La pièce était tombée dans ce silence que seule la mort sait imposer. Pas apaisé. Juste vide. Le ventilateur de plafond tournait lentement au-dessus, grinçant à chaque rotation. Le sang s'accumulait dans les rainures entre les lames du parquet. Des morceaux de ce qui avait été des hommes gisaient éparpillés sur des meubles brisés et des rideaux déchirés.
Levi se tenait au milieu du carnage, son manteau alourdi par le sang, les cheveux plaqués sur son front par la sueur et pire encore. La chaussure dans sa main fumait encore faiblement. Il s'essuya le visage avec le dos du poignet et laissa une nouvelle trace de rouge sur sa joue.
J'ai tué cinq hommes avec une chaussure. C'est ma vie maintenant. Ça s'est vraiment passé.
Sa poitrine lui faisait mal d'avoir trop respiré fort. Ses mains tremblaient légèrement quand il baissa l'arme le long de son corps. L'adrénaline retombait, et en dessous il y avait une exhaustion si profonde que ses genoux menaçaient de céder.
« Système, » marmonna-t-il. « Combien de menaces restantes ? »
SYSTÈME :
Aucune. Tous les hostiles neutralisés.
« Bien. »
SYSTÈME :
Succès débloqué : Meurtre de masse sans intention.
Voulez-vous un certificat ?
Absolument pas.
SYSTÈME :
Noté. Impression du certificat quand même.
Levi ferma les yeux une seconde et inspira lentement par le nez.
Je vous déteste vraiment, vraiment beaucoup.
L'odeur commençait à l'atteindre. Du cuivre et quelque chose de charnu qui restait coincé au fond de sa gorge. Dehors, un chariot roula dans la ruelle. Quelqu'un rit. La ville continuait de bouger comme si rien ne s'était passé ici.
Bon. Cinq cadavres. Pas de plan pour le nettoyage. Et j'ai l'air d'avoir perdu un combat contre un boucher.
Il fallait qu'il se débarrasse des corps. Vite. Avant que quelqu'un n'entre et ne découvre ce cauchemar.
Levi se décolla du mur et traversa la pièce prudemment, évitant le pire du désordre. Ses bottes laissaient des traces sombres sur le sol. Arrivé de l'autre côté, il s'appuya contre l'encadrement de la porte et sorti la carte noire du Library Pass.
Ses doigts étaient encore collants de sang séché quand il pressa son pouce sur le cristal au centre. Il pulsa une fois, se connectant à la fréquence que Velgrin avait configurée pour un contact direct.
Levi garda la voix basse et posée.
« Amène du feu. Pas de questions. Manoir victorien, ruelle à l'ouest du Marché Central. »
Le cristal flasha en vert.
Message envoyé.
Il remit la carte dans sa coat et fixa le carnage qu'il avait fait.
Velgrin va arriver, voir ça, et pensera soit que je suis un criminel de guerre, soit une sorte de démon. Peut-être les deux.
SYSTÈME :
L'hôte est la seule personne qui traite un Archimage du Sixième Cercle comme un service de crématorium personnel.
T'as une meilleure idée ?
SYSTÈME :
Non. Procédez à la dissimulation de crime.
C'est ce que je pensais.
SYSTÈME :
Cette conversation n'a jamais eu lieu.
Pour une fois, Levi n'avait pas l'énergie de discuter.
Il resta là un instant de plus, essayant de trouver quoi dire quand Velgrin arriverait. Comment expliquer ça ? « Hé, désolé pour la soupe humaine, juste eu une petite altercation avec des rebelles » ?
Brûle tout. Brûle tout. Les cendres ne témoignent pas.
Il réajusta son manteau et grimça quand le tissu mouillé tira sur sa peau. Puis il porta son attention sur la fille.
Elle était encore à genoux là où les rebelles l'avaient laissée, les mains liées, l'uniforme déchiré à l'épaule. Son visage était tuméfié, du sang maculé sur son front, mais elle n'avait pas émis un son pendant tout le combat. Elle avait juste regardé.
Levi fit un pas vers elle.
Puis un autre.
