Bonjour à tous, en ce mercredi !
Laisser un héritage
Que se passe-t-il lorsqu'un jeune maître d'un clan de cultivateurs en déclin décide de… devenir un être humain décent ?
Zhao Ren n'était pas un jeune maître typique. Pas d'arrogance, pas d'entourage, pas de gifles gratuites, du moins plus maintenant. Il préférait lire des livres plutôt que de jeter son poids dans la balance. Élevé pour redresser les fortunes de sa famille, il s'efforce de vivre à la hauteur de leurs idéaux élevés. Mais l'homme propose et les cieux rient. Au lieu de cela, il a trouvé sa propre voie vers le Dao.
Un cultivateur qui apprécie une approche durable de la culture d'herbes et laisse des héritages au lieu de piller tout ce qui n'est pas cloué au sol ? Qui pense seulement à ceux qui viendront après ?
Qui fait ça ?
Ce type doit être fou ! Alors comment fait-il pour devenir de plus en plus fort ?!
À quoi s'attendre :
Chapitre 185 – Le rôle d'un éclaireur
Du côté positif, il avait attiré les dragons loin de son équipe. Du côté négatif, il se retrouvait maintenant seul, quelque part dans les parties supérieures du temple, avec son chemin de retour vers l'ouverture d'origine bloqué des deux côtés. Mais tant que les dragons étaient là à le regarder, ils ne regardaient pas la colonne des Starlit s'infiltrer en bas avec le reste de son équipe, et c'était une lueur d'espoir dans un orage par ailleurs d'un noir d'encre. Du moins pour l'instant, il était en sécurité.
Le second dragon grogna une fois de plus et lui tourna le dos. Une douzaine de parachutistes draconiques s'accrochaient à son dos, chargeaient leurs harnais de largage et sautaient pour combler la distance et se faufiler entre les piliers bloquant la créature plus grande.
Ou peut-être pas. Cole se leva d'un bond et se dirigea vers la porte la plus proche qu'il pouvait voir. Plusieurs balles de fusil et un fin éclair frappèrent l'encadrement de la porte alors qu'il s'engouffrait. L'une traversa son sac à dos et alla s'écraser dans sa plaque dorsale, le faisant chanceler et lui coupant le souffle, mais sans percer la plaque. Aussi fort qu'il soit maintenant, le nombre et le positionnement comptaient encore énormément, surtout quand des armes à feu entraient dans l'équation. Une dizaine de types-lézards coriaces de la taille de singes de Babel, frais, alertes et armés de fusils, n'était pas quelque chose qu'il essaierait d'affronter sans son équipe et ses charges.
Au-delà de la porte, un grand escalier se divisait devant lui.
Monter ou descendre ? Se demanda-t-il. Monica Phillips était en haut, vraisemblablement. Dans le coin de l'escalier, il vit un graffiti récent laissé là avec une flèche pointant vers la volée montante. Il n'était pas sûr, mais les caractères ressemblaient à l'écriture des Starlit qu'il avait vue à Saltpeak.
Son équipe, et sa meilleure chance de survie, étaient en bas. Et c'était ça, maintenant. Isolé avec des ennemis dans le dos, la survie des prochaines minutes était la priorité. Il sprinta vers la volée descendante, franchit la balustrade de marbre à mi-hauteur et sauta pour raccourcir encore la distance. Il avait besoin de temps pour récupérer ses charges et mettre de la distance entre lui et ses poursuivants. Il espérait avoir fait son choix avant que l'un des parachutistes ne soit assez près pour voir dans quelle direction il était parti.
