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Beastforged World
Liés au Monde. Forgés par la Bête. Libérés par le destin.
L'humanité régna jadis sur Razarn — jusqu'à l'effondrement du monde ancien et l'avènement de l'ère de l'éther. Poussée au bord de l'extinction, elle découvrit un nouveau pouvoir : des Mondes forgés de l'intérieur. Elle survécut et prospéra même, pourtant Razarn ne lui appartenait plus.
La désorientation tordit à nouveau les tripes de Cole. Pire encore, si c'était possible, que le retour de Kevlesh. Et lorsqu'ils émergèrent enfin dans une forêt sous le même ciel vert maladif que le portail, cela n'arrangea rien.
Lui, Ken et Besson se retournèrent tous les trois pour vomir leur petit-déjeuner par-dessus le bord du véhicule, pendant que Morganstern sifflait et les encourageait. Howie avait aussi mauvaise mine, mais c'était peut-être simplement dû à ce ciel vert repoussant, bourré de nuages d'orage noirs. Quand Cole eut enfin sorti et enfilé son poncho, la pluie d'une averse passagère commença à tomber sur la crête. Le tonnerre roula au-dessus de leurs têtes, répercuté par les montagnes au sud et à l'est.
« Quelqu'un a oublié de checker la météo ? » hurla Roxy par-dessus le tonnerre.
« À quoi bon, » dit Morganstern, un sourire carnassier plaqué sur le visage. « Curahee est toujours comme ça. Personne ne vous l'a dit ? Ça ira mieux sous la canopée. »
« Vous savez, d'où je viens, » dit Bart, « un ciel vert, ça veut dire qu'une tornade va tomber. »
« J'ai l'impression d'y être passé, moi, » dit Cole.
Morganstern engagea un sentier, les emmenant le long d'une ligne de crête, apparemment totalement imperméable à la pluie. Au bout d'une quinzaine de minutes, ils atteignirent un élargissement où une corde était enroulée près d'un piquet épais. L'instructrice se retourna et pointa un doigt sur Besson. « C'est à toi. Dehors et analyseur LE. »
Besson jeta son sac par-dessus le bord du véhicule avant de sauter à côté. Il sortit de son harnais une petite tablette à peine plus grande qu'un téléphone, la regarda, puis la montra à Morganstern. Elle y jeta un coup d'œil, hocha la tête, puis alla donner un coup de pied dans la corde enroulée pour la faire basculer par-dessus la crête, avant de hausser la voix.
« Pour pas avoir à me répéter cinq fois de plus, au cas où ce ne serait pas assez clair, voilà votre destination, » dit-elle en désignant un sommet trapu qui s'élevait de la forêt sous la crête. Cole distingua les vestiges de ce qui ressemblait à des structures sur les terrasses autour des niveaux supérieurs de la montagne — bien qu'il fût surpris de percevoir le moindre détail à cette distance à travers la pluie et la brume. « N'essayez pas d'atteindre le sommet sans classe. Si vous trouvez la forêt mauvaise, attendez de voir le château. »
Cole fut quelque peu soulagé de voir Besson partir le premier, ce qui lui donnait une chance correcte de ne pas se retrouver à côté de l'un des types que Roxy lui avait signalés comme pouvant être des psychopathes refoulés. Il avait certainement les yeux froids de quelqu'un qui t'égorgerait et dormirait comme un bébé ensuite. Besson tira sur le harnais de son chien de travail et l'accrocha au sien. Ensuite, il s'enroula la corde autour du corps et la passa dans son descendeur. Morganstern vérifia son équipement et lui donna le feu vert. Il recula par-dessus le bord de la crête et disparut de vue.
Morganstern reprit sa place au volant et roula jusqu'au point de rappel suivant, répétant l'opération avec Howie, Han, Roxy, Ken, Nona et Bart, jusqu'à ce que Cole soit le seul resté dans le véhicule découvert. Il estimait qu'il y avait environ un mille et demi entre chaque piquet. Ils arrivèrent enfin au sien, et Morganstern mit le véhicule au point mort.
« Allez, Airborne, montre-moi ce que tu vaux. »
Cole sauta par-dessus le bord et profita de la différence de hauteur pour enfiler son sac plus facilement. Heureusement, le sac de jour semblait imperméable, donc au moins tout l'intérieur devait être encore sec — et pour une raison quelconque, il lui sembla bien plus léger que quand il l'avait sorti de l'armurerie de Jefferson. Il passa sous son poncho, sortant le petit analyseur LE de sa poche de poitrine. Il s'alluma dès que la plaque métallique au dos entra en contact avec la peau de sa paume, et il ressentit un picotement.
<Accord LE détecté. Veuillez patienter.
Niveau : 1, 84%
Aucune classe détectée. Aucune sous-classe détectée.