Le sang qui gouttait de son manteau frappa le sol à côté de ses genoux avec de doux bruits humides.
D'accord. Elle vient de me regarder battre cinq types à mort avec des chaussures. Il faut que je dise quelque chose de normal. Quelque chose qui ne me fasse pas passer pour un dingue.
SYSTÈME :
Bonne chance.
Merci pour le vote de confiance.
SYSTÈME :
Vous êtes couvert de viscères et vous tenez une chaussure.
Je sais.
SYSTÈME :
Je ne fais que clarifier la situation.
Il s'arrêta à deux pas et sorti un mouchoir blanc de sa poche intérieure. C'était l'une des rares choses qui n'avait pas encore été trempée. Il essuya ses gants lentement, plus pour le geste que parce que ça aiderait vraiment.
SYSTÈME :
Le mouchoir. Très utile.
Ferme-la.
SYSTÈME :
Je me tais.
Une fois fini, il la regarda vraiment.
Ses yeux étaient violets. Pas rouges de larmes ou injectés de sang par la douleur. Juste naturellement violets, brillants, acérés et concentrés. Elle le fixait comme s'il était sorti d'un livre d'histoires.
Levi garda sa voix calme et posée.
« Salutations, étudiante. »
Ça sonnait presque formel, comme s'il s'adressait à quelqu'un dans un amphithéâtre au lieu d'une pièce pleine de cadavres.
« Je m'appelle Levi— »
Elle ne le laissa pas finir.
La fille se jeta en avant si vite que son front craqua contre le sol. Une nouvelle ligne de sang apparut sur sa peau. Elle resta là, s'inclinant si bas que ses cheveux tombèrent en avant et lui cachèrent le visage.
« Grand Maître Guerrier, » dit-elle, la voix tremblante mais claire. « Acceptez-moi comme votre disciple. »
Levi la fixa.
Sa bouche s'entrouvrit légèrement.
Rien ne sortit.
Intérieurement, son cerveau hurlait.
Mais qu'est-ce qui ne va pas chez tout le monde dans ce putain de monde.
SYSTÈME :
Elle pense que tu es un maître.
Je vois ça.
SYSTÈME :
Tu as trébuché douze fois pendant ce combat.
Je sais.
SYSTÈME :
Tu as jeté ta seule arme parce que tu as paniqué.
Oui, merci, j'étais là.
SYSTÈME :
Et maintenant elle veut être ton élève.
Tu peux pas t'arrêter ?
SYSTÈME :
Impossible. C'est trop divertissant.
Je vous déteste tellement.
SYSTÈME :
Noté. Maintenant dis quelque chose de sage.
Genre quoi ?
SYSTÈME :
Comment je saurais ? C'est toi le Grand Maître.
Je vais trouver ton serveur et y verser du café.
SYSTÈME :
Menace notée. Réponse en attente.
Mais qu'est-ce qui cloche chez tous les mécènes
.
.
.
QUINZE MINUTES PLUS TÔT
Princesse Celine von Revola
Tout a commencé par un coup.
Les rebelles me traînaient vers l'escalier, mains rugueuses sur mes bras, voix pleines de menaces que j'avais entendues cent fois. Enlèvement standard. Rançon. Levier. Le scénario habituel.
Puis quelqu'un a frappé à la porte.
Une voix de l'extérieur, décontractée et plate.
« Livraison pizza. Pepperoni en plus. »
Pendant une demi-seconde, j'ai cru avoir perdu la tête à cause de la perte de sang.
Puis Shag, le grand avec la cicatrice au cou, s'avança vers la porte et l'arracha. « Hé, connard, t'as pas— »
Sa tête explosa.
Pas une métaphore. Vraiment, elle explosa. Tout le haut de son corps se transforma en nuage rouge. Des éclats d'os frappèrent le plafond. Sa tête, miraculeusement intacte, roula sur le sol et s'arrêta près de mon genou.
Je levai les yeux.
Un homme se tenait dans l'embrasure.
Grand, portant un long manteau noir qui bougeait avec lui comme s'il avait du poids. Son visage était net, des angles durs et des cheveux sombres. Dans sa main droite, une chaussure. Juste une chaussure en cuir noir normale, le genre qu'on voit chez un marchand ou un commis.
