Laura et Layla purent enfin comprendre pourquoi l'Académie Lunaris valait qu'on y meure. Alors que le monde extérieur sombré dans le chaos, les élèves de l'académie étaient occupés à faire la fête.
Faire la fête.
Pouvez-vous y croire ?
Côté positif, cela leur simplifiait considérablement la tâche. Il n'y avait pratiquement personne à la Maison du Sud Alpha — seulement le préfet de maison, qui roupillait paisiblement, et quelques élèves ivres qui avaient erré jusqu'aux toilettes du rez-de-chaussée pour faire dieu-sait-quoi, tandis que d'autres s'étaient retranchés dans leurs chambres. Pas surprenant. Les lève-tôt.
Il ne fut pas difficile de s'introduire dans les quartiers de Roman. L'appartement du quatrième étage sentait l'air vicié, comme si personne n'y avait mis les pieds depuis un moment.
Laura et Layla ne retirèrent la cape que lorsqu'elles furent certaines qu'il n'y avait personne d'autre à l'intérieur, vérifiant chaque pièce avant de se détendre ne serait-ce qu'une fraction.
Une fois sûres que tout était sécurisé, Laura releva le voile.
« D'accord », ricana-t-elle, s'affalant sur le lit ridiculement moelleux de Roman et rebondissant une fois. « C'était trop facile. »
Elle lança un sifflement bas. « Merde. Ces alphas vivent dans le luxe bien plus que nous. »
« Laura », avertit Layla d'une voix tendue, « nous sommes venues pour une raison. Plus on finira vite et plus on dégagera, mieux ce sera. Maintenant, descends du lit. »
Laura roula des yeux mais glissa hors du lit quand même. « Oh, allez. D'habitude, c'est toi qui te jettes tête la première dans les idées stupides. Pourquoi es-tu si tendue en ce moment ? »
Layla, déjà en train de fouiller le bureau de Roman, se tourna brusquement. « Parce que n'importe quoi peut mal tourner en un clin d'œil, et je ne me détendrai pas tant qu'on ne sera pas sorties saines et sauves. Tu comprends ça. »
« D'accord », dit Laura, puis marmonna sous cape : « et moi qui croyais qu'on pourrait s'infiltrer dans la fête et s'amuser un peu avant de partir. »
Layla roula des yeux, exaspérée. Comment Laura pouvait agir avec une telle insouciance la dépassait. L'ignorant complètement, elle se tourna et se dirigea vers le dressing de Roman.
Laura la suivit, pour s'arrêter net, les yeux écarquillés face à la mer de vêtements que possédait Roman Draven.
« Je savais que ces mecs vivaient une vie de luxe, mais le voir de mes yeux reste incroyable », marmonna-t-elle, incrédule, en pénétrant dans le dressing qui ressemblait davantage à une boutique privée qu'à un espace de rangement.
Un éclairage doux émanait de panneaux encastrés, projetant une lueur chaleureuse sur tout l'intérieur. Les vêtements de Roman étaient classés par type et occasion, chaque section s'enchaînant sans heurt.
Près de l'entrée pendaient ses uniformes et costumes taillés sur mesure, chacun enveloppé dans une fine housse de protection. Suivaient ses vestes et chemises — soies, satins, et chemises boutonnées finement taillées dans des couleurs riches. Bordeaux profonds, verts émeraude, bleus de minuit, blancs éclatants. Certains étaient audacieusement motifs, d'autres coupés juste assez près du corps d'une façon fashion que la plupart des hommes n'oseraient pas porter. Mais Roman Draven n'était pas la plupart des hommes, et tout lui allait à ravir.
Ses pantalons étaient soigneusement pliés et rangés par teinte et style, tandis que les chaussures occupaient un mur entier — cuir poli, mocassins coûteux, bottes élégantes, chaque paire conçue pour tourner les têtes. Toutes immaculées, positionnées comme en attente d'être portées.
