« Tu te fous de ma gueule, là ?! » La voix de Ziva déchira le terrain de chasse tandis qu'elle usait de sa magie pour traîner violemment Bree sur la terre.
La fille griffa le sol aussitôt, hurlant comme une créature arrachée tout droit d'un cauchemar.
Malheureusement, le terrain de chasse ne fit qu'aggraver sa frénésie. Pour Bree, cet endroit ne signifiait qu'une chose : nourriture, mort et sang.
Le terrain de chasse s'enfonçait profondément dans la forêt derrière le village de Duskmoon, entouré d'arbres si imposants qu'ils bloquaient presque la lumière de la lune au-dessus. La végétation avait depuis longtemps envahi les lieux à l'état sauvage, des vignes s'enroulant autour des branches comme des serpents tandis que de la mousse humide rampait sur les pierres et le bois pourri.
L'endroit entier puait la décomposition, des ossements jonchant le sol. Des crânes humains.
Des côtes brisées. Des squelettes à demi enterrés disparaissant sous la terre et les mauvaises herbes. Tout témoignait des années de victimes qu'Angus avait livrées à son petit monstre.
Au centre du terrain se dressaient plusieurs poteaux de contention rouillés, enfoncés profondément dans la terre. Certains portaient encore des taches de sang séché, et à proximité se trouvaient de plus grandes structures de contention construites en barres de fer épaisses et en bois renforcé, ressemblant davantage à des cages pour animaux qu'à des cellules de prison.
C'est là qu'Angus gardait les victimes qu'il voulait assez vivantes pour que Bree les chasse lentement. Les structures étaient munies de crochets pendus au plafond et de chaînes scellées dans le sol pour que les proies ne puissent pas fuir pendant que Bree se nourrissait.
Bree bondit soudain sur Ziva avec un grognement guttural. Une barrière explosa entre elles et la jeune fille fut repoussée.
Ziva était hors d'elle. D'ordinaire, c'était Hannah ou Lilian qui s'occupaient de Bree. Ou même les jumelles. Jamais elle. Cette tâche était indigne d'elle.
Bree se jeta contre la barrière à répétition, griffant frénétiquement le mur invisible tandis que de la salive coulait de sa bouche.
Le bruit seul suffit à faire reculer plusieurs sorcières avec malaise.
Maissant, Ziva relâcha les chaînes qui traînaient Bree. Puis elle leva la main et de sombres veines se propagèrent lentement sous sa peau.
Les sorcières le virent et se raidirent aussitôt. De la magie du sang. C'était la magie rare qu'elle avait volée à sa mère après l'avoir tuée.
Ziva touchait rarement à cet aspect de ses capacités, sauf nécessité absolue. Cette capacité exigeait un effort considérable et usait le corps. C'était la raison pour laquelle elle était rare et que ceux qui la possédaient ne vivaient jamais longtemps — soit elle leur était volée, soit ils mouraient d'en avoir trop usé.
Mais là, Ziva était au-delà de l'irritation. Elle replia les doigts et le corps de Bree tressauta violemment. La fille poussa un hurlement brisé tandis que ses membres se tordaient de manière innaturelle sous le contrôle. L'une de ses jambes fut tirée en arrière tandis que ses épaules se bloquaient raides, comme si des fils invisibles s'étaient accrochés à ses os.
Plusieurs sorcières grimacèrent à la vue.
Bree lutta désespérément, des grognements émanant de sa gorge, mais pouce par pouce, elle fut forcée vers l'une des structures de contention en fer.
La respiration de Ziva s'alourdit plus elle maintenait le contrôle. De la perle se forma à ses tempes, pourtant elle força Bree à avancer.
Au moment où la jeune fille atteignit la structure, ses propres mains se levèrent contre sa volonté et claqua les entraves autour des deux poignets avec un bruit métallique.
Les chaînes se verrouillèrent solidement. Ce n'est qu'alors que Ziva relâcha enfin son pouvoir. La liberté soudaine faillit la faire trébucher en arrière. Une profonde inspiration lui arracha la poitrine tandis qu'une douleur sourde palpitait derrière ses yeux.
