Manoir hanté : Le manoir de Sir Hannam fut le théâtre d'un meurtre sanglant, et les fantômes y errent, continuant à traquer ceux qui troublent son repos.
Apaisez les esprits et remontez aux origines, découvrez les secrets du manoir Hannam.
Récompense : …
Roger grimacia.
Ces points de suspension étaient vraiment déroutants. Signifiaient-ils que la récompense était inconnue, ou qu'elle était… omise ?
Outre cette tâche, le tableau d'affichage proposait une autre mission concernant une attaque de bête, mais ce qui intriguait Roger, c'est qu'ils avaient, lui et Henrik, découvert le commanditaire dans l'ombre, et que Sherman était déjà mort.
Pourtant, étrangement, le statut de la mission n'avait pas été mis à jour ; il s'affichait toujours comme non terminée, et l'écriture dessus semblait s'estomper et réapparaître, comme si elle pouvait s'effacer à tout moment.
« Avions-nous fait fausse route dans l'enquête de la mission ? »
Lorsque midi arriva, ils commandèrent un menu hamburger, et après réflexion, Roger décida de demander l'avis d'Henrik.
« Sherman est déjà mort, et son complice a pris la fuite. La cause profonde et les dangers cachés de l'incident d'attaque de bête ont été résolus ; la mission peut être considérée comme accomplie à ce stade. »
« N'y aurait-il pas un indice que nous aurions manqué ? »
« Qu'as-tu trouvé ? » demanda Henrik en retour.
Un frisson parcourut le cœur de Roger — ses questions répétées semblaient avoir éveillé les soupçons d'Henrik.
« Rien, j'ai juste l'impression que les choses se passent trop bien. » Il l'expliqua distraitement.
« Gloups ! »
Henrik vida sa bière avec satisfaction et lâcha un rot content.
« Jeune homme, c'est parce que tu m'as rencontré. » Il se vanta sans honte.
« Retiens bien ça, » dit Henrik en baissant la voix.
« Nous sommes des chasseurs de démons, pas des policiers. »
« La vérité ne nous importe pas ; ce que nous devons faire, c'est trouver l'origine du fléau et le résoudre, en minimisant autant que possible son impact sur les gens ordinaires. »
« Autant que possible, tu comprends ? »
Roger hocha la tête, n'ayant compris qu'à moitié.
Après tout, la vie n'était pas un jeu ; il avait encore beaucoup à apprendre.
Une fois repus, Henrik fit un tour dans une ruelle voisine, et ne tarda pas à revenir en sifflotant.
« J'ai des infos. »
« Juste des petits malfrats ordinaires, qui font du vol à la tire. »
Il démarra la voiture. « Allons voir quelques-uns des concernés. »
En lisière de Swamp Town, dans un quartier résidentiel, de la musique hurlait depuis une maison à la peinture écaillée.
À l'intérieur, plusieurs jeunes hommes et femmes s'affalaient en désordre, bouffant et exhalant des nuages de fumée.
Affalés par paires ou seuls sur les canapés, cheveux gras, visages pâles, une pizza inachevée traînait sur la table, et le bruit d'une respiration d'homme et le grincement d'un lit en bois résonnaient depuis une chambre à l'arrière.
« Fermez-la, bon sang ! » hurla un jeune homme en débardeur, irrité.
« Ha ha, Gilmore, tu dois être jaloux de mon endurance. Certes, tu as un visage qui plaît aux femmes, mais pour ce qui est de certaines compétences, tu es loin derrière ! » Des rires éclatèrent dans la pièce, les bruits de la bagarre semblant s'intensifier plutôt que de faiblir.
« Putain, c'est dingue ! »
Gilmore, le jeune homme interpellé tout à l'heure, secoua la tête, agacé, et saisit la pizza froide et durcie sur la table pour la manger.
« Oh, Seigneur… »
Un jeune Noir assis à côté de Gilmore soupira. « S'il te plaît, ne prononce plus ce mot. »
« Je fais des cauchemars toutes les nuits maintenant, et je dois faire quelque chose pour réussir à m'endormir. »
« Cette expérience était un cauchemar ! » La peur traversa le visage du jeune Noir.