Deux paliers plus bas, un couloir voûté s'ouvrait sur son… est, pensa-t-il. Il l'emprunta, courant dans le couloir jusqu'à ce qu'il arrive à une pièce partiellement effondrée sur le côté, avec une ouverture juste assez large pour qu'il puisse s'y faufiler. La pièce au-delà ressemblait à une galerie qui avait couru sur toute la longueur du bord de la tour. La neige dérivait à travers de hautes fenêtres à claire-voie et le soleil pâle illuminait des bas-reliefs alignant le mur intérieur, jusqu'à la falaise abrupte au bout. Un petit tunnel menait dans la roche, tandis que plus loin dans la longue pièce, deux portes délabrées avaient été forcées pour donner sur une chambre adjacente. La pièce elle-même sentait le moisi, et Cole repéra des crottes de quelque chose qu'il ne voulait sûrement pas rencontrer. Les pellets qu'elle laissait étaient aussi longs que sa main.
Il attendit plusieurs minutes, les oreilles tendues à la recherche de bruits de poursuite. Aucune troupe à pied draconique ne le suivit, bien qu'il entendît un reniflement de quelque chose qui passait silencieusement dans le hall principal. Mais quoi que ce soit, il capta l'odeur de quelque chose qui ne lui plaisait pas, probablement Cole lui-même, et s'enfuit en courant dans le couloir. Soit les parachutistes draconiques étaient retournés vers leurs Ailes-de-Tonnerre pour continuer à patrouiller la ville, soit ils étaient montés par l'escalier à la recherche du dieu enchaîné.
Cole se dégagea des débris où il s'était abrité avec son fusil et se déplaça vers le bord extérieur de la galerie. N'ayant rien entendu à la radio depuis son ascension, il n'était pas optimiste. Mais il actionna quand même son micro.
« Besson, Howie, vous m'entendez ? »
Il écouta.
Rien.
Il soupira. En son absence, Besson avait le commandement de l'équipe, et s'il lui arrivait quelque chose, Howie était le suivant dans la ligne. Ils étaient entre de bonnes mains. Avec un peu de chance, Nona les avait fait bouger et les avait menés dans la partie inférieure du temple pendant que les dragons le poursuivaient le long du flanc. Il frissonna au souvenir. Pas par peur ou froid, juste en redescendant de l'énorme pic d'adrénaline d'avoir failli se faire croquer par des mâchoires plus grandes que la benne de son camion. Putain de dragons, mec.
Dans le pire des cas, Cole était raisonnablement sûr de sa capacité à sortir du temple. Mais même s'il y parvenait, il y avait de fortes chances que les dragons soient maintenant au courant de quelque chose d'important là où ils avaient tendu l'embuscade à l'équipe de fouille. Surtout si ce juvénile traqueur avait flairé tout un tas de gens disparaissant dans les airs au même endroit. Il doutait qu'il pourrait les suivre par le même accès.
Maintenant qu'il était en mode survie solo, il fit l'inventaire de ses provisions et de lui-même. Il déclipsa son sac d'assaut et passa la main sur le point d'impact. Sa main ressortit mouillée, mais pas de sang. La balle avait percé sa poche à eau, vidant les deux litres d'eau de la membrane. Il avait encore une gourde pleine, enrichie de poudre d'électrolytes et purifiée avec une pastille. Donc l'eau n'était pas une urgence pour l'instant. Les Starlit devaient avoir un moyen de récupérer l'eau de pluie et il avait encore des pastilles de purification, donc tant qu'il trouvait une source, ça allait.
Côté nourriture, il avait six RCI compacts et douze barres repas hypercaloriques et quelques rations des Starlit. Environ 16 000 calories au total — bien que les Kickers de niveau moyen brûlent entre 4 000 et 6 000 calories par jour en opérant dans des Champs Lewis. Il avait aussi un flacon de pilules de caféine, son AIFAK amélioré, ses NOD qu'il portait par habitude, du matériel de camping, des boxers et chaussettes de rechange, du savon, et le reste de son kit standard de trois jours.
