La dernière chose dont Adele se souvenait, c'était d'avoir donné à Mary des boîtes de crayons de couleur, des crayons à dessin et du papier pour esquisser ses visions. Certainement pas de la peinture. Et encore moins le genre qui recouvrait désormais près de quatre-vingts pour cent de ses murs.
Mais ce n'était pas le choc de découvrir que Mary avait transformé sa chambre en galerie d'art qui cloua Adele sur place. C'était ce qui y avait été peint. Parce que quelqu'un paierait des sommes obscènes pour en être témoin.
Les peintures étaient épaisses et vives, un plâtre chaotique et hanté de couleurs pressé directement dans les murs. Couche après couche — des rouges saignant dans des bleus, des noirs griffant l'or. Les coups de pinceau étaient frénétiques et délibérés à la fois, comme si les murs eux-mêmes avaient été forcés d'absorber les visions plutôt que de simplement les afficher. Cela glaçait le sang.
Pendant plus d'une minute, ni Adele ni Micah ne purent détourner les yeux.
L'œuvre était macabre dans son chaos. Elle racontait différentes histoires, pourtant toutes s'emmêlaient, bouclant indéfiniment les unes dans les autres. Il n'y avait ni début ni fin clairs. Rien que de la prophétie.
Adele avala sa salive, la gorge sèche, se demandant combien de jours il avait fallu à Mary pour faire ça.
Oh, qui voulait-elle tromper. Elle savait exactement comment c'était arrivé.
Chaque fois que Mary faisait une crise, elle dessinait comme une possédée. Elle ne s'arrêtait ni pour une pause ni pour dormir. Pas question de manger ou de boire. Pas avant que le dessin ne soit terminé, l'épuisement ne signifiait rien pour elle.
Toutes ses visions étaient comme un sort, et une fois qu'elles la saisissaient, il n'y avait pas moyen d'y résister.
Et vu la façon dont les couleurs avaient été creusées, superposées, étalées sur le mur, Adele savait sans l'ombre d'un doute que Mary avait peint sans repos.
« Déesse du ciel… » souffla enfin Micah, s'approchant sans même s'en rendre compte. Ses yeux étaient écarquillés, sa bouche entrouverte dans une incrédulité brute. « Ce sont des visions », marmonna-t-il, énonçant l'évidence, sa voix étouffée comme si les murs eux-mêmes pouvaient l'entendre.
Il s'arrêta devant une section du mur qui le touchait de trop près.
C'était la peinture d'une foule. Leurs formes étaient tordues en grotesques moqueries de la vie, leurs corps affaissés et contournés de manière innaturelle. Mary les avait rendus dans des couleurs sombres et suffocantes, des ombres superposées si épaisses qu'elles semblaient pourrir dans le mur lui-même. Des orbites creuses le fixaient vide, des mâchoires étirées trop larges, et de la salive s'écoulant en lignes épaisses et obscènes de leurs bouches.
Les zombies.
Micah frissonna. La gamine les avait vus venir.
Elle avait saisi les créatures à la perfection. Un besoin infini, insatiable, brûlait dans leurs yeux, une faim si crue qu'on la dirait presque vivante. Le genre qui ne peut jamais être comblé, quelle que soit la quantité de chair consommée.
À côté d'eux, une autre masse de figures fuyait dans une panique aveugle. Celles-ci étaient peintes dans des teintes plus claires, des traits d'or et de bleu pâle se heurtant à l'obscurité. Leurs membres floutés comme en mouvement, visages tordus par la terreur, bouches ouvertes en cris silencieux.
Le contraste était sans équivoque.
Les morts-vivants contre les vivants.
Et puis il y avait cette image qui les éclipsait toutes.
Une femme aux cheveux blonds se tenait au centre du chaos, le bras tendu, les doigts crispés vers un enfant juste hors de portée. Son visage était déformé par le désespoir, les yeux grands ouverts dans une terreur si réelle qu'elle fit retenir son souffle à Micah. Mary avait peint sa peur avec une honnêteté brutale et l'émotion brute qui en émanait fit ramper un frisson le long de l'échine de Micah.
