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Machina Arcanis : Two Worlds Collided [Fin du tome 2 bientôt]
Mecha. Magie. Guerre. Et le choc de deux mondes.
L'Empire d'Osten, manieurs de sorcellerie arcanique, et l'Empire de Dunkelheit, maîtres de mechs et de mobile suits avancés, se font la guerre depuis des décennies, leur conflit s'étendant à travers les étoiles. Mais tout bascule lorsqu'un sort interdit, la Lumière du Châtiment, est déchaîné, brisant l'équilibre des forces et plongeant les deux empires dans le chaos.
Jack Squire n'a jamais été un soldat. Vétéran récupérateur de débris, il a passé des années à dériver dans l'espace, récupérant des épaves pour un salaire, avec un seul objectif en tête : retrouver sa famille sur Terre. Il n'avait aucun intérêt pour la guerre, aucun enjeu dans la lutte des empires.
Mais le destin en a décidé autrement.
Lorsque la Lumière du Châtiment est déchaînée, Jack se retrouve bloqué dans une zone de guerre où la magie défie la logique, et où les machines façonnent le destin. Grâce à ses instincts de survie et à une vie d'expérience de pilotage à travers des épaves spatiales traîtresses, il doit s'adapter, monter en compétence et déjouer des ennemis bien au-dessus de sa ligue. Chaque choix qu'il fait peut signifier la différence entre la vie et la mort, et la seule voie à suivre passe par le champ de bataille.
Il ne se bat pas pour une cause. Il se bat pour rester en vie et retrouver les gens qu'il aime avant qu'il ne soit trop tard.
Mais alors que les alliances changent et que les machines de guerre s'entrechoquent contre la sorcellerie, une force cachée émerge. Une force qui pourrait réécrire le destin des deux empires et changer le cours de l'histoire à jamais.
La longueur moyenne des chapitres : 1 à 1,5 k mots. | Calendrier de publication : jours ouvrés (5 chapitres par semaine).
Mise à jour : le tome 1 (Two Worlds Collided) est terminé ! Le brouillon du tome 2 est entièrement écrit et passe par le processus d'édition !
La couverture IA sera bientôt remplacée par une œuvre commandée au studio Polar Engine.
Chapitre 7 - Get Sorted
Cette fois, quand Cole se présenta au bâtiment médical, on ne le renvoya pas. On le fit entrer pour voir Brennan, qui dormait, et Gillis, qui se goinfrait.
« La cantine ici est bonne, Cole. Genre, bonne comme l'Air Force. Mais je boufferai pas de la bouffe de base tant qu'ils ne m'envoient pas en permission — commerciale, en plus. Ils me mettent sur un vol direct pour Erbil. Mais d'ici là, on peut aller en ville bouffer du vrai bon matos. »
« Je repartirai peut-être pas, dit Cole. Ces types pensent que j'ai peut-être la sauce spéciale pour faire ce qu'ils font. »
Les yeux de Gillis s'écarquillèrent. « Tu veux dire comme ce putain de Terminator ? Mec, tu dois le faire. Aucune chance que tu laisses passer ça. »
« Bah, si ton cul aterriz pense que c'est une bonne idée, ça me fait douter. »
Gillis recracha une bouchée de riz sur ses draps avant de pouvoir porter la main à sa bouche. « Connard ! »
Cole se contenta de grinner. « Mis à part ton appétit et ta future aventure prolongée aux latrines, tu te sens comment ? »
« Comme si j'avais mis deux ceintures de 7,62 OTAN dans de la merde qui voulait pas crever. J'ai l'impression qu'on m'a tordu, retourné, aplati au marteau, et farci comme une dinde. Ils m'ont débriefé, Brennan et moi, et laisse-moi te dire que je veux plus jamais entendre le terme démon mange-cœur. Donc, si tu veux sauter dans des portails vers l'Enfer ou la Syrie, qui sont à peu près la même chose pour moi, vas-y, Sarge. Ils m'ont fait serrer une tige pendant qu'une nana regardait une tablette — essaye au moins de garder ton sérieux, mec. » Gillis haussa les épaules. « J'ai pas cette sauce spéciale comme toi, donc la corvée démons, c'est pas pour moi. Tu peux la garder. Ils ont dit que je pouvais rester comme service de soutien de la base, mais qui a envie de distribuer des draps en Virginie quand les Mille et Une Nuits appellent, hooah ? »
Pour toute l'attitude de bouffon Roll Tide de Gillis, il restait au fond un soldat aéroporté de peloton d'éclaireurs. « Préviens-moi quand ils te libèrent, toi et Brennan, dit Cole en se levant. On choperra un camion pour Fredericksburg. Pour l'instant, je dois aller voir le directeur. »
Gillis était déjà revenu à son repas.
