.
Ceux sans crimes seront renvoyés chez eux.
Après avoir dit cela, le Margrave observa silencieusement Matt, occupé à rédiger sa note.
La force dans sa main tenant le stylo.
La puissance magique qui montait progressivement.
Sentant cela, le Margrave parla en regardant les véhicules de transport s'éloigner.
« Quoi, tu préférerais qu'ils soient tous morts ? »
« Honnêtement, oui. »
« Comme tu es honnête. »
« Pourquoi ? »
« C'est pour des raisons personnelles. »
« Ça va. »
« Non, ça m'importe. »
Quand Matt marmonna cela d'un air renfrogné, le Margrave haussa silencieusement les épaules.
Il peut ressembler à un bloc de bois, mais ce n'est pas un homme froid comme Eugene.
S'asseyant, le Margrave parla d'une voix basse.
« Vas-y, dis-le. Si tu es venu jusqu'ici en suivant Eugene, il doit y avoir une sacrée histoire. »
« Y a-t-il une raison particulière pour que tu doives l'entendre ? »
« Écouter ce genre d'histoires est le passe-temps d'un vieux. »
« Quel passe-temps terrible. »
Disant cela, Matt retira ses lunettes avec un léger soupir.
« Ce n'est pas une histoire particulièrement spéciale. »
Sa mère biologique était une maîtresse sans nom d'un noble, fréquentant les demeures nobles pour les frais de subsistance, et y vit bien des choses laides dans le processus.
Comme il le disait, rien de spécial — juste la tragédie d'un enfant illégitime.
« Et ta mère ? »
« Elle est morte quand j'étais jeune. Elle était ravie en disant que mon père biologique l'avait rappelée, mais le lendemain elle est revenue en cadavre. »
Même en se remémorant cette expérience horrible, la voix de Matt restait dépourvue d'émotion.
C'était trop loin, montrant l'allure de quelqu'un qui n'avait plus la force d'y mettre de l'émotion.
« Après ça, j'ai rencontré mes parents actuels qui m'ont adopté, et j'ai intégré l'académie militaire pour être à la hauteur de leurs attentes. Et en suivant Eugene, j'ai fini ici… »
« Je vois. »
Disant cela, le Margrave lui tendit silencieusement une cigarette.
Après avoir forcé le déterrement de vieux souvenirs, cette petite consolation était tout ce qu'il pouvait offrir.
Jusqu'à ce que la cigarette dans la bouche de Matt se consume entièrement, le Margrave ne dit mot.
Thud. Tap tap.
Alors que Matt finissait la cigarette qu'on lui avait donnée et s'apprêtait à jeter le mégot.
« Ce vieil sentimental peut-il offrir un conseil ? »
« Tu vas me dire de ne pas chercher vengeance ? Que c'est futile ? »
« Retrouve ce salaud par tous les moyens, et prends ta revanche. »
Quel genre de conseil est-ce celui-là ?
Alors que Matt le regardait, surpris par cette réponse inattendue, le Margrave tira une cigarette de sa poche de poitrine et la porta à sa bouche.
« Celui qui a fait ça à ta mère. Quiconque a un lien avec lui. Tout ce qu'il chérit et aime. Détruis et prends tout. Fais tout ce que tu peux jusqu'à ce que ta colère soit assouvie. Ne pense même pas au pardon ou quoi que ce soit de ce genre. »
Parlant fermement, le Margrave regarda son visage impassible.
« Certains disent que le pardon du faible est soumission, et le pardon du fort est tolérance. »
« … »
« Cependant, je pense différemment. »
Kalkas dit.
« Le pardon n'est ni soumission ni tolérance. »
« Ce n'est que fermer les yeux sur ta rancune. »
« Ce n'est pas différent d'abandonner la grande cicatrice de ta vie. »
La cigarette se consumant comme celle de Matt.
Le Margrave aspira la fumée âcre et toussa sèchement, incapable de supporter le tabac acre.
'Freddie, ce putain d'idiot, qu'est-ce qu'il trouvait de bon à fumer ces trucs en chaîne dans sa jeunesse ?'
Grommelant ainsi, le Margrave jeta négligemment la cigarette inachevée et dit.
« Et après avoir accompli toute cette vengeance, efface-la proprement de ton esprit. »
« … »
« Ne reste plus piégé par de vieilles rancunes, passe à ce qui doit être fait ensuite. »
Car si tu rates le moment, la blessure purulente ne fera qu'empirer.
« Mon Seigneur. »
Matt, réfléchissant silencieusement à ces mots, parla en fixant la cigarette dans sa main.
« L'avez-vous fait vous-même ? »
« Non. »
Une réponse brève.
Mais simultanément une réponse remplie de beaucoup de regrets et de remords.
Cependant, ce fut bref.
Kalkas, serrant sa main ridée, ajouta une chose.
« Je compte le faire maintenant. »
Le vieux Margrave se relevant lentement.
Dans sa main, un pistolet.
Thump-!
Au moment où Kalkas se leva, le comte Sutherland fut traîné dehors par des chevaliers et forcé à genoux devant lui.
Le comte le regardant avec des yeux creux.
Face à ce visage, le Margrave visa le pistolet sur sa tête.
« Kal…kas… Toi… »
« Va en enfer, Drake. »
Une voix sans émotion.
Des émotions séchées par trop de temps qui passe.
Néanmoins, Kalkas appuya sur la détente sans hésiter.
« C'est purement personnel. »
Même si c'était trop tard.
La vengeance restait la vengeance.
Bang-!
Avec le coup de feu, le corps du comte Sutherland s'effondra dans les ruines.
Un chef de l'une des 12 Grandes Maisons de Magie qui régnaient sur l'Empire.
Sa dernière demande fut un morceau de pain et un verre d'eau.