Termes du glossaire :
JSOC - Joint Special Operations Command
Somewhere Someplace
~Fondamentalement un sci-fi « magique » à combustion lente dans un cadre fantasy de type isekai*~
Une opération a échoué. Une embuscade par des inconnus. Un vétéran ancien, désormais un étranger énigmatique échoué quelque part quelque part. Secouru par un déserteur, quelqu'un de semblable yet distinct, qui a disparu sans laisser de trace. Abandonné une fois encore, l'étranger doit survivre seul dans ce pays d'aventure et de fantasy devenu réel, se fondant dans la masse… jusqu'à un certain point, tout en étant traqué… nominalement. Un virus dans un système. Un alien parmi les aliens. Des masques portés comme des visages, dépourvus d'identité. Un esprit rongé par le temps. Un but perdu depuis longtemps.
Les dieux complotent sur des trônes pourrissants, enchaînés à des volontés qui ne sont pas les leurs. De grandes puissances festoyent sur leur monde, des estomacs jamais rassasiés. En dessous, un cimetière dort tandis que les primordiaux conjurent l'air pour respirer. La grande pièce du monde avance, pourtant sa scène en évolution reste factice.
Des événements dénués de sens, dotés de sens. Des gens trouvés, transformés en personnages. Des souvenirs, transformés en histoire. Des événements observés, narrativisés. La scène de la pièce est prête pour une danse narrative entre le protagoniste désigné et celui qui observe, avec un intérêt sans cesse ingérant.
Chapitre 11 - La Prime de Curahee
Il fallut quatre tirs de plus pour toucher le système nerveux central de la créature — ou du moins pour lui infliger assez de dégâts pour que sa tête champignon cesse de fonctionner. Cole se raidit pendant une minute tandis que la sensation d'être aspergé d'eau glacée se répandait en lui. Non seulement cela, mais le corps en bois du monstre commença à noircir et à se dissoudre, tout comme le démon sur Kevlesh, si bien que Cole supposa qu'il en était enfin venu à bout. Il s'assit sur un tronc abattu pour reprendre son souffle, observant la créature s'ablater en fines particules. Il retira le chargeur presque vide de son arme et le remplaça par un neuf, puis accrocha l'arme à sa bandoulière et sorti l'analyseur LF.
<Attunement LF détecté. Analyse en cours.
Niveau : 2, 35 %
Aucune classe détectée.
Aucune sous-classe détectée.>
Toujours pas de classe. Cole leva les yeux vers le ciel. « C'était pas un spectacle assez bien pour toi ? » exigea-t-il. « Tu n'es pas diverti ? »
Pas de réponse. Sur un coup de tête, Cole appuya sur l'une des métriques d'amélioration.
<Force — densité accrue des tissus musculaires permettant une puissance dynamique plus grande et une endurance accrue à l'effort répétitif. Réduit la fréquence des déchirures musculaires et des blessures aux tendons et ligaments.>
Quelqu'un s'était donné beaucoup de mal pour rendre l'analyseur convivial pour la génération smartphone. Cole balaya l'écran en arrière et appuya sur son multiplicateur le plus élevé, Acuité.
<Acuité — Grossissement focal accru, réflectivité de l'iris, sensibilité auditive et directivité accrues. Sensibilité kinématique accrue. Protection accrue contre la cécité, les dommages auditifs et la désorientation.>
Donc le Champ Lewis rendait ses sens plus aiguisés, et en même temps plus résistants aux entraves ? Cela semblait contre-intuitif, mais il n'allait pas s'en plaindre. Le fait que son ouïe sensible soit plus facilement endommagée par les tirs ou les explosions avait été une préoccupation majeure. Même avec ses bouchons d'oreille actifs, il y avait une limite à la réduction de l'impact des bruits forts. Sa vue s'était également nettement améliorée. Le monde était redevenu plus lumineux. Bien que le soleil soit proche du couchant, on aurait dit presque midi (ou du moins midi à Curahee). Il regarda l'un des arbres aux excroissances fongiques. Malgré une distance de quinze pieds, il distinguait clairement les réseaux de petites veines bleues s'il se concentrait — et même le contour vague d'un homme-champignon en formation dans l'écorce.