Il avait vu d'innombrables œuvres d'art dans sa vie, mais rien de tel. Ce n'était pas simplement une peinture, mais un avertissement.
Micah ne réalisa même pas à quel point il s'était immergé dans le tableau jusqu'à ce qu'il faillit sursauter quand Adele tapa sur son épaule.
« Hé », dit Adele en l'étudiant de près. « Ça va ? »
« Oui », respira Micah, se passant une main sur le visage.
Dieu. Il transpirait.
Pas qu'on puisse le lui reprocher. Plus il fixait la peinture, plus il avait l'impression d'avoir été aspiré dedans, à regarder l'horreur se dérouler en temps réel.
« Où est Mary ? » demanda-t-il.
« Alice l'a emmenée », répondit Adele. « La gamine est une voyante puissante, mais elle ne peut pas contrôler les visions. J'étais à l'hôpital quand j'ai reçu l'appel. On l'a conduite à la Meute de l'Est pour apprendre à les maîtriser. »
Micah exhalait lentement. « Si c'est le cas… » Son regard revint vers le mur. « Alors tu peux être tranquille : c'était son avertissement final. »
« J'en suis sûre », grogna Adele en se passant une main dans les cheveux. « Si seulement certaines de ces prophéties avaient plus de sens, je ferais payer l'entrée. » Elle soupira. « Pour penser que Jameson et les autres ont vu ça et n'ont même pas daigné m'en informer. »
Micah continua d'examiner les peintures, son expression s'assombrissant. « Les humains sont toujours sourds aux signes spirituels », dit-il doucement. « Ils l'ont probablement traité d'art sans signification — juste les divagations d'une fille troublée… » Sa voix s'éteignit, les yeux soudain perçants.
Adele remarqua le brusque changement dans son attitude et fronça les sourcils. « Qu'est-ce qu'il y a, Micah ? »
Mais Micah ne répondit pas. Il l'avait déjà dépassée, avançant plus loin dans la pièce jusqu'à atteindre l'angle étroit où l'espace glissait vers sa minuscule kitchenette.
Là, peint directement sur le mur, se trouvait une autre image.
Celle-ci représentait une pièce. Et une pièce superbe. Des lignes épurées, du bois sombre, un mobilier cher soigneusement dessinés. Mais Micah la fixait comme si c'était quelque chose de spécial.
Adele le suivit, une angoisse lui grimpant le long de l'échine. « Quoi ? » demanda-t-elle, inquiète. « Qu'est-ce qu'il y a ? »
Il ne détacha pas les yeux. « Tu ne reconnais pas cette pièce ? »
Elle fronça les sourcils face à la peinture. « Reconnaître quoi ? »
Micah se tourna enfin vers elle. « La chambre de Roman Draven. »
« Quoi ? » lâcha Adele, clouant son regard sur le mur.
Puis elle se figea.
« …Tu as raison », dit-elle lentement. « Je reconnaîtrais ce lit n'importe où. »
La réalisation lui hérissa le cuir chevelu. Elle se frotta la nuque, la confusion s'installant. « Mais pourquoi Mary dessinerait la chambre de Roman ? C'est bizarre. Pour ce que j'en sais, elle et Roman n'ont jamais été romantiquement… »
Elle s'arrêta net.
« Attends. »
Adele se pencha, plissant les yeux sur le bord inférieur de la peinture. « Tu vois ça ? »
Micah se baissa légèrement, suivant son regard.
Tout au bord de l'image, à moitié englouti par l'ombre et les coups de pinceau superposés, se trouvaient deux silhouettes. Elles étaient indistinctes, enveloppées de ténèbres, et positionnées juste au-delà de la porte comme si elles observaient la pièce au lieu de l'occuper.
Un rideau d'ombre semblait les voiler, les fondant dans la peinture, mais leur présence était là.
Le froncement d'Adele s'accentua. « Sont-elles dans la chambre de Roman ou est-ce une vision différente ? »
Les yeux de Micah s'attardèrent sur les silhouettes une longue seconde avant qu'il ne se tourne vers elle, la mâchoire serrée.
« Où est le bêta de Roman ? »