Métriques d'amplification évaluées :
Force : .2
Dextérité : .25
Acuité : .4
Résilience : .15
Vitesse : .3
Intelligence : .25>
Cole fixa l'écran un moment. Il n'avait pas beaucoup joué aux JDR, mais ces stats lui paraissaient franchement pourries, et ça devait se voir sur son visage.
Morganstern s'avança d'un pas décidé et arracha l'analyseur de sa main pour examiner les chiffres elle-même. Elle releva la tête vers Cole. « Quelqu'un t'a expliqué ce que ce bordel veut dire, au moins ? »
« Pas en tant que tel, chef, non, » admit-il.
Elle lui renvoya l'écran. « Bon, t'es niveau 1 au lieu de niveau 0. Presque niveau 2, en fait, donc l'histoire comme quoi tu as flingué un démon de Kevlesh n'était pas du pipeau. Tu pourras obtenir une classe assez vite. » Elle pointa les métriques d'amplification. « Ce sont des multiplicateurs. À chaque niveau, c'est le pourcentage de ta base dont tu t'améliores. Regarde. »
Elle actionna un curseur, et les chiffres changèrent pour afficher des scores amalgamés.
<Métriques amalgamées :
Force : 1,2
Dextérité : 1,25
Acuité : 1,4
Résilience : 1,15
Vitesse : 1,3
Intelligence : 1,25>
Pas terrible, mais mieux que sa première impression.
« Tes yeux te font mal depuis qu'on est arrivés ? » demanda Morganstern.
« Un peu, ouais » dit Cole.
« C'est parce qu'à chaque niveau, ta vue et ton ouïe s'améliorent de quarante pour cent de ta base. Calcul facile, non ? Métrique d'amplification fois niveau égale à quel point... enfin, pas utile, mais au moins à quel point un champ Lewis rend ton cul moins boulet. » Elle tapa sur la lunette LPVO de son fusil. « .4, c'est plutôt bien pour une métrique max. D'ici ta sortie, t'auras peut-être même plus besoin de ça. Ni même de tes lunettes de vision nocturne. Par contre, ta force et ta résilience, c'est de la merde. Donc t'es peut-être une faible chochotte qui crèvera dès qu'elle sera à court de munitions, mais ta vitesse sera peut-être assez élevée pour au moins ne pas te faire bouffer tout de suite. »
Morganstern alla donner un coup de pied dans la corde enroulée pour la faire basculer par-dessus la crête. « Ce serait pas la première fois que la lâcheté sauve un candidat. Allez, Airborne. »
Cole rangea son analyseur et commença à fixer la corde à son descendeur. Il leva les yeux vers Morganstern. « D'autres paroles d'encouragement ? » demanda-t-il.
« Putain, candidat, tu devrais me voir quand je suis de mauvaise humeur, » dit Morganstern. Elle alla vers le véhicule d'équipe et récupéra son propre sac et son arme — pas une arme à feu, juste un marteau de forgeron dont la face de frappe ressemblait à une tête de dragon en métal aux yeux rouges brillants. « Garde ton pistolet à fusées éclairantes à portée. Je surveillerai. » Elle lui fit un salut sarcastique, puis flouta en prenant un élan pour sauter de la crête à une vitesse qui l'emporta au moins quinze mètres au-dessus de la forêt. Cole regarda, les yeux ronds, en attendant un parachute. Mais apparemment, le Kicker de haut niveau n'en avait pas besoin.
Grommelant contre l'exhibitionniste, Cole commença à se laisser glisser le long du flanc du ravin, sentant la corde glisser dans sa main. Meilleurs sens et vitesse. Ça avait du sens. Il avait toujours eu l'œil et l'oreille fins, et il laissait tout le monde sur le cul en marche et en course. Force et résilience pourries voulaient dire qu'il ne chargerait jamais au combat avec un marteau de guerre ou une mitrailleuse et trois cents kilos de munitions comme Morganstern ou Deadlight, mais ce n'avait jamais été son style de toute façon.
Même si sa force et sa résilience étaient pourries, il sentait déjà les amplifications fonctionner. Son équipement ne lui paraissait pas aussi lourd qu'il aurait dû, et il n'avait plus le décalage horaire. Il avait un objectif final et ses cibles à 50, 100 et 500 mètres. Survivre, chasser, monter en niveau pour obtenir une classe, et looter les monstres. Puis viser le sommet de la montagne. Pour ce qu'il en savait, les monstres LE pouvaient lâcher à peu près n'importe quoi dont il pourrait avoir besoin, et on s'attendait à ce qu'il récupère ses munitions au passage. Mais personne n'avait rien dit sur le genre de choses à attendre dans la forêt dense en contrebas. Ni sous quelle forme ces monstres apparaîtraient.