On devine pourquoi ils sont encore là après le passage de tant de Kickers. Ceux qui avaient été humains, par contre, c'était une autre affaire.
Donc, un autre niveau, et les stats qui vont avec. Cole nettoya ses bâtons de Kali et les rangea.
Dans les quelques minutes qui avaient suivi la fin du combat, il avait entendu au moins deux calibres différents de tirs et une explosion. Les autres recrues commençaient définitivement à rencontrer leurs propres monstres. Son sac gisait toujours là où il l'avait laissé sur la petite colline, alors il marcha jusqu'à là et le ramassa — puis le reposa et fouilla dedans pour trouver les antifongiques.
On se demande combien de ces spores j'ai inhalées, songea-t-il en avalant un comprimé avec une gorgée de sa poche à eau. Il frissonna. Dégoûtant. Les pilules laissèrent un arrière-goût métallique dans sa gorge. Des gouttes de pluie recommencèrent à patater sur la canopée, alors il sortit le poncho. Grâce à sa vue améliorée, il parvint à repérer du mouvement au sol de la forêt. Incroyablement, le premier zombie qu'il avait estropié rampait encore vers lui sur ses moignons, luttant contre le sous-bois épais. Celui au bas de la colline s'était presque entièrement ablaté, ne laissant qu'une lueur bleue douce. Ah oui, le butin.
Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule et rebroussa chemin vers l'homme-champignon, écartant d'un coup de pied les restes du cadavre qui ne s'étaient pas encore dissous. Cela se brisa aisément, comme la cendre d'une bûche réduite au carbone. À l'intérieur se trouvait un morceau de métal brillotant doucement. Il se baissa et l'attrapa, le levant pour l'inspecter. Cela ressemblait à un groupe porte-culasse pour son AR-10 avec un étrange motif orange, mais c'était spongieux. De l'autre main, il sorti son Analyseur et posa l'appareil sur la plaque.
<Analyse en cours.
Culasse de Croissance Fongique Mineure — Les balles tirées d'une arme modifiée avec cette culasse infligent 3 % de dégâts supplémentaires au prix de 3 % de recul en plus et ont 3 % à 5 % de chances de provoquer une croissance fongique rapide, ralentissant la cible.>
Beurk. Son premier morceau d'équipement LF était une culasse champignon. Colt pinça les lèvres. Bizarre. Jefferson avait mentionné que les monstres laissaient tomber des armes comme butin, mais il n'avait rien dit sur les pièces d'armes. Cole n'était pas sûr de l'efficacité d'une croissance fongique rapide contre des zombies champignons qui semblaient déjà atteints. Mais s'il pouvait l'utiliser pour aveugler ou ralentir les monstres, c'était une amélioration certaine. Comme sa force augmentait à chaque niveau, le recul deviendrait moins significatif, de toute façon. Jefferson était fier de sa culasse chromée, mais tout comme l'homme en bois champignon après son premier tir, faire l'échange semblait aller de soi.
Le bon côté des plateformes AR civiles, c'est leur facilité de modification — même sans outils. Cole vérifia que son fusil était vide, puis retira l'axe arrière pour basculer le récepteur supérieur. Le groupe porte-culasse était encore brûlant après la fusillade, mais il le retira, se demandant distraitement pourquoi le Champ Lewis ne semblait faire aucune distinction entre une culasse et un groupe porte-culasse. Peu importe. Il aligna la culasse de croissance fongique mineure et l'inséra, puis referma le récepteur supérieur et rechargea. L'arme semblait maintenant… plus sienne, dans ses mains. Comme si la culasse reposant dans le récepteur supérieur était connectée à lui. Instinctivement, il sut qu'elle était en place.