Les accessoires étaient impossibles à manquer. Les montres étaient exposées dans des vitrines ouvertes doublées de velours, chacune brillant d'extravagance. Bagues, chaînes, boutons de manchette et chevalières étaient tous disposés dans des plateaux séparés, certains gravés, d'autres purement ornementaux.
Même en son absence, le parfum coûteux de Roman se mêlait au tissu propre et persistait dans l'espace.
Laura se gratta le côté du visage. « Il y a tellement de ses affaires qu'on ne peut même pas dire laquelle lui est la plus personnelle. Et s'il ne porte ses vêtements qu'une fois et les change tous les jours ? »
Layla renifla. « C'est tout bonnement idiot, Laura. Peu importe à quel point quelqu'un est riche, il ne gaspillerait pas ses ressources comme ça. »
...Ou bien le ferait-il ?
La pensée ne fit que rendre les choses plus confuses.
Finalement, Layla soupira. « Je pense qu'on ferait aussi bien de prendre le maximum possible. N'importe quel objet que Ziva sentira fera l'affaire. Si ça marche pour elle, tant mieux. » Sa voix portait une note de frustration.
Au départ, elles avaient prévu de ne prendre que le plus petit, le plus minimal des objets des quartiers de Roman Draven, en veillant à ne laisser aucune trace d'effraction. Mais à ce stade, le plan avait changé.
Tout bonnement, elles sortirent le sac plié qu'elles avaient apporté et commencèrent à le bourrer avec tout ce qu'elles pouvaient attraper des affaires de Roman — chemises, accessoires, tout ce qui pourrait encore porter son empreinte.
« Oh, regarde ça », dit Laura, tirant l'un des larges tiroirs coulissants à façade vitrée. À l'intérieur, les sous-vêtements de Roman étaient rangés avec le même soin indulgent que le reste du dressing.
Elle en sortit un boxer élégant, étirant légèrement le tissu entre ses doigts pour l'inspecter.
« D'accord », dit-elle avec un sifflement bas, « je comprends ce que Violet leur trouve. Notre sœur est une sacrée chanceuse. »
« Montre un peu de respect, Laura », marmonna Layla, arrachant le boxer de sa main et le fourrant dans son sac. « Beau choix quand même. » Elle lui fit un clin d'œil.
Laura esquissa un sourire. C'était amusant.
Elles ne s'arrêtèrent pas là. Laura glissa dans la salle de bain et prit sa brosse à dents, une satisfaction l'enroulant à cette pensée. S'il y avait bien quelque chose qui portait l'ADN de Roman, c'était ça.
Ça ne prit pas longtemps après ça. Lorsqu'elles eurent enfin fini, leurs deux sacs étaient lourds des affaires de Roman. D'ici à ce que Roman — ou quiconque se donnerait la peine de passer — s'en aperçoive, on supposerait un cambriolage. L'idée que son ADN ait été volé pour un rituel que Ziva refusait d'expliquer ne traverserait même pas leurs esprits.
« J'aimerais qu'on puisse refaire ça. » dit Laura avec excitation alors qu'elles revenaient dans le salon.
A peine les mots sortis de sa bouche, elle se figea.
Layla aussi.
Quelqu'un se tenait au milieu du salon.
Et ça les frappa toutes les deux en même temps — elles avaient retiré la cape d'invisibilité.
C'était Abel. Le Bêta de Roman.
Pendant une battement de cœur, personne ne bougea. Abel les fixa dans un silence stupéfait, son regard tombant sur les sacs bombés pendus à leurs épaules. Un grognement bas roula dans sa gorge, ses muscles se contractant tandis que son corps s'enroulait pour frapper.
Des voleuses.
Layla reconnut l'avertissement immédiatement. Elle leva la main et lança un sort qui frappa Abel en plein thorax, l'envoyant s'écraser en arrière.
« Courez ! » hurla Layla.