Cole atteignit la hauteur des cimes des arbres, et la pluie cessa. Un silence anormal s'abattit sur la forêt, et il stoppa sa descente, scruttant la canopée à la recherche du moindre mouvement. Sa cible, le château de montagne au loin, lui prendrait plusieurs jours à rejoindre. Pour l'instant, il lui fallait s'orienter, explorer un peu, et couvrir un maximum de terrain avant la tombée de la nuit — si le jour et la nuit fonctionnaient pareil ici. Il ne pouvait tenir pour acquis aucune de ses connaissances terrestres.
Ne voyant aucun mouvement ni n'entendant de rugissements de créatures étranges, il termina sa descente et atteignit le bas de la crête sans encombre. Il décrocha sa ligne et arma son fusil. Il le sentit plus léger dans ses mains ici. Plus proche du poids de son M4, ce qui avait du sens s'il était vingt pour cent plus fort dans un champ Lewis. Au niveau 5, il serait deux fois plus fort que la normale. Il essaya d'imaginer son corps maigrelet soulevant 145 kilos au développé couché. La pensée était presque risible.
Il s'enfonça dans le bois dense, lentement et prudemment. Ça rappelait davantage la progression en forêt dans son État d'origine, la Géorgie, que les reconnaissances qu'il avait faites pour l'Armée. Mais il supposa que si les États-Unis et la Russie avaient décidé de mener leur guerre officieuse dans un pays européen au lieu de la Syrie, c'est probablement ce qu'il aurait fait de toute façon. Il s'arrêta pour secouer son poncho et le ranger avant de continuer.
Une différence flagrante avec la Géorgie était le champignon orange qui semblait pousser sur tout ce qui se trouvait à hauteur de tête ou en dessous. Il semblait présent sur un arbre sur quatre ou cinq, rongeant l'écorce comme un parasite aux veines bleues dans les arbres infectés et creusant d'étranges cavités dans le bois. Sa formation en survie et évasion couvrait quelques champignons et plantes comestibles, mais il n'allait pas supposer que ces infos serviraient à déterminer ce qui était toxique ou non dans la flore de Curahee. Il resterait sur les rations.
Après une heure de marche, il vérifia la position du soleil et vit qu'il était passé au zénith et se dirigeait maintenant vers l'horizon. Sa boussole fonctionnait encore, donc il put garder son cap même quand la canopée était trop épaisse pour voir la montagne au loin. Mis à part quelques bestioles des broussailles qu'il fit fuir, il n'avait vu aucune trace de vie — ni des autres recrues. Au bout d'une autre heure, il s'arrêta près d'un petit ruisseau pour une pause, espérant que le bruit de l'eau couvrirait celui de l'emballage de sa barre de ration. Il mâcha la brique dure de glucides et de protéines en se penchant pour tremper un tissu dans le ruisseau. L'été devait battre son plein ici aussi, car il faisait une chaleur étouffante et l'air était saturé d'humidité. Il aurait bien voulu une serviette pour se rafraîchir la nuque.
Il gela quand son tissu toucha l'eau. Au bord du ruisseau, il y avait des empreintes dans la boue. Fraîches, car la pluie s'était arrêtée il y a un peu plus de deux heures. Un pied semblait traîner, et c'étaient des bottes — mais pas à semelles crantées comme les siennes ou celles des autres recrues. Cole se redressa, enroulant le tissu autour de sa nuque tandis qu'il examinait les alentours et tendait l'oreille. Il continua de mâcher son déjeuner en remettant son sac. Les traces semblaient partir vers le nord-ouest, en direction de la zone de largage de Bart. Un léger détour par rapport à son objectif, mais il n'aimait pas l'idée que cette chose puisse s'approcher du médecin en douce. Et s'il parvenait à faire jonction, ils auraient de meilleures chances de survivre à deux.
Cole progressa dans la direction des traces fraîches. Les empreintes nettes disparurent dès que le sol reprit sa nature de mousse et de sous-bois. Normalement, pister un humain dans les broussailles est un travail délicat, mais celui-ci ne semblait pas se soucier des signes de son passage, même là où les ronces et les épines lui arrachaient des lambeaux de vêtements ou, dans un cas, un lambeau de peau. Cole s'agenouilla près du buisson d'épines et examina le morceau de chair hâve pendouillant à une épine. Mis à part le sang, elle était brune et maladive — pas la chair albâtre des démons du crossover, merci Dieu. Elle était sillonnée de veines bleues qui lui rappelèrent...
Il regarda les arbres. Les arbres avec ces étranges croissances fongiques avaient des veines bleues similaires dans les zones souillées, en décomposition.
Il se redressa. D'accord. Bizarre. Mais il n'était pas venu à Curahee pour du normal.