« Des nouvelles concernant la résurrection des morts mentionnée par plusieurs familles de patients ? »
Sur la route de l'usine, Chris s'enquit.
« Qui tire exactement les ficelles en coulisses ? »
« Un événement de cette ampleur n'est pas quelque chose qu'une ou deux personnes pourraient orchestrer. Il n'y a vraiment aucun indice au sein de la guilde ? »
« Aucun, »
répondit quelqu'un.
« Nous avons enquêté sur les proches et les domiciles de tous les patients et n'avons trouvé aucune trace de morts revenus à la vie sur les lieux. »
« Pour l'instant, cela a été classé provisoirement comme une hallucination collective. Certains au sein de la guilde pensent que ce pourrait être le signe d'un sort particulier sur le point d'être lancé. »
« Et la divination ? »
« Rien de ce côté non plus ? »
La voiture garda le silence.
Alors que l'inquiétude en lui grandissait, Chris avait le pressentiment que l'impact limité dont ils étaient témoins n'était que la période d'incubation de l'événement.
S'ils ne résolvaient pas le problème dans les plus brefs délais, le nombre de personnes touchées ne manquerait pas d'augmenter, et à ce moment-là, la ville entière pourrait être détruite.
Une fois qu'une telle situation se propagerait à Bordeaux…
« Et si on tuait tous les infectés ? »
En entendant cela, Chris pivota brutalement, son regard perçant rivé sur le jeune homme qui avait parlé.
« Tu te rends compte de ce que tu dis ? »
D'une voix glaciale, Chris dit : « Tu ne comprends donc pas ce qui nous distingue de ces Forces Transcendantes ? »
« Je... suis désolé, »
« Il n'y aura pas de seconde fois. »
Au milieu du silence, la voiture arriva à l'usine Wolff, ses portes hermétiquement closes, un calme total tout autour.
Ils fouillèrent les abords ; une grande partie des informations avait déjà été passée en revue, et revenir ici était un choix né du désespoir.
Le ciel s'assombrissait progressivement, des nuages lourds pesaient sur Rivervalley Town, et une tempête semblait imminente.
Juste au moment où tout le monde s'apprêtait à partir, Chris se tenait à l'entrée et jeta un dernier coup d'œil à l'usine.
« Tiens ? »
Sur la colline lointaine, quelque chose semblait émerger du sol.
Chris bondit sur ses pieds et s'élança à grande vitesse ; ce n'est qu'en se rapprochant qu'il réalisa que ce qui sortait de terre était un homme.
Visage pâle, barbe naissante clairsemée.
La silhouette se tenait sur le flanc de la colline, semblant errer sans but vers le haut.
Chris le suivit de près jusqu'à ce qu'ils atteignent l'arrière d'une villa dans les bois.
Il vit alors la silhouette immobile devant une parcelle de terre à l'arrière de la villa.
La terre sous ses pieds était fraîche, comme si elle n'avait pas été rebouchée depuis longtemps.
L'expression de Chris s'assombrit. « Déterrez-le ! »
« Faites attention. »
Dix minutes plus tard, Chris restait pensif, les yeux fermés, au-dessus de la fosse vide.
À cet instant, quelqu'un s'avança précipitamment.
« On a découvert, cet homme s'appelle Gale. »
« Il a disparu il y a plus d'une semaine. D'après la situation actuelle... »
En regardant Gale, qui ressemblait à un cadavre, une étincelle de compréhension jaillit dans les yeux de Chris.
« Emmenez-le, on rentre à Bordeaux. »
« Je crois avoir trouvé la clé de toute cette affaire. »
« Et une autre chose... »
Chris hésita : « Passez un coup de fil à la guilde. J'espère obtenir l'aide de Mademoiselle Margaret. »
« Mademoiselle Margaret ? »
« Pour une affaire comme celle-là, l'Association Vaudou serait peut-être un meilleur choix. »
« Eux ? » Chris ricana avec dédain.
Chris repensa à la veille au soir, lorsqu'il avait sollicité l'aide de Cassandra à l'Association Vaudou.
« Je suis désolée, Monsieur Chris, la maîtresse et Julianne ont quitté Bordeaux... »
La formalité des manières de la femme n'était qu'un voile pour son refus dédaigneux.