Cole retourna au bâtiment des opérations et sortit son dossier. La sécurité le laissa passer, et il monta au bureau du directeur, tombant sur l'homme qui sortait d'une salle de conférence avec une demi-douzaine de types durs à cuire — dont un qu'il reconnut comme l'artilleur, ou Deadlight. Bricker le repéra et son regard dériva vers la main de Cole qui tenait le dossier d'engagement. Il fit signe à sa suite de continuer et fit un signe de tête vers son bureau.
Deux des Kickers lui donnèrent des coups d'épaule amicaux en passant — même si celui de Deadlight était peut-être un peu plus violent que strictement amical. La femme derrière eux poussa le Kicker barbu vers l'ascenseur, en roulant des yeux.
« Merci pour le coup de main, les gars, dit Cole.
— J'accepte la gratitude seulement sous forme de bouteille de Wild Turkey, dit l'un des Kickers. Un autre le empuja dans le mur alors que la porte de l'ascenseur commençait à se fermer, et les autres rirent.
Bricker secoua la tête en déverrouillant sa porte.
Cole le suivit à l'intérieur, et Bricker prit le dossier et le feuilleta, vérifiant les signatures.
« Je pense que tu fais le bon choix, fiston, dit-il en s'affalant sur sa chaise et en se frottant la paume sur une jambe avec une grimace. J'ai regardé ton dossier de service. Excellents scores PT, évaluations solides, affecté à ton peloton d'éclaireurs, et pressenti pour le prochain créneau de l'école des Rangers qui s'ouvrira après ton déploiement. Dommage que tu le rates.
— Celui-là pique, un peu, dit Cole en glissant sur la chaise face à Bricker. Mais bien plus de cinquante mecs vont à l'école des Rangers chaque année.
— Ah, la voilà, grina Bricker. Tu veux être dans l'élite de l'élite, c'est ça ? Eh bien, avec les lauriers vient le risque, comme je suis sûr que tu l'as lu. Ces affectations te mettent en danger. Ça te poussera plus dur que d'être en éclaireurs, merde, plus dur que l'école des Rangers, plus dur que la Sélection, ou les mercs Glefa, ou les Loyalistes. J'essaie pas de te faire peur, mais tu peux pas savoir dans quoi tu t'embarques. Pas vraiment. Pas même après ce matin — ou cette nuit, pour toi.
— Je comprends, monsieur, dit Cole. Alors, qu'est-ce qui se passe maintenant ?
— Maintenant ? Bricker réfléchit en tapotant le bureau. Y a un essai Curahee dans quelques jours. Normalement, c'est l'aboutissement de ton entraînement ici — mais vu que t'arrives avec ton entraînement SERE fini et un niveau en prime, je vois pas de raison valable de te faire attendre trois mois pour le suivant juste pour bourrer des infos que tu pourras chopper en route. Je pense que tu peux le gérer. »
« Jefferson en a parlé, Curahee, dit Cole. Il se pencha en avant. J'imagine que tu parles pas de la montagne en Géorgie. Parce que je l'ai faite de haut en bas et j'ai pas vu de portails. »
Bricker rit. « Tradition aéroportée, j'imagine ? Non. Curahee, c'est un monde — un monde doux, pour les mondes LF. C'est là qu'on vous largue pour voir si vous vous écrasez ou si vous rebondissez. Les monstres sont de faible niveau de menace, et comme en Géorgie, votre objectif est d'atteindre le sommet de la montagne. Vivant. Et c'est pas garanti. »
« Pas de démons mange-cœurs ? »
« Putain non ! Comme je l'ai dit, on vous commence en mode gérable. Ne vous méprenez pas, vous vous battrez pour votre vie. Mais ce seront des combats que vous pourrez gagner. Probablement. C'est ce qu'on appelle un monde à Indice de Risque 1. Le champ LF de Curahee est géré par un dieu plutôt cool, tout bien considéré. Il crève de soif de divertissement. Donnez-lui et il débloquera votre classe dès le niveau deux ou trois parfois. Mais tout ça, c'est de la merde que vous découvrirez sur le terrain. C'est le terrain d'épreuve parfait. Tu penses être prêt au combat dans 3 jours ? »
Cole acquiesça. « Absolument. Surtout si vous avez encore quelques-unes de ces balles électriques qui traînent. »
Les yeux de Bricker se plissèrent alors qu'il souriait, mais il ne révéla pas sa petite blague privée. « Parle à Jefferson demain. Il s'occupera de ton équipement. »
Cole finit par se laisser dormir après ça. Le décalage horaire allait être un enfer, comme en témoignait son réveil à 21 heures. Au moins, il avait mis les draps sur son matelas cette fois. Se frottant les yeux pour chasser le sommeil, il quitta l'appartement et sortit sur le balcon, écoutant les insectes et les grenouilles rivaliser pour savoir qui seraient les plus gros connards bruyants du Sud des États-Unis. En bas, il entendit deux voix et se pencha par-dessus la rambarde pour repérer le point rouge d'une cigarette allumée qui se balançait au rythme des gestes de sa propriétaire, qui parlait au moins autant avec ses mains qu'avec ses lèvres.
