« Toux ! »
Le vieux cracha une épaisse glotte sur l'herbe et les feuilles mortes sous ses pieds ; il tira une bouffée de sa cigarette, plissa les yeux en dévisageant Roger qui approchait.
« Non. »
« Alors qui es-tu ? »
Rétorqua le vieux.
Roger sorti ses papiers ; à la vue de la photo et du cachet métallique, le regard du vieillard se durcit, plus méfiant.
« Il s'est passé quelque chose par ici ? »
Demanda le vieux avec une pointe d'inquiétude.
Il posa la main sur son fusil de chasse. « Je ne fais que monter à la montagne de temps en temps, ce n'est pas une zone interdite à la chasse, non ? »
Roger sourit. « Ne vous en faites pas, je suis seulement là pour enquêter sur des affaires liées au Camp de l'Abricotier Blanc. »
À ces mots, le vieux se détendit nettement.
« Vous habitez dans le coin ? »
« Vous connaissez bien ce camp ? »
S'enquit Roger.
« Comment ne pas le connaître ? Chaque année, le camp recrute des gens des environs, et j'y ai travaillé un bon moment. »
« Principalement chargé d'amener les gamins ici pour des activités de plein air, »
Les yeux de Roger s'allumèrent.
« Pourriez-vous me faire visiter le camp ? » dit-il en sortant plusieurs billets de son portefeuille et en les tendant au vieux.
« Ça risque de vous retarder, considérez ça comme un petit dédommagement. »
Sentant les billets dans sa main, la bouche du vieillard s'étira en un rictus.
Avec des ouvriers peu fortunés vivant dans des zones reculées comme lui, l'argent était parfois bien plus utile que les accréditations.
La contrainte sur son visage s'effaça, et le vieux guida Roger vers l'intérieur du camp, d'abord simple conversation deâtre, Roger ne posant pas trop de questions insistantes.
Ce ne fut que lorsqu'il aperçut une photographie sur le mur d'exposition dans la cabane du camp qu'il s'arrêta.
L'image était fanée et jaunie, mais Roger put reconnaître qu'elle était identique à celle qu'il avait obtenue de Travis.
« Vous reconnaissez les gens dessus ? »
Le vieux décrocha la photographie. « C'était ma troisième année au camp. » Il désigna quelques silhouettes sur le cliché.
« Ces sales gamins m'ont marqué. »
« Vous vous souvenez encore d'eux ? »
« Comment pourrais-je les oublier ? »
Le vieux essuya la poussière sur la photo.
« Cette année-là, on avait un nombre inhabituellement grand de monde, et la gestion a forcément eu des failles. Plus tard, j'ai surpris par hasard le responsable en train de passer un coup de fil à quelqu'un. »
« On dirait qu'il y a eu un incident au camp cette année-là. »
« Qu'est-ce qui s'est passé ? » Le cœur de Roger manqua un battement.
Le vieux tira une bouffée. « J'ai entendu dire que c'était une fille qui nageait, elle s'est... ah... »
« En dehors des personnes concernées, personne ne savait exactement ce qui s'était passé. »
Le vieux plissa les yeux. « Mais on n'est pas des idiots, après tout ; même à travers quelques indices et des suppositions, on pouvait probablement deviner qui c'était. »
« Celui qui a fait le coup, c'est ce type. »
Le vieux pointa une silhouette sur la photo.
« Quant à savoir s'il avait des complices, ça reste flou. »
En regardant la photo de Judd avec son large sourire, Roger eut le sentiment de se rapprocher de la vérité.
« Vous vous souvenez du nom de la fille ? »
La photo ne montrait pas la silhouette qu'il cherchait, mais maintenant qu'il y pensait, si une chose pareille lui était vraiment arrivée, il était peu probable qu'une fille ait eu l'esprit à assister à la fête de clôture du camp.
Et à laisser une photo de groupe.
« Le nom ? »
Le vieux fronça les sourcils. « Ça fait trop longtemps, je ne m'en souviens pas clairement. »
« C'était Danielle ? » demanda Roger.
« Non... ce n'était pas ce nom. »
Le vieux secoua la tête. « Le nom de la fille était assez particulier, je ne parviens pas à le remettre, mais c'était sûrement pas celui-là. »
« Pas elle ? »
Roger fut légèrement décontenancé.