Finalement, elle ajouta : « Monsieur Chris, votre rang ne justifie pas une telle requête. »
« Quoi que vous projetiez de faire, envoyez au moins quelqu'un de stature appropriée. »
« Linda ne suffit pas. Faites venir Monsieur Blake ou Monsieur le Président en personne. »
Sur ces mots, elle inclina poliment la tête, tandis que l'intendant impassible à ses côtés fermait la porte.
« J'espère que Mademoiselle Margaret saura repérer un indice ou deux. »
Chris s'assit dans la voiture et ferma lentement les yeux.
……
Académie Royale d'Art Dramatique de Bordeaux.
En revoyant la femme, Amanda peinait encore à l'associer à la sorcière dont Roger lui avait parlé.
Dans une pièce élégante au charme suranné, une femme vêtue d'une tenue de cour était assise devant une petite table en bois de santal.
Son expression était grave et sincère tandis qu'elle pincait délicatement une tasse en argent de sa main gauche, remuant d'un geste régulier et mesuré de l'autre.
Ses gestes auraient pu faire associer inconsciemment son attitude au rituel ou à l'expérience d'un magicien.
Mais en réalité, elle ne faisait que remuer une tasse de café.
« Hum... »
« Ni trop, ni trop peu, exactement quarante-huit tours, c'est parfait. »
La cuillère en argent tapota doucement le bord de la tasse.
Margaret tendit la tasse.
« Goûte, c'est un petit privilège d'intégrer notre famille. Pour la suivante, il faudra attendre que tu deviennes officiellement mon apprentie. »
Pour être juste, Margaret était une belle femme, et sa peau comme son visage ne trahissaient pas son âge.
Ses cheveux étaient d'un or éclatant, en accord avec les tons luxueux environnants, ses sourcils fins étaient dorés, et même ses lèvres étaient peintes d'un or pâle.
Bien sûr, sa tenue devait s'harmoniser parfaitement avec le décor.
Bon, pour ce qui est de cette esthétique, Amanda n'avait sincèrement aucun commentaire.
Elle prit la tasse et en but une gorgée.
L'amertume du café et l'onctuosité du lait se mêlaient, avec une pointe de douceur spéciale en milieu de bouche.
« C'est sans conteste le plus... »
Avant qu'elle n'ait fini, le café qu'elle venait d'avaler explosa comme des flammes dans son estomac, provoquant l'écarquillement des yeux d'Amanda. Son corps trembla violemment, et la tasse dans sa main sembla sur le point de glisser.
Margaret se renversa en arrière, observant avec intérêt, son visage laissant peu à peu paraître une pointe d'admiration.
Trempée de sueur.
Quand Amanda reprit ses esprits, elle réalisa que ses vêtements étaient trempés de sueur, et en baissant les yeux vers la tasse, vit qu'il ne restait pas une goutte de liquide.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? »
« Considère ça comme une sorte de test, » dit Margaret en souriant. « Ton potentiel est bien meilleur que je ne l'imaginais, bien meilleur en effet. »
Elle battit des mains : « D'accord, rends-moi la tasse maintenant. »
« C'est un artefact des collections royales du XVe siècle de Faku. »
Amanda, encore hébétée, acquiesça et posa la tasse sur la table. Juste au moment où elle s'apprêtait à partir, elle eut soudain une pensée et ne put s'empêcher de demander.
« Mademoiselle Margaret... »
« Appelle-moi maîtresse. »
« Maîtresse, je veux savoir, pourquoi m'avez-vous choisie, au restaurant ? »
Margaret sourit.
« Parce que j'ai vu de la force et de l'ambition en toi ! »
« De l'ambition ? »
Cette réponse surprit manifestement Amanda. « Si c'est la raison, alors je crains que vous ne soyez déçue. »
« Je ne suis pas une personne ambitieuse. »
« Quant à la force ? »
« Cela me concerne encore moins. »
« Ah ? »
Margaret haussa un sourcil.
« En es-tu sûre ? »
« Bien sûr, je me connais très bien. »
« Ce n'est peut-être pas le cas. »
« Ce que je vois, c'est peut-être le vrai toi. »
Margaret sourit mystérieusement.
Juste au moment où Amanda allait ajouter quelque chose, on frappa à la porte.
« Maîtresse, quelqu'un de la Guilde des Chasseurs dit avoir quelque chose d'important et demander à vous voir. »
« Ne les laissez pas entrer, » refusa Margaret sans hésiter.
« Mais ils ont apporté une lettre de Monsieur le Président. »