« Merci pour votre coopération, »
dit Roger avec un sourire en saluant la mère de Travis.
« Tu es l'amie de Betty, et ça fait de toi mon amie aussi, »
l'attitude de la quinquagénaire s'était considérablement adoucie, elle raccompagna même Roger jusqu'à la porte.
En l'ouvrant, les restes du soleil couchant projetaient une lueur rougeâtre sur les contours de la maison.
Au loin, un groupe de gens se hâtait vers les profondeurs du marais, et l'espace d'un instant Roger crut apercevoir une silhouette en tête qui ressemblait vaguement à Betty.
« Ils se rendent dans le marais si tard ? »
demanda Roger distraitement.
« C'est une coutume ici, ce n'est qu'à minuit qu'on peut entendre l'appel des ancêtres et entrer en contact avec les esprits. »
Roger n'ajouta rien, se contenta de la saluer et partit.
Il conduisit la voiture hors du lieu de rassemblement, tandis que le soleil à l'horizon disparaissait progressivement, les alentours s'assombrissant.
Il gara le véhicule sur le côté, dans un bouquet de buissons au bord de la route, et cassa quelques branches pour le camoufler.
Une fois fait, il rassembla ses affaires et regagna furtivement le lieu de rassemblement.
Il y avait beaucoup de choses qu'il n'avait pas osé demander, il prévoyait donc de s'y glisser à nouveau pour enquêter par lui-même.
Attendant que le ciel soit complètement noir, Roger fit le tour et s'approcha lentement de la maison de Travis.
À l'aide des outils fournis par Henrik, il força une fenêtre du premier étage sous le couvert de l'obscurité et s'y faufila sans un bruit.
Il se mouvait aussi silencieusement qu'un chat.
Une prière féminine monta de l'étage inférieur.
Roger écouta attentivement, comprit qu'il s'agissait d'une langue qu'il n'avait jamais entendue, la voix rapide et sombre.
Il y avait quatre pièces au total à l'étage, Roger en'ouvrit une, le mobilier semblait ancien mais bien entretenu, vraisemblablement la chambre principale.
Il avança et poussa doucement la porte de la pièce d'en face.
La pièce était sombre, sans lumière, mais cela ne gênait pas la vision de Roger : un lit simple, un bureau, un ordinateur.
Clairement, c'était la chambre de Travis. Elle devait être nettoyée régulièrement, car bien que Travis fût mort depuis un moment, la pièce ne semblait pas en désordre.
Roger referma la porte et fouilla rapidement la pièce.
Travis était noir, et Danielle blanche, avec la xénophobie de la ville, la mère de Travis n'aurait jamais permis à son fils d'avoir une petite amie blanche.
Les pages des livres, les coins de la pièce, sous le lit, les tiroirs, Roger chercha méticuleusement, mais ne trouva hélas rien.
« Aucune trace laissée ? »
À cet instant, des pas résonnèrent dans l'escalier, le cœur de Roger fit un bond, la chambre de Travis donnait directement sur le palier, il n'aurait pas le temps de sortir en courant.
D'un coup d'œil rapide, Roger se déplaça et se glissa derrière la porte.
Derrière la porte se trouvait un simple portemanteau, qui portait d'ordinaire tous les vêtements de Travis, mais il était vide maintenant, aucun endroit pour cacher une personne.
Les pas s'arrêtèrent au seuil.
Roger prit une grande inspiration, prêt à fuir si la mère de Travis le découvrait vraiment.
Cette femme en avait assez vu, et Roger ne voulait pas créer de conflit avec elle.
« Craquement ! »
La porte de la chambre s'ouvrit.
L'ombre de la femme emplit la pièce instantanément.
Roger était prêt à tout.
Mais juste à ce moment, la quinquagénaire fit un pas en avant et referma la porte de la chambre.
Puis on entendit le tintement de clés, et une autre porte à côté s'ouvrit.