Avec tous les indices reliés entre eux, il avait cru trouver le point de départ de toute l'affaire au Camp de l'Abricotier Blanc.
Si la victime avait bien été Danielle, alors la série d'actions qu'elle avait entreprises par la suite aurait eu du sens.
Mais maintenant... la victime n'était pas elle ?
« Pourrait-ce être une parente à elle ? »
Roger envisagea une autre possibilité.
Trois ans s'étaient écoulés ; à moins de chirurgie esthétique, l'apparence ne change pas beaucoup. Même si Judd n'avait rien remarqué au début, il se serait rendu compte de quelque chose après avoir fréquenté Danielle un moment.
Il n'était pas possible que Judd ou les autres n'aient prêté aucune attention à l'apparence de la victime pendant l'agression il y a trois ans, n'est-ce pas ?
Cela semblait improbable.
Donc, la victime était une parente ou une amie de Danielle ?
Roger avait mal à la tête.
« Avez-vous la liste des campeurs de cette session du camp ? » Roger eut soudain une idée.
Le vieux tressaillit. « La liste ? »
« Je ne suis pas de la direction. Comment aurais-je un truc pareil ? »
« Si vous voulez la trouver, il faudra aller voir leur responsable. »
Roger fronça les sourcils ; il avait déjà essayé d'appeler le numéro de contact fourni par la police, mais personne n'avait décroché.
« Si vous la cherchez, j'ai un numéro ici. Vous pouvez essayer de l'appeler. » Le vieux dit soudain.
Sortant son téléphone pour noter le numéro, Roger suivit ensuite le vieux dans le camp. À l'arrière du camp, par-dessus une petite colline, s'étendait un lac tranquille, limpide comme du cristal.
Lac Crystal.
Avait-il été tout aussi calme lorsque le crime s'était produit, des années plus tôt ?
Quittant le camp, Roger composa le numéro du responsable du camp, Ashley, une femme d'âge mûr qui avait réussi sa carrière.
Malheureusement, l'appel ne fut toujours pas décroché. Roger appela ensuite le commissariat pour élargir les recherches aux relations personnelles de Danielle.
Quant à savoir si ces types feraient vraiment leur travail, Roger en doutait depuis toujours.
Semblant soudain n'avoir rien à faire, Roger regagna Swamp Town en voiture jusqu'à la planque d'Henrik pour une courte pause.
Il pensait que le sommeil serait difficile cette nuit.
Après le déjeuner, il se rendit à nouveau au commissariat et obtint les informations qu'il voulait.
Feuilletant page après page, Roger ne parvint pas à trouver une correspondance d'âge similaire.
Son esprit se remplissait de mille autres pensées.
Et si Danielle n'avait rien à voir avec l'incident du Camp de l'Abricotier Blanc il y a des années ?
Alors ma piste d'enquête actuelle serait entièrement fausse. Il devrait y avoir des indices, même comme dans la dernière affaire avec Hannam.
Les choses qu'il a faites et les gens qu'il a tués pourraient être liés intrinsèquement.
Il y a beaucoup de façons de commettre un meurtre, et sans indices sur le mobile, il est impossible d'analyser les détails ou de cibler avec précision.
Alors qu'il réfléchissait, son téléphone vibra avec un message. C'était du vieux qu'il avait rencontré récemment au camp.
« Hé, je me suis souvenu de quelque chose. »
« Je suis retourné voir un voisin qui travaillait avec moi à l'époque, et il se souvient encore du nom de la fille. »
Roger tendit l'oreille.
« Elle s'appelait Amélie, un nom très particulier. »
« Amélie. »
Après avoir raccroché, Roger recomposa le numéro d'Ashley. Cette fois, après une longue attente, l'appel finit par aboutir.
« Allô ? »
Une voix fatiguée et avinée parvint de l'autre bout.
« Je suis l'agent Roger du Bureau fédéral d'enquête, et nous enquêtons sur l'incident violent au Camp du Chêne Blanc il y a trois ans. »
« Nous savons déjà pour l'incident avec Amélie. »
À peine eut-il fini de parler qu'un vacarme de bruits arriva dans le combiné, suivi d'une voix paniquée.
« Qu'est-ce que vous savez, vous tous ? »