« Bébé, n'aie pas peur, c'était juste une hallucination, » une jeune Noire sortit de son étreinte. « On était tous bourrés cette nuit-là, et le truc que Gilmore avait amené était un peu trop fort. C'est normal d'avoir des hallucinations dans cet état. »
« Une bande de lâches ! »
Gilmore renifla. « Del, ce type est un dingue. Il finira par se faire tuer, plus tôt ou plus tard. Ce ne serait pas étonnant qu'il crève là-bas. »
Quelqu'un grogna.
« Haha, qu'est-ce qu'il y a à craindre ? »
La porte s'ouvrit, et un jeune homme blanc costaud en sortit à grandes enjambées. « Si tu veux mon avis, on devrait y retourner. Faire certaines choses dans ce genre d'endroit est mille fois plus excitant qu'ailleurs ! »
« Oh, non ! »
« Je ne veux plus jamais aller dans ce genre de trou perdu ! »
Une voix vint derrière le jeune homme blanc.
Un homme maigre en débardeur et short sortit de derrière lui.
« Ne t'inquiète pas, bébé, je te protégerai, » le blanc costaud se tourna et le réconforta.
Toc toc toc !
Juste à ce moment, on frappa à la porte.
Ils se regardèrent, la confusion dans les yeux.
La jeune Noire baissa le volume de la musique.
« Qui est-ce ? » demanda Gilmore d'une voix grave.
« Police ! »
La voix d'un homme d'âge mûr vint de l'autre côté de la porte.
Les visages de ceux à l'intérieur changèrent radicalement, et Gilmore gesticula frénétiquement en demandant à haute voix : « Monsieur, y a-t-il quelque chose qu'on peut faire pour vous ? »
« Concernant le décès survenu au manoir Hannam il y a quelques jours, il y a des détails pour lesquels nous avons besoin de votre coopération afin d'enquêter. »
« S'il vous plaît, agent, vous nous l'avez déjà demandé tant de fois. »
Gilmore cherchait à gagner du temps.
« Ouvrez la porte ! »
Mais la réponse fut une voix de plus en plus sévère venue de l'extérieur.
La porte s'ouvrit.
Henrik et Roger entrèrent dans la pièce.
« Trouvez-nous une pièce propre, » dit Henrik en brandissant les documents qu'il tenait en main.
« Monsieur, j'ai besoin de voir votre pièce d'identité, » dit Gilmore sans se presser.
Après avoir examiné la pièce d'identité qu'Henrik lui tendait, Gilmore demanda nonchalamment : « Vous venez du commissariat ? L'agent Tom… »
« Arrête tes manigances ! »
Henrik coupa court à Gilmore d'un ton glacial. « Je ne connais aucun soi-disant Tom, et je ne viens pas du commissariat. »
Son regard s'assombrit tandis qu'il fixait Gilmore. « Avez-vous l'intention de coopérer volontairement à mon enquête, ou voulez-vous essayer de voir si votre crâne est plus dur que mes balles ! »
« Tu oses nous menacer ?! »
Un jeune homme aux longs cheveux, plein d'entrain,’ouvrit brutalement le tiroir de la table basse, hurlant en en sortant un pistolet.
« Crois-le ou non, je vais te faire un trou dans la tête le premier… »
Avant qu'il n'ait fini sa phrase, une ombre passa devant ses yeux, suivie d'une vive douleur au poignet ; le pistolet dans sa main fut projeté en l'air.
Roger fit voler le pistolet de la main du jeune homme aux longs cheveux d'un coup de pied et l'envoya valser en le percutant de son dos en plein torse.
« Ah… ! »
Sur le cri du jeune homme aux longs cheveux, un rugissement féroce retentit derrière : « Ce ne sont pas des flics ! »
« Occupez-vous d'eux ! »
Normalement, ces types n'auraient pas été si impulsifs, mais ils étaient tous défoncés, dans un état d'excitation extrême, et ne supportaient pas la moindre provocation.
Le blanc costaud saisit une chaise à côté de lui et fonça en hurlant.
Mais juste à cet instant, un éclat froid brilla devant ses yeux, et l'homme blanc sentit un froid sur sa joue.
Bam !
Un bruit sourd vint de derrière, suivi des cris de son petit ami.
Paniqué, le costaud se retourna et vit, non loin derrière lui, la main droite de son petit ami transpercée par une dague acérée, puis clouée violemment au mur.
Ce n'est qu'alors que le costaud sentit une chaleur sur sa joue ; en y portant la main, il découvrit sa paume entière maculée de sang vif.
« Qui d'autre veut essayer ? »
Roger retira le couteau de table et balaya les autres de son regard glacial.