Patrick se réveilla d'une brusque inspiration. Instinctivement, il tenta de se redresser, mais une voix calme l'en empêcha.
« Vous ne devriez pas faire ça, monsieur. Vous n'êtes en aucun état de bouger pour l'instant. »
Pour appuyer son propos, une douleur blanche et brûlante le traversa, lui tranchant le corps comme une lame. Patrick aspira un souffle tremblant par le nez, chaque muscle se raidissant en protestation.
Il souleva la tête lentement et fixa l'homme debout près du lit. La reconnaissance le frappa.
« V-vous... » Sa voix sortit rauque.
L'homme était l'un des médecins internes. L'un de ceux avec qui il avait travaillé pendant la production d'Ignis. Ils se trouvaient dans une petite pièce aux murs nus, avec une unique fenêtre fermée, manifestement pas conçue pour le confort.
« Oui », dit l'homme en offrant un sourire poli. « Moi. »
Patrick gémit faiblement. « Qu'est-il arrivé ? » Même parler avait l'effet de faire glisser du verre brisé dans sa gorge.
L'interne se pencha, vérifiant les moniteurs et les bandages. « Vous avez failli mourir, voilà ce qui est arrivé. »
« Ah. » Patrick respira, le mot lourd de résignation.
Le souvenir de la trahison de Vera lui revint d'un seul coup. Il avait toujours su que sa sœur était impitoyable, mais tenter de le tuer ? Son propre frère ? Cela franchissait une ligne qu'il n'avait jamais cru qu'elle oserait franchir.
Et pourtant, elle l'avait fait.
Patrick ferma les yeux, la douleur le battant en vagues lentes et punitives.
« Comment suis-je encore en vie ? » demanda-t-il.
Si Vera l'avait voulu mort, elle aurait fini le travail. Aussi loin qu'il s'en souvienne, sa sœur n'avait jamais été bâclée.
« C'est votre frère, monsieur », confessa le médecin. « Après que votre sœur a assassiné votre mère... »
« Quoi ? » Patrick se raidit, chaque muscle se figeant. Il leva les yeux vers l'homme, l'effroi inondant sa poitrine. « Qu'avez-vous dit ? »
« Je suis désolé », murmura le médecin, la compassion gravée sur son visage. « Madame Moira n'est plus non plus. »
Le sang se retira du visage de Patrick. Son estomac se tordit violemment, la nausée lui remontant à la gorge. Un instant, il avait stupidement espéré que le souvenir n'était qu'une hallucination.
Mais c'était réel.
Sa mère s'était battue pour lui et Vera l'avait tuée aussi.
Le chagrin le percuta, suivi de près par l'amertume et la rage. C'était sa faute. Tout cela. S'il n'avait jamais introduit Ignis dans leurs vies, rien de tout cela ne serait arrivé. Sa mère serait encore en vie.
Le médecin demeura incertain tandis que Patrick s'effondrait, sanglotant ouvertement à présent, ne se souciant plus de la douleur qui lui déchirait le corps.
« Je vais tuer cette salope », gronda Patrick entre ses dents serrées. « Même si c'est la dernière chose que je fais, je m'assurerai qu'elle souffre. Je lui apprendrai le vrai sens de la douleur. »
« Euh... » commença le médecin, visiblement mal à l'aise. Il changea de poids d'un pied sur l'autre avant de se forcer à continuer. « Peut-être... peut-être devriez-vous attendre d'être rétabli. »
Patrick laissa échapper un rire dur, dépourvu d'humour.
« Vous avez été poignardé dans le bas-ventre », poursuivit-il prudemment, tentant de recentrer la conversation. « La lame a manqué la colonne vertébrale, mais elle a déchiré le muscle et évité de justesse les organes vitaux. Vous avez perdu une quantité dangereuse de sang. Si votre frère ne vous avait pas amené ici à temps... »
« Je suis médecin », coupa Patrick sèchement. « Je sais à quel point j'ai failli mourir. »
« Même ainsi, il vous faudra des semaines avant de pouvoir vous tenir correctement debout, éventuellement des mois avant un rétablissement complet. Tout effort avant cela pourrait rouvrir la plaie... »
« Ça suffit ! » tonna Patrick.