Face à elle, Bree explosa de violence. Les chaînes cliquetèrent furieusement tandis que la fille se débattait et mordait l'air, ses grognements résonnant dans tout le terrain de chasse comme une bête affamée piégée dans une cage.
Honnêtement, bête était le mot parfait. Bree était à demi transformée. Ses dents dépassaient nettement de ses gencives, plus longues et plus fines que des crocs de loup normaux, jaunies et brunies par des années sans soins. Ses ongles ressemblaient davantage à des griffes qu'à des doigts à ce stade.
De sombres cheveux pendaient autour de son visage en nattes sales emmêlées de terre, de feuilles et de sang séché. Ses vêtements trop grands ne tenaient plus sur son corps, déchirés par des années de transformations et de négligence.
Personne ne lavait Bree, et cela la faisait sentir horriblement. Elle puait la pourriture, la sueur, la fourrure d'animal mouillé et le vieux sang. Ziva faillit avoir un haut-le-cœur en se souvenant à quel point Bree avait été proche tout à l'heure.
Déesse. L'odeur seule pouvait tuer quelqu'un.
Bree se jeta soudain de toutes ses forces contre les chaînes, de l'écume s'accumulant aux commissures de sa bouche tandis que ses yeux fous se promenaient avec avidité.
La scène aurait terrifié quiconque ne la connaissait pas, mais les sorcières restaient impassibles, déjà habituées.
Ziva essuya lentement sa main sur ses vêtements, comme si elle pouvait physiquement éliminer la souillure d'avoir touché Bree.
Puis elle se tourna vers Édith. « Elle est à toi. »
« Enchaînez la fille. »
Mère Édith n'avait ordonné à personne spécifiquement, mais Mère Florence obéit.
La sorcière âgée leva les deux mains et la température chuta, du givre se propageant sur le sol sous Bree. Il grimpa rapidement le long des chaînes enroulées autour des poignets de la jeune fille avant de monter plus haut sur ses bras et ses jambes, tandis qu'une brume froide s'échappait des lèvres de Florence à chaque respiration.
Au moment où la glace toucha le corps de Bree, un cri atroce déchira sa gorge. Le son était inhumain et résonna à travers les arbres si fort que les oiseaux s'envolèrent dans le ciel nocturne.
Le wendigo se débattit plus violemment contre les entraves, claquant des dents sauvagement tandis que les chaînes cliquettaient sous la force.
Contrairement aux loups, les créatures comme Bree haïssaient le froid. La glace les affaiblissait, et Florence savait exactement quelle force employer sans geler la fille complètement. Malgré cela, la haine brûlait toujours dans ses yeux sauvages.
Mère Édith traversa le terrain de chasse, naviguant sur la terre inégale et les ossements épars comme si elle y voyait parfaitement.
Les autres sorcières observaient en silence. Même Ziva croisa les bras et se tut à présent.
Édith s'arrêta juste devant les entraves de Bree.
La fille bondit immédiatement vers elle dans la limite des chaînes, grognant avec une telle férocité que de la bave gicla de sa bouche.
C'était un avertissement. Si elle se libérait un jour, elle déchiquetterait la vieille sorcière.
Mais Édith resta insensible à la menace, tendant calmement la main vers le côté de sa robe et en retira un petit couteau. Elle entailla proprement le bras de Bree.
Le wendigo recula instantanément avec un sifflement furieux, se cabrant violemment contre les entraves. Du sang frais jaillit immédiatement de la coupure.
Bré dévisagea Édith avec une haine ouverte. Ça faisait mal !
Mais Édith ne lui prêta aucune attention. Son attention se portait entièrement sur le sang qui gouttait lentement du bras de Bree sur la terre en contrebas.
Goutte. Goutte. Goutte.
La sorcière aveugle inclina légèrement la tête, comme pour écouter le son. Puis Édith commença à psalmodier et le sang touchant la terre se mit soudain à trembler. Une à une, les gouttes cramoisies s'élevèrent du sol, suspendues anormalement en l'air.