Les munitions n'étaient pas non plus une préoccupation immédiate. Après les fusillades avec les troupes draconiques, il lui restait encore 200 balles de 7,62 OTAN à ogive lame dans les chargeurs, deux chargeurs d'outre-monde supplémentaires récupérés sur la place du temple, et quatre chargeurs pleins de 9 mm, plus celui dans son arme de poing. Son fusil vorace ne lui envoyait pas d'impressions de faim, donc son chargeur interne devait être soit plein, soit presque. Son Morsure-de-Serpent avait encore six balles dans son chargeur interne, et il le compléta avec des balles de rechange d'un chargeur partiellement utilisé.
Rejoindre le reste de l'équipe était son premier instinct. Alexa portait l'ancre dimensionnelle, qui était leur principal moyen de sortie de ce monde. Il devait supposer qu'ils étaient quelque part dans le temple, en dessous de lui. Avec un peu de chance, ils remontaient vers lui, et ils se retrouveraient quelque part au milieu sans trop d'ennuis.
Un cri aigu venu de quelque part dans les profondeurs du temple fit porter la main de Cole sur son arme de poing. Il fut couvert par un grognement profond et rauque et le cri s'arrêta net. Quelque charognard qui reniflait autour de la cachette de Cole venait de tomber sur un prédateur.
Cole souffla et refit son sac, déplaçant les chargeurs de rechange dans les poches de son pantalon. Peu d'ennuis. Ouais, bien sûr. Il engloutit une barre repas craquante et fit passer le goût avec le premier quart de sa gourde avant de remettre son sac sur ses épaules. Il était temps de partir avant que ce prédateur ne fasse de lui sa prochaine proie ou que le bruit n'attire des parachutistes draconiques à sa position.
Ne voulant pas retourner au grand escalier, Cole se dirigea plutôt vers les portes au fond de la galerie, examinant les bas-reliefs en passant. Ceux-ci n'avaient pas été défigurés, mais le temps et les éléments les avaient érodés quand même, grattant la plupart de la peinture pour ne laisser que la sculpture nue en dessous, avec seulement quelques rares éclats de vert, blanc ou cramoisi s'accrochant encore obstinément à la pierre. Cette chambre semblait montrer une série de rencontres entre des îles flottantes avec des symboles pour chacune d'elles que Cole ne reconnaissait pas. Probablement l'iconographie de quels dieux enchaînés gouvernaient les îles que le Peuple Disparu avait rencontrées et… récoltées, à en juger par la conga-line de porteurs de plateaux du niveau inférieur marchant vers le dieu bestial sur son trône. Étrangement, le dieu ici était représenté comme plus loup que la divinité caprine de la salle des fresques bien plus bas. Peut-être un métamorphe ?
Peut-être que le Peuple Disparu n'était tout simplement pas de grands artistes. Les Starlit représentés dans le relief étaient tout aussi déformés, d'ailleurs. Proportions bizarres, traits amorphes. Une partie provenait de l'usure élémentaire, mais une autre devait être intentionnelle. Cole passa la main sur la sculpture en avançant vers la porte au fond. Eh bien, l'étendue de ses connaissances en art s'arrêtait aux bandes dessinées qu'il avait aimées jusqu'au collège, quand il s'est davantage intéressé à la course et à la chasse. Un critique qualifié, il ne l'était pas.
Il resserra ses sangles pour prendre le mou laissé par sa poche à eau vide et rebroussa chemin vers l'escalier. Une fois de plus, il regarda les marches menant en bas, ainsi que celles menant en haut. Le griffonnage des Starlit dans le coin de la tour était quelque chose qu'il ne pouvait pas lire, mais l'intention et la flèche au-dessus étaient assez claires. « Nous sommes passés par ici. »
Tandis qu'il voulait retrouver son équipe le plus vite possible, la mission était toujours devant. Il y avait des renseignements cruciaux pour leur survie. Et qu'était Cole, sinon un éclaireur ? Il sortit un marqueur peinture de sa manche d'uniforme, en retira le capuchon avec les dents en s'appuyant contre le mur et commença à griffonner son propre message.