Sauf qu'elle fumait.
Il entra sans rompre son pas, comme si traverser une porte pleine de brume de sang était quelque chose qu'il faisait tous les mardis.
Les autres rebelles hurlèrent. L'un d'eux chargea.
Guerrier de Quatrième Niveau. Je reconnus son Aura d'Épée, rouge et or, le genre qui demande des années à affiner. Sa lame s'abattit dans un arc parfait.
L'homme en noir recula.
Il trébucha sur un pied de chaise et gesticula.
La chaussure monta en l'air, sauvage et incontrôlée.
CRAC.
L'épée du rebelle se brisa. La chaussure le prit en plein visage et tout son crâne s'enfonça. Du sang gicla sur le mur.
L'homme se redressa, respirant fort.
Attendez.
Ce n'était pas un trébuchement.
J'avais lu ça dans la section restreinte de la bibliothèque de l'Académie. La philosophie du Poing de l'Ivre. Un style de combat où chaque mouvement a l'air accidentel. On se fait passer pour faible, vulnérable, hors de contrôle. Puis on frappe quand l'adversaire s'engage pour le coup fatal.
Ça exige une confiance absolue parce qu'un feint mal chronométré signifie la mort.
Cet homme vient de l'exécuter comme on respire.
L'artiste martial arriva ensuite, volant dans les airs avec un coup de pied renforcé par le mana. Une lumière bleue traînait derrière sa botte.
L'homme en noir balança la chaussure dans un large arc qui avait l'air complètement paniqué.
Il attrapa l'artiste martial en plein vol.
CRAC.
Les côtes s'effondrèrent. Le corps vola en arrière et s'écrasa à travers une table.
Chaque mouvement avait l'air chaotique mais atterrissait avec une précision chirurgicale.
L'utilisateur de dagues fit le tour derrière lui, lames jumelles enduites d'un poison que je pouvais sentir d'ici.
L'homme pivota et tomba sur le côté.
La dague passa dans l'air vide où sa colonne vertébrale était une fraction de seconde plus tôt.
Transition au sol. Il avait vu l'attaque venir et utilisé la chute pour esquiver.
Il roula, se releva en balançant à l'aveugle, et attrapa le poignet du rebelle.
Les os se brisèrent.
Puis il rampes en avant sur les mains et les genoux et balança vers le haut.
La chaussure frappa le genou du rebelle.
L'articulation se plia en arrière avec un *pop* humide.
Je n'avais jamais vu ça. De l'improvisation pure exécutée avec une précision terrifiante. Aucunes formes fixes. Aucun schéma prévisible. Juste le chaos façonné en violence.
L'épéiste fut le suivant. Cheveux argentés, aura cramoisie, clairement le plus habile du groupe. Il leva sa lame à deux mains et canalisa tout dans une attaque finale.
« Art de l'Épée de Septième Rang. Lame Fendant les Cieux. »
L'épée brilla en blanc. Quand il frappa, la force de coupe déchira le sol et les murs. Les meubles se désintégrèrent. L'air lui-même hurla.
L'homme en noir leva la chaussure.
La lame d'aura la frappa.
Et se désintégra.
La chaussure ne broncha même pas.
Mon cœur s'arrêta.
Il vient de bloquer une technique de Septième Rang avec une chaussure. Aucune posture. Aucunes runes de renforcement. Juste l'aura brute infusée dans le cuir.
Ce niveau de contrôle dépassait tout ce qu'on enseignait à Henderson. Renforcer un objet ordinaire à ce point exigeait une maîtrise que je n'avais lue que dans des textes historiques sur des guerriers légendaires.
La lame de l'épéiste se brisa au contact de la chaussure.
L'homme chargea en avant, balançant comme s'il essayait de tuer une guêpe.
Pas d'élégance. Pas de mouvement gaspillé. Juste une force écrasante.
Une fois. Deux fois. Trois fois.
L'épéiste cessa de bouger.
Le bagarreur tenta en dernier. Lumière bleue crépitant autour de ses poings, renforcement arcanique actif. Il lança un coup qui aurait dû pulvériser la pierre.