L'homme se tut sur-le-champ. Il promena son regard dans l'exiguë pièce, souhaitant visiblement être n'importe où sauf là.
« Je guérirai et je l'aurai », chuchota Patrick, faisant la promesse davantage à lui-même.
Le médecin ne dit rien cette fois. Il n'y avait de toute façon rien qu'il pût dire. Ce n'était pas son affaire. Joseph l'avait simplement payé assez pour faire évader Patrick de la planque et le soigner. Une fois que Patrick pourrait se tenir sur ses pieds, il serait dehors et de retour auprès de sa famille.
Soudain, un coup sec retentit à la porte.
Le médecin et Patrick se raidirent tous deux.
Leurs yeux se croisèrent, alertes et tendus.
« Qui est-ce ? » demanda Patrick, la voix serrée.
« Je... je ne sais pas », répondit le médecin nerveusement.
Le pouls de Patrick s'emballa. « Qui sait que je suis ici ? »
« Personne », dit vite le médecin. « Pas même Joseph. Il ne voulait pas risquer de vous compromettre si Vera découvrait ce qu'il avait fait. »
« Merde », jura Patrick.
Il gémit bruyamment en tentant de s'asseoir, la douleur lui lacérant l'abdomen.
Le médecin paniqua. « Vous ne devriez pas bouger ! Vous allez rouvrir la plaie ! »
« Pas s'ils m'ont retrouvé », claqua Patrick. « Je dois sortir d'ici. »
Mais où irait-il ? Il n'y avait qu'une entrée, pas même une porte arrière, et la fenêtre n'était pas assez large pour s'enfuir. Pourtant, Patrick n'avait pas l'intention de rester là comme un canard en cage à se laisser prendre.
Alors la porte explosa vers l'intérieur.
Les gonds hurlèrent tandis que le cadre métallique s'arrachait, la porte se décrochant complètement de ses montants et traversant la pièce avec une force brutale. Elle s'écrasa contre le mur opposé dans un fracas de bois brisé et de poussière.
Patrick et le médecin crièrent, levant instinctivement les bras pour protéger leurs têtes.
Avant qu'aucun des deux ne puisse reprendre ses sens, des bottes tonnèrent sur le sol.
En un clin d'œil, la pièce exigüe fut inondée de soldats vêtus d'uniformes noirs, armes au poing. Chaque canon dans la pièce pointait sur lui.
Le cœur de Patrick battit violemment contre ses côtes tandis que la réalité s'imposait. Ni lui ni le médecin n'osèrent bouger.
Ils étaient encerclés.
Puis les soldats commencèrent à s'écarter, formant un étroit passage.
La première chose que Patrick remarqua fut le son lent, délibéré, des bottes frappant le sol.
Le Roi Alpha Élie apparut et s'arrêta juste devant lui.
« Enfin », dit Élie avec sarcasme, « le lapin n'a plus de trous. »
Patrick avala sa salive, fixant Élie. Bien que l'expression du Roi Alpha fût calme — presque détendue — une tempête couvait en dessous, prête à éclater.
Puis Élie lui tourna le dos.
Il s'adressa au soldat le plus proche, d'une voix détachée. « Emmenez-le », dit-il. « Tuez l'autre. Nous avons du travail. »
Les yeux du médecin s'écarquillèrent.
Il ouvrit la bouche, peut-être pour supplier, ou expliquer, mais le son ne sortit jamais. Un coup de feu claqua dans la pièce exigüe, et le corps du médecin s'effondra instantanément, inerte avant d'atteindre le sol.
Patrick hurla, se débattant contre les mains qui l'agrippaient, la douleur lui déchirant l'abdomen tandis que le sang imbibait les bandages. Pourtant, on le hissa brutalement sur ses pieds malgré ses blessures.
Et Élie ne se retourna pas.