« Bang ! »
La porte se referma net.
« Verrouiller une porte dans sa propre maison ? »
Roger marqua une pause, tendit l'oreille, mais de faibles voix parvinrent par l'entrebâillement.
« N'aie pas peur, mon cher bébé… »
« Tu es déjà… rassure-toi… »
Puis on entendit de faibles sanglots.
Roger laissa échapper discrètement un soupir de soulagement.
Ce n'est qu'alors que la femme d'âge moyen montrait les émotions qu'une mère ayant perdu son fils devrait avoir.
Clic.
Roger allait sortir de son coin quand il heurta accidentellement le coin d'une armoire du bout du pied.
Un léger bruit s'ensuivit.
Le bloc de bois au coin de l'armoire saillit, révélant un espace de la taille d'une paume.
Une bouffée d'excitation lui monta au cœur.
Roger se baissa et récupéra une boîte en fer dans l'interstice.
En l'ouvrant, il vit plusieurs photos sur le dessus.
Roger reconnut la fille sur les photos d'un coup d'œil.
Danielle.
Les photos ne montraient rien de franchement indécent, mais la tenue de Danielle était extrêmement révélatrice, et ses yeux semblaient prêts à laisser couler de l'eau, fixant intensément la personne hors du cadre.
« Cette femme… »
La situation était claire, Danielle était soit la commanditaire soit une complice, dans les deux cas, son lien avec les morts de Travis et de Judd ne pouvait être nié.
En sortant quelques photos, ce qui se trouvait dessous fit hésiter Roger.
C'était une mèche de cheveux… noirs ?
En songeant à ce que Travis avait fait de cette touffe de cheveux et des photos, Roger ressentit un frisson.
Secouant légèrement la tête, il découvrit alors avec une étrange netteté que l'air était empli d'un parfum bizarre.
Son rythme cardiaque s'accéléra inexplicablement, et son expression changea soudain.
« Cela contient-il des substances hallucinogènes ? »
Il remit les photos, referma la boîte en fer, et l'étrange parfum dans l'air se dissipa progressivement.
« Que diable est en train de faire cette femme ? »
Après avoir sécurisé la boîte en fer, il entrouvrit doucement la porte et sortit dans le couloir silencieux. Juste au moment où Roger allait partir par la porte, une sonnerie stridente de téléphone retentit depuis l'étage inférieur.
La mère de Travis poussa la porte et descendit ; Roger jeta un coup d'œil à la pièce entrouverte pas loin.
Il semblait manquer des choses dans la chambre de Travis, sans doute emportées par sa mère ; il pourrait y avoir d'autres indices là-bas.
Roger hésita un instant mais renonça, car elle pourrait remonter à tout moment.
Cependant, la quinquagénaire qui avait terminé l'appel ne remonta pas, mais s'habilla, poussa la porte et partit.
Le visage de Roger s'illumina ; c'était une occasion en or. Il sortit rapidement de la pièce et poussa la porte d'en face.
La pièce opposée était bien plus grande que celle de Travis, emplie d'un fort parfum d'herbes.
La pièce était cerclée de bougies blanches.
La lueur vacillante des bougies projetait une lueur illusoire dans la pièce.
Pour empêcher son ombre de se projeter sur la fenêtre et d'être remarquée par d'autres, Roger se baissa silencieusement.
Au moment où il se courba, un coup d'œil du coin de l'œil aperçut une personne allongée sur une chaise à bascule au fond de la pièce !
Un frisson lui monta au sommet du crâne, et Roger serra instinctivement la dague ; dans un espace aussi exigu, une dague était plus efficace qu'une longue épée.
Malgré la lumière tamisée des bougies, Roger put encore distinguer le visage de la personne.
La peau noire, blêmie par la mort, était déformée, mais les traits restaient identifiables tels qu'ils étaient de son vivant.
C'était Travis.
Travis, qui était mort depuis au moins un mois !