L'homme se tordit mais ne fut pas tout à fait assez rapide. Le poing effleura ses côtes.
Même un coup de rasoir à ce niveau de renforcement aurait dû briser des os. Mais l'homme riposta juste.
Attrapa le bagarreur à l'épaule.
Clavicule brisée.
Le bagarreur rugit et se jeta pour l'attraper.
L'homme baissa la tête, trébucha sur des débris, et tomba.
En tombant, le talon de la chaussure s'enfonça vers le haut dans le cou du bagarreur.
CRAC.
La tête pivota sur le côté.
Il avait provoqué la saisie. S'était rendu vulnérable pour créer l'ouverture.
Il ne restait plus que Kent. Le meneur. Il avança les mains levées, essayant de négocier.
« Attendez ! Arrêtez ! Vous ne comprenez pas. On essaie de sauver ce royaume. De le restaurer. Laissez-moi vivre et on peut— »
L'homme en noir inclina légèrement la tête.
Sa voix sortit plate et froide.
« Non merci. Je ne suis pas d'ici. Et franchement ? Votre discours fait pitié. »
Le visage de Kent se tordit. Il fonça.
Sa lame traînait une lumière cramoisie en s'abattant.
L'homme fit un pas en avant au lieu de reculer et leva la chaussure.
L'épée enchantée de Kent entra en collision avec elle.
CRAC.
La lame se brisa.
L'homme balança sur le côté.
BOUM.
Kent vola à travers une table et heurta un pilier assez fort pour fissurer la pierre.
Il tenta une dernière attaque. Plaqua un glyphe au sol qui détona dans une explosion de force concussive.
L'homme fut projeté en arrière, heurta le sol violemment, et roula.
Quand il se releva, son manteau était chamarré mais son corps intact.
Il l'avait vu venir. S'était positionné pour absorber l'explosion avec un minimum de dégâts.
Kent tenta une dernière charge désespérée, armure arcanique crépitant autour de son poing, dague empoisonnée levée de l'autre main.
L'homme lança la chaussure.
Elle vola maladroitement dans les airs.
BAM.
L'armure de Kent se brisa. Son corps se plia.
Maîtrise du combat sans arme. Il avait jeté sa seule arme avec une confiance absolue en sa capacité à finir le combat sans elle.
Et puis ce fut fini.
Cinq guerriers de Quatrième Niveau. Morts en moins de trois minutes.
L'homme se tenait là, trempé de sang, respirant fort mais sinon indemne. Pas une égratignure sur lui.
Ce style. Ce style magnifique, non conventionnel, chaotique.
Il ne se battait pas comme les maîtres de l'Académie Henderson qui rabâchent les mêmes formes pendant des décennies. Il se battait comme un acteur d'improvisation. Comme la liberté condensée en violence.
C'était la chose la plus incroyable que j'aie jamais vue.
Et quand il se tourna vers moi, je vis son visage pour la première fois.
Traits nets. Yeux sombres qui semblaient fatigués malgré sa jeunesse. Cheveux noirs collés sur son front par la sueur et le sang. Il ne pouvait pas avoir plus de la mi-vingtaine, mais quelque chose dans sa façon de bouger suggérait quelqu'un de bien plus âgé.
Il marcha vers moi lentement, ses bottes laissant des traces sombres sur le sol.
Quand il s'arrêta, il sorti un mouchoir et essuya ses gants avec des gestes lents et délibérés.
Puis il parla.
« Salutations, étudiante. Je m'appelle Levi— »
Je ne le laissai pas finir.
Je me jetai en avant et fracassai mon front contre le sol assez fort pour fendre la peau. Le sang coula dans mon œil mais je m'en fichais.
« Grand Maître Guerrier, » dis-je, la voix tremblante mais claire. « Acceptez-moi comme votre disciple. »
Il m'avait sauvée. Abattu cinq rebelles avec un style de combat que je n'avais jamais rencontré. Bougé avec le genre de maîtrise qui ne vient que d'années de raffinement et de génie naturel combinés.
C'était un vrai maître.
Et je le suivrais n'importe où.