Rangeant l'ancienne culasse inerte dans son sac, il descendit jusqu'au bas du ravin où sa première victime s'était dissoute en laissant une substance visqueuse luminescente. Roxy lui avait parlé de ce truc, comment il servait à alimenter les Champs Lewis temporaires chez eux, et ils touchaient une prime pour chaque millilitre ramené, alors il chercha dans son sac l'appareil que la feuille d'inventaire appelait un siphon LF, et l'utilisa pour aspirer une partie de la glu dans le réservoir.
Quand il eut fini, le premier zombie fongique avait terminé de se frayer un chemin à travers le sous-bois. Cole s'approcha et lui écrasa la tête d'un coup de botte. Il attendit l'apparition de la lueur bleue, puis fouilla les restes pour en extraire un ensemble de petites plaques de bois façonnées comme… il se concentra. Oui, il pouvait sentir vaguement ce que ferait le butin, même avant de sortir son analyseur LF pour vérifier.
<Plaques latérales de protection fongique mineure. Réduit la puissance des attaques tranchantes ennemies venant du côté de 6 à 8 % et réduit la gravité des infections fongiques de 10 %.>
S'il y avait d'autres zombies fongiques dans les bois, cela semblait un choix facile. Il les compara à ses inserts latéraux en céramique. Ils pesaient environ la moitié du poids et, oh oui, c'était du bois. Donc Cole n'était pas si sûr qu'ils offraient plus de protection que l'armure corporelle en céramique haute qualité fournie par l'Armée. Il tapota l'analyseur sur ses plaques latérales d'origine, mais rien ne se passa. Ce qui avait autant de sens que tout le reste la semaine dernière. C'était un analyseur de Champ Lewis, après tout. Pas un analyseur de l'Oncle Sam. Les propriétés anti-infection fongique à elles seules en valaient la peine, alors Cole rangea ses inserts en céramique dans son sac et continua d'avancer.
Le combat contre ses trois premiers monstres, sans le bénéfice de balles éclair ou d'une M240 et d'un véhicule de huit tonnes, était venu et reparti, et il était toujours debout — même si épuisé et passablement amoché. Aucun n'était un géant démon mangeur de cœur à quatre bras immunisé aux balles, c'était un point positif. Et aucun n'était un mercenaire Glefa blindé avec un fusil automatique. Ils étaient dangereux, mais il les voyait venir. D'un autre côté, les Glefa arrêtaient généralement de venir une fois qu'on leur avait logé une balle dans la tête, alors peut-être que c'était un sac mélangé. Le soleil baissait, mais Cole n'était pas sûr de vouloir dormir seul dans cette forêt. Bart le medic devait être à l'ouest, pas trop loin, et il y avait eu des tirs dans cette direction. Cole s'orienta de ce côté dans l'espoir de trouver Bart. Ou, à défaut, d'autres monstres à dépouiller. Même si ses chargeurs d'AR-10 ne contenaient que 20 cartouches chacun, il en avait encore plusieurs de pleins sur son harnais.
Les tirs rapprochés avaient cessé, bien que des détonations lointaines résonnent encore occasionnellement à travers la forêt tandis qu'il avançait, faisant des pauses pour se réhydrater, et une fois, quand le soleil disparut sous l'horizon, pour sortir ses lunettes de vision nocturne et leur batterie et les fixer sur les supports de son casque. Cole avait l'habitude des opérations de nuit, donc il n'avait pas l'intention de s'arrêter à la tombée de la nuit — même s'il aurait fini par devoir se reposer. Mais il s'était battu en Syrie avec un équipement bien pire. Le DOR lui avait fourni des lunettes dernier cri, champ de vision complet avec détection de contours ; du matériel qu'on réservait d'habitude aux gars du JSOC et du Delta, les écureuils secrets. Sa vue améliorée rendait l'affichage presque douloureusement lumineux, et il dut baisser l'intensité au minimum pour supporter les lunettes.
D'habitude, l'armée américaine possède la nuit. Mais contre ces monstres d'un autre monde ? Certains n'avaient même pas besoin d'yeux pour le voir. Cole avait le pressentiment que l'équipement haut de gamme n'était que le strict minimum pour lui donner une chance de survivre.