Cole siffa vers le bas, et deux visages se tournèrent vers lui.
« T'en as une en rab ? »
« Putain ouais ! » lança la femme, lui faisant signe de descendre.
Cole descendit au premier étage, acceptant une cigarette de la femme, pendant que son ami le dévisageait de la tête aux pieds.
« Belle tenue, papi, dit-il en grinnant devant les civils fournis par le logement. Cole reconnut l'homme.
— T'es le medic de la fosse, dit-il en tendant la main.
— Bart, répondit l'homme en la serrant. Bart dépassait Cole de quelques centimètres et pouvait avoir entre vingt-cinq et quarante ans, à en juger par son apparence. Il avait le visage rasé de près, le crâne totalement lisse, et une poignée de main aussi ferme et rugueuse que de la fonte. Il jeta un œil par-dessus l'épaule de Cole. Roxy, ce jeune bouc, c'est Amos Colton. D'après ce qu'on m'a dit, il sautera à Curahee avec nous. »
Roxy le détailla, un sourcil levé. « Marine ? »
« Armée, dit Cole en lui rendant son regard. Roxy était plus petite qu'eux, un mètre soixante environ, la peau mate et les cheveux bruns mi-longs attachés en une queue lâche. Son short de sport et son vieux tank top délavé d'une tournée de Fallout Boy laissaient voir des épaules toniques et des cuisses épaisses de quelqu'un qui connaît le rack à squats et la machine Smith. Cole la mit à dix-neuf ou vingt ans.
Roxy dut approuver ce qu'elle vit, car elle acquiesça en se tapant le torse du pouce. « Infirmière de la Navy — pas que ça compte dans quelques jours. Ici, tout est classes et niveaux, pas grade ou rang. J'espère choper une classe de soin, comme Anette. C'est elle qui m'a tirée d'affaire. »
Cole inclina la tête. « T'as été prise dans un crossover ? »
Roxy secoua la tête. « Nan. On m'a prise quand j'avais quinze ans. Les Kickers m'ont sortie. C'est mon tour de rendre la pareille. » Elle tira une bouffée et ses yeux s'assombrirent. « J'ai l'intention de la leur rendre, aussi. Si ces putains de royaux de Salavan prennent un autre gamin, je serai la première à passer la porte. »
Bart leva les mains. « Doucement, Tigresse ! Faut déjà passer Curahee. »
Roxy acquiesça. « Ouais, ouais. Je connais la musique. Farmer, choper une classe, choper du loot. » Elle regarda Cole. « On est seuls quand on y entre, mais mieux vaut se regrouper. Y en a cinq autres en plus de nous trois. Si tu croises l'un d'eux à part moi, tu fais une chose. »
« Laquelle ? » demanda Cole.
« Tu continues à me chercher, dit-elle en lui cognant l'épaule avec son poing. Bart toussota, et Roxy roula des yeux. Bon, d'accord, Bart est cool, aussi. Howie va, mais il est largué. Ken est bizarre, mais inoffensif. Bessen te tuera probablement pour tes MRE. Nona essaiera peut-être de te tuer juste pour tuer — elle est pêtée du ciboulot et personne connaît son histoire — et Han est une wild card. Parle à peine anglais. A dû dire six mots pendant tout le cycle d'entraînement. »
« Attends, dit Cole. Je suis quasi sûr que tu viens de dire que deux de ces gens me tueraient. Et j'aimerais croire que tu déconnes. Mais les blagues sont d'habitude suivies d'une chute, ou au moins d'un sourire. Si ces mecs sont vraiment psychopathes, qu'est-ce qu'ils foutent ici ? »
Roxy haussa les épaules. « Y a pas exactement la queue à l'entrée, non ? Statistiquement, au moins un de nous va mourir à Curahee. Je préférerais qu'on batte tous les odds, mais c'est sûr que ce ne sera pas moi qui ne les bat pas. » Roxy regarda au loin. « J'ai l'impression d'avoir passé les quatre dernières années sur du temps volé. Je me battrai pour chaque seconde que je peux grappiller. »
« Donc, puisque vous en savez plus que moi sur ce truc, vous avez d'autres conseils ? »
« Mes conseils ? demanda Roxy. C'est d'écouter les conseils de Jefferson. On est volontairement laissés dans le flou sur ce qu'on verra de l'autre côté. C'est un épreuve par le feu. Mais il a équipé des centaines de Kickers potentiels pour Curahee. Il sait ce qui revient et ce qui ne revient pas. S'il dit de prendre quelque chose, tu le prends. » Elle le détailla à nouveau et fronça le nez. « En fait, raye ça. J'ai un conseil. On va au Wally World tout de suite et on te trouve un truc à mettre qui a été fabriqué après la chute de Saïgon. »